Porzucili mnie, gdy miałem 16 lat – teraz siedzą i uśmiechają się do testamentu mojego wujka, jakby pieniądze należały do ​​nich – H

Nie oglądałem się za siebie.

Myślałem, że to już koniec.

Myliłem się.

Ludzie, którzy już stracili szansę na zarobienie milionów, wciąż byli niebezpiecznie pewni, że uda im się wrócić do mojego życia.

Pierwszy znak, że moi rodzice nie skończyli, pojawił się tydzień po tej katastrofalnej kolacji.

Siedziałem w domowym biurze i przeglądałem raporty dotyczące bezpieczeństwa, gdy mój telefon zawibrował, sygnalizując powiadomienie z aplikacji aparatu.

Wykryto ruch. Brama wjazdowa.

Bez zastanowienia stuknąłem w niego i zamarłem.

I oto byli — moja matka w taniej marynarce nałożonej na tę samą granatową sukienkę, mój ojciec w tym samym pogniecionym garniturze — oboje stali przy mojej bramie, jakby byli właścicielami całego podjazdu.

Obserwowałem ich na ekranie, jak wpisują kod bramy, który już zmieniłem, marszczą brwi, gdy nie działało, a potem po prostu czekają, aż podjedzie inny samochód i przejedzie za nim.

„Chyba żartujesz” – mruknąłem.

Przeszedłem na inne kamery.

Szli ścieżką, na twarzy mojej matki gościł już uśmiech, a ojciec rozglądał się dookoła, jakby oglądał nieruchomość, którą planował sprzedać.

Kiedy zadzwonili do drzwi, już wciskałem przycisk nagrywania.

Otworzyłem drzwi na tyle, żeby wejść w ramę, trzymając w ręku telefon.

„Łamiesz zakaz zbliżania się” – powiedziałem spokojnie. „Nie powinieneś zbliżać się do mnie ani do tego domu na odległość mniejszą niż pięćset stóp”.

Moja matka roześmiała się, jakbym opowiedział dowcip.

„Daj spokój, Emmo” – powiedziała. „Jesteśmy tu tylko po to, żeby porozmawiać. Nie ma potrzeby dramatyzowania. Jesteśmy rodziną”.

Za nią mój ojciec próbował zajrzeć do holu, jego wzrok omiatał schody, dzieła sztuki, dowody na to, że moje życie było całkiem udane bez nich.

„Miłe miejsce” – powiedział. „Naprawdę zamierzasz to wszystko zatrzymać i pozwolić nam wszystko stracić?”

„Straciłeś mnie w wieku szesnastu lat” – powiedziałem. „Wszystko inne to tylko dokończenie”.

Uśmiech mojej matki zniknął.

„Nie odejdziemy” – warknęła. „Dopóki nie posłuchasz. Dopóki nie pomożesz”.

„W takim razie będzie jeszcze gorzej” – powiedziałem.

Uniosłem telefon tak, aby móc zobaczyć ekran z obrazem z kamery.

„Widzisz to małe czerwone światełko?” – zapytałem. „To znaczy, że to jest nagrywane. Każde słowo. Każdy krok za granicą posesji”.

Cofnąłem się i zamknąłem drzwi.

Moje ręce się trzęsły, ale nie ze strachu.

Otworzyłem aplikację zabezpieczającą, zapisałem klip i zadzwoniłem na policję.