Moja synowa powiedziała gościom: „Nie sądzę, żeby dała radę sama wytrzymać dłużej niż rok. Bez tej rodziny nie jestem pewna, czy w ogóle dałaby sobie radę”. Kilka osób się roześmiało, a ktoś nawet podniósł telefon, żeby to nagrać. Uśmiechnęłam się tylko i powiedziałam: „Po co czekać rok? Wyjeżdżam już teraz”. Więc odeszłam i zbudowałam coś własnego, nad czym teraz musi się dwa razy zastanowić.

Uśmiechnęła się i spojrzała na Michaela z udawaną adoracją.

„Trzy lata temu poznałam mężczyznę moich marzeń” – zaczęła – „i nie tylko zyskałam wspaniałego męża, ale także rodzinę”.

Zrobiła dramatyczną pauzę. Niektórzy goście szeptali czułe słówka.

Stałem na skraju kręgu, częściowo ukryty za innymi ludźmi.

„A częścią tej rodziny” – kontynuowała Samantha, zerkając na mnie – „jest Eleanor, mama Michaela”.

Sposób, w jaki wypowiedziała moje imię, sprawił, że coś mi się ścisnęło w żołądku. Nie brzmiało to czule. Brzmiało, jakby zapowiadała jakiś problem.

„Eleanor mieszka z nami” – ciągnęła. Teraz kilka twarzy zwróciło się w moją stronę – niektóre z ciekawością, inne z tym niekomfortowym współczuciem, jakie ludzie zachowują w trudnych sytuacjach. „I to było niezwykłe doświadczenie. Powiedziałabym, że przygoda”.

Wśród tłumu rozległ się nerwowy śmiech.

Moje serce zaczęło bić szybciej. Co ona robiła?

Michael patrzył na nią z niewyraźnym uśmiechem, nie rozumiejąc, do czego to zmierza.

Samantha wzięła łyk swojego napoju.

„Ale ostatnio” – powiedziała – „myślałam. Zastanawiałam się, co by się stało, gdyby Eleanor musiała radzić sobie sama. Wiecie, gdyby musiała mieszkać sama, sama zarządzać swoimi wydatkami, swoim życiem”.

Na podwórku zapadła całkowita cisza. Czułem, jak płonie mi twarz, ale nie mogłem się ruszyć.

„Szczerze mówiąc” – powiedziała Samantha, a w jej głosie słychać było udawane zaniepokojenie – „wątpię, żeby dała radę żyć sama dłużej niż rok. Może nawet nie tyle”.

Niektórzy spuścili wzrok. Inni wymienili zakłopotane spojrzenia. Ale była grupa – głównie znajomi Samanthy – która uśmiechała się ironicznie. Jedna z nich nawet wyjęła telefon i zaczęła nagrywać.

„Nie mówię tego złośliwie” – kontynuowała moja synowa. „Po prostu mówię prawdę. Eleanor nie ma nic bez tej rodziny, bez Michaela, bez nas. Nie ma kariery, realnych zasobów, niezależności. Taka jest po prostu rzeczywistość”.

Nastąpiła brutalna cisza.

Słyszałam brzęczenie owadów w ogrodzie, ciche pluskanie wody w basenie, odległy odgłos ruchu ulicznego. I czułam na sobie wzrok wszystkich – jednych z litością, innych z ukrytym zażenowaniem, jeszcze innych z chorobliwą ciekawością – czekających na reakcję żałosnej staruszki, którą właśnie publicznie zmasakrowano.

Michael w końcu przemówił.

„Samantho, kochanie, nie sądzę, żeby to był odpowiedni moment…”

Ale jego głos był słaby, pozbawiony przekonania. Nie bronił mnie. Próbował załagodzić sytuację, nie sprzeciwiając się żonie.

Samantha go zignorowała.

„Po prostu mówię, że powinniśmy być szczerzy w takich sprawach” – powiedziała. „Nie ma wstydu w potrzebie pomocy. Eleanor potrzebuje tej rodziny, a my jesteśmy tu dla niej. To jest miłość, prawda?”

Rozejrzała się dookoła, szukając potwierdzenia.

