Wróciłam do domu od lekarza i znalazłam na lodówce notatkę mojego syna, w której prosił mnie, żebym nie dzwoniła… Potem otworzyłam sejf i zdałam sobie sprawę, że nie prosił o prywatność – uciekał do Miami z ostatnimi dziesięcioma latami mojego życia

Te dwa słowa powiedziały mi wszystko.

W tamtej chwili nie był moim synem. Był wspólnikiem.

„Za te pieniądze” – dodał – „możemy pojechać do Miami, jak chcemy. Trey czeka na naszą działkę, żeby otworzyć restaurację. To nasza szansa”.

Trey. Nowe imię, trzecia osoba w ich planie, ktoś w Miami czekający na pieniądze, które zamierzali mi ukraść.

Bianca zaśmiała się cicho, zadowolona. „Plan jest idealny” – powiedziała. „Wyczerpiemy to, co zostanie, stopniowo. Ona tego nie zauważy. Potem powiemy jej, że pilnie potrzebujemy pieniędzy na twoje leczenie. Wyniesiemy wszystko. Za tydzień pojedziemy do Miami, otworzymy restaurację z Treyem, a po powrocie umieścimy ją w najtańszym ośrodku, jaki znajdziemy”.

„A jeśli zapyta o pieniądze?” – zapytał Caleb, zaniepokojony – nie czując się winnym, po prostu bojąc się, że zostanie przyłapany.

„Powiedzieć jej, że została skradziona” – powiedziała Bianca. „Albo powiedzieć, że ktoś sklonował jej kartę. Już jest w połowie na haju. Nie zrozumie. A nawet jeśli zrozumie, co zrobi? Doniesie na własnego syna? Proszę. Ona wszystko wybacza. Żyje, żeby cię zadowolić”.

A potem Caleb się roześmiał.

Mój syn roześmiał się na myśl o tym, że mnie okradnie, porzuci i pozwoli mi zniknąć.

Opadłam z powrotem na łóżko niczym duch, uważając, żeby nie wydać żadnego dźwięku. Usiadłam na brzegu materaca i wpatrywałam się w swoje dłonie – pomarszczone dłonie, które zmieniały mu pieluchy, gotowały posiłki, szyły ubrania, gdy brakowało pieniędzy, pracowały na dwie zmiany, żeby opłacić jego edukację, bił mu brawo za kolejne osiągnięcia, a potem przez dwa lata szorowały mu podłogi jak służąca.

I właśnie tam, w ciszy mojego pokoju, podjęłam decyzję.

Nie zamierzałam być ofiarą tej historii.

Nie miałam zamiaru kończyć swojego życia w jakimś nędznym miejscu, podczas gdy mój syn będzie pił margarity na plaży za pieniądze, które zarobiłam swoim ciałem, swoim czasem i swoimi latami.

Nie zamierzałem dać im satysfakcji i patrzeć, jak się łamię.

Zamierzałem zagrać w ich grę, tylko że chciałem zagrać lepiej, bo zapomnieli o czymś fundamentalnym.

Spędziłem czterdzieści dwa lata w szpitalu. Widziałem, jak rodziny kłamały w sprawie spadków. Widziałem, jak ludzie fałszowali dokumenty i kradli tożsamości. Widziałem, jak drapieżniki krążyły wokół bezbronnych, uśmiechając się i ostrząc zęby.

I dowiedziałem się, że zemsta nie jest skuteczna, gdy jest głośna.

Jest skuteczny na zimno.

Tej nocy nie spałam. Leżałam w ciemności, wpatrując się w sufit, przetwarzając każde usłyszane słowo, a jedyną rzeczą, która mnie uspokajała, była ta sama dyscyplina, która od dziesięcioleci utrzymuje pielęgniarki w ryzach: oddychać, myśleć, ruszać się.

Rano mój plan nabrał rozpędu.

Przy śniadaniu odgrywałam swoją rolę. Caleb siedział i przewijał telefon. Bianca krzątała się po kuchni jak kobieta, która wierzyła, że ​​już wygrywa.

„Dzień dobry, mamo” – zaćwierkała Bianca. „Dobrze spałaś?”

Jej głos był jak miód i już czułem w nim truciznę.

„Tak, kochanie” – powiedziałem. „Bardzo dobrze”.

Uśmiechnęłam się idealnym uśmiechem niewinnej, nieszkodliwej starszej kobiety.

