Przez 5 lat po cichu opłacałam studia medyczne mojego męża. W tygodniu, w którym skończył studia, zażądał rozwodu. Powiedział mi, że już nie pasuję do życia, jakiego pragnął. Po rozprawie rozwodowej odeszłam bez słowa. ROK PÓŹNIEJ…

„Panie doktorze Sterling, bardzo mi przykro. To szokująca wiadomość. Oczywiście pomożemy Panu maksymalnie wykorzystać ubezpieczenie.”

„Ale, dyrektorze, ubezpieczenie pokrywa tylko 150 000 dolarów. Potrzebuję 1,8 miliona” – błagał Kian. Jego arogancka postawa całkowicie zniknęła. „Czy szpital nie mógłby mi udzielić pożyczki? Nie obchodzi mnie, czy będą mi ją potrącać z pensji przez 10 czy 20 lat”.

Reżyser powoli pokręcił głową.

„Doktorze Sterling, jesteśmy instytucją medyczną, a nie bankiem. Nie możemy przeznaczyć tak dużej kwoty na pożyczkę osobistą dla pracownika, nawet dla pana. Nasze przepisy są surowe. Maksymalnie możemy pana wesprzeć kwotą 150 000 dolarów z ubezpieczenia. Resztę środków, proszę wykorzystać ze swojego majątku osobistego, samochodu i apartamentu.”

Cios był silniejszy niż diagnoza doktora Avera.

Aktywa. Aktywa.

Keon ponownie opuścił gabinet dyrektora na drżących nogach. Oficjalnie znalazł się w ślepej uliczce – bez przyjaciół, współpracowników, instytucji, majątku. Był sam.

Następne dni były piekłem. Keon był zmuszony wystąpić o zwolnienie lekarskie. Dyrekcja szpitala bardzo szybko je zatwierdziła. Zbyt szybko. Jakby ulżyło im, że pozbyli się lekarza z problemami z ręką. Plotki zaczęły się rozprzestrzeniać w niekontrolowany sposób.

Objawy Keona nasiliły się. Tego ranka obudził się, a krawędź jego lewego pola widzenia była lekko rozmazana, jakby zasłaniała ją cienka zasłona. Choroba nie czekała.

Siedział w salonie swojego ciemnego, luksusowego penthouse’u. Drogie zasłony były zaciągnięte. Pani Sterling była zamknięta w swoim pokoju, płacząc lub śpiąc. Keonowi to nie przeszkadzało. Spojrzał na telefon w dłoni. Jego lista kontaktów była tak pełna, a on sam czuł się taki pusty. Zaczął usuwać nazwiska.

„Pani Jenkins – zablokowana. Marcus Vidal – Pochlebca. Sarah – Poszukiwaczka złota”.

Usunął dziesiątki nazwisk. Na ekranie jego telefonu widniały teraz tylko najważniejsze nazwiska członków rodziny z jego rodzinnego miasta, którzy nie mieli pieniędzy.

A potem jego palec zatrzymał się na literze N.

Nia Adabio.

Imię tam pozostało. Nia, przyjaciółka Amary – jedyna osoba, która mogła wiedzieć, gdzie jest Amara, jego zwyczajna była żona, którą porzucił, bo nie była na jego poziomie. Ogromny wstyd palił twarz Keona. Skontaktowanie się z Nią było najpodlejszą opcją. To była najbardziej skończona misja porażki. To był dowód na to, że poniósł całkowitą porażkę.

Ale z drugiej strony, Amara była jedyną osobą na tym świecie, która dała mu wszystko bez żadnych warunków. Pamiętał ostatnie słowa Amary w restauracji.

„Będziesz tego żałować.”

Żal był teraz obecny – nie jako proste poczucie winy, ale jako konkretny, duszący żal w postaci wyroku ślepoty i paraliżu.

