Zapomnieli zaprosić mnie na święta, więc kupiłem sobie górę. Kiedy pojawili się ze ślusarzem, żeby ukraść ją dla mojego brata, myśleli, że jestem sam. Nie mieli pojęcia, że ​​mam po swojej stronie prawnika, kamery i zastępcę…

Rozpoczęła się dostawa mebli. Kupiłem prawdziwy materac, głęboką sofę, a potem zamówiłem dwie identyczne, proste, drewniane ramy łóżek. Dostarczyłem je do dwóch pokoi gościnnych na piętrze. Złożyłem je sam, używając klucza imbusowego i małego młotka. Złożyłem każdy element. Dokręciłem każdą śrubę.

To nie były pokoje dla rodziny, którą miałem obowiązek gościć. Nie były to ołtarze czyichś osiągnięć. Budowałem te łóżka własnymi rękami, ponieważ chciałem decydować, kto będzie mógł w nich zostać. Chciałem stworzyć miejsce dla ludzi, którzy, tak jak ja, spędzili zbyt wiele świąt, czując się jak dodatek.

Pościeliłam łóżka flanelowymi prześcieradłami i grubymi kołdrami. Stanęłam w drzwiach pierwszego wykończonego pokoju i przez chwilę po prostu odetchnęłam.

Taras był moim sanktuarium. Pewnej bezchmurnej, mroźnej nocy wziąłem trzysta stóp ciepłych, białych lampek i owinąłem nimi całą balustradę. Zajęło mi to godziny. Zdrętwiały mi palce, ale kiedy skończyłem, podłączyłem przedłużacz. Taras lśnił w głębokiej czerni góry. Wyglądał jak statek unoszący się w ciemności.

Stałem tam z kubkiem herbaty w dłoni i patrzyłem w dół, w dolinę. Była to ogromna, ciemna bryła, z kilkoma odległymi światłami migoczącymi jak gwiazdy. Kontur z mapy powrócił do mnie. Dolina wyglądała jak śpiące zwierzę, a moim domem było małe, ciepłe światełko czuwające nad nią.

W następną sobotę wybrałem się na pierwszą prawdziwą wyprawę do sklepu spożywczego w High Timber. Miasteczko znajdowało się przy głównej ulicy, wciśniętej w przełęcz. Sklep był mały, ale miał wszystko. Kiedy płaciłem, kasjerka, kobieta po pięćdziesiątce o życzliwym spojrzeniu, wskazała gestem na mój stosik kawy, jajek i środków czystości.

„Wprowadzasz się gdzieś?” zapytała.

„Tak” – powiedziałem. „Właśnie zbliżyłem się do ramy A na Kestrel Ridge”.

Jej oczy rozbłysły rozpoznaniem. „Och, ten cedrowy A-frame. To ty go dostałeś. To miejsce ma solidne podstawy. Wszyscy się zastanawialiśmy, kto w końcu da mu trochę miłości”.

„Próbuję” – powiedziałem z uśmiechem.

„No cóż, witaj w High Timber” – powiedziała, pakując moje zakupy. „Cieszymy się, że cię mamy”.

To była prosta wymiana zdań. Trwała może trzydzieści sekund, ale po raz pierwszy w życiu zostałem w jakimś miejscu mile widziany. Nie byłem przedłużeniem Juliana ani tymczasowym gościem. Byłem nowym właścicielem. Miałem solidne podstawy.

Dom był gotowy na test. Musiałam się przekonać, czy potrafi zachować radość, czy jest tylko fortecą. Zaprosiłam Priyę, Gabe’a i Loose’a na weekend próbny. To byli moi znajomi z pracy, ci, którzy stali się prawdziwymi przyjaciółmi, ci, którzy świętowali moją premię tacos i nie okazywali zazdrości.

Przyjechali w piątkowy wieczór, otrzepując buty ze śniegu, mając na rękach pełne ręce gier planszowych i torbę z zakupami.

„Przynieśliśmy składniki na chili mojej babci” – oznajmiła Priya. „Gabe jest naszym wyznaczonym siekaczem warzyw. Loose jest na chlebie kukurydzianym”.

