Telefon z izby przyjęć rozdarł mi noc: moja córka została pobita. Przez łzy i siniaki wyszeptała: „Tato… to był syn miliardera”. Niedługo potem sam napisał do mnie: „Ona odmówiła spędzenia ze mną nocy. Mój tata jest właścicielem tego miasta. Nie możesz mnie dotknąć”. I wiedział, że nie mogę. Skontaktowałem się więc z jej wujkiem na Sycylii, emerytowanym dżentelmenem z przeszłością, o której nikt nie śmie wspominać. „Rodzinna sprawa” – powiedziałem. Jego chropawy głos odpowiedział: „Już jadę”.

Marcello przyjechał trzy dni później. Wszedł do mojego domu cicho jak zimowy przeciąg, ubrany w szary wełniany płaszcz i z wyrazem twarzy wyrzeźbionym w kamieniu. Jego włosy zbielały całkowicie, ale bystre, spostrzegawcze oczy pozostały niezmienione.

Najpierw przytulił Emmę. Delikatnie, opanowanie. Potem siedział z nią przez godzinę za zamkniętymi drzwiami. Kiedy wyszedł, spojrzał na mnie z jakąś uroczystą jasnością.

„Opowiedziała mi wszystko” – powiedział. „A chłopak… już to robił”.

Ścisnęło mnie w żołądku. „Powiedziała coś takiego, ale”

„Nie”. Jego ton nie pozostawiał wątpliwości. „Były inne dziewczyny. Dwie osiedliły się prywatnie. Jedna się wyprowadziła. Pieniądze mówią głośniej niż prawda w tym kraju”.

Opadłem na krzesło. „Co zamierzasz zrobić?”

„Nic bez twojej zgody.”

To mnie zaskoczyło. „Myślałeś, że bym cię powstrzymał?”

„Myślę, że jesteś człowiekiem, który preferuje czyste rozwiązania. To, co tu trzeba zrobić, nie jest czyste.”

Nie mylił się. Nawet teraz jakaś część mnie kurczowo trzymała się myśli, że ktoś – jakiś prawnik, jakiś urzędnik – mógłby interweniować.

Ale tekst, który wysłał mi Liam, odtwarzał się w mojej głowie jak trucizna.

Skinąłem głową.

Marcello położył na stole mały notes. Czystym pismem zapisał daty, miejsca i szczegóły dotyczące zwyczajów rodziny Davenport, których nigdy nie wyobrażałem sobie, że ktokolwiek może tak szybko zebrać.

„Byłeś zajęty” – powiedziałem.

„Miałem pomoc.”

Nie pytałem, co to znaczy.

Przerzucił stronę na czerwoną zakładkę. „Liam co czwartek uczęszcza do prywatnego klubu towarzyskiego w centrum miasta. Brakuje zabezpieczeń – zbyt wielu polityków i darczyńców chce dyskrecji”.

Zacisnęłam dłonie. „Idziesz tam za nim?”

„Jeszcze nie. Najpierw naciskamy na ojca. Chłopiec zachowuje się w ten sposób, bo ojciec go tak ukształtował”.

“Jak?”

Marcello uśmiechnął się blado. „Finansiści boją się jednej rzeczy bardziej niż śmierci: ujawnienia”.

Przez następne czterdzieści osiem godzin obserwowałem Marcello od strony, której nigdy wcześniej nie widziałem. Rozmawiał po włosku, rosyjsku i hiszpańsku. Spotykał się z ludźmi, których nie znałem – z jednym w jadłodajni, z jednym na parkingu przy kościele, z jednym na stacji benzynowej tuż przy autostradzie. Każde spotkanie było krótkie. Każde kończyło się skinieniem głowy.

W sobotę wieczorem wrócił do mojego domu, niosąc cienką kopertę.

W środku znajdowały się wydrukowane e-maile, wewnętrzne notatki i przelewy bankowe, dowody oszustw podatkowych, przekupstwa i kontraktów uzyskanych za pomocą zastraszania. Wszystkie wskazywały na Charlesa Davenporta.

„To go zniszczy” – powiedziałem.

Marcello starannie złożył papiery. „To mu pomoże zrozumieć strach. To wszystko, czego nam teraz potrzeba”.

Zatrzymał się.

„Jutro z nim porozmawiamy.”

Po raz pierwszy od tygodnia poczułem, że odzyskuję kontrolę.

Jutro Davenportowie mieli się przekonać, co znaczy być osaczonym.

Spotkaliśmy się z Charlesem Davenportem w jego biurze, w szklanej wieży z widokiem na rzekę, którą uważał za swoją własność. Marcello nalegał, żebym przyszedł, nie po to, żeby zastraszyć Charlesa, ale żeby zobaczyć ojca dziewczyny, którą skrzywdził jego syn.

Charles powitał nas z wytworną pewnością siebie człowieka, który od dekad nie słyszał słowa „nie”. Wyciągnął rękę. Żadne z nas jej nie ujęło.

„O co chodzi?” zapytał.

Marcello położył kopertę na biurku. „Potraktuj to jako wstęp”.