Przy kolacji mój siostrzeniec wskazał na mój samochód i powiedział: „Mama mówi, że pożyczyłeś go od szefa”. Wszyscy parsknęli śmiechem. Uśmiechnąłem się i wyszedłem bez słowa. Tego wieczoru siostra napisała: „Nie zapomnij, że trzeba zapłacić ratę za dom”. Odpowiedziałem: „Wszystko będzie uregulowane”. Nie mieli pojęcia…

Na Maple Street zapalały się światła na gankach domów, które do mnie należały. W życiu, któremu pomogłem się ustabilizować. W okolicy, którą po cichu odmieniłem, podczas gdy wszyscy zakładali, że ledwo daję sobie radę.

Sześć domów. Sześć drzwi. Sześć kompletów kluczy.

Moja ulica.

Moje nieruchomości.

Moje życie.

I wreszcie – bez względu na to, jak głośno ktoś śmiał się przy kolacji – moje warunki.

Poniedziałek nadszedł z szarą mżawką, która sprawiała, że ​​świat wydawał się wypłukany i tymczasowy. Obudziłem się przed budzikiem, leżałem, wsłuchując się w ciche tykanie termostatu i pozwoliłem sobie wyobrazić – choć przez chwilę – że Lauren zrobi coś prostego. Zapłaci, co jest jej winne. Przestanie opowiadać historie. Pozwoli, by cały ten bałagan skurczył się z powrotem w szczeliny, tam gdzie jego miejsce.

O wpół do dziewiątej Denise zostawiła już wiadomość głosową. „Wpłata jeszcze nie dotarła” – powiedziała rzeczowo, jakby mówiła o cieknącym kranie. „Będę miała na to oko”.

Zaparzyłem kawę i patrzyłem na jezioro przez okno w kuchni. Powierzchnia była z blachy cynowej, a gęsi kroczyły po niej powoli, jakby były jej właścicielkami. Mój telefon leżał na blacie ekranem do dołu, bo gdybym wpatrywał się w ekran wystarczająco długo, zacząłbym negocjować sam ze sobą.

Zasada była zawsze ta sama: mogłem być miły albo jasny.

O jedenastej zadzwoniła mama.

Pozwoliłem mu zadzwonić.

O jedenastej dwie zadzwoniła ponownie.

Nadal pozwalam mu dzwonić.

O jedenastej siedem pojawił się SMS.

Proszę, zadzwoń do mnie. Lauren mówi, że robisz coś strasznego.

Wpatrywałem się w słowa, aż stały się niewyraźne, po czym odwróciłem telefon i zaniosłem go do biura, jakby to było małe, ciężkie zwierzę.

Nie dzwoniłem.

O czwartej dwanaście mój telefon znów zawibrował, tym razem powiadomienie o płatności – Zelle. Odebrałam, a serce zrobiło ten krótki, absurdalny gest, jakby chciało świętować.

2000 dolarów.

Notatka: „Odpocznij jutro. Opóźnienie w wypłacie.”

Nie poczułem ulgi. Poczułem starą, znajomą irytację, tę samą, która pojawia się, gdy ktoś traktuje umowy jak sugestie.

Wpisałam, potem usunęłam, potem napisałam jeszcze raz.

Lauren, umowa opiewa na 2980 dolarów. Tym razem zrzekłem się kary za opóźnienie. Pełna płatność musi zostać zapłacona do godziny 17:00 dzisiaj.

Jej odpowiedź nadeszła natychmiast.

Mówisz poważnie? Wysłałem, co mogłem. Wypłata Dereka pojawi się dziś wieczorem.

Wpatrywałem się we własną wiadomość, jakbym mógł ją złagodzić, gdybym na nią spojrzał.

Tak. 17:00

Wtedy zadzwonił telefon.

Lauren.

Odebrałam po trzecim sygnale, bo wiedziałam, że jeśli tego nie zrobię, mama zadzwoni do mamy, a mama zadzwoni do Marcusa, a Marcus pojawi się z innym prywatnym detektywem i spojrzeniem mówiącym: „Proszę, tylko to ułatwcie”.

„Co ci jest?” – warknęła Lauren, zanim zdążyłam się przywitać.

„Cześć, Lauren” powiedziałem.

„Nie rób tego” – powiedziała wysokim, ochrypłym głosem. „Nie bądź spokojna, jakbym była histeryczna. Wysłałam ci pieniądze. Staram się”.