Niektórzy powoli kiwali głowami. Inni po prostu wpatrywali się w swoje drinki.

A ja po prostu stałam tam w swojej perłowo-szarej sukience, czując się, jakbym została rozebrana do naga przed obcymi ludźmi.

Trzy lata drobnych upokorzeń znalazły swój punkt kulminacyjny w tym momencie, a Samantha zaplanowała to perfekcyjnie – na przyjęciu u mojego syna, na oczach dziesiątek świadków, którzy teraz mieli ten obraz wyryty w pamięci: żałosna teściowa, ciężar, staruszka, która nie potrafiła o siebie zadbać.

Ale potem coś się zmieniło.

Może to było usłyszenie moich najgorszych lęków wypowiedzianych na głos, otulonych słodkim głosem Samanthy. Może to było obserwowanie, jak Michael nic nie robi – pozwala swojej żonie publicznie mnie zniszczyć. A może po prostu coś we mnie zmęczyło się kurczeniem.

Znudziło mnie umniejszanie siebie. Znudziło mnie przepraszanie za to, że istnieję. Znudziło mnie bycie niewidzialnym we własnym życiu.

Wziąłem głęboki oddech i zrobiłem krok naprzód, wychodząc z cienia, w którym się ukrywałem.

Ludzie rozstąpili się nieznacznie, tworząc ścieżkę.

Szedłem, aż stanąłem przed Samanthą, zaledwie kilka stóp od niej.

Spojrzała na mnie zaskoczona i przez sekundę dostrzegłem błysk niepokoju w jej oczach.

Dobrze, pomyślałem. Niech się martwi.

„Masz rację, Samantho” – powiedziałem.

Mój głos brzmiał pewnie i wyraźnie — głośniej niż przez ostatnie miesiące.

„Masz absolutną rację.”

Zamrugała, zdezorientowana. Nie tego się spodziewała. Pewnie spodziewała się łez, jakiejś sceny, czegoś, co mogłaby wykorzystać, żeby mnie przedstawić jako histeryczkę.

„Wątpię, żebym dał radę przeżyć rok sam, zależąc od tej rodziny” – kontynuowałem spokojnie.

Zatrzymałem się, pozwalając słowom zawisnąć w nocnym powietrzu.

Teraz kilka telefonów nagrywało.

„Bo ta rodzina” – powiedziałem, rozglądając się po podwórku i patrząc na wszystkie te ciekawskie twarze – „to już nie moja rodzina. Już nie”.

Spojrzałam na Michaela – mojego syna, moje dziecko, chłopca, którego trzymałam w ramionach, którego pocieszałam w koszmarach, którego wychowałam na dobrego człowieka.

Patrzył na mnie z lekko otwartymi ustami, nic nie rozumiejąc.

„Po co czekać rok?” – zapytałem i uśmiechnąłem się.

To nie był smutny ani gorzki uśmiech. To był spokojny uśmiech, pełen chłodnej jasności, o której istnieniu nawet nie wiedziałam.

„Wychodzę już.”

Cały dziedziniec zdawał się wstrzymać oddech.

Samantha nerwowo się zaśmiała.

„Eleanor, nie dramatyzuj. Nie rozumiesz…”

Nie pozwoliłem jej dokończyć.

„Rozumiem doskonale” – powiedziałem. „I masz rację w jednej sprawie. Czas, żebym odkrył, kim jestem bez ciebie. Dziękuję za wyjaśnienie”.

Odwróciłam się. Nie biegłam. Nie uciekałam.

Szedłem z wyprostowanymi plecami, z wysoko uniesioną głową, każdy krok był przemyślany i rozważny. Czułem, jak spojrzenia palą mnie w plecy. Słyszałem szmery, dźwięk kogoś wołającego moje imię, ale się nie zatrzymałem.

Wszedłem do domu przez kuchenne drzwi. Pracownicy firmy cateringowej rozstąpili się, a na ich twarzach malowało się zaskoczenie i coś, co mogło być wyrazem szacunku.

Poszedłem do swojego pokoju i zamknąłem drzwi.

Dopiero wtedy zaczęły mi się trząść ręce.

