Na firmowej imprezie u mojego męża nasza czteroletnia córeczka nagle wskazała na kobietę po drugiej stronie pokoju i powiedziała: „Mamo, to ta pani z motylami!”. Zaśmiałam się niezręcznie. „Jakie motyle, kochanie?”. Przysunęła się bliżej i wyszeptała: „Te, o których tata powiedział, że mieszkają w jej łóżku”.

Żyrandole migotały nad salą balową niczym uchwycone gwiazdy. W powietrzu unosił się delikatny jazz, a brzęk kieliszków do szampana mieszał się z uprzejmym śmiechem. Adriana Voss poprawiła srebrne ramiączko sukienki, starając się wyglądać na opanowaną wśród kolegów męża. Była to doroczna gala korporacyjna w Grand Regent w Bostonie, a jej mąż, Charles, był mężczyzną wieczoru, świeżo awansowany na stanowisko wiceprezesa regionalnego.

Ich córka, Nora, siedziała Adrianie na kolanach, zajadając czekoladowe ciasteczko. Dziewczynka błagała, żeby ją zaprosić, a Charles ochoczo się zgodził. Idealna rodzina robiła dobre wrażenie.

Adriana rozmawiała z żoną innego gościa, gdy Nora wskazała na bar. „Mamo” – powiedziała radośnie – „to ta pani z motylami w brzuchu”.

Adriana uśmiechnęła się blado. „Jakie motyle, kochanie?”

Nora pochyliła się, szepcząc, jakby dzieliła się sekretem. „Motyle, o których mówił tata, mieszkają w jej łóżku”.

Muzyka zamieniła się w szum.
Adriana zamarła, a jej uśmiech zniknął. Puls walił jej jak młotem, gdy podążała za palcem Nory. Po drugiej stronie sali stała kobieta o gładkich, kasztanowych włosach i karmazynowej sukience, która mieniła się w świetle reflektorów. Śmiała się z kimś, odchylając głowę do tyłu, całkowicie swobodna. Adriana rozpoznała ją natychmiast. Claire Duvall. Kierownik ds. marketingu Charlesa.

Często chwalił Claire – jej kreatywność, „świeże pomysły”, „niesamowitą energię”. Adriana spotkała ją kiedyś na grillu zeszłego lata i wyczuła coś, czego nie potrafiła nazwać, napięcie zbyt subtelne, by je uzewnętrznić. Ale teraz, widząc przelotne spojrzenia wymieniane między mężem a Claire, ścisnęło ją w żołądku.