Spojrzał na imię Nii na ekranie. Jego ręka drżała gwałtownie z powodu choroby i desperacji. Musiał to zrobić. Nie miał innego wyboru. Odwaga, którą Keon się chwalił, ta, którą wykorzystał, by upokorzyć Amarę i jako tarczę arogancji w szpitalu, była teraz wielkości pyłku kurzu. Wpatrywał się w imię Nii na ekranie telefonu przez prawie godzinę. Jego ręka, teraz z silniejszym i trudniejszym do opanowania drżeniem, unosiła się i opadała kilka razy, by nacisnąć przycisk połączenia. Za każdym razem, gdy próbował nacisnąć, zdawało mu się, że słyszy w uszach cyniczny śmiech pani Sterling i swój własny arogancki głos.

„Nie jesteśmy już na tym samym poziomie”.

Wstyd palił go w gardle niczym kwas żołądkowy. Kontakt z Nią był jak wywieszenie białej flagi. To było przyznanie, że Amara, zwyczajna kobieta, którą porzucił, była jego ostatnią nadzieją.

Gdy się zawahał, jego lewe oko znów zaczęło pulsować. Rozmyty cień na krawędzi zdawał się gęstnieć. Strach przed ślepotą był znacznie silniejszy niż wstyd. Gwałtownie wciągnął powietrze, porzucając dumę. Nacisnął przycisk połączenia.

Zadzwonił raz, drugi, trzeci. Właśnie gdy Keon myślał, że Nia nie odbierze, połączenie zostało nawiązane. Nie było „cześć”, tylko przerażająca cisza.

„O, cześć” – powiedział Keon swoim głosem. „Witaj, Nia”.

Po drugiej stronie słuchawki dało się usłyszeć sarkastyczne westchnienie.

„No cóż, szanowny doktorze Sterling, wciąż ma pan zapisany mój numer.”

Głos Nii był tak ostry i pełen nienawiści, że jeszcze bardziej podkopał odwagę Keona.

„Nia, przepraszam, że przeszkadzam ci tak późno.”

„Przepraszasz?” Nia zaśmiała się bardzo niemiło. „Minął ponad rok, odkąd porzuciłaś moją przyjaciółkę jak śmiecia, a teraz dzwonisz do mnie, żeby przeprosić. Nie sądzisz, że trochę za późno?”

„Nie, nie o to chodzi” – Keon potarł spoconą twarz. „Chciałem tylko zapytać, jak się czuje Amara”.

Śmiech Nii natychmiast ucichł. Po chwili ciszy rozległ się bardzo niebezpieczny głos.

„Pytałeś o Amarę po roku, kiedy nie obchodziło cię, czy żyje, czy nie. Teraz pytasz poważnie. Czy mózg twojego lekarza jeszcze pracuje?”

„Nia, proszę” – błagał Kian. Jego arogancja całkowicie zniknęła, zastąpiona przez wyraźną desperację. „Naprawdę muszę z nią porozmawiać. To… to kwestia życia i śmierci”.

„Życie czy śmierć?” – prychnęła Nia. „Życie czy śmierć? Co ci jest? Skończyły ci się pieniądze? Chcesz ją poprosić o sfinansowanie kolejnej specjalizacji? A może czekaj, wiem. Och, jesteś chory. Karma cię dopadła, Keon”.

Trafne przypuszczenie Nii było jak policzek. Kon milczał, nie mogąc obalić jego słów.

„Wiedziałam!” – krzyknęła Nia. Jej głos się podniósł. „Masz kłopoty, prawda? Wiedziałam. Ty i twoja matka jesteście pasożytami. Myślałeś, że Amara to bankomat, do którego możesz iść za każdym razem, gdy potrzebujesz gotówki. Prawda, Kon?”

„Nia, proszę, posłuchaj mnie” – Keon zaczynał panikować. „Ja…”

„Nie chcę niczego słyszeć” – przerwała mu Nia. „Posłuchaj mnie uważnie, Keon. Amara jest szczęśliwa. Odbudowała swoje życie z fundamentów, które zniszczyłeś. Zapomniała o pasożytach takich jak ty i twoja matka. Nie waż się jej więcej niepokoić. I nie kontaktuj się ze mną więcej.”