Usiadłem na skraju łóżka, patrząc na pokój, który przez trzy lata był moim światem. Kremowe ściany. Szafa, w której wisiały moje skromne ubrania. Mała komoda ze zdjęciami Michaela z dzieciństwa – zdjęciami, które oprawiłem w ramki i które tak ceniłem.

Wspomnienia czasów, gdy był mój, gdy ja mu wystarczałam.

Moje ręce wciąż drżały, ale umysł był dziwnie jasny, jakby mgła, która spowijała mnie latami, w końcu się podniosła.

Słyszałem, że impreza trwała na zewnątrz, teraz ciszej, śmiech był wymuszony, a muzyka odrobinę za głośna.

Życie toczyło się dalej dla wszystkich z nich.

Ale dla mnie coś się skończyło.

A coś jeszcze miało się zacząć.

Wstałem i wyciągnąłem walizkę z szafy. Była stara, kupiona ponad piętnaście lat temu w Targecie przy autostradzie, ale wciąż działała.

Zacząłem metodycznie się pakować.

Bielizna. Bluzki. Spodnie. Dwie dobre sukienki, które miałam. Moje wygodne buty. Moje kosmetyki.

Nie miałem wiele. Nigdy nie miałem wiele. Ale to, co miałem, było moje. Zdobyłem je moją pracą, moim wysiłkiem.

Składając brzoskwiniową bluzkę, usłyszałam kroki w holu. Ktoś cicho zapukał do drzwi.

“Mama?”

To był Michael.

Oczywiście, że to był Michael.

Serce boleśnie ścisnęło mi się w piersi.

Przez chwilę rozważałam, czy nie otworzyć drzwi. Rozważałam zostawienie go tam, zastanawiając się – czując choć ułamek tego porzucenia, które czułam całą noc.

Ale nie mogłem. Nadal był moim synem. Nadal niósł w sobie moją krew.

Otworzyłem drzwi.

Stał tam w swojej pogniecionej białej koszuli, z potarganymi włosami i zaniepokojonymi oczami.

„Mamo, proszę, nie rób tego. Nie rób tego” – powiedział.

Jakbym to ja stwarzał problem. Jakbym to ja kogoś publicznie upokorzył.

„Czego konkretnie nie powinnam robić, Michaelu?” – zapytałam.

Mój głos brzmiał zmęczony, nawet dla mnie samego.

Wszedł do pokoju bez zaproszenia i zobaczył otwartą walizkę na łóżku. Na jego twarzy odmalowała się panika.

„Nie możesz tak po prostu odejść” – powiedział. „Samantha nie miała tego na myśli. Po prostu… wiesz, jaka ona jest. Czasami mówi bez zastanowienia”.

„Mówi bez zastanowienia” – powtórzyłem. Słowa zabrzmiały pusto.

„Michael, ona spędziła tygodnie planując to przyjęcie” – powiedziałem cicho. „Każdy szczegół był idealny. Naprawdę wierzysz, że to, co powiedziała, to był wypadek?”

Zirytowany przeczesał włosy dłońmi.

„No dobrze, może przekroczyła granicę” – przyznał. „Ale mamo, ty też przesadzasz. Wychodzisz tak, robisz scenę…”

„Zrobiłem scenę?”

Nie mogłem powstrzymać gorzkiego śmiechu, który wyrwał mi się z gardła.

„Twoja żona rozszarpała mnie na strzępy przed pięćdziesięcioma osobami. Powiedziała, że ​​nie dam rady przeżyć sam, że nic nie mam, że jestem dla ciebie ciężarem. A kiedy odejdę z godnością, to ja robię awanturę?”

Michael spojrzał na podłogę. Nie miał na to odpowiedzi.

Albo może tak, ale nie chciał tego powiedzieć.

„Dlaczego mnie nie broniłeś?”

Pytanie wyrwało mi się, zanim zdążyłem je wypowiedzieć.

Chciałem zabrzmieć mocno, ale mój głos załamał się przy ostatnim słowie.

„Czemu tam stałeś, kiedy ona mnie niszczyła?”

„Ja… ja nie wiedziałem, co robić” – powiedział w końcu.

Jego głos był cichy, jak wtedy, gdy był dzieckiem i zniszczył coś cennego.

