Podczas kolacji, na którą zaprosił mnie mój syn, zamarłam, gdy zobaczyłam starannie nakryte nakrycie stołu — dla mojego męża, który zmarł dwa lata wcześniej. Gdy zapytałam, dlaczego, mój syn nagle zbladł i powiedział: „Mamo, jest coś, o czym ci nigdy nie powiedzieliśmy”.

Jennifer umieściła telefon na stosie książek, tworząc prowizoryczny statyw.

„I, Brittney” – powiedziała – „musisz wyglądać na silną. Nie na przestraszoną. Nie na zdesperowaną. Silną”.

Wyprostowałem ramiona, uniosłem brodę i wpatrywałem się w kamerę. Kobieta patrząca na mnie na ekranie była prawie nie do poznania – rozwichrzone włosy, twarz podrapana i zakrwawiona od kolców róży, oczy twarde jak krzemień.

„Nagraj” – powiedziałem.

Jennifer nacisnęła przycisk.

„Pani Peyton Ashcroft” – zaczęłam spokojnym, zimnym głosem. „Mam to, czego pani chce. Wszystko. Każdy dokument. Każde zdjęcie. Każdy dowód, który zebrał mój mąż. Jestem gotowa negocjować wymianę. Ale najpierw musi mi pani udowodnić, że moja rodzina żyje i jest cała i zdrowa. Ma pani na to dwie godziny. Potem zacznę wysyłać kopie tych dokumentów do FBI, Komisji Papierów Wartościowych i Giełd (SEC) i wszystkich głównych gazet, jakie przyjdą mi do głowy. Pani ruch”.

Jennifer zatrzymała nagrywanie i natychmiast wysłała wideo.

„Co teraz?” zapytałem.

„Teraz otwieramy pudełko” – powiedziała. „I pokażę ci dokładnie, o co się targujesz”.

Wyciągnęła mosiężny klucz – ten sam, którego Michael użył wcześniej – i otworzyła pudełko. Ale kiedy podniosła wieko, zawartość wyglądała inaczej, niż zapamiętałem. Bardziej uporządkowana. Bardziej kompletna.

„Pudełko, które dał ci Michael, było tylko impulsem” – powiedziała spokojnie Jennifer. „Całe dossier zawsze było u mnie. Zgodnie z instrukcjami Roberta. To, co pokazał ci twój syn, było pierwszą warstwą. Zdjęcia, wycinki z gazet, list. Miały ci one uświadomić, że twój mąż miał przeszłość”.

Wyciągnęła oprawioną w skórę księgę, której strony zapełnione były datami, nazwiskami i liczbami, napisanymi starannym pismem Roberta.

„O to im naprawdę chodzi” – powiedziała.

Otworzyłam księgę i zaczęłam czytać. Z każdą stroną, z każdym odkryciem, rozumiałam, dlaczego mój mąż uciekł, dlaczego się ukrywał, dlaczego okłamywał mnie przez czterdzieści jeden lat i dlaczego był gotów umrzeć, by zachować te sekrety w tajemnicy.

Księga była arcydziełem dokumentacji. Czterdzieści trzy lata dowodów – skrupulatnie prowadzonych, aktualizowanych nawet po jego domniemanej śmierci. Strona po stronie transakcji, dat, nazwisk. Kompletna mapa pokazująca, jak rodzina Peytonów wykorzystywała Whitmore Textiles jako przykrywkę do prania pieniędzy karteli narkotykowych, handlarzy bronią i skorumpowanych polityków.

Ale to nie było najgorsze.

„Strona siedemdziesiąta trzecia” – powiedziała cicho Jennifer. „To ta, która jest najważniejsza”.

Przewracałem, aż znalazłem.

Pojedyncza transakcja z dnia 15 lipca 1982 r.

Dwadzieścia milionów dolarów przelano z kont Whitmore do zagranicznego banku na Kajmanach.