Klik. Połączenie zostało przerwane.

Keon oszołomiony wpatrywał się w ekran swojego telefonu.

„Nia. Nia, zaczekaj.”

Próbował oddzwonić. Jej numer natychmiast okazał się zajęty. Nia go zablokowała.

Keon ponownie rzucił telefon na sofę. Zrezygnowany, krążył tam i z powrotem po ciemnym salonie, zdesperowany. Nia była jego jedyną drogą, a ta właśnie się zamknęła.

Pani Sterling wyszła ze swojego pokoju z opuchniętą twarzą.

„Co się stało, Kon? Dostałeś pożyczkę?”

„Zamknij się, mamo” – warknął Keon. „To wszystko twoja wina. Gdybyś mnie nie naciskała, może Amara by mi wybaczyła”.

„Dlaczego to moja wina? Sama tego chciałaś. Mówiłaś, że się wstydzisz” – odparła pani Sterling.

Ich kłótnia była bezcelowa. Kon wrócił do telefonu. Nie mógł zadzwonić, ale mógł wysłać wiadomość. Z rękami trzęsącymi się z powodu połączenia choroby i desperacji, napisał krótką wiadomość.

„Nia, wiem, że mnie nienawidzisz. Zasłużyłem na to. Ale proszę, to sprawa życia i śmierci. Potrzebuję kontaktu z Amarą. Jestem chory. Nie mam do kogo innego się zwrócić. Odpłacę jej. Proszę, ostatnia szansa.”

Długo wpatrywał się w ekran. Jego nadzieja zgasła. Nia naprawdę się tym nie przejmowała. Oczywiście, dlaczego miałaby się przejmować? Keon znów rzucił telefonem. To był koniec. Jego życie się skończyło.

Ale godzinę później rozległ się dźwięk powiadomienia o wiadomości. Była od Nii. Serce Keona zabiło mocniej. Pospiesznie otworzył wiadomość. Nie był to adres ani numer telefonu Amary. To była po prostu chłodna odpowiedź.

„Myślisz, że Amara nadal jest tą starą? Zwykłą Amarą, którą można było deptać, kiedy tylko się chciało? Myślisz, że usłyszy, że jesteś chory, i rozpłacze się z litości? Jakie to śmieszne.”

Keon osunął się. Nia po prostu z niego kpiła. Ale pod spodem kryła się inna wiadomość.

„Obecna Amara jest zbyt zajęta prowadzeniem swojej nowej fundacji, by pamiętać o śmieciach przeszłości. Jeśli naprawdę potrzebujesz pomocy, poszukaj jej sam. Nie bądź tchórzem”.

Na tym wiadomość się kończyła, ale Keon skupił się na jednym słowie.

Fundacja.

Jaki fundacja?

Amara miała solidne podstawy. Ta zwyczajna Amara. Czy słowa Nii były pułapką, czy kolejną drwiną? Drżącymi rękami rzucił się do laptopa stojącego na stole. Z powodu zamglonego lewego oka musiał zbliżyć twarz do ekranu. Otworzył wyszukiwarkę.

Co powinien wpisać?

Fundacja Nema.

Wpisał to. Pierwszy wynik go zamroził. To nie było konto w mediach społecznościowych ani prywatny blog. To była profesjonalna strona internetowa, Fundacja Nema.

Serce Keona zdawało się stanąć. Kliknął link. Otworzyła się bardzo elegancka i profesjonalna strona internetowa. Na stronie głównej widniało zdjęcie kobiety. To była Amara. Ale to nie była ta Amara, którą znał. Amara na zdjęciu miała na sobie dobrze dopasowaną granatową marynarkę. Jej włosy były ostrzyżone w schludny, elegancki bob. Stała przed nowoczesnym budynkiem, uśmiechając się lekko do obiektywu. Jej uśmiech nie był już łagodnym uśmiechem uległej żony. To był uśmiech przywódcy, dostojnego, pewnego siebie i zimnego.