„Wysłałeś 2000 dolarów” – powiedziałem. „Jesteś winien 2980 dolarów”.

„To to samo” – odparła.

„Nieprawda” – powiedziałem. „Brakuje 980 dolarów”.

Usłyszała jakiś dźwięk – metaliczny brzęk, jakby łyżka wpadła do zlewu. „Jenna, nie mówimy o jakimś przypadkowym lokatorze. To ja. To dom Tylera”.

„To nie dom Tylera” – powiedziałem cicho. „To mój. A ty mieszkasz tam na mocy podpisanej umowy”.

Cisza.

A potem, ciszej: „Więc naprawdę zamierzasz to zrobić”.

„Zamierzam przestrzegać umowy” – powiedziałem. „Tej samej, którą ty trzymałbyś przez trzy lata”.

Jej oddech się zaciął. „Przelew Dereka jest opóźniony z powodu święta. Bank powiedział…”

„Lauren” – powiedziałam, przerywając, a mój głos pozostał spokojny, bo gdybym podniosła głos, usłyszałaby zwycięstwo. „Jeśli chcesz mieszkać w domu z konsekwentnymi zasadami, musisz przestrzegać konsekwentnych zasad”.

„Karzesz mnie” – powiedziała i teraz płakała – albo udawała, albo jedno i drugie. „Z powodu głupiego żartu przy kolacji”.

„To jest większe niż kolacja” – powiedziałem. „Zapłać całą kwotę do piątej”.

„Zachowujesz się jak jakaś zimna bizneswoman” – warknęła.

„Jestem bizneswoman” – powiedziałam. „A ty mogłeś z tego korzystać, dopóki udawałeś, że to się nie liczy”.

Kolejna pauza, tym razem dłuższa.

„Dobra” – powiedziała beznamiętnym głosem. „Dobra. Dam sobie radę. Gratulacje. Wygrałeś”.

Zamknąłem oczy. „To nie jest gra” – powiedziałem.

Rozłączyła się.

O godzinie 459 wpłynęło 980 dolarów.

Spojrzałem na sumę — 2980 dolarów — jakby to była magiczna sztuczka, po czym odłożyłem telefon z troską, która wydawała się czymś ceremonialnym.

Pieniądze dotarły, ale kłamstwo nie zniknęło.

Denise zadzwoniła o piątej dwadzieścia. „Płatność w całości” – powiedziała. „Chcesz, żebym coś zanotowała?”

„Zauważ, że na początku było częściowe” – powiedziałem. „I zanotuj godzinę”.

„Zrozumiałem.”

Wiedziałem, że powinienem czuć się usatysfakcjonowany.

Zamiast tego poczułem się przygotowany.

Ponieważ gdy ktoś przyzwyczaja się do kontrolowania historii, nie zatrzymuje się, gdy fakty wychodzą na jaw – po prostu krzyczy głośniej.

Mama zadzwoniła ponownie o szóstej trzydzieści.

Tym razem odpowiedziałem.

„Jenna” – powiedziała, a w jej głosie słychać było oskarżenie i strach. „Co się dzieje?”

„Cześć mamo” powiedziałem.

„Nie mów mi »cześć, mamo«” – powiedziała – fraza Lauren, rytm Lauren, jakby ton mojej siostry ją zaraził. „Lauren wychodzi z siebie. Mówi, że próbujesz ukraść jej dom”.

Powoli wypuściłam powietrze przez nos. „Nie próbuję niczego zabrać” – powiedziałam. „Dom jest moją własnością. Ona zalega z płatnościami”.

„Ona ci zapłaciła” – upierała się mama.

„Zapłaciła dzisiaj” – poprawiłem. „Po spóźnieniu. Po zapłaceniu w ratach”.

Mama wydała z siebie cichy dźwięk, jakby przełykała ślinę. „Dlaczego jej to robisz?”

„Dlaczego co robię?”

„Czemu jesteś taki… surowy?” – zapytała mama. „Ona jest rodziną”.

Oparłam się o kuchenny blat i wpatrywałam się w jezioro, teraz już ciemne. Lampy na ganku odbijały się w wodzie niczym małe, drżące świece. „Mamo” – powiedziałam – „rodzina nie jest przepustką do traktowania mnie, jakbym się nie liczyła”.