Obok, pismem Roberta:

„Otrzymano płatność: CAP”

„Caroline Ashford Peyton” – wyszeptałem.

„Nie była ofiarą” – powiedziała Jennifer. „Była tego częścią. Była architektem”.

„Ona kierowała operacją” – powiedziałem powoli. „A kiedy James się dowiedział, skonfrontował ją…”

„Zleciła jego śmierć” – powiedziała Jennifer. „Próbowała upozorować nieudane porwanie. Ale go nie doceniła. Zabrał dowody i uciekł. Nie tylko dowody – pieniądze też. Te dwadzieścia milionów przelał na konta, do których nie miała dostępu. Konta, które automatycznie trafią do organów ścigania, jeśli coś mu się stanie. To było ubezpieczenie. Przełącznik dla martwych”.

Wyciągnęła kolejny dokument, umowę prawną, pożółkłą od starości.

„Miał zeznawać przeciwko niej” – powiedziała. „Miał umówione spotkanie z prokuratorami federalnymi na 1 sierpnia 1982 roku. Ale Caroline się dowiedziała. Poprzedniej nocy wysłała ludzi do jego mieszkania. Ledwo uciekł”.

Wpatrywałam się w dokument — podpis na dole: „James Whitmore III” — i próbowałam pogodzić się z myślą mężczyzny, który nauczył mnie sadzić pomidory, który trzymał mnie za rękę, gdy rodził się Michael, który tańczył ze mną wolny taniec w kuchni podczas naszej rocznicy.

„Dlaczego nie poszedł później do władz?” – zapytałem. „Kiedy już był bezpieczny?”

„Bo władze były skorumpowane” – powiedziała Jennifer. „Ojciec Caroline był sędzią federalnym. Jej wujek senatorem. Miała wszędzie powiązania – w policji, FBI, prokuraturze. Twój mąż wiedział, że ujawnienie tego publicznie doprowadzi tylko do jego śmierci i niczego nie osiągnie”.

Stuknęła w księgę rachunkową.

„Więc pozostał w ukryciu” – powiedziała. „Ukrył dowody. Czekał”.

„Po co?” zapytałem.

„Aby niektóre zarzuty uległy przedawnieniu. Aby kluczowi gracze zginęli. Aby sytuacja polityczna zmieniła się na tyle, że dowody znów będą miały znaczenie. I aby technologia nadążyła”.

Gestem wskazała księgę rachunkową.

„Połowa z tego była bezużyteczna w 1982 roku” – powiedziała. „Tylko jego słowo przeciwko ich słowu. A teraz? Cyfrowe zapisy. Księgowość śledcza. Bazy danych. Ta księga to bomba atomowa”.

Mój telefon zawibrował. Odpowiedź od Caroline. Szybciej, niż się spodziewałem.

Plik wideo.

Nacisnąłem przycisk „play” drżącymi palcami.

Michael i Vanessa siedzieli przywiązani do krzeseł w czymś, co wyglądało jak magazyn, oboje wyczerpani, ale żywi. Twarz Michaela była posiniaczona. Warga Vanessy rozcięta.

„Mamo” – powiedział Michael łamiącym się głosem. „Przepraszam. Bardzo przepraszam, że nie powiedziałem ci wcześniej. Tata kazał mi obiecać. Ale powinienem był”.

Ktoś poza kadrem musiał dać mu znak, żeby przestał.

„Mówią, że jeśli dasz im to, czego chcą, to nas puszczą” – powiedział. „Proszę. Po prostu zrób to, o co proszą”.

Wideo przeskakuje do innej sceny: Emma w domu swojej przyjaciółki, widoczna przez okno, śmieje się, malując jej paznokcie. Niewinna. Nieświadoma.

„Widzisz?” Głos Caroline dobiegł spoza kadru – zimny i zadowolony. „Wszyscy, których kochasz, są w moim zasięgu. Lokalizacja magazynu zostanie ci przesłana w ciągu godziny. Przyjdź sama. Przynieś dokumenty. Żadnych sztuczek. Albo zacznę ci wysyłać kawałki twojej rodziny”.