Po śniadaniu poszedłem do swojego pokoju i wyciągnąłem stare pudełko, które trzymałem zakopane gdzieś na dnie szafy. Były w nim kontakty z lat spędzonych w szpitalu, imiona i nazwiska osób, które poznałem, osoby, które były mi winne przysługi, osoby, które wykonywały poważną pracę na świecie i których nie trzeba było przekonywać, że zło może przybierać rodzinną twarz.

Wtedy znalazłem Arthura.

Arthur był prawnikiem, który był kiedyś moim pacjentem po wypadku samochodowym dziesięć lat temu. Utrzymywałem go w stabilnym stanie do przyjazdu karetki. Potem uścisnął mi dłoń i powiedział: „Jeśli będziesz czegoś potrzebował, zadzwoń”.

Zadzwoniłam do niego ze starego telefonu komórkowego, o którym Caleb myślał, że nie umiem go obsługiwać.

„Arthur” – powiedziałem, kiedy odebrał – „tu Margaret, pielęgniarka ze Szpitala Ogólnego. Potrzebuję twojej pomocy. To pilne i delikatne”.

Nie zadawał zbędnych pytań. Zapytał, czy jestem bezpieczny, a ja powiedziałem mu prawdę tak ostrożnie, jak tylko potrafiłem.

„Nie fizycznie” – powiedziałem. „Ale próbują mnie okraść. Mojego własnego syna. Muszę chronić to, co moje, zanim będzie za późno”.

Zaplanował mi wizytę za dwa dni i powiedział, żebym przyszła sama i cicho.

Kiedy się rozłączyłem, poczułem, że moje płuca w końcu napełniły się powietrzem.

Pierwszy krok został zrobiony, ale potrzebowałem czegoś więcej niż tylko pomocy prawnej.

Potrzebowałem dowodu.

Zszedłem więc na dół i usiadłem obok Bianki, podczas gdy ona oglądała telewizję. Moja twarz była łagodna, głos łagodny, a postawa niska.

„Kochanie” – powiedziałem – „myślałem… Chcę zapisać mieszkanie na Caleba. Żeby po mojej śmierci nie było żadnych problemów”.

Oczy Bianki rozbłysły tak szybko, że aż komicznie. Przez ułamek sekundy wyglądała dokładnie tak, jak była – drapieżnikiem wyczuwającym trop.

„Serio, mamo?” powiedziała, starając się brzmieć skromnie, starając się brzmieć wzruszona. „Och, nie musisz tego robić. Zawsze będziemy się tobą opiekować”.

„Nie” – nalegałam. „Byłeś dla mnie taki dobry. To najmniej, co mogę zrobić”.

Przytuliła mnie zwycięsko i z wyrachowaniem, a ja odwzajemniłem uścisk, jednocześnie robiąc notatki w myślach.

Tego wieczoru przy kolacji Caleb poruszył ten temat, jak zatroskany syn.

„Mamo” – powiedział – „Bianca powiedziała mi o mieszkaniu. Jesteś pewna? Nie chcemy, żebyś czuła się pod presją”.

Zasłużył na nagrodę za ten występ.

„Jestem pewna” – powiedziałam, a słowa paliły mnie w gardle. „Chcę, żeby to było twoje. Jesteś wszystkim, co mam”.

Caleb skinął głową, zadowolony. „W takim razie jutro się tym zajmiemy. Uczynimy to oficjalnie i szybko”.

Myśleli, że są już blisko.

Nie wiedzieli, że właśnie otworzyłem drzwi do dowodów.

Dwa dni później pojechałam taksówką do biura Arthura, podczas gdy Caleb był w pracy, a Bianki nie było. Budynek Arthura był stary, ale elegancki, a on powitał mnie z prawdziwą serdecznością – taką, jaką czujesz, gdy ktoś postrzega cię jako człowieka, a nie jako zasób.

„Margaret” – powiedział – „powiedz mi wszystko”.

Więc tak zrobiłem. Opowiedziałem mu o podsłuchanej rozmowie. O planie opróżnienia moich kont. O biletach do Miami. O Treyu. O tym, że zamkną mnie w jakimś tanim miejscu. Opowiedziałem mu wszystko, co przełknąłem w milczeniu.

Kiedy skończyłem, twarz Arthura była poważna.