Moja kuchnia, moja czysta, odmalowana, jasno oświetlona, ​​wypełniła się hałasem – odgłosami siekania, skwierczenia cebuli, odgłosami trzech osób kłócących się radośnie o to, w którą grę planszową zagrać najpierw. Zjedliśmy chili, siedząc na podłodze wokół stolika kawowego, bo mój stół jadalny jeszcze nie dotarł, a potem zagraliśmy.

Śmiech, prawdziwy, głośny, niepohamowany, odbijał się od wysokiego sufitu z belkami. To był miękki, ciepły dowód. Ten dom mógł go pomieścić. To nie było tylko moje ciche miejsce. To mogło być nasze ciche miejsce.

Następnego ranka siedziałem na tarasie z kawą, obserwując wschód słońca. Priya wyszła, owinięta w koc i po prostu usiadła obok mnie. Nie rozmawialiśmy przez dziesięć minut.

Pauza

00:00
00:24
01:31
Niemy

„Wiara” – powiedziała w końcu. „To miejsce jest magiczne”.

Zanim wyszli, oprowadziłem babcię Ruth po całym domu. Obszedłem dom z telefonem i FaceTime’em, pokazując jej wszystko.

„Oto nowa kuchnia” – powiedziałem, patrząc na blaty. „Pomalowałem szafki i spójrz na te płytki na ścianie, które zostawili poprzedni właściciele. Całkiem mi się podobają”.

„O rany, dzieciaku” – zaskrzeczała. „To wygląda jak cukierek wstążkowy, taki staromodny, ale masz rację. Jest wesoły”.

Pokazałem jej kominek, strych i w końcu taras. Obróciłem kamerę w stronę widoku. Zagwizdała.

„No cóż” – powiedziała. „Zrobiłaś to. Naprawdę. Zbudowałaś własną górę”. Jej głos był ochrypły. „Jestem z ciebie dumna, Faith”.

„Dzięki, babciu” – powiedziałam ze ściśniętym gardłem. „To początek”.

Tej nocy, po tym, jak moi przyjaciele wyszli i w domu znów zapadła cisza, poczułam nowy rodzaj spokoju. Cisza nie była pusta. Była pełna, naładowana wspomnieniem śmiechu. Zwinęłam się w kłębek na kanapie przy kominku. Otworzyłam swój prywatny Instagram, ten, który zatrzymywałam tylko dla siebie i garstki znajomych. Przewijałam w myślach. Potem opublikowałam trzy zdjęcia.

Pierwsze zdjęcie przedstawiało taras sfotografowany tego ranka. Mgła osiadała w dolinie poniżej, sprawiając, że wyglądała jak ocean chmur, a słońce właśnie wyłaniało się zza odległego grzbietu. Drugie przedstawiało zbliżenie mojego ulubionego kubka pełnego kawy, stojącego na poręczy sofy, z kamieniem paleniska rozmytym w tle. Trzecie przedstawiało róg kominka, z jasnymi i ciepłymi płomieniami.

Długo zastanawiałem się nad podpisem. W końcu wpisałem pięć prostych słów: kupiłem sobie ciche miejsce.

Kliknąłem „Wyślij”, wyłączyłem telefon i poszedłem spać.

Następnego ranka włączyłam telefon. W domu panowała błoga cisza, zapach świeżej kawy mieszał się z zimnym, sosnowym powietrzem. Spałam dziewięć godzin, głębokim snem bez snów. Po raz pierwszy w dorosłym życiu czułam się całkowicie wyciszona.

Potem spojrzałem na ekran. Świecił. Kaskada powiadomień ułożonych jedno na drugim, wszystkie z jednego źródła: czatu grupowego z aktualizacjami rodziny Stewartów.

To było cyfrowe cmentarzysko. To było miejsce, gdzie mój ojciec od czasu do czasu publikował artykuły o rentowności obligacji, a ciotka, którą ledwo znałem, udostępniała rozmazane zdjęcia krzewu róży. Prawie zawsze był uśpiony.

Dziś płonął. Mój telefon wibrował na drewnianym stole z siłą wściekłego gniazda szerszeni.

Otworzyłem. Cisza w pokoju wydawała się krucha. Ktoś, prawdopodobnie moja matka, zrobił zrzut ekranu mojego prywatnego posta na Instagramie i wkleił go bezpośrednio do czatu. Zdjęcie mojego tarasu, spokojnego o świcie. Podpis: kupiłem sobie ciche miejsce.

Pierwszy SMS był od ciotki. „Czyj to dom? Jest piękny”.

