Teść uderzył mnie przy obiedzie: „Mój syn zasługuje na kogoś lepszego niż sekretarka”. Mąż nic nie powiedział. Wstałam, wzięłam płaszcz i wyszłam. Trzy godziny później mąż zadzwonił 23 razy. Jego firma właśnie została kupiona. Przeze mnie.

Lekko obróciłem krzesło, żeby zobaczyć swoje odbicie w szybie. Słaby czerwony ślad na moim policzku wyglądał teraz jak cień na tle świateł miasta.

„Byłam asystentką Marcusa Carringtona, prezesa Carrington Capital. Wiesz, największej firmy private equity w Illinois? Takiej, która zarządza aktywami o wartości ośmiu miliardów dolarów. Pracowałam tam osiem lat, zanim się pobraliśmy. Koordynowałam przejęcia. Kierowałam due diligence. Uczestniczyłam w posiedzeniach zarządów firm z listy Fortune 500. Zarabiałam dwieście czterdzieści tysięcy dolarów rocznie, nie licząc premii”.

„Nigdy…” Przełknął ślinę. „Nigdy nie mówiłeś.”

„Mówiłam ci na naszej trzeciej randce” – przerwałam. „Pamiętasz? Tę tajską knajpę w Wicker Park, gdzie stół się chwiał, a ty ciągle składałeś serwetkę, żeby się pod nią podłożyć? Zapytałeś, czym się zajmuję. Powiedziałam ci, że jestem asystentką Marcusa Carringtona w Carrington Capital. Powiedziałeś: „Aha, więc jesteś sekretarką” i zamówiłeś kolejne piwo”.

Prawie słyszałam, jak odtwarza w myślach całą noc, edytuje własne wspomnienia, szuka wersji, w której nie brzmiałby małostkowo.

„Zrezygnowałam z tej pracy, kiedy się pobraliśmy” – ciągnęłam – „bo twoja rodzina uważała, że ​​żona nie powinna pracować. Pamiętasz? Twoja matka płakała z powodu wnuków. O tym, że miejscem kobiety jest wspieranie męża, tworzenie domu. O tym, że kobiety z Hartwell nie potrzebują kariery, bo mężczyźni z Hartwell zapewniają jej utrzymanie”.

„Anna…”

„Nigdy nie pytałeś, z czego rezygnuję” – powiedziałem. „Po prostu założyłeś, że „sekretarka” oznacza bieganie na kawę i archiwizowanie dokumentów. Ani razu nie zapytałeś o mój tytuł MBA z Northwestern, o moją pracę magisterską na temat wykupów lewarowanych w średniej wielkości przedsiębiorstwach produkcyjnych, o oferty stażu, które odrzuciłem. Po prostu się uśmiechałeś i mówiłeś wszystkim, że „pomagałem w biurze”.

„O Boże” – wyszeptał.

„Spędziłem dwa lata, obserwując, jak się męczysz” – powiedziałem. „Patrzyłem, jak Hartwell Industries traci pieniądze, bo nie chciałeś słuchać nikogo. Wysłałem ci trzy szczegółowe plany restrukturyzacji. Pamiętasz je? Po dwadzieścia siedem stron każdy. Modele finansowe, rekomendacje operacyjne, analizy rynku. Wysłałem je bezpośrednio do ciebie mailem”.

„Myślałem…” Brzmiał, jakby miał się udławić. „Myślałem, że to od Amy. Twojej asystentki. Amy Martinez.”

„Tak” – powiedziałam i wybuchnęłam śmiechem, szorstkim nawet dla moich własnych uszu. „Bo podpisałam je „AM”. Moje inicjały. Ale ty po prostu założyłeś, że są od niej. Nigdy nie czytałeś dalej niż pierwsza strona. Po prostu przesłałeś je ojcu z notatką: „Amy znowu próbuje pomóc. Słodka dziewczyna, ale to ją przerasta”.