„Wyluzuj! Chcę, żeby główna sypialnia została wyremontowana, jak tylko wprowadzimy się do twojego nowego, luksusowego domu” – oznajmiła podczas niedzielnego brunchu. Mój brat tylko się uśmiechnął. „To sprawiedliwe – będziemy tam mieszkać na stałe”. Wszyscy się śmiali. Dwadzieścia cztery godziny później mama zadzwoniła do mnie w panice: „O mój Boże… co ona czyta do kamery?!”.

Zgłosiłem powtórkę transmisji na żywo. Nie opublikowałem o tym posta. Nie ogłosiłem tego. Nie wysłałem Brandon wiadomości, żeby powiedzieć jej, że przekroczyła granicę. Po prostu skorzystałem z dostępnych narzędzi i pozwoliłem platformie zająć się tym, co do niej należy.

Dwa dni później powtórka zniknęła.

Brandon dzwonił do mnie dziesięć razy z rzędu.

Odebrałem dopiero jedenastego.

„Naprawdę myślisz, że możesz mnie cenzurować?” – warknęła, jej głos był ostry i głośny, jakby grała jakąś rolę, chociaż po drugiej stronie byłem tylko ja.

„Myślę, że potrafię chronić swoje prywatne dane” – powiedziałem.

„Jesteś wężem” – syknęła.

„Mama płacze” – powiedziała szybko, jakby to był przycisk, który miała zadziałać. „Widziałam ją wczoraj”.

„Zjedliśmy zupę” – powiedziałem. „Ma kod do moich drzwi”.

Zapadła cisza, po czym głos Brandona stał się okropny. „Wow. Więc teraz ja jestem złoczyńcą, a ona twoją siostrą”.

„Rozłączam się” – powiedziałem. „Porozmawiam, kiedy nie będziesz grał”.

Kiedy to zrobiłem, ona jeszcze mówiła.

Tego popołudnia opublikowała historię o tym, jak wrzuca próbki farby do kosza na śmieci, w dramatycznym zwolnionym tempie i ze smutną muzyką. Podpis: Kiedy rodzina blokuje twoją kreatywność.

Ona mnie oznaczyła.