Noc, kiedy sprzątacz szpitalny wszedł do pokoju VIP, spojrzał w oczy najbardziej obawianemu człowiekowi w Chicago i powiedział: „Mogę uratować twoje dziecko”, gdy wszyscy lekarze już się odsunęli

W środku znajdowało się zdjęcie mężczyzny w średnim wieku o łagodnych oczach i zmęczonym uśmiechu.

Michał Hayes.

Księgowy, jak powiedział Benedetti, pracował w firmie transportowej, z której Corsetti korzystali przy przesyłaniu pieniędzy. Benedetti twierdził, że Hayes był widziany na spotkaniu z mężczyznami z Vtori. Przysiągł, że dokumenty finansowe dowodzą zdrady.

Vincent przyjrzał się zdjęciu.

Coś w nim się zawahało.

Ale Benedetti był u boku ojca od dziesięcioleci. Nosił Vincenta, gdy ten był niemowlęciem. Nauczył go zasad podziemnego świata.

Vincent podpisał rozkaz.

Sam nie nacisnął spustu. Nie słyszał strzałów ani nie widział krwi na ścianach tego małego domku na przedmieściach.

Podpisał kawałek papieru i powiedział sobie, że taka jest cena sprawowania władzy w kraju, w którym granica między prawem a przestępstwem zaciera się w cieniu.

Trzy lata później Benedetti umierał na raka.

Ostatniej nocy posłał po Vincenta i wręczył mu list.

Wyznanie.

Niewyraźnym pismem Benedetti przyznał się do zdrady. Od lat przekazywał informacje rodzinie Vtori i wykorzystywał Michaela Hayesa jako kozła ofiarnego, by się chronić.

Michael Hayes nigdy nikogo nie zdradził.

Był niewinny.

Vincent przeczytał list w milczeniu. Jego twarz się nie zmieniła.

Kiedy skończył, spalił je.

Nie mógł cofnąć tego, co zrobił. Nie mógł przywrócić zmarłych do życia. A gdyby ujawnił prawdę, pokazałby się jako słaby. Niezdecydowany. Przywódca, który zabił niewinnego człowieka, bo posłuchał niewłaściwego głosu.

Więc zakopał prawdę i poczucie winy głęboko w sobie.

Zbudował swoje imperium na fundamencie, który już i tak został zlany krwią i łzami.

Stał się twardszy. Zimniejszy. Pozwalał coraz mniejszej liczbie ludzi zbliżać się do tego, co zostało z jego serca.

A potem w jego życiu pojawiła się Isabella.

IZABELLA

Isabella była córką legalnego wspólnika, właściciela sieci restauracji w centrum miasta. Miała dwadzieścia trzy lata, włosy ciemne jak północ i uśmiech, który jakimś cudem sprawiał, że nawet najzimniejsze pomieszczenia wydawały się cieplejsze.

Ona się go nie bała.

Spojrzała mu prosto w oczy i powiedziała, że ​​za tymi wszystkimi ostrymi krawędziami dostrzega coś, co próbuje ukryć.

Vincent nie wierzył w miłość.

Ale on w nią wierzył.

Pobrali się podczas skromnej ceremonii w starym kamiennym kościele, w której uczestniczyli tylko ludzie, którym Vincent najbardziej ufał. Nie było reporterów ani fotografów, tylko garstka wpływowych mężczyzn i ksiądz.

Po raz pierwszy od lat Vincent pozwolił sobie na nadzieję, że może być czymś więcej niż tylko sumą swoich grzechów.

Isabella wniosła światło do jego świata. Śmiała się swobodnie, zadawała bezczelne pytania, sprawiała, że ​​patrzył na swoje życie oczami, które nie były zblazowane.

Starali się o dziecko przez lata.

Kiedy pewnego ranka Isabella w końcu stanęła w kuchni, trzymając w dłoniach test ciążowy i płacząc ze szczęścia, Vincent zdał sobie sprawę, że nigdy wcześniej tak naprawdę nie rozumiał strachu.

Bał się, że coś pójdzie nie tak.

Zrobił coś, czego nie robił od dzieciństwa: modlił się.

Obiecał, że będzie chronił to dziecko ze wszystkich sił.

Przysiągł, że cokolwiek zrobił wcześniej, ile istnień ludzkich zrujnował, nigdy więcej nie pozwoli, aby cokolwiek skrzywdziło jego rodzinę.

Ale długi krwi nie znikają w Ameryce tylko dlatego, że upływa czas. One czekają.

