Podczas rodzinnej kolacji podsłuchałam ich plan, żeby mnie zawstydzić na noworocznej imprezie. Tego wieczoru tata zadzwonił wściekły: „Gdzie jesteś?”. Odpowiedziałam spokojnie: „Zgadniesz, gdzie jestem? Czy rodzinie podobał się mój prezent?”. A kiedy pudełko zostało otwarte, moja siostra krzyknęła wniebogłosy: „O mój Boże… Co to jest?!”.

Dwadzieścia osiem milionów. Mój spadek, roztrwoniony, bo wybrałem glinę zamiast kontraktów.

Miska wyślizgnęła mi się z zdrętwiałych palców, uderzając cicho o dywan. Złapałem ją w ostatniej chwili, ale hałas wystarczył. Krzesło zaskrzypiało w środku.

Panika narastała. Nie mogłam stawić im czoła – nie w ten sposób, nie z prawdą palącą dziury w mojej piersi.

Cofając się bezszelestnie jak cień, odwróciłem się i poszedłem korytarzem, mijając kuchnię, gdzie Maria nuciła coś przy empanadach, niczego nieświadoma.

Moja torba wciąż stała przy drzwiach wejściowych. Złapałem ją, otworzyłem ciężkie dębowe drzwi i wyszedłem w chłodną, ​​pustynną noc.

Silnik jeepa zapalił, a delikatne światła reflektorów przecinały mrok, gdy powoli jechałem podjazdem. Żadnych pożegnań, żadnych wyjaśnień, tylko szum opon na asfalcie niósł mnie z powrotem w stronę Phoenix.

Miska stała nieruchomo, zawinięta na siedzeniu pasażera, niczym kłamstwo, którego nie mogłem rozpakować.

Zatrzymałem się na pierwszym parkingu przy autostradzie I-10, a ręce trzęsły mi się tak bardzo, że nie mogłem kontynuować jazdy. Silnik tykał, stygnąc pod rozgwieżdżonym niebem. Zgasiłem światła i w końcu pozwoliłem łzom płynąć.

Sarah odebrała po drugim sygnale.

„Blair, jest druga w nocy. Gdzie jesteś?”

Ledwo mogłem mówić.

„Wycinają mnie całkowicie. Publicznie. W Sylwestra”.

Nie traciła czasu na wygodę.

„Powiedz mi dokładnie, co słyszałeś.”

Powtórzyłem każde słowo. Dokumenty wydziedziczenia. Fundusz powierniczy na Kajmanach wart dwadzieścia osiem milionów. Przekształcenie siłowni.

Cisza z jej strony. Potem:

„Wciąż masz akta kryminalistyczne.”

Trzy lata temu, zaraz po tym, jak tata „zgubił” teczkę z dokumentami powierniczymi, których potrzebowałam do rozliczenia podatków, zatrudniłam cichą firmę księgową w Tempe. Od tamtej pory dostarczali mi kopie: przelewy bankowe, księgi rachunkowe firm-fisz, e-maile między Ryanem a doradcą.

Siedemdziesiąt procent układanki było już w moim sejfie.

Głos Sary mnie uspokoił.

„Jesteś czterdzieści pięć minut od studia. Wracaj do domu. Skończymy to.”

Wytarłem twarz, uruchomiłem samochód i wjechałem z powrotem na pustą autostradę międzystanową.

Dzielnica magazynowa była martwa, kiedy podjechałem przez metalową bramę. Włączyłem oświetlenie robocze. Rzędy półek lśniły, puste miejsca po wywiezionych tygodniach. Pojedynczy piec wciąż emanował ciepłem po całodziennym wypalaniu. Wszędzie pachniało krzemionką i sukcesem, a nie porażką.

Zrzuciłam buty i poszłam prosto do kąta biura. Sejf stał za stertą pustych arkuszy papieru. Szyfr przekręciłam, drzwi się otworzyły. Trzy grube, rozszerzalne teczki, dwa zaszyfrowane dyski, jedna wydrukowana oś czasu, którą opatrzyłam czerwonymi adnotacjami.

Wszystko rozłożyłam na dużym stole, na którym zwykle myję miski.

Wyciągi bankowe wykazały przelewy sprzed osiemnastu miesięcy. Zaokrąglone kwoty, zawsze w piątki, zawsze kierowane przez Kajmany. E-maile od Ryana do doradcy: Upewnij się, że Blair nigdy ich nie zobaczy. Projekt nowej poprawki do umowy powierniczej z moim nazwiskiem przekreślonym czarnym markerem.