„Lauren nic nie miała na myśli” – powiedziała szybko mama. „Drażniła się. Wiesz, jaka ona jest”.

Prawie się roześmiałem. „Tak” – powiedziałem. „Dokładnie wiem, jaka ona jest”.

Głos mamy złagodniał, a ta łagodność była swego rodzaju bronią. „Czy możemy porozmawiać o tym osobiście?” zapytała. „Nie lubię kłótni. Boli mnie od nich brzuch”.

Wyobraziłem ją sobie siedzącą przy kuchennym stole, ze złożonymi rękami i ściągniętą twarzą, i poczułem, jak stare poczucie winy próbuje mnie obudzić.

Potem wyobraziłem sobie zdezorientowaną twarz Tylera.

Wyobraziłem sobie grupową rozmowę.

Wyobraziłem sobie wiadomość od Lauren, jakbym był jej windykatorem.

Moje poczucie winy wróciło tam, gdzie jego miejsce.

„Możemy się spotkać” – powiedziałem. „Nie u ciebie w domu. Gdzieś neutralnie”.

„Neutralnie?” powtórzyła mama, urażona tą koncepcją.

„Do restauracji” – powiedziałem. „Jutro. W południe”.

Zapadła cisza. „Dobrze” – powiedziała. „Ale Jenna… proszę, nie zawstydzaj swojej siostry. Ona już ma kłopoty”.

Zamknąłem oczy.

„To nie ja kogokolwiek zawstydzam” – powiedziałem.

I wtedy po raz pierwszy usłyszałem, że mój własny głos zabrzmiał jak granica, a nie jak przeprosiny.

Następnego dnia mama wybrała knajpkę tuż przy autostradzie, taką z winylowymi boksami i oprawionymi zdjęciami lokalnej szkolnej drużyny futbolowej. Z kubka przy kasie wystawała mała amerykańska flaga, a neon w oknie migotał z napisem OTWARTE, mimo że na zewnątrz było jasno.

Kiedy wszedłem, mama już tam była, ściskając kubek kawy, jakby to była tratwa ratunkowa.

„Wyglądasz na zmęczonego” – powiedziałem, wślizgując się do kabiny.

Zamrugała. „Cóż” – powiedziała – „nie spałam. Nie przy tym wszystkim”.

Wszystko to było tak, jakbym wyczarował burzę z niczego.

Podeszła kelnerka i bez pytania nalała mi mrożonej herbaty – mama musiała mi ją zamówić. Na wierzchu pływały plasterki cytryny. Wpatrywałam się w nie i myślałam o tym, jak moja rodzina uwielbiała decydować o tym, czego chcę, na co mnie stać, kim jestem.

Mama pochyliła się do przodu. „Lauren mówi, że powiedziałeś jej, że jesteś jej właścicielem” – wyszeptała, jakby to słowo mogło nas wyrzucić.

„Tak”, powiedziałem.

Oczy mamy rozszerzyły się. „Dlaczego powiedziałaś coś takiego?”

„Bo to prawda.”

Mama szybko pokręciła głową. „Ale jej pomogłeś” – powiedziała. „Dałeś jej pieniądze”.

„Nie dałem jej pieniędzy” – powiedziałem. „Kupiłem nieruchomość. Pozwoliłem jej w niej zamieszkać na podstawie opcji kupna”.

Mama zacisnęła usta. „To brzmi… zimno”.

„Brzmi to logicznie” – powiedziałem. „To właśnie uchroniło ją przed kolejną odmową”.

Mama zmarszczyła brwi, próbując dopasować moje słowa do swojego zrozumienia. „Więc jesteś właścicielem domu” – powiedziała powoli.

“Tak.”

„A Lauren ci płaci” – powiedziała.

“Tak.”

„I chcesz ją wyrzucić” – powiedziała podniesionym głosem.

„Tylko jeśli przestanie płacić” – powiedziałem. „I jeśli będzie dalej kłamać na mój temat”.

Brwi mamy zmarszczyły się. „Kłamiesz?”

Wyciągnąłem telefon, przewinąłem i przesunąłem go po stole w jej stronę. Nie pokazałem jej całej rozmowy – tylko tekst Lauren.

Zaufaj mi, znam dokładnie jej sytuację finansową. Dosłownie pomagam jej utrzymać się na powierzchni.