Inny kuzyn: „Dokąd poszłaś, Faith? W góry?”

A potem ładunek. Ten, który zmienił pogodę w pokoju. To od mojej matki, Celeste. Jej ton był jasny, radosny i absolutnie przerażający.

Wspaniała wiadomość dla wszystkich. Faith kupiła wspaniały wypad w góry. To idealny moment. Jak wiecie, Julian i Belle potrzebują o wiele więcej miejsca, bo dziecko jest w drodze, a umowa najmu dobiega końca. W piątek wniesiemy ich rzeczy do pokoju dziecięcego. To takie błogosławione.

Przeczytałem słowa, a potem przeczytałem je jeszcze raz.

W piątek przyniesiemy ich rzeczy.

Prawie się roześmiałam. To było aż tak absurdalne. To nie było pytanie. To nie było: „Faith, gratulacje”. Jaki piękny dom. Czy kiedykolwiek rozważyłabyś…?

To była proklamacja. Przesądzona sprawa. Mój nowy dom, ten, na który zapłaciłem sześcioma miesiącami sześćdziesięciogodzinnych tygodni pracy, ten, który szlifowałem, malowałem i zabezpieczałem własnymi obolałymi rękami, właśnie został ogłoszony kolonią koronną Republiki Julian.

Zanim zdążyłem zrozumieć naruszenie, odezwał się mój ojciec, Gregory. Jego tekst był tak suchy, że można by go porównać do oświadczenia prawnego.

Generalnie rozsądnie jest skonsultować się z rodziną przed dokonaniem zakupu tak dużej kwoty. Na wiarę, musimy omówić konsekwencje podatkowe i odpowiedzialność.

My. Nie ty.

A potem ostatnia, idealna interpunkcja: Julian. Jego odpowiedzią był jeden triumfalny kciuk w górę. Sekundę później pojawiło się zdjęcie. Zdjęcie zrobione w magazynie U-Haul. Na pierwszym planie widniały dziesiątki spłaszczonych kartonów ułożonych jeden na drugim. Na górnym, grubym czarnym markerze, widniało jedno słowo: „żłobek”.

Odłożyłam telefon na stół. Serce, które powinno walić mi w piersiach, biło niepokojąco spokojnie. Ale moje dłonie, które trzymałam wokół ciepłego kubka z kawą, nagle zrobiły się boleśnie zimne. Ciepło z ceramiki zdawało się nie docierać do skóry.

To nie było nieporozumienie. To była aneksja. Zobaczyli moje ciche miejsce, mój ciężko wywalczony spokój i w ciągu dziesięciu minut zmienili jego przeznaczenie na aneks Juliana. Już się wprowadzali.

Mój telefon znów zawibrował. Tym razem to była prywatna wiadomość od mamy. Czat grupowy był publicznym ogłoszeniem. To była prywatna dyrektywa.

Faith, tak się cieszę, że wszyscy jesteśmy na tej samej stronie. To taka ulga. Teraz Święta Bożego Narodzenia są u Ciebie. To już ustalone. To nie podlega negocjacjom. Nie możemy się doczekać. I nie martw się o nic. Zapłacimy za wszystkie zakupy.

Czysta, zapierająca dech w piersiach bezczelność niepodlegająca negocjacjom, jakby była moją prezeską, a nie matką, która systematycznie o mnie zapominała przez dwie dekady. Oferta pokrycia kosztów zakupów była majstersztykiem. To był klasyczny manewr Stewarta: wysuwam oburzające, inwazyjne żądanie, a potem łagodzię je małostkową, obraźliwą ofertą hojności, jakby zapłacenie za worek ziemniaków i indyka dawało im prawo do mojego czynu.

Siedziałem tam. Myślałem o wszystkich sposobach, w jakie mógłbym zareagować. O uprzejmych sposobach. O odroczeniu.

Przepraszam, to mi nie odpowiada. Dom nie jest gotowy na gości. Może porozmawiamy o tym innym razem.

Wszystkie te łagodne, ustępliwe kobiece zwroty, których mnie nauczono używać, wszystkie zwroty, które znaczyły: „Proszę, wchodź mi na głowę, ale pozwól mi udawać, że mam coś do powiedzenia”.

Usunąłem je.

Wpisałem trzy słowa.

Nie. Mam inne plany.

