Siedziała z podniesionym widelcem.

Nasz dom. Nasz stół. A nasze dzieci słyszą każde twoje słowo.

Córka nagle się zatrzymała:

„Tato, proszę przestań.

Zarumienił się i spróbował się roześmiać, ale zabrzmiało to pusto. Goście zaczęli zbierać sztućce, szukając wymówek: „Za późno, musimy wracać”, „Jutro muszę wcześnie iść do pracy”. Po kilku minutach bogato zastawiony stół wydawał się pusty.

Gdy drzwi zamknęły się za ostatnim gościem, w salonie unosił się ciężki aromat wina i pieczonego mięsa. Postawił kieliszek na stole.

Patrz, co zrobiłeś! Zniszczyłeś mi wieczór, śmiałeś się ze mnie przy wszystkich.

Poczuła, jak coś pęka jej w piersi, ale to nie był ból. To było uwolnienie. „Co się stało?” – wyszeptała wyraźnie.

„Nie żartowałem z ciebie. Robisz to od lat.

Następnego dnia, kiedy dzieci poszły do ​​szkoły, wyjęła z szafy starą walizkę i zaczęła pakować ubrania. Jej ręce były pewne i niewzruszone. Pamiętała każdą drwinę, każdą noc, kiedy zasypiała z płaczem, każdy poranek przed lustrem, próbując przekonać samą siebie, że „dość”.

Po południu, gdy wrócił z pracy, walizka stała przed drzwiami.

„Co to znaczy?” Przestań!” warknął.

„Wychodzę” – odpowiedziała spokojnie. „Warto”.

Zaśmiał się szyderczo.

„Dokąd idziesz?” Komu jesteś potrzebny? Z twoimi kilogramami, z twoimi zmarszczkami? Beze mnie jesteś niczym!

Uśmiechnęła się gorzko.

„Dlatego odchodzę. Żeby być kimś, a nie „kimś” w twoich oczach.

Odeszła, nie oglądając się za siebie. Dzieci wszystko zrozumiały i po raz pierwszy poczuły dumę, a nie wstyd.

Mijały miesiące. Zaczęła robić małe kroczki: rano biegała po parku, choć szybko się męczyła. Unikała słodyczy i gotowała dla siebie, nie po to, by zadowolić innych. Po miesiącu schudła kilka kilogramów, a po trzech ubrania stały się na nią za luźne.