Przyszłam na rodzinną kolację z córką, a mama spojrzała na nas i powiedziała: „Spędziłyśmy cudowny wieczór. Czemu ją przyprowadziłaś?”. Moja córeczka ścisnęła mnie za rękę i wyszeptała: „Mamo, czy nie jesteśmy tu mile widziane?”. Wzięłam głęboki oddech i powiedziałam: „Wychodzimy”. Dwie godziny później mama zrozumiała, że ​​wypchnięcie nas z tego pokoju było najdroższym błędem, jaki kiedykolwiek popełniła.

Na zewnątrz, późnowrześniowe powietrze w naszym małym zakątku Connecticut wciąż niosło ze sobą resztki letniego ciepła, ale w budynku chłodne, klimatyzowane powietrze otulało nas, niosąc ze sobą delikatne zapachy czosnku, masła i cytrusów z baru. Riverside Manor rozpoczął swoje istnienie jako wiktoriańska rezydencja, a właściciele starannie zachowali tę świetność. Kryształowe żyrandole zwisały z wysokich sufitów, a ich światło odbijało się od polerowanych marmurowych podłóg tak idealnie, że pierwszym odruchem Emmy było spojrzenie w dół i sprawdzenie, czy widzi własną twarz.

„Mamo, patrz” – wyszeptała, a jej trampki cicho zaskrzypiały, gdy weszliśmy do środka. „Błyszczy jak zamek”.

„To trochę jak zamek” – powiedziałem, odgarniając jej kosmyk włosów z czoła. „Pamiętasz zasady naszego zamku? Głos w myślach. Ręce przy sobie. Serwetka na kolanach”.

„A ja nie kandyduję” – dodała szybko, z powagą sędziego. „Nawet jeśli bardzo chcę”.

“Dokładnie.”

Emma miała na sobie swoją ulubioną niebieską sukienkę, tę z drobnymi białymi kwiatkami wyhaftowanymi na kołnierzyku. Wybrałyśmy ją razem tego popołudnia. Uparła się, żeby założyć swoją błyszczącą srebrną spinkę do włosów, tę w kształcie małej gwiazdki, bo babcia zawsze komentowała wygląd, a moja pięcioletnia córka wciąż wierzyła, że ​​jeśli się postara, może zasłużyć na ten rzadki, upragniony uśmiech.

Zaplatałem jej włosy dwa razy. Za pierwszym razem ręce miałem niezdarne z nerwów i warkocz wyszedł nierówno. Za drugim zmusiłem się do oddechu, do zwolnienia tempa, do udawania, że ​​to zwykły sobotni wieczór. Chciałem, żeby poczuła się wyjątkowo, żeby weszła do jadalni z uniesioną brodą, pewna, że ​​to jej miejsce.

Gospodyni na podium uśmiechnęła się ciepło, gdy podeszliśmy.

„Dobry wieczór, panno Peterson. Państwa grupa już zajęła miejsca w prywatnej jadalni.”

Skinąłem głową w geście podziękowania, a stara, znajoma mieszanka strachu i obowiązku ścisnęła mi się w piersi.

„Dziękuję” – powiedziałem. „Jesteśmy z rezerwatu Peterson”.

„Oczywiście. Tędy.”

Poprowadziła nas przez główną jadalnię, mijając stoliki zajęte elegancko ubranymi gośćmi pogrążonymi w cichej rozmowie. Kieliszki do wina odbijały światło żyrandola niczym małe księżyce. Sztućce cicho brzęczały o porcelanowe talerze. W odległym kącie pianista grał delikatny standard jazzowy, coś, co mój ojciec prawdopodobnie rozpoznałby i wymówiłby z dokładnością do dwóch nut, a potem wykorzystałby jako pretekst do opowiedzenia historii ze swoich studenckich lat.

Dłoń Emmy zaciskała się mocniej na mojej dłoni, gdy szłyśmy. Jej wzrok błądził wszędzie naraz, ogarniając ciężkie zasłony, kryształowe dzbanki z wodą, białe obrusy tak gładkie, że wyglądały, jakby zostały wyprasowane bezpośrednio na stołach.

„Czy babci spodoba się moja sukienka?” – wyszeptała.

„Wyglądasz idealnie” – powiedziałem.

„Nie o to pytałam” – odpowiedziała szczerze i bez ogródek, na co stać tylko dziecko.