Otworzyłem laptopa i sprawdziłem prawdziwe liczby studia – te, o które moja rodzina nigdy nie pytała.

Ostatni rok fiskalny: 872 000 dolarów brutto.

W tym roku: na drodze do osiągnięcia 1,44 miliona dolarów.

Prywatne zlecenia od kolekcjonerów z Dubaju, Londynu i połowy żon technologicznych z San Francisco. Cały przypływ gotówki ukrywałem, bo nie potrzebowałem ich aprobaty.

Zegar na ścianie wskazywał godzinę 3:12

Osiem dni do imprezy.

Osiem dni na uzupełnienie pozostałych trzydziestu procent luk, dopięcie wszystkich szczegółów i zapakowanie wszystkiego w sposób, którego nigdy nie zapomną.

Zaparzyłem kawę na tyle mocną, żeby zdjąć glazurę i zacząłem dzwonić. Cicho.

Biegły rewident odebrał po pierwszym dzwonku. Czekał.

Pewien prawnik zajmujący się podatkami, którego poznałem na otwarciu galerii, był mi winien przysługę.

O wschodzie słońca miałam już umówione wizyty i zarezerwowaną dostawę na 31.

Stałem pośrodku pracowni, gdy światło wdzierało się przez wysokie okna. Półki mogły im się wydawać puste, ale każdy brakujący wazon, każda wyprzedana kolekcja zapłaciły za dowody rozrzucone teraz na stole.

Chcieli udowodnić, że jestem spłukany i załamany.

Miałem zamiar udowodnić coś przeciwnego i zabrać ze sobą cały domek z kart.

Decyzja zapadła mi w serce niczym idealnie wycentrowana bryła gliny. Koniec z nadzieją, że się zmienią. Koniec z kwestionowaniem swojej wartości.

Postawili granicę.

Miałem zamiar ich tam pochować.

Następnego ranka siedziałem już w biurze mojego doradcy podatkowego w centrum miasta. Elliot Grant miał na sobie ten sam granatowy garnitur, który miał na sobie tego wieczoru, kiedy spotkaliśmy się na otwarciu w Scottsdale. Przesunął po szklanym stole czysty blok prawniczy.

„Pokaż mi, co potrafisz.”

Rzuciłem przed nim trzy foldery i oba dyski. Zagwizdał cicho.

„Nie żartowałeś. To federalna sprawa w oprawie graficznej”.

Spędziliśmy cztery godziny na weryfikacji każdego przelewu. Zaznaczył ostatnie brakujące elementy: dwa potwierdzenia przelewu i podpisaną stronę z poprawkami, która mnie zablokowała.

Jego asystent prawny wyciągnął je z publicznych dokumentów przed lunchem. O drugiej segregator miał już dwieście stron, zapisany zakładkami, podkreślony i poświadczony notarialnie w trzech egzemplarzach. Do paczki dołączyły dwa zaszyfrowane nośniki USB: jeden główny i jeden zapasowy.

Elliot odchylił się do tyłu.

„Jesteś pewien, że chcesz to dostarczyć 31-go?”

„Punkt o jedenastej trzydzieści” – powiedziałem. „Tuż przed odliczaniem”.

Nie sprzeciwiał się.

Następnym przystankiem był warsztat stolarski w South Phoenix, z którego korzystałem przy produkcji skrzyń galeryjnych. Właściciel był mi winien 10 000 dolarów za montaż wiosną zeszłego roku.

Naszkicowałem pudełko na papierze pakowym: czarny orzech, połączenia na jaskółczy ogon, mosiężne zawiasy. Herb Harringtona wytrawiony laserowo na pokrywie. Wnętrze wyłożone antracytowym zamszem, wgłębiona przegródka na segregator, aksamitna tacka na dyski.

Obiecał ukończenie prac w ciągu sześciu dni i dyskretną dostawę w białych rękawiczkach do 31. Zapłaciłem gotówką i wyszedłem.

Wróciwszy do studia, otworzyłem grupowy czat, który prowadziłem od czasów studiów — Sarah, Dylan, Mara, Leo — cztery osoby, które ani razu nie nazwały mojej pracy hobby.