Na ścianie holu budynku za nią znajdowała się duża srebrna tablica z napisem: „Fundacja Nema głosi dobro, buduje przyszłość”.

Kean drżącymi rękami przewinął stronę w dół. Przeczytał fragment o fundacji założonej przez Amarę Nemę, autorkę autobiograficznego bestsellera „ Dług marzeń” .

Fundacja Nema jest organizacją non-profit, której celem jest pomoc tym, którzy mają trudności z pójściem naprzód.

Autor bestsellera.

Kiedy Amara napisała książkę?

Kontynuował czytanie. Dotarł do sekcji „Nasz główny program”. Było ich kilka, a jego wzrok skupił się na programie głównym, Scholars Beacon Grant: pełne stypendia i finansowanie operacji ratunkowych dla wybitnych studentów medycyny z zaniedbanych środowisk.

Laptop prawie spadł mu z kolan. Keon poczuł gulę w gardle.

„To… to jest niemożliwe. To żart. To koszmar.”

Jego była żona, Amara, którą obraził za to, że nie dorastała mu do pięt, została teraz założycielką ogromnej fundacji, której celem było finansowanie edukacji i operacji ratunkowych studentów medycyny. Ironia sytuacji była tak bolesna, tak okrutna, że ​​Kean poczuł mdłości.

Pośpieszył, by poszukać wiadomości o Amarze. Znalazł dziesiątki artykułów, wywiadów w magazynach biznesowych, wywiadów w porannych programach telewizyjnych. Twarz Amara była wszędzie.

„Amara Nema zamienia ból w realne działanie. Dzięki milionom dolarów z tantiem za książki, Fundacja Nema jest gotowa kształtować pokolenia nowych lekarzy”.

Keon spojrzał na ekran laptopa, a potem na stos listów windykacyjnych na biurku. Złapał się za lewe oko, które zaczynało go boleć. Nia miała rację. Obecna Amara nie była tą samą Amarą co kiedyś. Była kimś, kto nie miał do niej pretensji. To ona była kluczem do wszystkich jego problemów. I to ona była osobą, którą najbardziej zranił na świecie.

Ekran laptopa pozostał podświetlony, rzucając zimne, niebieskie światło na ciemny salon apartamentu. Twarz Amary, uśmiechająca się z godnością ze strony internetowej Fundacji Nema, była silniejszym policzkiem niż diagnoza dr. Avery’ego. Keon nie spał całą noc. Po prostu siedział sparaliżowany. W jednej ręce trzymał wyniki rezonansu magnetycznego. Druga drżała niekontrolowanie. Lewe oko czuło się teraz bardzo niekomfortowo. Pole widzenia się zwężało. Choroba nie dawała mu czasu na myślenie.

Ironia tej sytuacji była zbyt okrutna, zbyt idealna. Kobieta, którą porzucił, bo nie była na jego poziomie, była teraz jedyną osobą na świecie, która poświęciła się konkretnie pomaganiu w takich sprawach jak jego.

W swoim pokoju pani Sterling już nie płakała. Po prostu milczała. Szok, którego doświadczyła, był tak wielki, że nie była w stanie dłużej przetwarzać rzeczywistości. Jej otoczenie przestało ją zapraszać. Jej dodatkowe karty kredytowe zostały zablokowane przez bank. Była teraz uwięziona, tak jak Keon.

Keon wiedział, że nie ma innego wyjścia. Wstyd, duma, arogancja. Wszystko to nic nie znaczyło, jeśli oślepł i został sparaliżowany. Musiał pójść do Amary. Musiał pozbyć się resztek dumy.

Pojawił się pierwszy problem: gotówka. Nie miał ani dolara. Wszystkie jego karty kredytowe były wyczerpane. Spojrzał na kluczyki do Mercedesa leżące na stole.

Bezużyteczny.