Delikatnie ścisnąłem jej dłoń.

„Mam taką nadzieję” – odpowiedziałem. To była najszczersza rzecz, jaką mogłem zaoferować.

Nuciła pod nosem nerwową melodię, która brzmiała jak piosenka, którą częściowo pamiętała z przedszkola.

„Myślisz, że dziadek znowu opowie mi historię o głupim szopie?” – zapytała. „Tym, który ukradł całą psią karmę?”

„Może” – powiedziałem. „Możesz go zapytać”.

Rozpromieniła się na te słowa, ćwicząc już szeptem swoje pytanie, gdy dotarliśmy do korytarza prowadzącego do prywatnych jadalni. Riverside Manor miał trzy małe pokoje, schowane w głębi głównej jadalni, a moi rodzice od początku jasno dali do zrozumienia, że ​​wolą ten najbardziej zaciszny, na końcu korytarza.

„Prywatność jest ważna” – powiedział mój ojciec menedżerowi, kiedy pierwszy raz tam jedliśmy. „Nie chcemy stać się rozrywką dla innych gości”.

Ironia tego stwierdzenia miała zostać dostrzeżona dopiero znacznie później.

Gospodyni zatrzymała się przed ciemnymi, drewnianymi drzwiami, których mosiężna klamka wypolerowana była na połysk.

„Są w środku” – powiedziała. „Miłego wieczoru”.

Wziąłem jeszcze jeden oddech, taki, jaki bierzesz przed skokiem do basenu, o którym wiesz, że jest za zimny, po czym otworzyłem drzwi.

Temperatura w pokoju wydawała się o kilka stopni niższa niż na korytarzu, choć wiedziałem, że to niemożliwe. Klimatyzacja nie działała momentami. Ale klimat emocjonalny – tam, zmiana była natychmiastowa i realna.

Moja mama siedziała pośrodku prostokątnego stołu z kieliszkiem czerwonego wina w dłoni. Podniosła wzrok, gdy weszliśmy, z uśmiechem wciąż nie do końca ukształtowanym po rozmowie, którą właśnie prowadziła. Wtedy zobaczyła Emmę, a jej wyraz twarzy zmienił się z szybkością gaszącego światła.

Wszystko, co było ciepłe, ostygło i stwardniało.

Mój ojciec siedział po jej prawej stronie, krojąc stek o średnim wysmażeniu, z serwetką schowaną starannie za kołnierzyk, z postawą jak zawsze wyprostowaną. Naprzeciwko nich mój młodszy brat, Marcus, przeglądał coś na telefonie, podczas gdy jego żona, Jennifer, obserwowała go z wyćwiczoną cierpliwością osoby, która dawno temu pogodziła się z tym, że jest gorsza od powiadomień e-mail. Na drugim końcu stołu moja starsza siostra, Ashley, piła już koktajl, a jej ciemne włosy układały się w swobodne fale wokół twarzy.

Ashley zobaczyła nas pierwsza. Nie zadała sobie trudu ukrycia, jak przewróciła oczami.

„Och” – powiedziała moja matka głosem ociekającym niezadowoleniem. „Nie wiedziałam, że ją przyprowadzisz”.

Dłoń Emmy zacisnęła się na mojej. Moja pięcioletnia córka potrafiła już rozeznać się w sytuacji lepiej niż większość dorosłych. Ból uderzył ją, zanim mój mózg zdążył w pełni zarejestrować te słowa.

„Witam wszystkich” – powiedziałem, starając się zachować spokój i opanowanie. Odsunąłem puste krzesło na końcu stołu, to, które zawsze mi zostawiali, jakby robili mi przysługę, wpuszczając mnie do środka. „Przepraszamy za małe spóźnienie. Był spory ruch”.

Częściowa prawda. Właściwie, siedziałem na parkingu pięć dodatkowych minut, obserwując wejście do restauracji i przypominając sobie, po co to robię. Rodzina. Tradycja. Stabilność. Wszystkie te słowa, które kochała moja matka.

„Spędziliśmy taki idealny wieczór” – kontynuowała mama, nie ściszając głosu. Powoli upiła łyk wina, nie spuszczając wzroku z Emmy. „Dlaczego ją przyprowadziłaś?”

Ją. Nie Emmę. Nie twoją córkę. Nie moją wnuczkę.

Tylko ona.