Kliknąłem „Wyślij”.

Mały niebieski dymek wisiał w historii czatu, surowy i ostateczny. To były trzy najcięższe słowa, jakie kiedykolwiek napisałem.

Zajęło to mniej niż dwie minuty. Mój telefon nie zawibrował od wiadomości tekstowej. Zadzwonił głośno. Na ekranie pojawiło się imię mojego ojca, Gregory Stewart. Pozwoliłem mu zadzwonić dwa razy. Wziąłem jeden powolny oddech, czując smak mięty pieprzowej z porannej herbaty. Nacisnąłem „Odbierz”.

Nie powiedziałem: „Cześć, tato”.

„Witaj, Faith”. Jego głos był tym, którego używał na posiedzeniach zarządu, tym, który sugerował, że jest rozsądny i spokojny, a wszyscy inni histeryzują i zachowują się głupio. „Właśnie widziałem twoją wiadomość do matki. Jest bardzo zdenerwowana”.

Czekałem. Cisza jest teraz moim terytorium – w moim domu.

„To nie jest gra” – kontynuował, a irytacja wkradła się do jego głosu, gdy nie przeprosiłem od razu. „Umowa najmu twojego brata dobiega końca. Kupiłeś dom z trzema sypialniami. To proste rozdysponowanie zasobów. Bądź użyteczny”.

Bądź użyteczny. Nie bądź miły. Nie bądź hojny. Nie bądź rodziną. Bądź użyteczny.

Nie byłam jego córką. Byłam zasobem, pozycją w budżecie, dodatkowym pokojem w rozrastającym się rodzinnym portfolio.

Starałam się, aby mój głos był idealnie spokojny, dopasowany do jego korporacyjnego luzu.

„Rozumiem sytuację Juliana. Jednak mój dom nie jest dla niego rozwiązaniem. Nikt się do niego nie wprowadza. To ostateczna decyzja” – dodałem z grzeczności. „Proszę, nie przychodź bez zaproszenia”.

Po drugiej stronie zapadła ostra, zimna cisza. Nigdy wcześniej tak do niego nie mówiłam. Nigdy nie użyłam słowa „koniec”. Usłyszałam, jak prychnął, krótko i ostro, z czystej urazy. Nie był zły. Był obrażony.

„Zobaczymy, Faith” – powiedział.

Linia się urwała. Rozłączył się.

Moje dłonie nie były już zimne. Poruszały się.

Przeszedłem na grupowy czat z aktualizacjami rodziny Stewart. Zrzut ekranu.

Przeszedłem do samotnej wiadomości tekstowej mojej matki. Zrzut ekranu.

Moja trzywyrazowa odpowiedź. Zrzut ekranu.

Otworzyłem rejestr połączeń, w którym wyświetlała się rozmowa przychodząca od Gregory’ego Stewarta i jej czas trwania. Zrzut ekranu.

Otworzyłem bezpieczny folder na moim dysku w chmurze, tym, którego używałem do umów o pracę. Utworzyłem nowy, zaszyfrowany podfolder. Nadałem mu nazwę „granice pokładu”. Przesłałem wszystkie zdjęcia.

To nie była rodzinna kłótnia. To było wrogie przejęcie. A ja budowałem swoją sprawę.

Mój telefon zadzwonił ponownie. Wzdrygnęłam się, zakładając, że to moja matka, gotowa na emocjonalny atak. Ale to była Nana Ruth. Wypuściłam wstrzymywany oddech i odebrałam, a mój głos nagle ucichł.

Cześć, babciu.

„Właśnie skończyłam rozmowę z twoją matką” – powiedziała. Bez wstępów. Nana Ruth nigdy nie używała wstępów. Uważała to za stratę czasu. „Wpada w histerię. Płacze. Mówi, że kupiłeś rezydencję w górach i zamknąłeś ją przed nią. Mówi, że nie pozwalasz im nawet przyjechać na święta”.

„Wczoraj wieczorem wrzuciłam jedno zdjęcie” – powiedziałam beznamiętnym głosem. „Babciu, kupiłam małą ramę w kształcie litery A. W ciągu godziny, bez pytania mnie, zdecydowali się wprowadzić Juliana i Belle w piątek”.