Film się zakończył.

„Ona jest szalona” – powiedziałem.

„Jest zdesperowana” – odpowiedziała Jennifer. „A to różnica”.

Już pisała na laptopie, przeglądając mapy i zdjęcia satelitarne.

„Utrzymuje swoją reputację od czterdziestu trzech lat” – powiedziała Jennifer. „Wyszła za mąż za dyplomatę. Zbudowała życie jako szanowana filantropka. Jeśli te dowody ujrzą światło dzienne, straci wszystko. Pieniądze. Status. Wolność. Resztę życia spędzi w więzieniu”.

„Dobrze” – powiedziałem.

Jennifer spojrzała ostro w górę.

„Chcesz zemsty” – powiedziała.

„Chcę sprawiedliwości” – odpowiedziałem. „To różnica”.

Po raz pierwszy odkąd się poznaliśmy, Jennifer się uśmiechnęła — prawdziwym uśmiechem, nie uśmiechem skrywanym w profesjonalnej masce.

„Twój mąż powiedział, że powiesz coś takiego” – powiedziała. „Powiedział mi, że pod całą tą dobrocią i cierpliwością kryje się stal w twoim kręgosłupie”.

Spojrzała na mnie zamyślona.

„Był z tego dumny” – dodała.

Łzy napłynęły mi do oczu, ale mrugnęłam. Na smutek przyjdzie czas później.

„Jaki jest plan?” zapytałem.

„Idziemy na spotkanie” – powiedziała. „Przynosimy dokumenty. A właściwie kopie. Oryginały zostają tutaj, z poleceniem dla mojej firmy, żeby je udostępnić, jeśli nie będę się meldować co dwanaście godzin”.

Wyciągnęła teczkę zawierającą coś, co wyglądało na kserokopie księgi rachunkowej.

„Podłączymy cię do urządzenia nagrywającego” – kontynuowała. „Zmusimy Caroline do złożenia zeznań na taśmie. Potem wkracza Torres i jego zespół”.

„Wiedziałeś, że tu jest” – powiedziałem cicho. „Wiedziałeś, że przeżył na farmie”.

„Mam sześćdziesiąt trzy lata” – powiedziała sucho. „Nie jestem głupia. Torres znika na farmie, a ja się nie martwię? To powinno ci wszystko powiedzieć. Zbiera zespół. Przygotowuje się do ewakuacji Michaela i Vanessy”.

Pochyliłem się do przodu.

„Nie wiem” – powiedziałem – „po co ci zeznania Caroline. Masz tu wszystkie dowody”.

„Dowody obciążają wiele osób” – powiedziała Jennifer. „Wpływowych ludzi. Ludzi, którzy mogliby utknąć w sądzie na dekady. Którzy mogliby wykorzystać swoje koneksje, by to zatuszować lub zdyskredytować. Ale zeznanie Caroline Peyton Ashcroft – szanowanej filantropki, wdowy po dyplomacie? Takie rzeczy trafiają na pierwsze strony gazet. To wymusza działanie. Tego nie da się ukryć”.

„Więc jestem przynętą” – powiedziałem.

„Jesteś kluczem” – poprawiła. „Jesteś jedyną osobą, która może ją rozgniewać na tyle, by zapomniała o ostrożności. Żeby powiedziała coś, czego nie powinna mówić. Żeby się ujawniła”.

Zamknęła laptopa.

„Nie będę cię okłamywać, Brittney” – powiedziała. „To niebezpieczne. Caroline jest niestabilna emocjonalnie. Zdesperowani ludzie robią nieprzewidywalne rzeczy. Jeśli chcesz się wycofać – jeśli chcesz po prostu oddać sprawę FBI i liczyć na dobre – zrozumiem”.