Oczy Emmy podniosły się w moje. Były brązowe i już pełne łez, które starała się powstrzymać.

„Mamo” – wyszeptała, a jej cichy głosik był jakoś słyszalny w nagłej ciszy w pokoju – „czy nie jesteśmy mile widziani?”

Pytanie zawisło w powietrzu jak dym. Nikt przy stole mu nie zaprzeczył.

Mój ojciec jadł dalej, poruszając nożem i widelcem z mechaniczną precyzją. Marcus nagle uznał swój telefon za tak fascynujący, że odwrócił ekran od stołu, jakby osłaniając go przed przeciągiem. Twarz Jennifer wykrzywiła się w grymasie dyskomfortu, ale nic nie powiedziała. Ashley uśmiechnęła się do serwetki, jakby ból mojej córki był niczym więcej niż niezręczną sceną w serialu, który później będzie opowiadać dla śmiechu.

Ogarnęło mnie znajome zmęczenie, ciężkie i duszące. To nie było nic nowego. Moja matka była taka wobec mnie przez całe życie – surowa tam, gdzie mogła być łagodna, krytyczna tam, gdzie mogła być życzliwa. Rozczarowanie, z którym dorastałam, po prostu zmieniło cel.

Wziąłem powolny oddech, starając się, by mój głos brzmiał spokojnie. Pierwszym odruchem było złagodzenie sytuacji, przeprosić, wziąć odpowiedzialność za ich dyskomfort, tak jak mnie tego uczono od dzieciństwa. Ale palce Emmy wciąż wbijały się w moją dłoń, jej ciało przylgnęło do mojego boku, jakby spodziewała się, że ktoś ją w każdej chwili odepchnie.

„Wychodzimy” – powiedziałem.

Brwi mamy poszybowały w górę.

„Nie bądź taki dramatyczny” – powiedziała, machając lekceważąco wolną ręką. „Usiądź. Zamówiliśmy już przystawki do stołu”.

„Nie, dziękuję” – odpowiedziałem.

Pomagałam Emmie założyć płaszcz, moje ruchy były precyzyjne, a dłonie idealnie stabilne, mimo że serce waliło mi tak mocno, że czułam je w gardle. Emma cicho pociągnęła nosem, a ten dźwięk drażnił mi nerwy.

„Smacznego obiadu” – dodałem.

„Właśnie dlatego nie możemy cię zapraszać na imprezy rodzinne” – powiedziała Ashley, a jej głos był na tyle ostry i głośny, że kelnerka, która dolewała wodę w najdalszym kącie sali, zamarła w połowie nalewania. „Zawsze jesteś taka wrażliwa”.

„To było tylko pytanie” – dodała Jennifer, starając się brzmieć rozsądnie, ale w tonie bliższym protekcjonalności. „Po prostu jesteśmy szczerzy. Niektóre kolacje są przeznaczone dla dorosłych. Dzieci mogą być uciążliwe”.

Dzieci mogą być uciążliwe.

Słowa utkwiły mi w piersi niczym drzazgi. Emma, ​​która siedziała cicho, kolorując przy stolikach w restauracji i szepcząc mi do ucha swoje pytania. Emma, ​​która odliczała dni do tej kolacji, bo babcia obiecała, że ​​„zrobią razem coś wyjątkowego”, zanim w szkole zrobi się tłoczno.

Twarz Emmy się skrzywiła. Była jedyną wnuczką w rodzinie, jedynym dzieckiem na tych spotkaniach, a ludzie, którzy powinni kochać ją bezwarunkowo, właśnie powiedzieli jej, że nie jest tu dla niej.

„Do widzenia” – powiedziałem po prostu.

Otworzyłem drzwi i wyszedłem z córką.

Na korytarzu znów dobiegły nas stłumione odgłosy głównej jadalni – brzęk sztućców, śmiech, brzęk kieliszków – normalne życie, toczące się dalej, jakby w tym prywatnym pokoju nic ważnego się nie wydarzyło. Emma szła obok mnie małymi, niepewnymi krokami.

Dotarliśmy aż do drzwi wejściowych, zanim znów się odezwała.

W samochodzie, po tym jak zapiąłem ją w foteliku i wsiadłem na fotel kierowcy, milczała przez dłuższą chwilę. Wnętrze mojego Civica nagle zrobiło się ciasne, a delikatny zapach kredek i frytek oraz odświeżacza powietrza o zapachu cytryny w kratce nawiewu kłócił się z ostrym bólem w piersi.