Nana Ruth wydała z siebie dźwięk. To było krótkie, ostre prychnięcie szyderstwa. „Oczywiście, że tak. Próżnia nie znosi być pusta, a twoja rodzina nie znosi, gdy widzisz w sobie choć jedną rzecz, która w jakiś sposób nie jest dla nich. Nie daj się im gnębić, dzieciaku”.

„Nie mam takiego zamiaru” – powiedziałem, patrząc na folder z granicami pokładu na ekranie mojego laptopa.

„Dobrze” – powtórzyła. „Nic im nie jesteś winna. Nie jesteś im winna wakacji. Nie jesteś im winna pokoju gościnnego. I na pewno nie jesteś im winna wyjaśnienia z własnego życia”. Zrobiła pauzę i usłyszałem brzęk lodu w szklance. „Ale ja ich znam. I tak przyjadą. Twoi rodzice. Myślą, że „nie” to tylko sugestia. Myślą, że to pierwsza oferta w negocjacjach, które zawsze wygrywają.

„Więc, pozwól, że powiem ci to jasno, Faith. Jeśli te samochody podjadą pod twój podjazd, nie otwieraj drzwi. Zamykasz je. Sprawdzasz, czy są zamknięte i dzwonisz do lokalnego szeryfa. Mówisz im, że masz nieproszonych gości na swojej posesji. Rozumiesz?”

Słowa „szeryf” i „intruzi” zawisły w zimnym, sosnowym powietrzu mojego salonu. To była szokująca, brutalna eskalacja, a jednocześnie najgłębsze potwierdzenie, jakie kiedykolwiek otrzymałem. Ona to dostrzegła. Dostrzegła ich dokładnie takimi, jakimi byli.

„Rozumiem, babciu.”

„Dobrze” – powtórzyła. „Podoba ci się ten dom. Zasłużyłeś na to. A teraz wyślij mi zdjęcie tego cukierkowego panelu ściennego z wstążkami. Chcę go zobaczyć na własne oczy”.

Rozłączyliśmy się. Spojrzałem przez szklaną ścianę na dolinę, rozległą i cichą. Strach wciąż tam był, zimny supeł w żołądku, ale to nie była panika. To było zimne, trzeźwe skupienie stratega pierwszego dnia bardzo długiej, bardzo potrzebnej kampanii.

Oni już ruszyli. Teraz przyszła moja kolej.

Słowa Nany Ruth były balastem: Zadzwoń do szeryfa. Ale ja byłam strategiem. Wiedziałam, że nie zadzwoniłeś po prostu do szeryfa. Nie zadzwoniłeś w panice i histerii, co można by zbagatelizować jako rodzinną kłótnię. Najpierw zbudowałeś podwaliny. Przygotowałeś teren. Przedstawiłeś im zestaw faktów tak zimnych i twardych, że nie dało się ich podważyć, a jedynie przyjąć do wiadomości.

W mojej głowie rozbrzmiał głos ojca: Bądź pożyteczny.

Miał się dopiero przekonać, jak bardzo mogę być użyteczny, choć nie w taki sposób, jakiego oczekiwał.

Strach, który odczuwałem w ich wiadomościach, był fizyczny, zimny ucisk w piersi. Ale mój umysł już pracował. Otworzyłem laptopa, zminimalizowałem folder „granice pokładu” na ekranie. Nie szukałem „doradcy rodzinnego” ani „mediatora”. Szukałem „spraw sądowych dotyczących nieruchomości z drewna”.

Pierwszym rezultatem była firma: Winters Legal. Strona internetowa była minimalistyczna, cała w szarościach i czerni, z ostrymi zdjęciami granitu i lodu w wysokiej rozdzielczości. Slogan brzmiał: Przejrzystość. Strategia. Rozwiązanie. Główny radca prawny nazywał się Sable Winters.

Zadzwoniłem do jej biura o 9:00 rano następnego dnia. Nadal byłem w górach. Myśl o powrocie do Harborview i pozostawieniu domu bez ochrony była nie do zniesienia. Recepcjonistka kazała mi czekać niecałe dziesięć sekund.

„Sable Winters”. Jej głos brzmiał jak jej strona internetowa — czysty, zimny i pozbawiony intonacji.

„Pani Winters. Nazywam się Faith Stewart. Jestem nową właścicielką nieruchomości w Kestrel Ridge, należącej do spółki LLC Hian Pine. Potrzebuję godzinnej konsultacji w sprawie prawa do wtargnięcia i zajmowania nieruchomości. Jestem dostępna dzisiaj.”