„To poważne oszustwo” – powiedział. „I może być o wiele gorzej. Ale potrzebujemy dowodów. Potrzebujemy czegoś więcej niż twoje słowo przeciwko ich słowu”.

„Wiem” – powiedziałem. „Właśnie dlatego tu jestem”.

Artur otworzył notatnik i zaczął rozpisywać kolejne kroki, niczym chirurg planujący operację.

Po pierwsze, natychmiast zabezpieczylibyśmy moje aktywa, stosując struktury prawne, których nie mogliby tknąć bez mojej bezpośredniej, zweryfikowanej zgody. Po drugie, dokumentowalibyśmy każdą transakcję z ostatnich dwóch lat – przelewy, wypłaty, schematy. Po trzecie, potrzebowalibyśmy nagrań: rozmów, w których przyznali się do tego, co robili i co zamierzali zrobić.

„Jak nagrywać, żeby niczego nie podejrzewali?” – zapytałem.

Usta Arthura zacisnęły się z ponurym zrozumieniem. „Umieszczamy dyskretne kamery i nagłośnienie w kluczowych miejscach. I zatrudniamy prywatnego detektywa – kogoś, kto może zbadać historię Bianki i potwierdzić, kim naprawdę jest ten „Trey”.

Moje serce zaczęło walić, tym razem nie ze strachu, ale z powodu czegoś, czego nie czułam od dłuższego czasu.

Kontrola.

„Jak długo?” zapytałem.

„Od trzech do sześciu miesięcy” – powiedział Artur. „Pozwalamy im stać się nieostrożnymi. Pozwalamy im pogrążać się w swoich własnych słowach. A ty zachowujesz się normalnie – nie, bardziej niż normalnie. Jesteś bardziej bezbronny. Bardziej zapominalski. Sprawiasz, że myślą, że się wyślizgujesz. Drapieżniki stają się niedbałe, gdy myślą, że ofiara nie może się bronić”.

Wyszłam z jego biura z planem, który był jak tlen.

Tego popołudnia spotkałem Mike’a – śledczego – w kawiarni daleko od mojej dzielnicy. Był po pięćdziesiątce, spokojny i profesjonalny, należał do ludzi, którzy słuchają bez dramatyzmu i zadają ważne pytania.

Robił notatki, pytał o panieńskie nazwisko Bianki. Nie znałam go. Zapytał, gdzie pracuje, zanim poznała Caleba. Tego też nie wiedziałam. Uświadomienie sobie tego było obrzydliwe: mieszkałam pod jednym dachem z tą kobietą i nic o niej nie wiedziałam.

„Nie martw się” – powiedział Mike. „Jeśli jest jakiś zapis, znajdę go. I sprawdzę Miami i tego Treya”.

Dwa dni później Mike przyszedł do domu przebrany za technika internetowego. Caleb i Bianca ledwo podnieśli wzrok. Byli zbyt pewni siebie. Zbyt pewni, że jestem nieszkodliwy.

Malutkie kamery wpięto do czujnika dymu w salonie, do zegara kuchennego i do gniazdka w korytarzu. Urządzenia tak małe, że znikały w tle codziennego życia. Mike dał mi też dyktafon nie większy od przycisku.

„Używaj go, kiedy go potrzebujesz” – powiedział. „Włączaj go dyskretnie”.

Od tego momentu każdy dzień stał się spektaklem.

Szedłem wolniej. Celowo „zapominałem” o rzeczach. Pytałem, gdzie są moje okulary, trzymając je w dłoni. Powtarzałem pytania, na które już znałem odpowiedź. Caleb i Bianca wymienili zadowolone spojrzenia, wierząc, że obserwują mój upadek.

Myśleli, że mój stan się pogarsza.

Nie wiedzieli, że je zbieram – słowo po słowie – dopóki nie było już dla nich miejsca, gdzie mogliby się ukryć.

Tydzień później Mike do mnie zadzwonił.

„Musimy się spotkać” – powiedział. „Znalazłem coś”.

Spotkaliśmy się w tej samej kawiarni, daleko od mojej okolicy, w miejscu, gdzie nikt nie zwracał uwagi na starszą kobietę siedzącą samotnie z herbatą, której prawie nie tknęła. Mike wślizgnął się do boksu naprzeciwko mnie, spokojny i opanowany, i otworzył teczkę, jakby miał mi pokazać wyniki badań.