„Czy oni nas nie kochają?” – zapytała w końcu.

Jej głos był cichy, ale słowa potężne.

Wpatrywałem się w kierownicę, starając się, by pieczenie za moimi oczami zniknęło. Dłonie zacisnęły się na skórze tak mocno, że aż zbielały mi kostki.

„Niektórzy okazują miłość inaczej” – powiedziałem jej. To nie była prawdziwa odpowiedź i oboje o tym wiedzieliśmy, ale to było wszystko, co mogłem z siebie wydusić, żeby się nie załamać. „To nie znaczy, że coś z tobą nie tak”.

Przez dłuższą chwilę przyglądała się mojej twarzy, po czym skinęła głową, choć w jej oczach wciąż widziałem zdziwienie.

„Czy możemy iść do domu?” zapytała.

Spojrzałem na godzinę na desce rozdzielczej. 19:32. Przed nami rozciągała się noc, nagle pusta w miejscu, w którym spodziewałem się wymuszonych rozmów i wymuszonych uśmiechów.

„A może naleśniki?” – zapytałem zamiast tego. „Naleśniki z kawałkami czekolady na kolację?”

Uniosła brwi, a na jej twarzy znów pojawił się pierwszy cień zainteresowania.

„Na serio?”

„Naprawdę” – powiedziałem. „Tylko ty i ja”.

Pojechaliśmy dwadzieścia minut do małej knajpki przy drodze nr 17, z rodzaju tych z laminowanymi menu i kelnerkami, które bezmyślnie zwracały się do wszystkich per „kochanie”. Neon przed wejściem brzęczał słabo, rzucając czerwoną poświatę na prawie pusty parking.

W środku kabiny były obite popękanym, czerwonym winylem, a szafa grająca w kącie puszczała stare rockowe piosenki, brzmiące jak ścieżka dźwiękowa z czyjegoś dzieciństwa. Usiedliśmy przy oknie. Emma przycisnęła nos do szyby, rysując palcem małe serduszko na zaparowanej powierzchni, podczas gdy czekaliśmy na jedzenie.

Kiedy kelnerka podeszła, Emma zamówiła naleśniki z kawałkami czekolady i dodatkową porcją czekolady, a jej głos brzmiał teraz nieco głośniej. Zamówiłem kawę i BLT, którego wiedziałem, że nie skończę.

Podczas posiłku Emma opowiadała o przedszkolu – o dziewczynce o imieniu Lily, która codziennie nosiła różowe buciki, o chłopcu o imieniu Jackson, który zawsze próbował wymienić marchewki na ciasteczka na lunch, o kąciku czytelniczym i chomiku, który mieszkał w klatce pod oknem. Słuchałam, kiwając głową, zadając pytania, pozwalając jej słowom powoli wypełniać puste przestrzenie w mojej piersi, które wydrążyła moja rodzina.

Kiedy jadła już drugiego naleśnika, zatrzymała się i spojrzała na mnie.

„Czy będziemy jeszcze organizować rodzinne obiady?” – zapytała.

Pytanie mnie zaskoczyło.

„Nie wiem” – odpowiedziałem szczerze.

„Bo lubię, kiedy jemy razem” – powiedziała. „Ale nie lubię, kiedy patrzą na mnie, jakbym zrobiła coś złego”.

Ścisnęło mnie w gardle.

„Nic złego nie zrobiłeś” – powiedziałem. „Byłeś idealny. Jesteś idealny”.

Przyjrzała mi się uważnie, po czym skinęła głową raz, powoli, jakby gdzieś głęboko w sobie zapieczętowała to zdanie.

„Dobrze” – powiedziała. „Czy mogę dostać więcej syropu?”

Przesunąłem butelkę z syropem w jej stronę.

Podczas gdy ona skupiała się na nalewaniu lepkiej, bursztynowej rzeki na talerz, nie rozlewając jej po całym talerzu, ja wyciągnąłem telefon z torebki i wpatrywałem się w ekran przez kilka długich sekund. Przewijałem czaty grupowe, służbowe maile, spam.

Następnie kliknąłem na kontakt oznaczony po prostu: DAVID – ADWOKAT.

Odebrał po drugim sygnale.

„Rachel” – powiedział. Jego głos był ciepły, profesjonalny, z nutą troski. „Wszystko w porządku?”