Mama przeczytała to raz. A potem drugi raz.

Jej twarz nie zmieniła się tak, jak chciałem. Nie było w niej żadnego szoku, żadnego oburzenia z mojej strony. Tylko dyskomfort, taki, jaki odczuwam, gdy uświadamiam sobie, że ktoś powiedział to, co było cicho, na głos.

„Cóż” – powiedziała w końcu mama, odsuwając telefon – „Lauren nie miała tego na myśli”.

Spojrzałam na nią. „Co ona miała na myśli, mamo?”

Policzki mamy poczerwieniały. „Wyolbrzymiasz to bardziej, niż to konieczne” – warknęła, po czym natychmiast złagodniała, jakby żałowała swojej ostrości. „Jest pod presją. Praca Dereka jest niestabilna. Tyler…”

„Właśnie z powodu Tylera wyrażam się jasno” – powiedziałem.

Mama uniosła brodę. „Clear pomoże twojej siostrze” – powiedziała. „A nie będzie jej groził”.

„Pomagałem jej” – powiedziałem. „Przez trzy lata. W sposób, który jej nie upokarzał, nie rzucał tego w oczy wszystkim dookoła. A ona odwdzięczyła się, upokarzając mnie”.

Mama wzdrygnęła się na słowo „upokarzające”, jakby było zbyt dramatyczne. „To był żart” – upierała się.

„To był pewien schemat” – powiedziałem.

Dłonie mamy zacisnęły się na kubku. „Czemu nam nie powiedziałaś, że tak dobrze ci idzie?” – zapytała i oto co się stało – mniej troski o Lauren, więcej irytacji, że nie odegrałam swojej roli.

Pozwalam ciszy się przedłużać.

Ponieważ czasami najbardziej szczera odpowiedź to taka, która sprawia, że ​​druga osoba czuje się niekomfortowo.

„Nie powiedziałam ci, bo za każdym razem, gdy coś dobrego mi się przytrafia, zamienia się to w rywalizację” – powiedziałam. „Albo wykład. Albo sposób, żebym poczuła, że ​​robię coś źle. Chciałam, żeby moje życie należało do mnie”.

Oczy mamy błysnęły. „Jesteśmy twoją rodziną” – powiedziała.

„Tak” – powiedziałem. „A ty traktujesz mnie jak przestrogę”.

Kelnerka dolała mamie kawy, nieświadoma tego, że nasze stoisko zamieniło się w salę sądową.

Głos mamy ucichł. „Naprawdę pozwolisz obcym wprowadzić się do drugiego domu na Maple?” – zapytała nagle. „Lauren mówiła, że ​​masz więcej niż jeden”.

Poczułem, że coś we mnie kliknęło.

Wieść już się rozeszła. Lauren przeszła od paniki do ataku, a potem do plotek.

„Posiadam nieruchomości” – powiedziałem ostrożnie.

„Ile?” naciskała mama.

„Dość” – powiedziałem.

Mama zacisnęła usta. „Więc jesteś… bogaty” – powiedziała, a słowo to zabrzmiało cierpko.

„Czuję się komfortowo” – powiedziałem.

Mama patrzyła na mnie przez dłuższą chwilę, a ja patrzyłam, jak się waha, jakby próbowała zdecydować, czy mój sukces jest czymś, czym warto się chwalić, czy czymś, co należy krytykować.

Potem powiedziała bardzo cicho: „Lauren powiedziała cioci Sharon, że próbujesz ukraść jej dom”.

I tak to się stało.

To nie nieporozumienie. To kampania.

Nagle moja mrożona herbata nabrała gorzkiego smaku.

„Niczego nie kradnę” – powiedziałem. „I nie robię tego publicznie”.

Spojrzenie mamy stało się ostrzejsze. „Więc co zamierzasz zrobić?”

Wsunęłam telefon z powrotem do torebki, ten ruch był celowy. „Zamierzam egzekwować kontrakt” – powiedziałam. „I będę chronić Tylera przed wykorzystaniem jako rekwizytu”.

Mama wstrzymała oddech. „Używane?”

„Lauren mówi ludziom, że mnie wspiera” – powiedziałem. „Mówi im, że pożyczyłem samochód. Mówi im, że biorę jej dom. Tyler usłyszy wszystko. Część już słyszał”.

