Na urodzinach taty na moim identyfikatorze widniał napis „Rozczarowanie”. Macocha się roześmiała. „Cóż, to prawda”. Wstałem więc, stuknąłem się kieliszkiem i powiedziałem: „Chciałbym wznieść toast – za ostatni raz, kiedy mnie widzisz”. Tata się zakrztusił, ale prawdziwy szok przeżyłem, gdy wyszedłem za drzwi i zostawiłem za sobą ostatnią…

W chwili, gdy weszłam, poczułam to – to znajome, niemile widziane napięcie. Byli tam ludzie, których nie widziałam od lat, ale zamiast serdecznego powitania, usłyszałam uprzejme skinienia głowami. Wokół mnie toczyły się rozmowy, ale nikt tak naprawdę mnie nie uwzględnił. Zobaczyłam tatę po drugiej stronie pokoju, śmiejącego się z kilkoma starymi przyjaciółmi. Kiedy jego wzrok spoczął na mnie, na pół sekundy pojawił się na jego twarzy uśmiech, jakby był zaskoczony, że w ogóle się pojawiłam.

Już żałowałem, że przyszedłem, gdy zauważyłem mały stolik przy wejściu. Miał identyfikatory. Stephanie robiła to już wcześniej na poprzednich imprezach, twierdząc, że to „pomaga ludziom się integrować”. To był jej styl. Większość identyfikatorów była typowa: „Wujek Mark”, „Kuzynka Rachel”, „Sąsiad Tom”.

A potem zobaczyłem swoje. I zamarłem.

Bo na moim identyfikatorze nie było tylko mojego imienia. Było na nim coś jeszcze, coś, co sprawiło, że zrobiło mi się niedobrze. Podniosłem go i wpatrywałem się w niego.

Na mojej plakietce widniało moje imię, ale pod spodem, mniejszymi literami, ktoś napisał: „Rozczarowanie”.

Na początku pomyślałem, że to jakiś żart, jakiś okropny, niesmaczny żart. Może kuzynka próbuje być zabawna. Ale potem usłyszałem jej śmiech. Stephanie.

Spojrzałem w górę i zobaczyłem ją po drugiej stronie sali, stojącą przy barze, popijającą wino, jakby nic ją nie obchodziło. Nasze oczy się spotkały, a na jej twarzy pojawił się ten powolny, zadowolony uśmieszek.

Czułem puls w uszach. Kilka osób zauważyło, że tam stoję. Prawie słyszałem słowa, których nie wypowiadali: Nie rób sceny.

Wzięłam głęboki oddech i odłożyłam identyfikator z powrotem na stół. Wygładziłam go, idealnie dopasowując do pozostałych. Oczywiście. To była typowa Stephanie. Nie jawna zniewaga, nie coś na tyle oczywistego, żeby od razu ją za to skrytykować, ale coś na tyle subtelnego, że gdybym zareagowała, to ja byłabym postrzegana jako problem.

Czyjaś dłoń dotknęła mojego ramienia. Odwróciłam się i zobaczyłam ciotkę. Jej brwi były ściągnięte. Zobaczyła identyfikator. Jej wzrok powędrował w stronę Stephanie. „Wszystko w porządku?” zapytała cicho.

Zmusiłam się do wymuszonego uśmiechu. „Tak” – powiedziałam. „Nic mi nie jest”.

Ale nie byłem. Byłem wyczerpany. To był kolejny z długiego, długiego schematu upewniania się, że zawsze znam swoje miejsce. Powinienem był wyjść od razu. Ale coś we mnie mówiło: Nie. Nie tym razem.

Zamiast tego wziąłem głęboki oddech, wyprostowałem ramiona i zrobiłem coś, o czym wiedziałem, że ich zaskoczy. Uśmiechnąłem się, szczerym, swobodnym uśmiechem, jakby nic się nie stało. Potem wziąłem kieliszek szampana od przechodzącego kelnera. Jeśli Stephanie chciała show, to zamierzałem jej go zapewnić.

Samo przyjęcie było dokładnie takie, jak się spodziewałam: tłoczno, przesadnie elegancko, z drogim cateringiem i starannie dobranymi dekoracjami. Stephanie dała z siebie wszystko, bo wszystko w jej życiu musiało być przedstawieniem. Nie chodziło tylko o świętowanie urodzin mojego taty; chodziło o popisywanie się, o to, by ludzie wiedzieli, jak idealne jest jej życie, jak bardzo kochana była ona i mój ojciec, jak wielkie sukcesy odniosły ich dzieci.

Ich dzieci. Nie ja.