Wpisałam: Potrzebuję domu Red Rock w Sedonie na Sylwestra. Maksymalnie dziesięcioro. Pieniądze nie grają roli.

Sarah odpowiedziała w ciągu kilku sekund.

Już zarezerwowałem w zeszłym miesiącu, kiedy mówiłeś, że możesz opuścić rodzinę. Proszę bardzo.

Dylan wysłał emoji szampana. Mara zostawiła link do Vrbo. Leo właśnie napisał: Zawsze cię wspieramy.

Zarezerwowałem prywatnych kucharzy, barmana i lokalny zespół grający rocka pustynnego pod gwiazdami. Willa miała podgrzewany basen bez krawędzi z widokiem na kaniony i wystarczającą liczbę sypialni, aby nikt nie musiał się dzielić. Zapłaciłem pełną kwotę z góry. Nie było możliwości anulowania.

Zapadła noc. Światła w magazynie brzęczały nad moją głową, a ja siedziałem przy stole szklarskim z pojedynczą kartką papieru o grubym kremowym papierze i moim ulubionym wiecznym piórem. Pisałem powoli, każdą literę starannie przemyślałem.

Jonathan, Diane, Ryan, Nicole,

Latami mówiłeś mi, że nigdy nie będę wystarczająco dobry. Dziś wieczorem dowiesz się, ile tak naprawdę kosztuje „wystarczająco”.

Oryginały są już w urzędzie skarbowym (IRS) i u prawnika zarządzającego majątkiem rodzinnym. Trzymasz w rękach kopie.

Szczęśliwego nowego roku.

Więcej ode mnie nie będzie.

Blair.

Odsączyłam tusz, złożyłam kartkę raz i wsunęłam ją do pasującej kremowej koperty. Zapieczętowałam ją czerwonym woskiem i tym samym herbem, który miał zostać wypalony na wieczku pudełka.

Przeszedłem po podłodze ostatni raz, przesuwając palcami po chłodnych półkach. Piec tykał, stygnąc po ostatnim próbnym wypale. Wszystkie narzędzia były na swoim miejscu, każda powierzchnia wytarta do czysta. Pracownia nigdy nie wyglądała na bardziej gotową.

Położyłem kopertę na segregatorze, zamknąłem zamszową klapkę i zamknąłem prototypowe pudełko, które stolarz przyniósł mi tego popołudnia.

Ważyło dokładnie jedenaście funtów, co było na tyle ciężkie, że można było to odebrać jako osąd.

Po raz pierwszy od lat moje ręce nie drżały. Każdy krok trafiał dokładnie tam, gdzie trzeba. Glina była wyśrodkowana, ściany podciągnięte wysoko, a krawędź wykończona czysto.

Pozostał tylko ogień.

Zgasiłem światło, nastawiłem budzik i wyszedłem na ciepłą pustynną noc.

Osiem dni wydawało się wystarczające.

Nadszedł Sylwester.

Z powrotem w domu przy Cactus Road, pustynna rezydencja lśniła niczym miraż pod już czarnym i rozgwieżdżonym niebem. Konwój czarnych SUV-ów i białych Rolls-Royce’ów sunął półmilowym podjazdem, a światła reflektorów omiatały kaktusy saguaro owinięte maleńkimi, białymi światełkami.

Parkingowi w śnieżnobiałych kurtkach biegali między samochodami, a drzwi trzaskały w idealnym rytmie. Karmazynowy dywan rozwijał się od podjazdu do dwupiętrowego, brązowego wozu, obramowanego po obu stronach potężnymi pochodniami, które syczały i migotały w chłodnym, grudniowym powietrzu.

W środku temperatura wynosiła dwadzieścia dwa stopnie, ale energia wydawała się wulkaniczna. DJ przyleciał z Los Angeles, stał na podwyższeniu z przydymionego lustra, w białych słuchawkach świecił, a on puszczał swój własny remiks, który wprawiał kryształowe żyrandole w drżenie.

Trzy bary lśniły jak ołtarze. W jednym nalewano tylko Dom Pérignon z 1996 roku z Jeroboams. W innym serwowano leżakowaną japońską whisky w ręcznie ciętych szklankach. W trzecim mieszano koktajle, które dymiły suchym lodem i migotały neonami w świetle ultrafioletowym.