Pomyślałem o Robercie stawiającym czoła zabójcom w bostońskim mieszkaniu, podejmującym w ułamku sekundy decyzję o ucieczce zamiast walki. Pomyślałem o czterdziestu trzech latach życia pod czyimś nazwiskiem. O zaglądaniu mu przez ramię.

I pomyślałam o życiu, które mi dał. O prawdziwej miłości. O szczerym związku. O partnerstwie, które podtrzymywało nas przez dekady.

„Nie wycofam się” – powiedziałem. „Kiedy wyruszamy?”

„Świt” – powiedziała Jennifer. „Wyślą lokalizację za jakąś godzinę. To da nam czas na przygotowanie”.

Podeszła do szafy, której nie zauważyłem, i wyciągnęła sprzęt, który wyglądał jak z filmu szpiegowskiego — maleńkie kamery, bezprzewodowe mikrofony, urządzenia śledzące.

„Twój mąż zostawił to wszystko tutaj” – powiedziała. „Przewidywał, że możemy tego potrzebować. Naprawdę pomyślał o wszystkim”.

„Prawie wszystko” – dodała cicho. „Nie spodziewał się, że umrze, zanim sam to skończy. Zawał serca był przypadkowy. Pechowy. Planował ujawnić wszystko w waszą pięćdziesiątą rocznicę ślubu. Za dziewięć lat. Do tego czasu większość kluczowych graczy byłaby już martwa lub za stara, żeby przygotować skuteczną obronę. Moment byłby idealny”.

Jej głos stał się stwardniały.

„Ale Caroline dostała cynk” – powiedziała. „Ktoś jej powiedział, że James Whitmore mógł przeżyć. Mógł mieszkać pod przybranym nazwiskiem w Pensylwanii. Zatrudniła detektywów. W końcu znaleźli mężczyznę o nazwisku Robert Caldwell – bez przeszłości sprzed 1982 roku, bez dokumentów rodzinnych, bez śladu w papierach. Zajęło im to trzy lata. A potem…”

„Przeprowadziła się” – dokończyłem.

„Tak” – powiedziała Jennifer. „I robiąc to, popełniła swój pierwszy poważny błąd od czterdziestu trzech lat. Obnażyła się”.

Mój telefon znów zawibrował. Lokalizacja.

Opuszczona fabryka tekstyliów na obrzeżach Harrisburga. Czterdzieści minut drogi.

„Oczywiście” – powiedziała Jennifer. „Jeden ze starych zakładów Whitmore. Zamknięty w latach dziewięćdziesiątych. Pozostawiony na pastwę losu. Właściwie odpowiedni. Wszystko zatoczyło koło”.

Przez następną godzinę podłączała mi sprzęt nagrywający, pokazywała, jak ustawić się, aby uzyskać najlepszy dźwięk, i instruowała mnie, co mam mówić.

„Pamiętaj” – powiedziała, poprawiając maleńki mikrofon ukryty w moim kołnierzyku. „Przez czterdzieści trzy lata wierzyła, że ​​jest ofiarą. Że James ją zdradził. Okradł jej rodzinę. Zniszczył jej przyszłość. Musisz roztrzaskać tę iluzję. Rozgniewać ją na tyle, żeby powiedziała prawdę”.

„A co, jeśli ona po prostu mnie zastrzeli?” – zapytałem.

„Torres otoczy budynek” – powiedziała Jennifer. „Jego ekipa wkroczy do akcji przy pierwszym sygnale przemocy. Ale będzie chwila słabości. Sekundy między momentem, w którym ona postanowi cię zabić, a momentem, w którym Torres będzie mógł cię dosięgnąć”.

Jej oczy spotkały się z moimi.

„Jeśli zamierzasz to zrobić”, powiedziała, „musisz być mądry. Bądź czujny. Nie daj jej szansy na czysty strzał”.