„Stało się to tak szybko, że nie chciałam pogarszać sytuacji”.

„Nie chciałeś pogarszać sytuacji” – wyszeptałam.

Pakowałem się dalej. Wyjąłem zdjęcia z komody i owinąłem je w miękką bluzkę.

Michael patrzył na mnie bezradnie.

„Mamo, proszę zostań” – błagał. „Porozmawiam z Samanthą. Ona mnie przeprosi. Wszystko wróci do normy”.

„Właśnie o to chodzi, Michaelu” – powiedziałem, zamykając walizkę. „Nie chcę, żeby wszystko wróciło do normy”.

„Normą było to, że stawałem się niewidzialny we własnym życiu. Normalnością było to, że twoja żona zatruwała się każdego dnia drobnymi okrucieństwami. Normalnością było to, że nic z tego nie dostrzegałeś, bo łatwiej jest tego nie widzieć”.

Walizka zamknęła się z kliknięciem.

Niewiele ze sobą zabrałem. Trzy lata mojego życia sprowadzone do jednej walizki i pudełka z książkami.

„Dokąd idziesz?” zapytał Michael.

Teraz w jego głosie słychać było coś, co brzmiało jak szczera troska, może nawet poczucie winy.

„Mam oszczędności” – powiedziałem. „Niewiele, ale mam. Byłem ostrożny – nawet kiedy pomagałem opłacić twój ślub, nawet kiedy dokładałem się do wydatków na ten dom, który nigdy tak naprawdę nie był moim domem. Znajdę jakieś miejsce. Będzie dobrze”.

“Mama-”

Zaczął, ale podniosłem rękę.

„Nie. Nie dziś wieczorem, Michaelu” – powiedziałem. „Dziś wieczorem muszę wyjść. Muszę pobyć sam i pomyśleć”.

Spojrzałam na niego. Naprawdę na niego spojrzałam, próbując odnaleźć chłopca, którego wychowałam, w tym mężczyźnie, który milczał, gdy byłam upokarzana.

„Kocham cię” – powiedziałem. „Zawsze będę cię kochał. Ale nie mogę tu zostać”.

Złapałam walizkę i torebkę.

Michael nie próbował mnie zatrzymać fizycznie, ale poszedł za mną korytarzem, zszedł po schodach, aż do drzwi wejściowych.

Impreza wciąż trwała na podwórku, choć teraz było już ciszej. Wszyscy prawdopodobnie plotkowali o tym, co się wydarzyło, tworząc własne wersje wydarzeń.

Nie miało to znaczenia.

Wyszedłem na ulicę i zamówiłem Ubera za pomocą telefonu.

Michael stał w drzwiach i patrzył, jak odchodzę.

Nie płakałam. Jeszcze nie. Łzy napłyną później, wiedziałam o tym. Ale w tamtej chwili poczułam tylko dziwne odrętwienie, jakbym obserwowała wszystko spoza własnego ciała.

Samochód przyjechał po dziesięciu minutach. Podałem kierowcy adres skromnego hotelu, który znałem, niedaleko autostrady międzystanowej, niedaleko osiedla.

Odjeżdżając, zobaczyłem oświetlony dom w lusterku wstecznym. Z zewnątrz wyglądał pięknie, jak idealna pocztówka sukcesu i szczęścia.

Nikt przechodzący obok nie wiedziałby o truciźnie znajdującej się między tymi ścianami.

Hotel był prosty, ale czysty, sieć hoteli blisko zjazdu z Waffle House i stacją benzynową. Zapłaciłem za tydzień kartą kredytową. Limit był niski, ale to była moja karta.

Pokój był mały, z podwójnym łóżkiem i starym biurkiem. Nic w porównaniu z domem, który właśnie opuściłem.

Ale to było moje. Każdy centymetr tej przestrzeni był mój.

Usiadłam na łóżku i w końcu wypuściłam wstrzymywany oddech.

A potem mój telefon zawibrował.

To był SMS od Michaela.

Moje serce podskoczyło, czekając na przeprosiny, obietnicę, że coś się zmieni.

Otworzyłem wiadomość.