„Twoja synowa ma na imię Bianca Dominguez” – powiedział.

Nazwisko zapadło mi w pamięć z dziwnym ciężarem. Bianca Dominguez. Nie „Bianca Miller”, nie „Bianca, twoja słodka żona”, nie ta wersja, którą prezentowała w moim domu. Prawdziwe imię. Imię, które miało swoją historię.

„Ale to nie wszystko” – kontynuował Mike. „To nie jest jej pierwsze małżeństwo”.

Odwrócił stronę i stuknął w linijkę wydrukowanej notatki.

Osiem lat temu wyszła za mąż za mężczyznę o nazwisku Armando Salazar. Miał sześćdziesiąt pięć lat. Był wdowcem.

Zrobiło mi się sucho w ustach.

„Zmarł dwa lata po ślubie” – powiedział ostrożnie Mike. „Zgon z przyczyn naturalnych”.

Moje ciało zrobiło się zimne tak szybko, że poczułem to w nadgarstkach, opuszkach palców i z tyłu szyi.

„Wymieniony jako…” Mój głos ledwo brzmiał. „Masz na myśli… że są wątpliwości?”

Mike skinął głową. „Rodzina Armanda miała wątpliwości. Złożyli skargę, twierdząc, że Bianca zmanipulowała go, żeby zmienił testament zaledwie kilka dni przed śmiercią. Ale nie mogli niczego udowodnić. Armando zostawił Biance wszystko. Swój dom, oszczędności, polisę na życie. Ponad trzysta tysięcy”.

Wpatrywałem się w tę stronę, aż słowa zaczęły mi się rozmazywać.

„To nie wszystko” – powiedział Mike i sposób, w jaki to powiedział, sprawił, że ścisnęło mnie w żołądku.

Bianca, jak wyjaśnił, przepuściła te pieniądze w niecałe trzy lata – na podróże, ubrania, butik, który upadł, styl życia, którego nie była w stanie utrzymać. Kiedy poznała Caleba, była spłukana. Nie „zaczynała od nowa”. Nie „budowała przyszłości”. Polowała.

„Szukała kolejnego celu” – powiedział Mike beznamiętnie. „A ty byłaś wdową z oszczędnościami i majątkiem”.

Powietrze wydawało się zbyt gęste, aby móc oddychać.

Potem Mike wyciągnął więcej stron — wydrukowane zrzuty ekranu, dokumenty publiczne, zdjęcia ściągnięte z mediów społecznościowych niczym dowody oderwane od ściany.

„Trey Reyes” – powiedział. „Ten człowiek z Miami”.

Imię, które usłyszałem przez szparę w drzwiach mojej sypialni, teraz miało twarz.

„On nazywa siebie biznesmenem” – kontynuował Mike. „Ale ma na koncie oszustwa na rynku nieruchomości. Siedział dwa lata w więzieniu. Wyszedł pięć lat temu”.

Przełknęłam ślinę. „Więc on jest prawdziwy”.

„Och, on istnieje naprawdę” – powiedział Mike. „A oto część, która ci się nie spodoba”.

Przesunął starsze zdjęcie po stole. Bianca, młodsza, śmieje się na plaży, obejmując ramionami ciemnowłosego mężczyznę, który trzyma ją jak własność.

„To Trey” – powiedział Mike. „Znają się od dziesięciu lat. Byli razem, zanim wyszła za mąż za Armanda”.

Mój umysł zatrzymał się, niczym zatarta maszyna.

„Mówisz…” – zmusiłam się do wypowiedzenia tych słów. „Mówisz, że to już się zdarzało.”

Mike nie złagodził sytuacji. „Mówię, że Trey jest jej partnerem. Wspólnikiem. Schemat jest spójny: Bianca przywiązuje się do starszych mężczyzn albo mężczyzn związanych z pieniędzmi, wyciąga, co może, a potem znika. Trey czeka w Miami. Gadanie o restauracji? Wygląda na przykrywkę. Miejsce, gdzie można przemycić pieniądze, ukryć pieniądze, sprawić, żeby wyglądało na czyste”.

Poczułem mdłości, nie tylko ze strachu, ale również z powodu samej brzydoty tego wszystkiego.

To nie był tylko mój syn, który podejmował złe decyzje. To nie była tylko okrutna synowa z chciwością. To był system. Rutyna. Umyślne oszustwo.