Kobiety w płynnym złocie i cekinach o północy wirowały na akrylowej podłodze nad basenem bez krawędzi. Każdy krok wywoływał kolorowe fale światła pod ich stopami.

Diane poruszała się w tłumie niczym królowa. Złota, jedwabna, kolumnowa suknia odbijała każdy stroboskop, a diamenty na jej szyi rozpraszały światło niczym błyski paparazzi. Śmiała się za głośno, dotykała zbyt wielu ramion, powtarzała tę samą kwestię do każdej nowej twarzy.

„Największa impreza, jaką kiedykolwiek urządziliśmy. Wszyscy, którzy się liczą, są tu dziś wieczorem”.

Jonathan stał pod potężnym żelaznym żyrandolem w palarni cygar, a dym z kubańskiego dymu unosił się nad jego głową, obiecując pierwszeństwo w znalezieniu ofert na Dubai Marina i wieżowiec w Las Vegas. Ryan, ubrany w granatowy smoking z szpiczastymi klapami, obsługiwał inwestorów, jego głos był gładki, a wzrok już wypatrywał kolejnego uścisku dłoni.

Nicole pozowała na wielkich schodach ze swoim pakietem influencerki, unosząc wysoko telefon i błyskając diamentowym naszyjnikiem za każdym razem, gdy zapalało się światło pierścieniowe.

Na przeciwległej ścianie nad dwustronnym kominkiem dominował 75-calowy ekran, wyświetlający w zwolnionym tempie ujęcia z drona przedstawiające rezydencję o zachodzie słońca. Zegar odliczający czas pod nim wskazywał 23:27, gdy drzwi wejściowe otworzyły się po raz ostatni.

Do środka wszedł kurier w dopasowanym czarnym garniturze i białych rękawiczkach, niosąc jeden przedmiot: czarne orzechowe pudełko z błyszczącymi mosiężnymi zawiasami i herbem Harringtonów wygrawerowanym laserowo w samym środku pokrywy.

Ochrona rozpoznała wstępnie zatwierdzony kod sprzedawcy i gestem ręki pozwoliła mu przejść. Postawił pudełko na białej, marmurowej konsoli pod dwumetrową kompozycją białych storczyków, skinął raz głową i zniknął.

Diane od razu to zauważyła. Jej uśmiech się wyostrzył.

„O mój Boże, wszyscy patrzcie. Nasz mały garncarz w końcu nas sobie przypomniał.”

Klaskała w wypielęgnowane dłonie, jakby właśnie coś wygrała.

„Blair przysłał prezent.”

Telefony zyskały popularność.

Osobiście zaniosła pudełko na środek salonu, klikając obcasami, i położyła je na otomanie, jakby odsłaniając trofeum.

Nicole chwyciła grubą, kremową wstążkę.

„Prawdopodobnie ukryjemy kolejną asymetryczną miskę w łazience gościnnej.”

Szarpnęła.

Wieko uniosło się z cichym, magnetycznym westchnieniem. Podszewka z antracytowego zamszu. Zamknięta kremowa koperta z czerwonym woskiem. Dwustustronicowy czarny segregator. Dwa matowoczarne pendrive’y otulone aksamitem.

Ryan przewrócił oczami, już w połowie upojony zwycięstwem.

„Dziesięć dolców, że to wzruszający film, który błaga, żeby wrócić do domu”.

Chwycił jeden dysk i wsunął go do huba multimedialnego pod ekranem. Nagranie z drona zniknęło. Światła w sali automatycznie przygasły, by rozpocząć niespodziewaną prezentację.

Pierwsza strona wypełniła ścianę w wyraźnym 4K: potwierdzenie przelewu. 28 000 000 USD, konto na Grand Cayman nr 409-8**87.

Strona druga: wątek wiadomości e-mail zatytułowany OSTATECZNE USUNIĘCIE BH PRZED 31.12.

Strona trzecia: poprawka do ustawy o zaufaniu z podpisami Jonathana Harringtona i Ryana Harringtona w pogrubionym, niebieskim kolorze.

Strona czwarta: formularz IRS 211, potwierdzenie informatora, ostemplowane OTRZYMANIE.

Muzyka dudniła przez trzy sekundy, zanim ktoś ją uciszył. Cisza zapadła niczym gilotyna.

Krzyk Nicole przerwał ciszę.

„O mój Boże, jesteśmy w kropce”.