Mama mrugnęła, jakby po raz pierwszy pomyślała o Tylerze jako o człowieku, a nie jako o kimś, kto ma nad nim przewagę.

„Mamo” – powiedziałam, a mój głos złagodniał na tyle, by brzmieć jak ludzki, ale nie jak słabość. „Nie proszę cię, żebyś opowiadała się po którejś ze stron. Proszę cię, żebyś przestała bronić rzeczy, które mnie ranią”.

Mama spojrzała na kawę, jakby to ona znała odpowiedź.

Potem powiedziała: „Nie możesz po prostu… odpuścić?”

Prawie się uśmiechnąłem. Pytanie było tak znajome. To było ulubione rozwiązanie naszej rodziny od lat: odpuścić, przyjąć, być lepszym człowiekiem, przełknąć.

Ale połknięcie czegoś nie sprawi, że to zniknie.

To po prostu sprawia, że ​​robi ci się niedobrze.

„Długo to odpuszczałem” – powiedziałem. „Teraz pozwalam temu skończyć”.

Oczy mamy zaszły łzami. „To rozbije rodzinę” – wyszeptała.

Spojrzałem jej w oczy. „Rodzina nie miała nic przeciwko rozrywaniu mnie na kawałki” – powiedziałem. „Po prostu nie nazywali tego rozrywaniem”.

I wtedy zrozumiałam, że mama nie bała się konfliktów, bała się zmian.

W drodze do domu telefon wibrował tak często, że miałam wrażenie, jakby próbował wyczołgać się z torebki. Kiedy wróciłam do domu, pozwoliłam sobie odetchnąć dokładnie przez dwie minuty – zdjęłam buty, nakarmiłam kota, sprawdziłam jezioro – a potem otworzyłam wiadomości.

Ciocia Sharon: Musimy porozmawiać. Tak się nie zachowuje rodzina.

Wujek Paul: Zadzwoń do mnie. Doprowadzasz swoją mamę do płaczu.

Derek: Możemy się spotkać? Tylko my.

A potem zrzut ekranu.

Marcus wysłał mi zrzut ekranu posta Lauren na Facebooku.

Długi akapit, pełen niejasnego żalu i cierpienia z powodu słuszności, mówiący o byciu „zdradzonym”, „niedocenianym” i „na własnej skórze przekonanym, że pieniądze zmieniają ludzi”. Żadnych nazwisk. Mnóstwo implikacji. Komentarze już piętrzą się pod nim jak podpałka.

Ciocia Sharon: Niektórzy ludzie zapominają, skąd pochodzą.

Koleżanka Lauren z klubu książki: Jesteś taką dobrą mamą. Nie zasługujesz na to.

Kobieta, którą ledwo rozpoznałem ze starych przyjęć przy grillu w okolicy: Modlę się za ciebie.

Mama zareagowała smutnym wyrazem twarzy.

Poczułem gorąco w piersi.

Nie dlatego, że obcy jej uwierzyli. Obcy zawsze wierzą temu, kto pierwszy płacze.

Ponieważ moja rodzina pomagała jej trzymać megafon.

Nie skomentowałem.

Nie wysłałem wiadomości.

Zamiast tego otworzyłem laptopa i otworzyłem pliki.

Prawda nie potrzebuje emotikonów.

Tego wieczoru spotkałem Dereka w Starbucksie przy Maple Street, z okienkiem drive-thru, które ciągnęło się wokół budynku niczym kolejka w urzędzie komunikacji. Derek wybrał stolik w rogu i usiadł zgarbiony, jakby spodziewał się, że ktoś wejdzie i oskarży go o bycie złym mężem.

Wyglądał starzej niż w niedzielę. Nie wiekiem, tylko wagą.

„Dziękuję za przybycie” – powiedział, stukając palcami w papierowy kubek.

„Nie przyszedłem po ciebie” – powiedziałem, a potem złagodziłem ton. „Przyszedłem, bo prosiłeś”.

Skinął głową, spuszczając wzrok. „Lauren… nie czuje się dobrze” – powiedział.

„Zrozumiałem” – powiedziałem.

Potarł czoło. „Nie wiedziałem, że jesteś właścicielem tego domu” – przyznał.

Mrugnęłam. „Nie wiedziałeś?”

Szybko pokręcił głową. „Nie. Lauren powiedziała mi, że byłeś współpodpisującym. Jak… jakbyś pomagał w papierkowej robocie”. Spojrzał w górę, zawstydzony. „Wiem. To brzmi głupio”.