Cześć, David. Przepraszam, że przeszkadzam w sobotni wieczór.

„Biorąc pod uwagę charakter kryzysów niektórych moich klientów, nigdy nie jesteś problemem” – powiedział lekko. „Co się dzieje?”

Tak spokojnym głosem, jak tylko potrafiłem, opowiedziałem o kolacji. O sali. O komentarzu. O pytaniu Emmy.

Po drugiej stronie linii Dawid zamilkł.

„To…” Gwałtownie wypuścił powietrze. „To dużo.”

„Tak” – powiedziałem. Mój wzrok powędrował w stronę Emmy, która starannie układała czekoladowe chipsy w uśmiechniętą buźkę na brzegu talerza. „Chcę coś zmienić”.

„Jakie zmiany?”

„Riverside Manor” – powiedziałem. „Chcę zaktualizować stałe instrukcje”.

Zapadła cisza, po czym dało się usłyszeć cichy szelest papieru.

„Jesteś pewien?” zapytał.

„Tak” – powiedziałem. Nie wahałem się.

„Dobrze. Powiedz mi, czego chcesz.”

Przyglądałam się mojej córce, obserwowałam, jak jej ramiona rozluźniają się tutaj, w tej małej jadłodajni z obtłuczonymi kubkami i lepkimi pojemniczkami na cukier, w sposób, w jaki nigdy nie działo się to w obecności moich rodziców.

„Chcę, żeby stała rezerwacja mojej rodziny została anulowana” – powiedziałem. „Trwale. I chcę, żeby do ich profili dołączono notatkę. Jeśli ktoś z nich zadzwoni, mają zostać uprzejmie poinformowani, że restauracja nie jest już w stanie ich przyjąć. Bez wyjątków”.

Dawid znów milczał, ale tym razem jego milczenie przypominało raczej ocenę sytuacji niż szok.

„Napiszę coś dziś wieczorem” – powiedział. „W ciągu godziny dostaniesz to do swojej skrzynki odbiorczej. Jak tylko podpiszesz, przekażę to zarządcy nieruchomości i dodam kopię jego prawnikowi. Będzie bezpiecznie”.

„Dziękuję” powiedziałem.

„Rachel?”

“Tak?”

„Jesteś pewien, że tego chcesz? Nie ma odwrotu od takiego kroku. A przynajmniej nie tak łatwo.”

Spojrzałem ponownie na Emmę. Złapała moje spojrzenie i uśmiechnęła się szeroko, z rozmazaną czekoladą w kąciku ust.

„Jestem pewien” – powiedziałem. „Całe życie pozwalałem im po sobie chodzić. Nie pozwolę im tego zrobić z nią”.

W Riverside Manor wyobrażałem sobie, że wieczór będzie trwał dalej bez nas. Mama opowie jakąś historię na tyle głośno, żeby wszyscy ją usłyszeli, coś o jednej z ważnych spraw mojego ojca albo o najnowszym awansie Ashley w firmie marketingowej w centrum miasta. Marcus odpręży się, bo zniknęło ryzyko „zakłócenia” kolacji przez dziecko. Wypiją za dużo wina, zaśmieją się trochę za głośno i uznają wieczór za udany.

Nie mieli pojęcia, że ​​grunt pod ich ulubionym rytuałem już się zmieniał.

Później tej nocy, po tym jak położyłam Emmę do łóżka i patrzyłam, jak zasypia, tuląc pluszowego królika, usiadłam przy małym biurku w kącie salonu i otworzyłam laptopa.

E-mail od Davida czekał.

W temacie wiadomości widniał następujący tekst: RIVERSIDE MAOR – ZMIENIONE INSTRUKCJE.

Otworzyłem go i uważnie przeczytałem. Był prosty, przejrzysty, napisany językiem, który mój ojciec szanowałby, nawet gdy wrze.

Zgodnie z dyrektywą właściciela…

Obowiązuje natychmiast…

Rodzina Petersonów, definiowana jako…

Przeczytałem list dwa razy, po czym podpisałem go elektronicznie i kliknąłem „Wyślij”.

Następnego ranka mój telefon zaczął dzwonić o godzinie ósmej.

Identyfikator dzwoniącego: MAMA.

Zastanawiałam się, czy nie włączyć poczty głosowej. Zamiast tego odebrałam i włączyłam głośnik, wsypując płatki Emmie do miski.