Kieliszek do szampana wypadł jej z wypielęgnowanych palców i rozprysnął się na tysiąc kryształowych odłamków na trawertynie.

Wpatrywała się w ekran, jakby chciał ją ugryźć.

Diane cofnęła się o krok, złota suknia nagle okazała się za ciasna. Kolana się pod nią ugięły. Dwie żony funduszy hedgingowych rzuciły się za późno. Jej głowa uderzyła o róg pufy z głuchym łoskotem, zanim ręce chwyciły ją za ramiona. Ktoś krzyknął po lód.

Jonathan stał jak wryty, z twarzą koloru papieru do drukarki, wpatrzony w swój własny podpis, powiększony na trzy metry. Żyła w skroni pulsowała tak mocno, że wyglądała, jakby miała zaraz pęknąć.

Otworzył usta. Nic z nich nie wyszło.

Ekran automatycznie zapętlił się w trzydziestosekundowej pętli, którą Elliot stworzył specjalnie na tę chwilę: numery kont, daty przelewów, notatki doradcy, linijka z napisem PRZESŁANO DO URZĘDU SKARBOWEGO, DZIAŁ ŚLEDCZY.

Siedzący z tyłu miliarder z branży technologicznej szepnął: „To przestępstwo”. Jego żona już wyciągnęła telefon i nagrywała.

Ryan rzucił się po pilota, potknął się o porzucone obcasy Nicole i posłał go po podłodze. Pobiegł za nim na czworakach, podczas gdy pętla kręciła się dalej.

Goście cofnęli się, tworząc idealne grono oceniające.

Nicole odwróciła się w stronę najbliższego wyjścia i odkryła, że ​​jest ono zablokowane przez ścianę smokingów i cekinów. Wszystkie telefony były wycelowane w nią jak broń. Jej tusz do rzęs zaczął spływać w dół, tworząc idealne czarne strumienie.

Diane ocknęła się leżąc na podłodze, łapiąc oddech i trzymając się kostki Jonathana.

W końcu odnalazł swój głos, szorstki i szorstki.

„Wyłącz to. Na miłość boską, wyłącz to.”

Pracownik wyrwał dysk, ale film został już automatycznie przesłany na trzydzieści prywatnych relacji i jeden bardzo publiczny link do Dropboxa.

Zegar odliczający wskazał 11:59:40.

Nikt nie ruszył w stronę tarasu, gdzie miał się odbyć pokaz fajerwerków za 40 000 dolarów. Pustynny wiatr trząsł czterdziestoparometrowymi szklanymi ścianami.

Osiemdziesięciu najpotężniejszych ludzi w Arizonie zamarło, obserwując na żywo, jak imperium Harringtona pęka na kawałki.

Dwie godziny drogi na północ, pod innym niebem, podniosłem kieliszek do księżyca i czekałem, aż zaczną dzwonić telefony.

Mój telefon zaczął eksplodować o 23:57, dokładnie trzy minuty przed tym, jak ich świat stanął na głowie.

Stałem boso na ciepłym, piaskowcowym tarasie willi w Sedonie, czerwone skalne katedry lśniły krwistopomarańczowym blaskiem w blasku księżyca. Basen bez krawędzi mienił się turkusem, odbijając tysiące lampek choinkowych rozwieszonych między drzewami mesquite.

Nasz prywatny szef kuchni właśnie podał nam ostatnie danie – łyżki kawioru i czekoladowe kulki posypane złotymi liśćmi – a barman nalewał wino Cristal z rocznika 2008 do zabytkowych kieliszków typu coupe, które odbijały światło niczym pryzmaty.

Najpierw pojawiło się imię Nicole, zdjęcie kontaktowe sprzed pięciu lat, wciąż przedstawiające ją śmiejącą się w bikini na jachcie. Pozwoliłam mu dzwonić, aż poczta głosowa je przechwyciła.

Trzydzieści sekund później dołączył Ryan. Ten sam los.

Potem zadzwoniła Diane, z twarzą zamrożoną w uśmiechu po jakimś balu charytatywnym, który rozświetlił się botoksem. Patrzyłem, jak ekran pulsuje na stole z drewna tekowego, i nic nie zrobiłem.

Nazwisko Jonathana pojawiło się jako ostatnie. Brak zdjęcia, tylko słowo TATA wielkimi literami.