Minęło piętnaście lat od nocy, w której zginęła rodzina Hayesów.

Serena Hayes była teraz dwudziestosiedmioletnią woźną z chorym sercem i notesem pełnym notatek medycznych.

A gdzieś nad nią, w skrzydle VIP szpitala, w którym szorowała podłogi, Isabella Corsetti zaczęła rodzić w trzydziestym drugim tygodniu.

NARODZINY

Kiedy tej nocy Serena wpychała wózek do piwnicznego pomieszczenia gospodarczego, na piętrze VIP szpitala Saint Vincent panowało napięcie.

Vincent krążył tam i z powrotem przed salą porodową jak zwierzę w klatce. Dwunastu ochroniarzy stało wzdłuż korytarza, w wyprasowanych garniturach, wyprostowanych ramionach, z bronią ukrytą, ale blisko.

Nikt nie spojrzał mu w oczy.

Powinien był zachować spokój. To był po prostu kolejny kryzys, kolejny moment wielkiej wagi w życiu pełnym takich momentów.

Ale nic w jego życiu nie miało aż takiego znaczenia.

Ciąża Isabelli była trudna od samego początku. Lekarze ostrzegali ich, że jeśli urodzi zbyt wcześnie, płuca dziecka mogą nie być gotowe, a jego maleńkie serduszko może nie być wystarczająco silne.

Tego ranka ściskała jego dłoń, a jej oczy błyszczały pomimo bólu.

Będzie dobrze, wyszeptała. Ufam ci. Kocham cię.

Obiecał, że będzie przy niej.

Lekarze nie pozwolili mu wejść na salę operacyjną, gdy sytuacja się skomplikowała.

Stał więc na zewnątrz, nasłuchując krzyków Isabelli dochodzących zza drzwi, czując każdy dźwięk niczym ostrze wsuwające się między jego żebra.

Uderzył pięścią w ścianę raz, na tyle mocno, że połamał sobie kostki, i nikt nie odważył się powiedzieć mu, żeby przestał.

Nie modlił się na głos. Ale w myślach błagał o dwa życia.

Dwie godziny później drzwi się otworzyły.

Wyszedł lekarz, jego twarz była blada.

Vincent złapał go za kołnierz i zażądał wiadomości o żonie i dziecku.

Lekarz przełknął ślinę.

Isabella straciła za dużo krwi, powiedział. Zrobili wszystko, co mogli.

Nie udało im się jej uratować.

Dziecko przyszło na świat, ale było niebezpiecznie wcześniakiem.

Słowa te uderzyły Vincenta niczym niewidzialne ciosy.

Przepchnął się obok lekarza i wszedł do pokoju.

Isabella leżała nieruchomo na łóżku, czarne włosy spływały po poduszce niczym rozlany atrament. Jej skóra wydawała się zbyt nieruchoma, zbyt cicha.

Vincent padł na kolana u jej boku, ujął jej dłoń – wciąż lekko ciepłą – i przycisnął ją do swojego czoła.

Po raz pierwszy od piętnastu lat płakał jak człowiek, który stracił ostatni powód do oddychania.

Na zewnątrz jego ochroniarze się odwrócili.

Słaby płacz noworodka dochodzący z sąsiedniego pokoju wyrwał go z otchłani żalu.

Ostrożnie otarł twarz, wstał i poszedł w kierunku oddziału intensywnej terapii noworodków.

Za szybą inkubatora leżał jego syn.

Lucas wyglądał niemożliwie malutko, ważył ledwie ponad cztery funty. Jego skóra była czerwona i pomarszczona, kończyny jak gałązki, a oczy zamknięte. Kable i rurki krzyżowały się na jego drobnym ciele. Maszyny cicho szumiały, śledząc każde delikatne uderzenie jego serca.

Lekarz powiedział, że pierwsze dwa tygodnie będą najbardziej niebezpieczne. Zrobią wszystko, co w ich mocy, ale niczego nie mogą obiecać.

Vincent przycisnął dłoń do szyby.

Zamglonymi oczami dostrzegł uśmiech Isabelli w kąciku drobnych ust ich syna.

Przepraszam, że nie mogłem jej uratować – wyszeptał. – Ale nigdy cię nie zostawię samej.

Złożył kolejną obietnicę – że będzie chronił chłopca ze wszystkich sił, jakie mu zostały.

Nie wiedział, że ta obietnica zostanie wystawiona na próbę szybciej, niż ktokolwiek się spodziewał.