Firma finansowa miała dokumenty. Zerknął na luksusowy zegarek na nadgarstku. Był to jego jedyny majątek, który również kupił na raty, korzystając z karty kredytowej. Zdjął go.

„Do cholery” – wyszeptał.

Włożył kurtkę, żeby przykryć piżamę i wybiegł. Udał się do lombardu niedaleko targu, miejsca, na które kiedyś patrzył z pogardą. Tak, dr Sterling musiał czekać w kolejce z ludźmi zastawiającymi fałszywą złotą biżuterię. Luksusowy zegarek został wyceniony na bardzo niską cenę. Zostało mu tylko tyle, żeby dojechać autobusem miejskim na festyn i zjeść jeden posiłek. Wybrał najtańszą opcję – autobus miejski.

Podróż do dzielnicy biznesowej w centrum miasta, gdzie mieścił się adres Fundacji Nema, przypominała spacer na szubienicę. Przyzwyczajony do aroganckiej jazdy swoim mercedesem, siedział teraz na tylnym siedzeniu małego samochodu, który pachniał tanim odświeżaczem powietrza. Spojrzał przez okno na wieżowce, które kiedyś uważał za swój plac zabaw.

Samochód zatrzymał się przed holem nowoczesnego, imponującego biurowca. Szklane ściany wznosiły się wysoko. Marmurowy hol lśnił przez eleganckie drzwi obrotowe. Ogromna srebrna tablica lśniła w porannym słońcu.

Fundacja Nema.

Keon zapłacił taksówką pieniędzmi, które mu zostały. Stał drżąc na chodniku.

„To… to jest prawdziwe.”

To nie była tylko strona internetowa. To było małe imperium.

Wygładził pogniecioną marynarkę. Czuł się jak żebrak. Ciężkim krokiem przepchnął się przez szklane drzwi. Hol fundacji bardzo różnił się od tego, co sobie wyobrażał. Nie przypominał małego, obskurnego biura organizacji pozarządowej. Miejsce przypominało raczej lobby pięciogwiazdkowego hotelu – tętniące życiem, profesjonalne i pełne pozytywnej energii. Kilku młodych ludzi w schludnych mundurach, prawdopodobnie stypendystów, szybko niosło stosy dokumentów. Ściany zdobiły duże fotografie: Amara ściskająca dłoń rektorowi uniwersytetu. Amara otwierająca wiejską klinikę. Amara uśmiechnięta, otoczona podziwiającymi ją studentami medycyny.

Serce Kona zamarło. To wszystko. Amara zbudowała to wszystko z bólu, który jej zadał.

Ostrożnie podszedł do recepcji z drogiego litego drewna mahoniowego. Przyjazna młoda kobieta natychmiast się do niego uśmiechnęła.

„Dzień dobry, proszę pana. W czym mogę pomóc? Czy jest pan umówiony?”

W gardle Keona utworzyła się gula.

“I-”

Recepcjonistka się uśmiechnęła, jej profesjonalny uśmiech przypominał teraz stalową tarczę.

„Bardzo mi przykro, proszę pana. Bez wcześniejszego umówienia nie mogę przerywać jej spotkań. Jeśli chciałby pan zostawić wiadomość lub…”

„Mówiłem ci, że to sytuacja zagrożenia życia i śmierci” – krzyknął Keon. Jego głos stał się rozpaczliwy. Dłonie zaczęły mu gwałtownie drżeć i musiał je schować do kieszeni kurtki.

Kilka osób w holu zaczęło się odwracać. Recepcjonistka wyglądała na nieco zdenerwowaną. Jej ręka prawie sięgnęła po telefon, żeby zadzwonić do ochrony.

„Co to za zamieszanie?”

Spokojny, głęboki i bardzo znajomy głos dobiegł z kierunku prywatnej windy w kącie holu. Keon zamarł. Rozpoznał ten głos. Powoli się odwrócił.

