Znajomi mojego narzeczonego „żartowali”, że ma „zapasową narzeczoną”, jeśli coś schrzanię. Śmiałam się

„Zostanę z siostrą. Zablokowałam jego numer. Nie biorę w tym udziału. Przepraszam, Leah. Nigdy tego nie chciałam. Po prostu… byłam zaszczycona. To było głupie. Przepraszam.”

Zaszczycona. Była zaszczycona, że ​​nazwano ją „zapasową panną młodą”. Była zaszczycona uwagą mężczyzny zaręczonego z kimś innym. Żałowała tylko dlatego, że się bała. Żałowała tylko dlatego, że stała się jego celem.

Rok temu pewnie bym jej współczuł. Mógłbym odpowiedzieć: „W porządku”. Przeczytałem SMS-y jeszcze raz. Zobaczyłem jej szczere przeprosiny. On mnie wystraszył. Nie było jej mnie żal. Bała się o siebie.

Nie odpisałem. Nie zablokowałem numeru. Zrobiłem zrzut ekranu każdej wiadomości. Przesłałem zrzuty ekranu Davidowi Tranowi. W e-mailu było tylko jedno: Plik.

Jego odpowiedź nadeszła w ciągu kilku minut.

„Zanotowano. To bardzo dobrze dla nas. Nie odpowiadaj jej.”

Wróciłem do pracy. Projektowałem nową kampanię reklamową. Skupiłem się na kolorach. Skupiłem się na czcionce. Wyrzuciłem Ellę i jej żałosne, samolubne przeprosiny z głowy. Teraz to ona była jego problemem.

Kolejna rysa w murze pojawiła się dwa dni później. Zadzwonił mój telefon. Nieznany numer. Odebrałam.

“Cześć?”

„Leah.”

To był męski głos. Cichy, delikatny, głos, który znałem. To był Bill Lewis, ojciec Marka.

„Leah, dzięki Bogu, to Bill”.

Krew mi zmroziła krew. Nie mam ci nic do powiedzenia, Bill. Cała komunikacja musi odbywać się za pośrednictwem mojego prawnika. Zacząłem się rozłączać.

„Nie, zaczekaj. Proszę.”

Brzmiał zdesperowany.

„Leah, proszę. Nie o to chodzi. Nie chodzi o list. Martwię się o Marka”.

Stare, znajome poczucie winy. Przyciąganie rodziny. Wykorzystywał je.

„A co z Markiem?” zapytałam beznamiętnie.

„On jest ranny, Leah. On… on ma uraz kręgosłupa. Przenosił jakieś pudła i naderwał sobie plecy. Jest w strasznym stanie. Bardzo go boli.”

Nadchodzi, pomyślałem. Nowa manipulacja. Gra w ofiarę.

„Leżał na podłodze u Elli – no cóż, wyrzuciła go. Jest w swoim mieszkaniu i nie może pracować. Nie ma pieniędzy. Leah, on potrzebuje tego krzesła. Tego ergonomicznego. Powiedział, że nadal je masz? Mówi, że to jedyne, które pomaga mu na plecy.”

Spojrzałem przez pokój na krzesło za 700 dolarów. Na moje krzesło. Udawana, miękka troska w głosie ojca przyprawiała mnie o mdłości. Ten mężczyzna był na przyjęciu zaręczynowym. Słyszał żart. Patrzył, jak mnie upokarzają. Nie zadzwonił do mnie następnego dnia. Nie zapytał, czy wszystko w porządku. Nie przeprosił za swojego syna. Dzwonił teraz, nie do mnie, ale do Marka. Był pomocnikiem. Był człowiekiem, który wychował potwora.

„Mam krzesło” – powiedziałem.

„Och, dzięki Bogu”. Bill westchnął, ociekając ulgą. „Czy mogę… czy mogę przyjść i mu to przynieść? On tak bardzo cierpi, Leah. To by… to by znaczyło dla mnie wszystko”.

„Nie” – powiedziałem. „Nie”.

„Co? Co masz na myśli mówiąc „nie”?”

„To znaczy, nie, nie możesz przyjść i to wziąć. Ale Mark może to kupić.”

„Kupić?” Jego głos stał się teraz ostry. Udawana życzliwość zniknęła. „Leah, to jego krzesło”.

„Nie, Bill, to moje krzesło. Zapłaciłem za nie 719,99 dolarów kartą Visa 26 października zeszłego roku. Mam paragon. Mark nigdy mi za nie nie zwrócił. Jeśli chce krzesło, cena wynosi 700 dolarów. To zniżka za zużycie.”

Zapadła długa, pełna gniewu cisza w słuchawce.