Nie wiedział, że jedyną osobą, która może mu pomóc utrzymać porządek, jest mycie podłóg w piwnicy kilka pięter niżej.

CZĘŚĆ TRZECIA – GDY SERCE SIĘ ZATRZYMUJE

Minęły dwa tygodnie.

Vincent ledwo opuścił szpital. Spał na skórzanej sofie w apartamencie VIP, wziął prysznic w prywatnej łazience i jadł wszystko, co przynieśli jego ludzie.

Lekarze stwierdzili, że stan Lucasa się poprawia. Jego rytm serca był stabilniejszy. Jego płuca rozwijały się. Mieli nadzieję, że uda im się go wypisać z inkubatora w ciągu kilku dni, jeśli wszystko będzie w porządku.

Po raz pierwszy od śmierci Isabelli Vincent pozwolił sobie na nadzieję.

Zalał piętro VIP pielęgniarkami i specjalistami. Korytarz przed pokojem Lucasa był strzeżony jak federalny sąd.

Czternastej nocy Vincent usiadł przy inkubatorze i opowiadał swojemu synowi historie.

Opisał śmiech Isabelli, kołysanki, które lubiła śpiewać, sposób, w jaki mówiła do niego przez brzuch, jakby już ją słyszał.

Powieki Lucasa zadrżały, jakby słuchał.

Wszystko wydawało się niemal spokojne.

Wtedy alarm monitora przerwał ciszę.

Tętno na ekranie przyspieszało tak bardzo, że stawało się niewyraźne, potem zacinało się, a potem zanikało.

Kolejka się wypłaszczyła.

Jeden wysoki, nieprzerwany dźwięk wypełnił pomieszczenie.

Przez sekundę Vincent nie mógł się ruszyć.

Potem krzyknął chrapliwie, gdy lekarze i pielęgniarki nadbiegli ze wszystkich stron i wyrzucili go z inkubatora.

Jeden z lekarzy rozpoczął uciskanie klatki piersiowej, wykonując ostrożne, precyzyjne ruchy, naciskając palcami na maleńki mostek. Pielęgniarka wcisnęła worek wentylacyjny, wtłaczając tlen do delikatnych płuc Lucasa. Ktoś wezwał leki, adrenalinę, po dalszą pomoc.

Vincent walił pięściami w szybę, krzycząc groźby i obietnice, a jego głos był ochrypły.

Uratuj go. Nie obchodzi mnie, ile to będzie kosztować. Uratuj go.

Jego ochroniarze musieli go powstrzymywać, żeby nie wbiegł do pomieszczenia, w którym odbywał się zabieg i nie odepchnął lekarzy.

Minęło pięć minut.

Potem dziesięć.

Potem piętnaście.

Każda sekunda wydawała się trwać sto lat.

Twarze lekarzy stały się bardziej ponure. Ruchy ich rąk stały się wolniejsze.

Na koniec lekarz prowadzący spojrzał na zegar na ścianie, zerknął na płaską linię na monitorze i skinął lekko głową ze zrezygnowaniem.

Podał godzinę zgonu: 23:47

Słowa nie wydawały się prawdziwe.

Vincent przepchnął się obok strażników i zataczając się wszedł do pokoju.

Przez chwilę nikt nie próbował go zatrzymać.

Delikatnie podniósł syna ze stołu, tuląc bezwładne ciało do piersi. Chłopiec ważył prawie nic.

Zawołał Lucasa. Szeptał obietnice, przeprosiny, układy do milczącego wszechświata.

Chłopiec się nie poruszył.

Łzy zaćmiły wzrok Vincenta, aż w końcu dostrzegł jedynie miękką sylwetkę w swoich ramionach i słaby zarys inkubatora za sobą.

Stracił Izabelę.

Teraz stracił ich dziecko.

Na dole, w piwnicy, Serena wycierała metalowe półki, gdy usłyszała odległy dźwięk alarmu, rozbrzmiewający w budynku.

Dźwięk szarpał stare wspomnienia.

Zamarła, nasłuchując dudniących nad jej głową kroków, otwierania i zamykania drzwi windy, wykrzykiwania pilnych poleceń.

Krytyczny stan wyjątkowy.

Powtarzała sobie, że to nie jej sprawa. Była sprzątaczką. Jej zadaniem było utrzymanie podłóg w czystości, a nie wtrącanie się.

Ale dźwięk nie ustawał.