Były to trzy długie akapity.

„Mamo, muszę być z tobą szczery” – zaczął. „Samantha i ja rozmawialiśmy od miesięcy o pewnych zmianach. Z powodu dziecka, które planujemy, będziemy potrzebować tej przestrzeni, z której korzystasz, a finansowo po prostu nie możemy sobie pozwolić na dodatkowe wydatki.

Samantha ma rację, że musisz nauczyć się być bardziej niezależna. Rozmawiałam już z prawnikiem i poprosiłam o usunięcie cię z testamentu i aktów własności domu. Powinniśmy byli to zrobić już jakiś czas temu. Nie chcę, żebyś myślała, że ​​chodzi o dzisiejszy wieczór. Po prostu musimy skupić się na naszej wspólnej przyszłości. Mam nadzieję, że rozumiesz.

„Zawsze będziesz moją mamą, ale teraz mam własną rodzinę”.

Przeczytałem wiadomość trzy razy.

Każde słowo było nożem.

Dziecko, które planowali. „Zmiany”, o których rozmawiali od miesięcy. Usunęli mnie z testamentu. Z aktów własności domu.

Wszystko było już zaplanowane.

Dzisiejsze upokorzenie nie było impulsem. To był ostateczny impuls, by na zawsze pozbyć się mnie z ich życia.

A Michael na to pozwolił.

Nie, nawet więcej — Michael brał w tym czynny udział.

Poszedł do prawnika. Podpisał papiery. Wymazał moje nazwisko ze swojej przyszłości.

Mój syn – chłopiec, którego wychowywałam samotnie i który był sensem mojego życia przez dwadzieścia pięć lat – właśnie usunął mnie ze swojego życia za pomocą wiadomości tekstowej.

Telefon wypadł mi z rąk i upadł na łóżko.

Wpatrywałem się w białą ścianę hotelu, ale tak naprawdę nic nie widziałem.

A potem, po raz pierwszy tej nocy, płakałam.

Płakałam za synem, którego straciłam. Płakałam za latami, które poświęciłam. Płakałam za kobietą, która była na tyle głupia, by sądzić, że bezwarunkowa miłość wystarczy.

Płakałam, aż zabrakło mi łez, aż bolało mnie gardło, a oczy puchły. Płakałam, aż szloch przerodził się w gniew.

A ten gniew – zimny i ostry jak diament – ​​przerodził się w coś innego.

Zamieniło się w determinację. W jasność. W siłę.

Jeśli chcieli zobaczyć mój upadek, jeśli oczekiwali, że się rozlecę, jeśli chcieli ich prosić, żeby pozwolili mi wrócić, to czekała ich niespodzianka.

Ponieważ Eleanor Thompson zginęła tej nocy na podwórku.

A kobieta, która urodziła się w tym tanim pokoju hotelowym przy autostradzie międzystanowej, była kimś zupełnie innym.

Była osobą, która na jakiś czas zapomniała, jak silna potrafi być.

Następnego dnia obudziłam się z opuchniętymi oczami i suchym gardłem, ale z jasnością umysłu, której nie czułam od lat.

Promienie słońca wpadały przez cienką zasłonę hotelowego okna, oświetlając prosty pokój, który stał się moim tymczasowym domem.

Spojrzałem na siebie w lustrze w łazience.

Kobieta, która na mnie patrzyła, miała sześćdziesiąt pięć lat. Zmarszczki wokół oczu i siwe włosy, których zawsze trochę się wstydziłam.

Ale w tym spojrzeniu było coś innego.

Był ogień.

Umyłam twarz, uczesałam się i założyłam czyste ubrania.

Potem wyjąłem mojego starego laptopa – tego, którego kupiłem kilka lat temu w Best Buy i prawie z niego nie korzystałem, bo Samantha ciągle mówiła, jaki jest przestarzały.

Włączyłem urządzenie i zacząłem sporządzać listę.

Nie jest to emocjonalna lista skarg i żalów.

Praktyczna, strategiczna lista zasobów i możliwości.

Po pierwsze: moje oszczędności.