Słychać było ciche stukanie klawiatury.

„Mogę spotkać się z tobą o 14:00. Przynieś umowę spółki LLC i akt notarialny.”

Linia zaskoczyła.

Następne cztery godziny spędziłam porządkując teczkę z granicami tarasu. Wydrukowałam wiadomości z czatów grupowych. Wydrukowałam niepodlegające negocjacjom żądanie mojej matki. Wydrukowałam zdjęcie pudeł oznaczonych jako pokój dziecięcy, które przysłał Julian. Włożyłam je do schludnego, czarnego folderu.

Biuro Sable Winters znajdowało się przy głównej ulicy High Timber, nad ekskluzywnym sklepem z wyposażeniem. W samym biurze panowała cisza. Ściany miały głęboki, grafitowy kolor. Nie było żadnych zdjęć rodzinnych ani dyplomów, tylko dwa duże, abstrakcyjne obrazy zimowego lasu.

Była kobietą po czterdziestce, bystrą i precyzyjną w ciemnej wełnianej sukience. Nie podała mi ręki. Wskazała gestem krzesło.

„Pani Stewart, ma pani problem z nieruchomością.”

„Mam problem rodzinny, który próbuje przerodzić się w problem majątkowy” – powiedziałem. Położyłem czarną teczkę na jej wypolerowanym biurku. „Moja rodzina uważa, że ​​w piątek wprowadzają się do mojego nowego domu. Nie chcę, żeby tam byli”.

Opowiedziałam historię gumki w pięciu zwięzłych minutach, kupiłam dom, zamieściłam post na Instagramie, a potem zalałam wszystko SMS-ami.

Przeczytała każdy zrzut ekranu. Jej wyraz twarzy się nie zmienił. Nie skrzywiła się, nie westchnęła ani nie okazała współczucia. Była naukowcem badającym dane. Kiedy skończyła, spojrzała na mnie analitycznym wzrokiem.

„To nie jest” – powiedziała – „niezwykła historia w tym miejscu. Pieniądze, przywileje i drugie domy. To mieszanka wybuchowa”.

Dotknęła zrzutu ekranu od mojej mamy.

„To” – stuknęła – „jest domniemane. To” – stuknęła w zdjęcie od Juliana – „jest współudział. A to” – stuknęła w SMS mojego ojca – „jest próbą przymusu ekonomicznego”.

Poczułem nagłą, oszałamiającą falę ulgi. To była ulga bycia zauważonym. Nie nazwała mnie dramatyczną. Nie powiedziała: „Ale to twoja rodzina”. Zdiagnozowała zagrożenie z chirurgiczną precyzją.

„Ma pani dwie zalety, pani Stewart” – kontynuowała. „Po pierwsze, postąpiła pani niezwykle mądrze, kupując dom w ramach spółki LLC. Hian Pine jest właścicielem domu. Pani jest jedynie członkiem zarządu. To zapewnia kluczowy poziom dystansu prawnego.

„Po drugie, dałeś im jasne pisemne powiadomienie, że nie. Twoje stanowisko jest jednoznaczne”.

„Jaki jest następny krok?” – zapytałem. „Babcia kazała mi zadzwonić do szeryfa, jeśli się pojawią”.

„Twoja babcia ma rację” – powiedziała Sable. „Ale zoptymalizujemy tę rozmowę. Złożymy formalny wniosek o zakaz wtargnięcia do biura szeryfa hrabstwa ze skutkiem natychmiastowym. Będzie on zawierał nazwiska Gregory’ego Stewarta, Celeste Stewart i Juliana Stewarta. Zostanie on przypisany do numeru twojej działki. W ten sposób, jeśli będziesz musiała zadzwonić, nie będziesz histeryzowaną córką. Jesteś przedstawicielką spółki LLC zgłaszającej naruszenie zarejestrowanego zawiadomienia prawnego. Policja nie znosi niejasności. Usuniemy ten dokument”.

Przez godzinę budowaliśmy twierdzę.

Napisaliśmy list. Był uprzejmy, formalny i przerażający. Wymieniono w nim numer działki i nazwę spółki LLC. Stwierdzono w nim, że wymienione osoby nie mają prawa wstępu na teren posesji, a ich obecność będzie uznana za wtargnięcie.