W jej umyśle odezwał się inny dźwięk – szept oddechu Samuela, który cichł w jej ramionach, a potem zapadła cisza.

Pamiętała zimną podłogę w tym małym domku, godziny spędzone na trzymaniu go, bezradność.

Pamiętała o przysiędze.

Serce waliło jej w piersi. Ból rozgorzał za mostkiem, ten sam, znajomy ból, z którym nauczyła się żyć.

Upuściła mop.

Przez sekundę zawahała się w pustym korytarzu.

Potem wzięła głęboki oddech, odwróciła się w stronę klatki schodowej i zaczęła biec.

LÓD

Serena dotarła na trzecie piętro i zatrzymała się przed dobrze znanym jej pomieszczeniem magazynowym.

Czyściła go setki razy. Wiedziała, co tam jest.

Jej myśli krążyły wokół każdego przeczytanego artykułu, każdego wysłuchanego wykładu. Jedna informacja wypłynęła na powierzchnię: hipotermia terapeutyczna dla noworodków pozbawionych tlenu.

Obniż temperaturę ciała. Zmniejsz zapotrzebowanie mózgu na tlen. Zyskaj na czasie.

Lekarze na górze z pewnością o tym wiedzieli. Ale czasami, w najgorszych momentach, nawet eksperci potrafili przekonać samych siebie, że jest już za późno.

Serena nie wiedziała, czy ma rację. Nie wiedziała, czy można ufać czemukolwiek, co zapisała w notesie.

Wiedziała tylko, że jeśli nic się nie zmieni, to dziecko przepadnie.

Wślizgnęła się do pomieszczenia z wyposażeniem i otworzyła jedną z chłodni służących do przechowywania próbek i leków.

Zimne powietrze owiało jej palce, gdy wpatrywała się w bryły lodu w środku.

Złapała jeden i wyciągnęła go, a jej mięśnie krzyczały. Pojemnik był ciężki, a jej serce biło za szybko.

Wciągnęła go na korytarz, zmusiła się, żeby podnieść go na tyle, żeby wjechać do windy, i pojechała na piętro VIP – miejsce, do którego nigdy wcześniej nie pozwolono jej wejść.

Gdy drzwi windy się otworzyły, zablokowało jej dwóch rosłych mężczyzn w czarnych garniturach.

Dla nich była po prostu woźną gdzieś, gdzie nie powinna być, trzymającą metalową chłodziarkę jak tarczę.

Jeden ze strażników warknął na nią, żeby się odwróciła, zanim wezwie ochronę. Drugi sięgnął po jej ramię.

Serena szarpnęła rękę do tyłu.

Mogę pomóc dziecku – powiedziała drżącym, ale głośnym głosem. – Proszę. Mogę pomóc.

Strażnicy wymienili spojrzenia, które mówiły, że nie wiedzą, czy mają się śmiać, czy wrzucić ją z powrotem do windy.

Jeden z nich złapał ją ponownie.

Serena krzyknęła, a jej głos rósł z każdym słowem.

Wiem, jak mu pomóc! Proszę, posłuchaj mnie! Jeśli nic nie zrobisz, on naprawdę umrze!

Jej krzyk odbił się echem na korytarzu.

Vincent to usłyszał.

Wyszedł z pokoju, w którym trzymał nieruchome ciało syna.

Jego oczy były czerwone i opuchnięte, a twarz poszarzała.

Zobaczył chudą kobietę w pomarszczonym uniformie woźnego, ściskającą metalowy pojemnik, w jej szeroko otwartych oczach malowało się coś pomiędzy przerażeniem a determinacją.

Strażnicy stanęli na baczność i zaczęli ją ciągnąć.

Vincent podniósł rękę.

Zatrzymywać się.

Podszedł bliżej i przyjrzał się jej twarzy.

Co takiego potrafisz zrobić? – zapytał ochrypłym głosem – czego nie potrafią najlepsi lekarze w tym budynku?

Serena przełknęła ślinę.

Wyjaśniła metodę hipotermii, używając urywanych, ale precyzyjnych słów – jak szybkie schłodzenie ciała dziecka może spowolnić uszkodzenie komórek po utracie tlenu i wydłużyć czas, w którym resuscytacja może być jeszcze skuteczna.

Przyznała, że ​​nie jest lekarzem. Powiedziała, że ​​nauczyła się, obserwując i czytając to, co inni wyrzucają. Błagała o szansę.

Jeśli nic nie zrobimy, powiedziała cicho, jego śmierć jest pewna. Jeśli spróbujemy, jest choć odrobina nadziei.