„Co zrobiłeś?” zapytała, pomijając jakiekolwiek powitanie.

„Dzień dobry, mamo” – powiedziałem. „Mam się dobrze, dziękuję, że pytasz”.

„Nie baw się ze mną, Rachel. Właśnie dostaliśmy list z Riverside Manor”. Jej głos drżał z oburzenia. „Mówią, że nasza stała rezerwacja została anulowana. Mówią, że nie jesteśmy już mile widziani w restauracji. Co zrobiłaś?”

Wziąłem łyk kawy i pozwoliłem, by ciepło kawy ogrzało mój język na chwilę, zanim odpowiedziałem.

„Nic nie zrobiłem” – powiedziałem. „Może mają jakieś standardy dotyczące tego, jak goście traktują innych gości”.

„To niedorzeczne” – warknęła. „Twój ojciec dzwoni do swojego prawnika. Jesteśmy lojalnymi klientami od trzech lat. Nie mogą nas po prostu zbanować”.

„Właściwie” – powiedziałem, starając się zachować łagodny ton – „prywatne placówki mogą odmówić obsługi każdemu z dowolnego powodu, o ile nie jest to uzasadnione cechami chronionymi. Bycie niegrzecznym wobec dzieci nie jest cechą chronioną”.

„Nie byliśmy niegrzeczni. Byliśmy szczerzy. A kim ty jesteś, żeby nam prawić kazania o restauracjach? Pewnie poskarżyłeś się jakiemuś kierownikowi za najniższą krajową, który nie rozumie, jak to działa”.

„Skoro tak mówisz, mamo.”

Rozłączyła się.

Emma siedziała przy kuchennym stole i machała nogami tam i z powrotem pod krzesłem.

„To była babcia?” – zapytała.

„Tak” – powiedziałem.

„Czy ona jest szalona?”

„Jest zdenerwowana” – powiedziałem. „Ale nie jest na ciebie zła”.

Emma na chwilę zmarszczyła brwi, patrząc na płatki, po czym wzruszyła ramionami, jak to robią dzieci, gdy coś je drażni, ale nie potrafią jeszcze znaleźć na to słów.

Dwadzieścia minut później mój telefon zadzwonił ponownie.

Identyfikator dzwoniącego: MARCUS.

Zastanowiłem się, a potem odpowiedziałem.

„Co się dzieje?” – wyrzucił z siebie, gdy tylko się przywitałam. „Tata traci rozum. Grozi, że pozwie restaurację. Mama cały ranek wisi na telefonie z przyjaciółkami, szukając nowego miejsca na kolację w przyszłym miesiącu. To katastrofa”.

„To sprawa między tatą a restauracją” – powiedziałem spokojnie. „Nie mam nic wspólnego z ich decyzjami biznesowymi”.

„Daj spokój” – powiedział. „To się stało zaraz po twoim wyjściu. Co im powiedziałeś? Poskarżyłeś się kierownikowi? Groziłeś im jakoś?”

„Pożegnałem się i podziękowałem” – odpowiedziałem. „To wszystko”.

„Tata mówi, że to go skompromituje zawodowo” – kontynuował Marcus. „Przyprowadza tam klientów. Ważnych klientów. Miał tam zaplanowaną kolację biznesową w przyszłym tygodniu i teraz musi ją odwołać i wyjaśnić dlaczego. Wiesz, jak to wygląda?”

„W takim razie może powinien był o tym pomyśleć, zanim pozwolił na upokorzenie swojej wnuczki” – powiedziałem.

„Ma pięć lat” – powiedział Marcus. „Jutro o tym zapomni. Dzieci są odporne. Pewnie nawet nie pamięta, co się stało”.

„Nie będę” – powiedziałem. „I tak, pamięta. Wczoraj w nocy płakała, aż zasnęła, pytając, dlaczego babcia jej nie lubi”.

Zapadła cisza, po której nastąpiło ciężkie westchnienie.

„Przesadzasz” – powiedział. „Mama wypiła trochę za dużo wina i powiedziała coś bez zastanowienia. Zdarza się. Nie możesz po prostu przeprosić, żebyśmy mogli to naprawić?”

„Za co dokładnie przeprosić?”

„Za to, co powiedziałeś, żeby nas zbanować” – odparł.

Rozłączyłam się.