„Brzmi to wygodnie” – powiedziałem.

Wzdrygnął się, a potem westchnął. „Dobrze” – powiedział. „Słusznie”.

Przez chwilę siedzieliśmy w milczeniu, w tle słychać było syczenie ekspresu do kawy.

„Dlaczego tu jesteś?” zapytałem.

Derek przełknął ślinę. „Bo nie chcę, żeby było gorzej” – powiedział. „I bo…” – zawahał się – „bo jesteśmy w tyle nie tylko z tobą”.

To zdanie spadło na mnie niczym upuszczona szklanka.

„Jak bardzo?” zapytałem.

Odwrócił wzrok. „Karty kredytowe” – powiedział. „Uwaga na samochód. Kilka rachunków za leczenie z wizyty Tylera na ostrym dyżurze zeszłej wiosny”.

„Dlaczego mi nie powiedziałeś?” – zapytałem.

Derek zaśmiał się bez humoru. „Zapytaj Lauren” – powiedział. „Ona nie znosi przyznawać się do potrzeby pomocy”.

Prawie powiedziałam: Ona uwielbia udawać, że potrzebuję pomocy, ale przełknęłam ślinę.

„Ile?” zapytałem ponownie.

Derek westchnął. „Dużo” – powiedział. „Wystarczająco dużo, żeby refinansowanie stawało się coraz… bardziej skomplikowane”.

Skomplikowane. Słowo, którego ludzie używają, gdy nie chcą powiedzieć „bałagan”.

Odchyliłem się na krześle. „Derek” – powiedziałem – „Lauren płaciła 2980 dolarów miesięcznie przez trzydzieści sześć miesięcy”.

Zamrugał. „Co?”

Wyciągnąłem telefon, otworzyłem arkusz kalkulacyjny i obróciłem go tak, żeby mógł zobaczyć linię na dole.

36 rat x 2980 USD = 107 280 USD.

Jego oczy się rozszerzyły. „Zapłaciła ci sto tysięcy dolarów?” – wyszeptał.

„Zapłaciła za mieszkanie w domu, którego nie mogła kupić” – powiedziałem. „I zyskała stabilizację. Tyler zyskał stabilizację”.

Dłonie Dereka zacisnęły się na kubku. „Lauren powiedziała wszystkim, że ledwo wiążesz koniec z końcem” – powiedział napiętym głosem.

„Wiem” – powiedziałem.

Pokręcił głową, niedowierzanie mieszało się ze wstydem. „To dlaczego… dlaczego się spóźniliśmy?” – zapytał, jakby nie mógł pojąć, jak te liczby mogą istnieć w tej samej rzeczywistości.

Przyglądałem mu się i w tym momencie Derek nie wyglądał na złoczyńcę. Wyglądał jak człowiek, który pozwolił komuś innemu trzymać kierownicę i teraz zdawał sobie sprawę, że zmierzają ku przepaści.

„Bo twój budżet nie jest moim budżetem” – powiedziałem. „I bo Lauren traktuje konsekwencje, jakby były opcjonalne”.

Derek zacisnął szczękę. „Ona się boi, że nas eksmitujesz” – powiedział.

„Jeśli zapłaci na czas i przestanie rozsiewać kłamstwa, nie będzie żadnej eksmisji” – powiedziałem.

Derek pochylił się do przodu, zdesperowany. „Czy możemy… czy możemy zmienić umowę?” – zapytał. „Na przykład, obniżyć ją? Dać nam czas? Coś?”

Pozwoliłam, by moje spojrzenie spotkało jego spojrzenie.

To był moment, w którym moja rodzina oczekiwała, że ​​się poddam. Że będę miły. Że będę wycieraczką z uśmiechem.

Jednak bycie miłym bez szacunku jest po prostu wolniejszą formą straty.

„Mogę tylko” – powiedziałem – „przełączyć wszystko na płatności automatyczne. Koniec z kolejnymi ratami. Koniec z opóźnieniami. A jeśli chcesz refinansować, musisz pokazać mi postępy, a nie obietnice”.

Derek szybko skinął głową. „Dobrze. Tak. Cokolwiek zechcesz.”

Uniosłem rękę. „Potrzebuję czegoś jeszcze” – powiedziałem.\