„A Caleb?” – zapytałam, bo bolała mnie pierś i musiałam się dowiedzieć, nawet jeśli miałoby mnie to roztrzaskać. „Czy mój syn o tym wie?”

Mike pokręcił głową. „Nie sądzę. Z tego, co się dowiedziałem, Caleb ma długi hazardowe. Około osiemdziesięciu tysięcy. Kasyna online, pożyczkodawcy z wysokim oprocentowaniem. Jest zdesperowany”.

Osiemdziesiąt tysięcy.

Liczba ta dzwoniła mi w głowie jak dzwon.

„Mój syn nigdy mi tego nie powiedział” – wyszeptałam.

„Nie zrobiłby tego” – powiedział Mike. „Wstyd sprawia, że ​​ludzie kłamią. Bianca prawdopodobnie wie i to wykorzystuje. Proponuje mu najłatwiejsze wyjście: weź swoje pieniądze, uciekaj do Miami i zacznij od nowa”.

Przewrócił jeszcze jedną stronę.

„Bianca i Caleb już kupili bilety” – powiedział. „Wylatują za dwa tygodnie. W jedną stronę”.

Jednokierunkowy.

Nie planowali wakacji. Planowali zniknięcie.

Kiedy wyszłam z tej kawiarni, nie czułam się jak bezradna starsza kobieta. Czułam się jak ktoś stojący w środku burzy z mapą w dłoni. Każde kłamstwo nagle nabrało kształtu. Każdy „nagły wypadek” miał kontekst. Każdy wymuszony uśmiech przy moim stole wyglądał teraz jak to, czym był: odliczanie.

Idealnie, powtarzałem sobie, idąc do samochodu. Niech będą pewni siebie. Niech uwierzą, że już wygrali. Im wyżej się wspinają, tym boleśniejszy upadek.

W kolejnych tygodniach zwiększyłem intensywność występów.

Celowo pomyliłem imiona. Raz nazwałem Caleba „tatą”, a potem zbyłem to śmiechem, jakbym nie rozumiał, dlaczego ktoś wygląda na zaniepokojonego. Zapytałem, jaki jest dzień, chociaż wiedziałem dokładnie. Raz „przypadkowo” zostawiłem włączoną kuchenkę, żeby mogli ją znaleźć i wymienić te zadowolone, zaniepokojone spojrzenia.

Caleb zaczął patrzeć na mnie z politowaniem.

Bianca zaczęła mi się przyglądać z ledwie skrywaną satysfakcją.

Pewnego wieczoru podczas kolacji Caleb pochylił się do przodu, jakby miał zamiar odbyć poważną rozmowę rodzinną.

„Mamo” – powiedział – „musimy omówić coś ważnego”.

Trzymałem łyżkę, jakby moje ręce były słabe. „Tak, synu?”

Bianca natychmiast dodała swój słodki ton, taki, jakiego używała, gdy czegoś chciała. „Martwimy się o twoje finanse”.

Caleb skinął głową. „Uważamy, że powinieneś dać nam pełny dostęp do swojego konta, żebyśmy mogli chronić cię przed oszustwami. Są przestępcy, którzy wykorzystują starsze osoby”.

Ironia sytuacji była tak groteskowa, że ​​o mało się nie roześmiałem, ale zachowałem łagodny i niepewny wyraz twarzy, tak jak im się podobało.

„Tak myślisz?” – zapytałem. „Nie wiem… to moje pieniądze”.

„Wiemy” – odparł szybko Caleb. „Ale sam mówiłeś, że czasami o czymś zapominasz. Co, jeśli ktoś cię oszuka? Co, jeśli wszystko stracisz? Chcemy się tobą zaopiekować”.

Bianca położyła dłoń na mojej, jakby mnie błogosławiła. „Mamo, to dla twojego dobra. A kiedyś te pieniądze i tak będą należały do ​​Caleba. Czemu nie ułatwić sobie życia teraz?”

Chciała, żebym dobrowolnie, z uśmiechem, oddał im ostatnią kłódkę w drzwiach, nie zostawiając im żadnego wyraźnego śladu.

„Daj mi pomyśleć” – szepnąłem.

„Nie ma się nad czym zastanawiać” – naciskał Caleb. „Jutro pójdziemy do banku i to załatwimy”.

„Dobrze” – powiedziałem, powoli kiwając głową. „Jeśli uważasz, że tak będzie najlepiej”.