Vincent patrzył na nią przez dłuższą chwilę.

Za nią słychać było delikatne kapanie wody z chłodziarki na wypolerowaną podłogę.

Nie widział żadnej sprzątaczki.

Dostrzegł w sobie tę samą dziką, desperacką determinację, którą przed chwilą odczuł.

Może to był ciężar jego żalu. Może to była pustka, która otworzyła się w nim, gdy monitor przestał wyświetlać obraz.

Skinął głową raz.

Wpuść ją.

CUD

Serena wpadła do pokoju.

Lekarze się wycofali, raczej z tego powodu, że obecność Vincenta zamieniła pokój w naelektryzowany drut, niż dlatego, że w nią wierzyli.

Odstawiła pojemnik i wyjęła woreczki z lodem. Ręce trzęsły jej się tak bardzo, że prawie je upuściła, ale zmusiła się do oddychania.

Owinęła lód w czyste szmatki i ostrożnie ułożyła je wokół bezwładnego ciała Lucasa – pod jego szyją, wzdłuż boków, pod nogami.

Stworzyła zimny kokon i obserwowała jego skórę, wypatrując jakichkolwiek oznak zmian.

Nikt się nie odezwał.

Jedna z pielęgniarek szepnęła, że ​​to szaleństwo. Inna spojrzała na Vincenta i przełknęła ślinę.

Serena pochyliła się nad dzieckiem.

Chodź, mała, wyszeptała. Wróć. Twój tata cię potrzebuje. Nie rób mu tego, co przeżył Samuel. Proszę.

Nie zdawała sobie sprawy, że płacze, dopóki jej łzy nie nasiąkły materiałem pod głową Lucasa.

W myślach nie znajdowała się już w skrzydle VIP szpitala w Chicago. Znów leżała na podłodze domu rodzinnego, trzymając brata w ramionach.

Minęła minuta.

A potem jeszcze jeden.

A potem jeszcze jeden.

Monitor pozostał płaski.

Lekarz prowadzący wystąpił naprzód, gotowy powiedzieć jej, żeby przestała.

Linia na ekranie zaczęła migotać.

Raz. Dwa razy.

Potem pojawił się maleńki, niemal niepewny szczyt.

A potem jeszcze jeden.

Brzęczyk.

Brzęczyk.

Brzęczyk.

Pokój zamarł.

Płaska linia przekształciła się w słaby, ale stały rytm.

Klatka piersiowa Lucasa uniosła się w najcichszym momencie oddechu.

Jedna z pielęgniarek jęknęła. Inna zakryła jej usta dłonią.

Lekarz prowadzący otrząsnął się z szoku i zaczął wydawać polecenia, wdrażać formalny protokół chłodzenia, regulować urządzenia i zlecać badania laboratoryjne.

Według każdej definicji medycznej był to cud.

Vincent wpatrywał się w monitor, potem w syna, a następnie w młodą kobietę siedzącą obok niego.

Odwrócił się do niej, mając w gardle tysiące pytań i ocean wdzięczności.

Serena cofnęła się o krok.

Ból eksplodował w jej piersi.

Zatoczyła się, jedną ręką ściskając przód munduru. Pokój się przechylił.

Vincent rzucił się do przodu, gdy jej kolana się ugięły.

Złapał ją tuż przed upadkiem na podłogę.

Jej skóra płonęła od gorączki, pot przylepiał włosy do czoła. W kąciku ust widniała smuga zaschniętej krwi.

Lekarze natychmiast ich otoczyli, sprawdzając jej puls i oddech.

Powiedzieli, że jej serce odmawiało posłuszeństwa.

Vincent pozwolił im zabrać ją z rąk na nosze i patrzył, jak wieźli ją w kierunku oddziału kardiologicznego.

Stał pośrodku pokoju, jego dłonie wciąż przypominały mu o jej ciężarze.

Nie wiedział kim ona jest.

Ale wiedział, że ona właśnie uratowała jego syna i omal nie zginęła przy tym.

Spojrzał na Tony’ego, swojego najbliższego ochroniarza.

Dowiedz się, kim ona jest, powiedział cicho. Wszystko. I upewnij się, że otrzyma najlepszą opiekę, jaką ten szpital może zaoferować.

Tony skinął głową.

Tej nocy, w tym samym budynku, dwie osoby leżały w dwóch różnych salach szpitalnych.

Jeden malutki chłopiec, owinięty kablami i ciepłem, walczy o przetrwanie.

