Rozdział 1: Niewidzialna córka

Nazywam się Rachel Blake i mam 27 lat. Odkąd pamiętam, byłam tą cichą, tą zgodną, ​​tą, która zawsze mówiła: „Wszystko w porządku”, nawet gdy moje serce krzyczało inaczej. Moi rodzice, niech ich Bóg błogosławi, nigdy mnie tak naprawdę nie widzieli . Nie tak, jak widzieli Amber, moją siostrę. Amber była i zawsze była niekwestionowaną faworytką. Była huraganem w ludzkiej postaci – głośnym, dramatycznym i rozpieszczonym od dzieciństwa. Jeśli Amber czegoś chciała, dostawała to. Bez zadawania pytań, bez wysiłku. Jeśli jednak ja czegoś chciałam, to była inna historia. Musiałam na to zasłużyć, czasami błagać o to, a częściej niż nie, po prostu odpuścić. To było ciche porozumienie w naszej rodzinie, niewypowiedziana zasada, że ​​pragnienia Amber były ważniejsze od pragnień wszystkich innych, a zwłaszcza moich.

Kilka miesięcy temu, głupia, pełna nadziei część mnie postanowiła spróbować przerwać ten cykl. Chciałam zrobić coś wielkiego, coś, co w końcu sprawi, że mnie docenią. Od lat pilnie oszczędzałam, pracując na dodatkowych zmianach, poświęcając wieczorne wyjścia z przyjaciółmi, skrupulatnie śledząc każdy dolar. Moje konto oszczędnościowe, cichy dowód mojej wytrwałości, urosło do pokaźnej sumy. Dzięki niemu zarezerwowałam rodzinną wycieczkę-niespodziankę na Hawaje. Zapłaciłam za każdy szczegół: loty, luksusowe pokoje w ośrodku, starannie dobrane wycieczki, a nawet hojny dodatek na jedzenie i rozrywkę. Utrzymywałam swój udział w tajemnicy, mając nadzieję, że sama hojność tego gestu w jakiś magiczny sposób złagodzi ich obojętność. Chciałam po prostu zrobić coś miłego, coś bezinteresownego i być może, tylko być może, w końcu spojrzą na mnie i zobaczą coś więcej niż tylko cichą, pomijaną siostrę Amber. Myliłam się.

Nadszedł dzień podróży, zwiastowany falą ekscytacji – głównie Amber. Byliśmy na lotnisku, w tętniącej życiem symfonii oczekiwania i pospiesznych kroków. Amber, jak zwykle, wydawała mi polecenia, jakbym był jej osobistą asystentką, a jej głos niósł się echem nieco zbyt głośno w zatłoczonym terminalu.

„Rachel, weź moją walizkę! Bolą mnie ręce” – rozkazała, nawet na mnie nie patrząc, poprawiając zamiast tego markowe okulary przeciwsłoneczne. Niejasno wskazała na dużą, błyszczącą różową walizkę, która prawdopodobnie mieściła wystarczająco dużo ubrań dla małej armii.

Spojrzałam na nią z łagodnym uśmiechem na twarzy, maskującym tlącą się urazę, którą pielęgnowałam od lat. „Nie, Amber” – powiedziałam spokojnym głosem – „dasz sobie radę sama”.

Jej oczy, ukryte za okularami przeciwsłonecznymi, zamrugały. Potem powoli je zdjęła, odsłaniając wyraz czystego, nieskażonego szoku. „Słucham?” – warknęła, a jej głos podniósł się o oktawę.

„Nie” – powtórzyłem, nie odrywając wzroku od ekranu, a mój spokój był niemal celową prowokacją.

I wtedy to się stało. Jej ręka wystrzeliła, poruszając się z prędkością, której się nie spodziewałem. Ostry, piekący odgłos rozniósł się echem po terminalu. Nie było to delikatne puknięcie; to było mocne uderzenie otwartą dłonią, które pozostawiło pieczenie w policzku. Dźwięk był niepokojąco głośny, przebijając się przez zwyczajowy zgiełk lotniska. Ludzie się odwracali, ich rozmowy cichły, ich oczy rozszerzyły się z nagłej ciekawości i osądu. Stałem tam, zamrożony, z płonącym policzkiem, a serce waliło mi jak młotem o żebra.