Wspinałem się po schodach zgarbionymi ramionami, powolnymi krokami, z wizją porażki, której tak bardzo pragnęli. W chwili, gdy drzwi się zamknęły, wyprostowałem się i wyciągnąłem telefon.

Jutro napisałem do Arthura. Spróbują uzyskać pełny dostęp.

Jego odpowiedź nadeszła szybko.

Gotowe. Fundusz działa od trzech tygodni. Twoje prawdziwe pieniądze są chronione. Konto, które zobaczą jutro, ma tylko 5000 dolarów. To pułapka.

Tej nocy ukryte kamery uchwyciły ich, jak świętowali w swojej sypialni jak dwoje ludzi przekonanych, że cały świat należy do nich.

„Zrobiliśmy to” – powiedziała Bianca głosem pełnym zwycięstwa. „Jutro mamy pełny dostęp. Wyciągamy wszystko. Kupujemy bilety lotnicze za gotówkę, żeby nie było śladu, i za tydzień jesteśmy w Miami”.

„A moja mama?” zapytał Caleb.

Zapadła cisza, której nigdy nie zapomnę.

„Twoja mama da sobie radę” – powiedziała chłodno Bianca. „Zamieszkamy w domu opieki San Miguel. To tanie. Czterdzieści dolarów dziennie. Płacimy z góry za sześć miesięcy z jej własnych pieniędzy i zapominamy o sprawie. Za sześć miesięcy pewnie jej nie będzie, albo coś koło tego, i nie będzie miała znaczenia”.

Czterdzieści dziennie.

Takie miejsce to nie dom. To powolne zniknięcie. Miejsce, w którym ludzie lądują, gdy nikt nie przejmuje się, czy kiedykolwiek wyjdą.

Caleb nie protestował. Ani razu. Nie powiedział: „To okrutne”. Nie powiedział: „ Ona jest moją matką”. Powiedział tylko, jak mężczyzna rozmawiający o zakupach: „Sześć miesięcy wystarczy”.

Następnego ranka poszliśmy do banku.

Celowo nosiłem stare ubrania. Miałem potargane włosy. Kroki były ostrożne i niepewne. Caleb trzymał mnie za łokieć, jakbym miał się w każdej chwili przewrócić, odgrywając zatroskanego syna dla publiczności. Bianca krążyła w pobliżu, niecierpliwa, wręcz wibrująca z chciwości.

Przywitał nas menadżer i zapytał, czego potrzebujemy.

Caleb wyjaśnił mi to płynnie, w sposób wyuczony, jakby ćwiczył to przed lustrem: problemy zdrowotne, zapominanie, nadzór, ochrona mnie przed oszustwami.

Kierownik zwrócił się do mnie ze współczuciem. „Pani Margaret, czy tego pani chce?”

Powoli skinęłam głową, jak idealnie posłuszna osoba. „Tak. Mój syn się mną opiekuje. Ufam mu”.

Wpisałam swoje imię i nazwisko tam, gdzie mnie poprowadzili. Caleb zrobił to samo. Bianca czekała przed biurem jak dziecko czekające na nagrodę.

Wyszliśmy, a Caleb ścisnął mnie za ramię. „Mamo, nie musisz się już martwić. Zajmiemy się wszystkim”.

Zabrali mnie do domu i wysłali na górę.

„Odpocznij” – gruchnęła Bianca. „Wyglądasz na zmęczonego”.

Zamknąłem drzwi sypialni, poczekałem, aż ich kroki ucichną, po czym wyciągnąłem mały monitor podłączony do kamer.

Oglądałem, jak siedzą przy komputerze.

Obserwowałem logowanie Caleba.

Obserwowałem, jak w ciągu jednego oddechu wyraz jego twarzy zmieniał się z podekscytowania w zdezorientowanie.

„Co?” mruknął.

Bianca nachyliła się nad jego ramieniem. „Co się stało?”

„Jest tylko pięć tysięcy” – powiedział Caleb napiętym głosem. „Pięć tysięcy”.

Głowa Bianki odskoczyła do tyłu, jakby ją uderzył. „To niemożliwe. Miała ich więcej. Miała ponad sto, kiedy ostatnio sprawdzałam”.

Caleb klikał gorączkowo, przewijał, szukał, polował na zaginiony skarb.

Potem zamarł.