Jedna wyczerpana kobieta, podłączona do monitorów, czekała na informację, czy jej serce wytrzyma jeszcze trochę.

Ich losy już były ze sobą powiązane.

Po prostu jeszcze o tym nie wiedzieli.

CZĘŚĆ CZWARTA – PLIK

Rano Tony stanął przed Vincentem, trzymając w rękach cienką teczkę.

Vincent siedział obok inkubatora Lucasa, z cieniami pod oczami. Nie odrywał wzroku od syna, gdy Tony zaczął mówić.

Nazywa się Serena Hayes.

Dwadzieścia siedem lat.

Brak rodziny.

Brak własności.

Żadnych stopni.

Trzy prace na pół etatu.

Mieszkanie w piwnicy pod pralnią.

Tony opisał miejsce, w którym mieszkała – dziesięciometrową przestrzeń z wilgotnymi ścianami i zardzewiałymi rurami. Opisał szczury, stosy używanych książek i małą kuchenkę w kącie.

Wymienił jej zajęcia: pomoc kuchenna w barze, dziewczyna dostarczająca rzeczy do pralni, sprzątaczka na nocną zmianę w Saint Vincent.

Wspomniał o starszej kobiecie mieszkającej na górze, Marcie, jedynej osobie w życiu Sereny, której zdawało się zależeć na jej życiu i śmierci.

Następnie Tony podał Vincentowi notatnik.

Strony były pełne ręcznie rysowanych diagramów serc i płuc, notatek o lekach, nabazgranych przypomnień, żeby później coś sprawdzić. Niektóre strony były pozaginane i podarte. Inne były poplamione czymś, co mogło być kawą albo łzami.

Już na pierwszej stronie, czerwonym długopisem, widniało kilka niepewnych linijek:

Dla Samuela.

Nauczę się, jak ratować życie.

Nigdy nie pozwolę, żeby ktoś zginął w taki sposób, jak ty.

Vincent czytał te słowa raz po raz.

Zapytał kim jest Samuel.

Tony nie wiedział.

Wiedział jedynie, że personel szpitala zapamiętał Serenę jako cichą dziewczynę, która zawsze kręciła się przy szybie oddziału ratunkowego i obserwowała pracę lekarzy z intensywnością, która wydawała się dziwna u kogoś, komu płacono za mycie podłóg.

Vincent zamknął notatnik i spojrzał przez okno.

Nie mógł tego zrozumieć.

Serena nie miała powodu ryzykować życia dla dziecka obcej osoby.

Nie wiedziała, że ​​Lucas jest synem człowieka, którego imię sprawiało, że ludzie w restauracjach mówili ciszej. Nie wiedziała, jakie pieniądze i władza się za tym kryją.

Nie miała nic do zyskania.

A mimo to wbiegła na górę z chorym sercem, pokłóciła się z uzbrojonymi strażnikami, zrobiła to, czego zaniechała cała ekipa specjalistów, i niemal umarła próbując to zrobić.

Dlaczego?

Polecił zapewnić jej wszelkie niezbędne leczenie, nie szczędząc kosztów.

Kazał Tony’emu postawić strażników przy jej drzwiach.

Nie wolno jej traktować jak pracownika – powiedział. Należy ją traktować jak członka rodziny.

Trzy dni później zadzwonił wujek Marco.

Nie Benedetti. Już go nie było.

Marco Corsetti – młodszy brat ojca Vincenta – pełnił teraz rolę jego doradcy we wszystkich sprawach.

Jego głos w telefonie brzmiał dziwnie ciężko.

Przyjdź do biura, powiedział. Jest coś, co musisz zobaczyć w sprawie dziewczyny, która uratowała twojego syna.

Vincent spojrzał na Lucasa, a potem na zegar. Pocałował go w palce i dotknął nimi szyby inkubatora.

Wrócę wkrótce – wyszeptał.

Przejechał przez miasto do ozdobionej gorsetem marmurowej siedziby po stronie północnej, wjechał windą na górę i wszedł do biura Marca.

Na biurku leżała gruba teczka z pieczątką POUFNE.

Marco stał przy oknie, z rękami założonymi za plecami, a na jego zazwyczaj spokojnej twarzy malował się grymas przypominający żal.

Odwrócił się powoli i przesunął teczkę po biurku.

To jest pełne śledztwo w sprawie Sereny Hayes – powiedział.

Musisz wiedzieć, kim ona jest.

Vincent otworzył plik.