Tam, dumnie stojący w drogim, idealnie skrojonym szarym garniturze, adwokat Silas Washington, prawnik Amary. Jego twarz pozostała spokojna, ale spojrzenie zza drogich okularów stało się znacznie ostrzejsze. Nie wyglądał już jak drobny prawnik broniący uciskanej żony. Wyglądał jak wysoko postawiony doradca prawny w korporacji.

Prokurator Washington spojrzał na Keona. Na jego twarzy nie było zaskoczenia, tylko chłodna obserwacja. Podszedł.

„Panie Sterling, nie spodziewałem się, że jeszcze się spotkamy, zwłaszcza tutaj.”

Keon przełknął ślinę. Jego wstyd zmieszał się ze strachem.

„Panie prokuratorze Washington, czy pan mnie jeszcze pamięta?”

Prokurator Washington uśmiechnął się lekko.

„Och, nigdy nie zapomnę potencjalnego klienta, który mógł mi przynieść 500 000 dolarów. I nigdy nie zapomnę kogoś, kto przegapił taką okazję”.

Spojrzał na recepcjonistkę.

„Wszystko w porządku, Mina. Zajmę się tym panem.”

Adwokat Washington gestem nakazał Keonowi, by poszedł za nim do bardziej prywatnej części, poczekalni z wygodnymi skórzanymi sofami. Kean siedział na brzegu sofy, sztywno wyprostowany.

„Co pana Sterlinga sprowadza tutaj po ponad roku?” – zaczął adwokat Washington, wygodnie siadając naprzeciwko niego i krzyżując nogi. „Nie mów mi, że zmieniłeś zdanie co do tych 500 000 dolarów i chcesz je zwrócić, prawda?”

„Nie” – przerwał mu szybko Keon. „Nie o to chodzi. Jestem chory, doradco. Jestem poważnie chory”.

„Wiem” – odpowiedział sucho prokurator Washington.

Kon sapnął.

„Skąd wiesz?”

„Przyjaciółka panny Nema, panna Nia, zadzwoniła do niej wczoraj wieczorem. Po otrzymaniu twojego SMS-a opowiedziała jej wszystko o chorobie autoimmunologicznej i potrzebie 1,8 miliona. Panna Nema poprosiła mnie o spotkanie, jeśli pojawisz się tu siłą”.

Kean był w szoku. Nia go poinformowała. Amara wiedziała, że ​​przyjedzie. Wszystko było przygotowane. Czuł się jak szczur w pułapce.

„Gdzie więc jest Amara?” – wyszeptał Keon. Nadzieja mieszała się ze strachem. „Czy ona mi pomoże? Prawda? Tak, ona… nadal jej zależy”.

Mecenas Washington nie odpowiedział, tylko spojrzał na Keona z nieodgadnionym wyrazem twarzy. Potem sięgnął do stolika kawowego między nimi i podniósł jedną z grubych, błyszczących broszur, które leżały równo ułożone. Była to oficjalna broszura Fundacji Nema. Mecenas Washington nic nie powiedział, po prostu przesunął broszurę w stronę Keona.

Drżącą ręką Kean wziął broszurę i otworzył ją. Na drugiej stronie jasno i szczegółowo opisano wizję i misję fundacji. Na trzeciej stronie znajdował się jej główny program: Stypendium Scholars Beacon – kompleksowe finansowanie edukacji i pokrycie kosztów operacji w nagłych wypadkach dla wybitnych studentów medycyny i specjalistów. Wszystko było tam czarno na białym.

Keon podniósł wzrok i błagalnie spojrzał na adwokata Washingtona.

„Doradco, ten… ten program oznacza, że ​​Amara mi pomoże, prawda?”

Adwokat Washington odchylił się na sofie. Długo patrzył na Keona, zanim w końcu przemówił spokojnym, chłodnym głosem.

„To prawda, że ​​pani Nema założyła tę organizację, aby pomagać ludziom, ale panie Sterling, ten program ma swoją procedurę”.

„Jaka procedura? Zrobię wszystko, co konieczne.”

Prokurator Washington uśmiechnął się lekko.

„Dobrze. To wróć do recepcji.”