„Przeżyłem sześćdziesiąt trzy lata na farmie” – powiedziałem. „Myślę, że poradzę sobie z jedną zgorzkniałą kobietą”.

„Ona nie jest po prostu zgorzkniała” – powiedziała Jennifer. „To seryjna morderczyni, która przez pół wieku unikała sprawiedliwości. Nie lekceważcie jej”.

„Nie zrobię tego” – powiedziałem.

Wyjechaliśmy z domku o piątej rano, wciąż pogrążeni w ciemności, i w milczeniu pojechaliśmy w stronę Harrisburg. Jennifer pewnie trzymała kierownicę, ale napięcie w jej ramionach było wyraźne.

„Od jak dawna wiesz?” – zapytałem cicho. „O Robercie. O tym wszystkim.”

„Spotkałam go pięć lat temu” – powiedziała. „Przyszedł do naszej firmy, szukając kogoś, kto specjalizuje się w ujawnianiu dowodów pośmiertnych – dokumentów, które miałyby zostać upublicznione dopiero po czyjejś śmierci. Już wtedy był chory. Wiedział, że jego serce odmawia posłuszeństwa. Chciał mieć pewność, że jeśli umrze, zanim zdąży to dokończyć, ktoś będzie przy nim, żeby ci pomóc”.

„Planował własną śmierć” – powiedziałem cicho.

„Zaplanował każdą ewentualność” – odpowiedziała. „Włącznie z tą, w której Caroline znalazła cię, zanim ty odkryłeś prawdę”.

Dotarliśmy do fabryki tekstyliów tuż przed tym, jak niebo na wschodzie zaczęło się rozjaśniać – szare światło przedświtu sprawiało, że wszystko wydawało się upiorne i nierealne.

Budynek był ogromny. Pięć pięter, wybite okna i rozpadająca się cegła. Ogrodzenie z siatki uginało się wokół posesji.

Na popękanym parkingu zaparkowano trzy pojazdy: czarny SUV z mojej farmy, sedan i biały van z przyciemnianymi szybami.

„To naprawdę dużo ludzi” – powiedziałem, czując suchość w ustach.

„Torres też tu jest” – powiedziała Jennifer. „Po prostu go nie widać”.

Podała mi mały przycisk paniki, który wyglądał jak brelok do kluczy.

„Jeśli coś pójdzie nie tak, naciśnij to” – powiedziała. „Nie wahaj się. Nie próbuj być odważny. Po prostu naciśnij”.

Wziąłem kluczyk i teczkę z dokumentami i wysiadłem z samochodu. Poranne powietrze było zimne, niosło zapach rdzy i rozkładu. Gdzieś w oddali rozległ się gwizd pociągu.

Szedłem w stronę wejścia do młyna, a moje buty chrzęściły na potłuczonym szkle. Drzwi były otwarte, krzywo wisiały na zawiasach. Wewnątrz, ogromna przestrzeń była pusta, poza zardzewiałymi maszynami i gruzem. Promienie wczesnego światła sączyły się przez wybite okna, malując beton w blade pasy.

„Pani Caldwell” – głos Caroline dobiegł gdzieś z góry. „Miło, że do nas dołączyła. Ostatnie piętro. Proszę iść schodami. Winda nie działa od dwudziestu lat”.

Wspinałem się. Pięć pięter schodów, każde prowadziło mnie wyżej, głębiej w pułapkę.

Znalazłem je na najwyższym piętrze.

Michael i Vanessa siedzieli przywiązani do krzeseł na środku pokoju, tak jak na filmie. Wokół nich stało czterech mężczyzn w ciemnych garniturach – profesjonalni, uzbrojeni, z twarzami pozbawionymi wyrazu.

Przy odległym oknie, na tle wschodzącego słońca, stała Caroline Peyton Ashcroft.

Była piękna, nawet teraz. Srebrne włosy idealnie ułożone. Drogie ubrania. Biżuteria, która pewnie kosztowała więcej niż mój dom. Ale jej oczy były martwe. Zimne. Jak spojrzenie w zamarznięty staw.

