Na rodzinnym spotkaniu znalazłam nieprzytomną córkę leżącą na podłodze, a wszyscy się śmiali. Moja siostra zbyła to uśmiechem, mówiąc: „To tylko żart”.

„Nie chciałam” – wyszeptała, gdy wchodziłem. „Przysięgam, Aaron. To było tylko głupie wyzwanie. Wszyscy się śmiali, a Emily… chciała wygrać. Zawsze chciała udowodnić, że nie jest już dzieckiem”.
Ścisnęło mnie w gardle. „Dodałeś jej coś do wody”.
Wzdrygnęła się. „Tylko kilka kropel wódki… Myślałam, że będzie zabawnie. Nie wiedziałam, że tyle wypije. Nie wiedziałam, że to może ją zabić”.
„Wódka?” – warknąłem. „Ta butelka pachniała płynem do czyszczenia”.

Jej wzrok powędrował w moją stronę, a potem odwrócił się. Cisza się przeciągała. Poczułam zimny dreszcz w żołądku. „Claire” – powiedziałam powoli – „co było w tej butelce?”
Zakryła twarz dłońmi. „To nie było moje. Mama to przyniosła. Powiedziała, że ​​to domowy tonik – coś, co robiła na przyjęcia. Myślałam, że to woda smakowa. Nie sprawdziłam”.
Powietrze uleciało mi z płuc. W drzwiach stała mama, blada i drżąca. „Przestań, Claire” – powiedziała ostro. „Dość”.

Ale miałam już dość słuchania. „Przyniosłaś truciznę na przyjęcie? Moja córka o mało nie umarła przez twój… jaki… „domowy tonik”?”

Wyraz twarzy mamy stwardniał. „Nie przekręcaj tego. Nie wiedziałam, że to wypije. Zrobiłam to dla dorosłych, nie dla dzieci”.

„W ogóle nie powinnaś tego robić” – powiedziałam łamiącym się głosem. „Ma szesnaście lat”.

Claire wstała, płacząc jeszcze mocniej. „Proszę, Aaronie. Nie wiedziałam. Nie chciałam, żeby to się stało”.

Przez długi czas nikt się nie odzywał. Jedynym dźwiękiem był szloch Claire i tykanie zegara.

Kiedy w końcu się odwróciłem, żeby wyjść, mama chwyciła mnie za ramię. „Aaron, proszę” – błagała. „Policja przesłuchuje. Jeśli dowiedzą się, że to był mój tonik… mogę trafić do więzienia. Claire też. Błagam cię, synu. Proszę, daj swojej siostrze szansę na życie”.

Detektywi przyszli dwa dni później. Zadawali pytania – spokojnie, metodycznie, uprzejmie. Powiedziałem im wszystko, co wiedziałem, oprócz jednego: że „tonik” mojej mamy nie był kupiony w sklepie.

Emily obudziła się tego ranka słaba, ale przytomna. Ulga była nie do opisania. Kiedy powiedziałem jej, co się stało, spojrzała na mnie cicho, a potem wyszeptała: „To nie twoja wina, tato”. Ale to była wina. Ufałem im. Detektyw Harris, wysoka kobieta o bystrym spojrzeniu, wzięła mnie na bok. „Sprawdzimy butelkę” – powiedziała. „Jeśli jest zanieczyszczona, będziemy wiedzieć. Ale… czasami wypadki są po prostu wypadkami. Wypadki”.
Wypadki. Nie wiedziałam, czy śmiać się, czy płakać.