Ten 7-letni chłopiec dał motocyklistom pieniądze za zrobienie czegoś okropnego chłopakowi swojej matki

„Nie” – wyszeptała, rozglądając się. „Nic nie jest w porządku. Ten mały chłopiec… to, co mu zrobili…” – przerwała. „Nie powinnam nic mówić”.

„Który chłopak?” zapytałem.

Spojrzała na nasze kamizelki. Na nasze naszywki. Podjąłem decyzję.

Aiden Murphy. Siódmy. Przyszedł dwie godziny temu. Spadł ze schodów, mówi jego matka. „Ale jestem pielęgniarką pediatryczną od dwudziestu lat. Dzieci nie doznają obrażeń obronnych w wyniku upadków”.

Rany obronne?”

Jego dłonie. Pocięte. Jakby próbował się przed czymś chronić. Albo przed kimś.

Krzyki z pokoju stawały się coraz głośniejsze. Kobiecy głos: „Proszę, kochanie, proszę, obudź się. Mamusia przeprasza. Mamusia bardzo przeprasza”.

„Czy możemy go odwiedzić?” zapytałem.

„Tylko rodzina. Ale…” – spojrzała na pokój, a potem z powrotem na nas. „Jego matka właśnie poszła do łazienki. Jeśli wejdziecie tu na trzydzieści sekund…”

Weszliśmy do środka.

Aiden odsunął swoją ćwierćdolarówkę w moją stronę. „Proszę. Siedem dolarów. Weź.”

„Zatrzymaj swoje pieniądze, kolego” – powiedziałem. „Nie prosimy o pieniądze, żeby robić to, co słuszne”.

„Czołg” – ostrzegł Big John. „Nie możemy przeszkadzać…”

‘Do cholery, nie możemy tego zrobić.’

Rick poszedł szybko. Złapałem coś za drzwiami. Pistolet.

Ale Big John był szybszy. Motocyklista ważący 136 kilogramów, który zaatakował Ricka we własnym tempie.

Pistolet poleciał. Rick próbował walczyć. Pięciu motocyklistów go powstrzymało.

„To atak!” krzyknął Rick. „Włamanie do domu! Wszyscy pójdziecie do więzienia!”

„Prawdopodobnie” – powiedziałem. „Ale najpierw zdobędziemy ten tablet. I Lily”.

Vegas znalazł Lily w kojcu. Płaczącą. Głodną. Z pieluchą niezmienioną od wielu godzin. Ale fizycznie bez szwanku.

Smokey znalazł tablet. Pod materacem Aidena, jak powiedział. Ekran był zepsuty, ale się włączył.

Filmy były gorsze niż sobie wyobrażałem.