„Masz coś mojego” – powiedziała bez wstępu.

„Masz coś mojego” – odparłem, wskazując na Michaela i Vanessę.

Karolina się uśmiechnęła. To była najstraszniejsza rzecz, jaką kiedykolwiek widziałem.

„W porządku” – powiedziała. „Dokumenty proszę”.

Uniosłem teczkę, ale nie podszedłem bliżej.

„Po pierwsze” – powiedziałem – „chcę wiedzieć dlaczego. Dlaczego to zrobiłeś? Dlaczego próbowałeś go zabić?”

„Bo zamierzał wszystko zniszczyć” – powiedziała spokojnie. „Moją rodzinę. Moją przyszłość. Moje imię. Miał zostać bohaterem – sygnalistą, który doprowadził do upadku skorumpowanej rodziny Peytonów, podczas gdy ja siedziałam w więzieniu. Nie mogłam na to pozwolić”.

„Więc wydałeś rozkaz jego śmierci” – powiedziałem.

„Poleciłam mu dać nauczkę” – powiedziała. „Śmierć miała nadejść później. Po tym, jak nauczy się, gdzie jego miejsce”.

Mówiła o morderstwie jak o transakcji biznesowej.

„Ale uciekł jak tchórz” – kontynuowała. „Porzucił mnie. Porzucił swoją rodzinę. Ukradł miliony dolarów i zniknął. Wiesz, co to ze mną zrobiło? To upokorzenie? Te pytania? Wszyscy zakładali, że uciekł z inną kobietą. Że mu nie wystarczam”.

„Nie byłeś” – powiedziałem cicho. „Bo widział, kim naprawdę jesteś”.

Wyraz twarzy Caroline pociemniał.

„Nie udawaj, że go znałaś” – warknęła. „Znałaś Roberta Caldwella – fikcję. Maskę, którą nosił, żeby ukryć się przed swoją odpowiedzialnością. Ja znałam Jamesa Whitmore’a – prawdziwego mężczyznę. Tego, który miał być mój”.

„Prawdziwy mężczyzna wybrał mnie” – powiedziałem, robiąc krok naprzód. „Przed tobą. Nad swoją rodziną. Nad wszystkim. Wybrał farmę w Pensylwanii. Życie, z którego byś się naśmiewał. I spędził czterdzieści trzy lata, dokumentując każdą twoją zbrodnię. Każde życie, które zniszczyłeś. Każdy dolar, który wyprałeś”.

Otworzyłem teczkę i pokazałem pierwszą stronę księgi.

„Myślisz, że go szukałeś?” – zapytałem. „Obserwował cię. Zbierał informacje. Czekał na idealny moment, żeby cię zniszczyć. Myślisz, że jego chwila minęła, kiedy umarł”.

Pokręciłem głową.

„Jego moment nadszedł” – powiedziałem.

Karolina zrobiła krok do przodu, mrużąc oczy.

„Co to jest?” zapytała.

„Księga rachunkowa” – powiedziałem. „Strona siedemdziesiąta trzecia. Twój charakter pisma. Autoryzacja przelewu dwudziestu milionów dolarów z handlu narkotykami. Z datą 15 lipca 1982 roku. Tydzień przed twoją próbą zabójstwa. Sfotografował wszystko. Udokumentował wszystko. Wszystko trzymał w bezpiecznym miejscu. A teraz wszystko upubliczniają”.

„Blefujesz” – powiedziała.

„Naprawdę?” Wyciągnąłem telefon i pokazałem jej ekran – roboczy e-mail adresowany do FBI, „Boston Globe” i „Washington Post”. Załączniki oznaczone etykietami: LEDGER_PAGES_01–10, CAP_SIGNATURES, WITNESS_STATEMENTS.

„Jeden przycisk” – powiedziałem. „To wszystko”.