Przesunęłam palcem „akceptuję”, stuknęłam w głośnik i uniosłam telefon wysoko, żeby wszyscy na tarasie mogli mnie usłyszeć. Sarah, Dylan, Mara, Leo i reszta naszej dziesięcioosobowej rodziny utworzyli za mną luźne półkole. Kieliszki do szampana zamarły w połowie drogi do ich ust.

Ryk wydobywający się z głośnika niemal go zniszczył.

„Blair, ty psychotyczna, niewdzięczna mała…”

Użył słów, których nigdy wcześniej od niego nie słyszałem. Na tarasie zapadła głucha cisza, jedynie cichy odgłos kapeli rozgrzewającej się przed odliczaniem. Ktoś za mną wręcz się roześmiał – jednym ostrym śmiechem, który odbił się echem od ścian kanionu.

Następnie odezwał się głos Diane, wysoki i trzeszczący.

„Kochanie, kochanie, proszę, odbierz. Proszę, wróć do domu. Możemy powiedzieć, że to był żart. Wszystko naprawimy. Nadal jesteś naszą córką”.

Nicole krzyczała nad nią, surowo i zwierzęco.

„Ty zazdrosna, beztalencie, wiedźmo, właśnie zniszczyłaś wszystko, na co pracowaliśmy!”

Ryan spróbował podejść do sprawy z dystansem, jego głos drżał, a w głosie słychać było ledwo powstrzymywaną panikę.

„Każda czołowa firma w kraju już przygotowuje nakazy zaprzestania działalności. Do wiosny trafisz do więzienia federalnego”.

Znów Jonathan, tym razem zimniejszy – biznesmen próbujący się targować.

„Podaj swój numer. Dziesięć milionów. Dwadzieścia. Cokolwiek trzeba, żeby to zniknęło.”

Czekałem, aż chaos po drugiej stronie skończy się z tlenem. Wiatr znad kanionu niósł zapach jałowca i wolności.

Przysunąłem telefon do ust i zacząłem mówić powoli, wyraźnie i lodowato.

Posłuchajcie mnie, bo to ostatni raz, kiedy którykolwiek z was usłyszy mój głos.

W chwili otwarcia pudełka rodzina Harringtonów umarła.

Nie ranny. Nie śpi. Martwy i pochowany.

Zachowałem każdy przelew, każdy e-mail, każdą sfałszowaną stronę. Oryginały ma urząd skarbowy. Twoi partnerzy mają kopie.

Nie ma stołu negocjacyjnego. Nie ma rozwiązania. Nie ma już córki. Nie ma już siostry. Nie ma już siatki bezpieczeństwa.

Jesteście teraz obcymi. A obcy nie dostają drugiej szansy.

Diane zawodziła coś bełkotliwego o wnukach, których nigdy nie pozna. Nicole wrzeszczała, że ​​będę się smażyć w piekle. Ryan groził, że wyjawi moje finanse ze studia, jakbym miał jeszcze cokolwiek do ukrycia.

Jonathan spróbował po raz ostatni, a jego głos się załamał.

„Będziesz tego żałować do końca życia”.

Uśmiechnąłem się do księżyca.

„Nie” – powiedziałem. „Zrobisz to”.

Zakończyłem rozmowę. Ekran zrobił się czarny. Wyłączyłem telefon całkowicie, wyjąłem kartę SIM kciukiem i wrzuciłem ją do basenu. Zniknęła z cichym brzękiem, pochłonięta turkusowym światłem.

Sarah podała mi nowy flet, a jej oczy błyszczały.

Lider zespołu liczył nas przez szklane drzwi.

„Dziesięć, dziewięć, osiem…”

Razem wykrzyknęliśmy liczby, a głosy odbijały się echem od Cathedral Rock. O trzeciej nasza prywatna ekipa pirotechniczna odpaliła pierwszy pocisk. O pierwszej niebo eksplodowało: złote wodospady, fioletowe chryzantemy, karmazynowe serca, które rozkwitały i kapały niczym powolny ogień.

Ściany kanionu zrobiły się roztopione na czerwono, potem na złoto, a potem na biało. Leo zarzucił mi ręce na ramiona i krzyknął coś radośnie, czego nie mogłam usłyszeć przez grzmot. Mara wskoczyła do basenu w pełnym ubraniu, a cekiny migotały jak rybie łuski. Dron Dylana nagrał wszystko w 4K – bez udziału publiczności poza nami.