Caroline wpatrywała się w stronę, a ja obserwowałem zmianę wyrazu jej twarzy — od arogancji, przez zagubienie, po narastające przerażenie.

„To nie jest…” – zaczęła. „Nigdy nie podpisałam…”

„Tak”, powiedziałem. „Podpisałeś wszystko. A teraz wyjaśnisz dlaczego”.

„Wyjaśnić?” – zaśmiała się łamiącym się, kruchym głosem. „Dla ciebie? Jesteś nikim. Żoną rolnika. Kobietą, która całe życie żyła w kłamstwie kogoś innego. Myślisz, że możesz mnie osądzać?”

„Nie muszę cię osądzać” – powiedziałem. „Dowody same w sobie to robią”.

Zrobiłem kolejny krok naprzód, teraz bliżej. Na tyle blisko, że widziałem krople potu spływające po jej idealnym czole.

„Ale chcę zrozumieć” – powiedziałem. „Pomóż mi zrozumieć, jak kobieta, którą James kochał na tyle, by się jej oświadczyć, stała się potworem”.

I oto była — pęknięcie w jej zbroi.

Jej ręka powędrowała w stronę torebki.

Wiedziałem z straszliwą pewnością, że ma tam broń. Że mnie zabije. Że posunąłem się za daleko.

Nacisnąłem przycisk paniki.

Wszystko eksplodowało.

Szyby roztrzaskały się do wewnątrz, gdy Torres i jego zespół przedarli się na linach, poruszając się z wojskową precyzją. Ludzie Caroline sięgnęli po broń, ale zostali powaleni, zanim zdążyli strzelić. Michael i Vanessa runęli bokiem, wciąż przywiązani do krzeseł, gdy kule odbiły iskry od metalu.

Caroline wyciągnęła pistolet z torebki i wycelowała go prosto w moją klatkę piersiową, a jej twarz wykrzywiła się ze złości.

„Zabrałeś mi wszystko!” krzyknęła. „Wybrał ciebie zamiast mnie!”

Nie ruszyłem się. Nie drgnąłem. Po prostu patrzyłem jej w oczy.

„Nie” – powiedziałam cicho. „Zabrałaś sobie wszystko. W chwili, gdy wybrałaś pieniądze zamiast miłości. W chwili, gdy wybrałaś morderstwo zamiast sprawiedliwości. James cię nie zostawił, Caroline. Zniszczyłaś go. A teraz zniszczyłaś siebie”.

Jej palec zacisnął się na spuście.

Rozległ się strzał.

Caroline zatoczyła się, upuściła pistolet i osunęła się na podłogę, trzymając się za ramię. Krew przesiąkła jej bluzkę.

Torres pojawił się u mego boku, unosząc broń i mając ponurą minę.

„Wszystko w porządku?” zapytał.

Skinąłem głową, a moje nogi nagle poczuły słabość.

„Michael” – zawołał. „Mamy ich. Są bezpieczni”.

Odtrącił Caroline broń i wyciągnął opaski zaciskowe z jej nadgarstków.

„I wszystko mamy nagrane” – powiedział. „Jej zeznania. Jej groźby. Wszystko”.

Jennifer pojawiła się w drzwiach w towarzystwie agentów w kurtkach przeciwdeszczowych.

„Caroline Peyton Ashcroft” – powiedziała suchym i oficjalnym głosem. „Jesteś aresztowana za spisek w celu popełnienia morderstwa, pranie pieniędzy, zastraszanie świadków i bardzo długą listę powiązanych zarzutów”.

Caroline spojrzała na mnie z podłogi. Jej idealnie potargane włosy i maska ​​w końcu rozpadły się na kawałki.

„Wygrałaś” – powiedziała gorzko. „Gratulacje. Zostaniesz wdową po bohaterze, a ja złoczyńcą. Jak sprawiedliwie”.

„Sprawiedliwe?” powtórzyłem.