Miałem na koncie około dwudziestu trzech tysięcy dolarów. Nie była to fortuna, ale też nie nic. To był efekt lat ostrożności, unikania bezsensownych wydatków, oszczędzania każdego grosza, jaki się dało.

Dzięki temu mogłem wynająć małe mieszkanie na kilka miesięcy, zanim zdecydowałem, co robić dalej.

Po drugie: moja edukacja.

Licencjat z zarządzania biznesem, ukończony ponad trzydzieści lat temu. Doświadczenie w firmie konsultingowej przed narodzinami Michaela. Zostawiłam to wszystko, żeby wychować syna, ale wiedza wciąż tam była, schowana gdzieś w mojej głowie.

Po trzecie: moje kontakty.

Minęły dekady, ale może niektórzy mnie jeszcze pamiętają. Warto było spróbować.

Otworzyłem swoją pocztę, to stare konto, z którego prawie nigdy nie korzystałem.

I tam, pośród spamu i promocji sklepowych, znalazłem coś, co dało mi do myślenia.

E-mail sprzed dwóch miesięcy od Arthura Vance’a.

Arthur był partnerem biznesowym mojego zmarłego męża wiele lat temu – człowiekiem, który znał naszą rodzinę jeszcze przed narodzinami Michaela. Po śmierci męża Arthur zaproponował mi pracę w swojej firmie, ale odmówiłam, ponieważ Michael był za młody.

Przez lata utrzymywaliśmy sporadyczny kontakt, aż do momentu, gdy zamieszkałam z Michaelem i Samantą i nagle straciłam kontakt z wieloma osobami.

W e-mailu napisano:

„Eleonoro,

Mam nadzieję, że masz się dobrze. Ostatnio o tobie myślałam. Jeśli miałabyś ochotę na kawę i pogadać, chętnie się z tobą spotkam. Zawsze podziwiałam twój zmysł do interesów.

„Wszystkiego najlepszego,

„Artur.”

Długo wpatrywałem się w tego maila.

Dwa miesiące.

Dotarła dwa miesiące temu i nigdy jej nie widziałem, bo przestałem regularnie sprawdzać pocztę. Samantha zawsze powtarzała, że ​​nie muszę być przyklejony do technologii, że powinienem „cieszyć się emeryturą”.

Emerytura – jakbym sama zdecydowała się na emeryturę. Jakbym nie miała przed sobą jeszcze dekad produktywnego życia.

Lekko drżącymi rękami odpowiedziałem.

„Artur,

„Dziękuję, że o mnie pomyślałeś. Chętnie bym się napił tej kawy. Masz czas w tym tygodniu? Mam ci wiele do powiedzenia.

„Eleanor.”

Kliknęłam „Wyślij”, zanim zdążyłam się nad tym zastanowić.

Następnie przeszukałem telefon w poszukiwaniu innego kontaktu: Julii Hayes.

Przyjaźniliśmy się już wiele lat temu, zanim zamknęłam się w domu Michaela i Samanthy.

Julia była prawniczką specjalizującą się w prawie rodzinnym. Poznałyśmy się w grupie wsparcia dla wdów w kościele w centrum miasta – dwie kobiety próbowały odbudować swoje życie po stracie mężów.

Ona poszła dalej, budując udaną karierę. Ja tkwiłam w miejscu, skupiona wyłącznie na Michaelu.

Wysłałem jej SMS-a.

„Julia, tu Eleanor. Wiem, że długo się nie widzieliśmy. Czy możemy porozmawiać? Potrzebuję porady prawnej – i przyjaciela”.

Odpowiedź nadeszła w mniej niż pięć minut.

„Eleanor, oczywiście. Przyjdź dziś do mojego biura, jeśli możesz. Wyślę ci adres. Miło cię słyszeć.”

Przebrałam się w bardziej formalne ubranie – spodnie w kolorze kości słoniowej i bluzkę, w której wyglądałam profesjonalnie. Nałożyłam lekki makijaż, nie po to, żeby ukryć swoją powierzchowność, ale żeby wyglądać schludnie.

Wziąłem taksówkę i pojechałem do centrum, pod adres, który podała mi Julia.

Jej biuro mieściło się w nowoczesnym, szklanym budynku nad jeziorem. Poczekalnia była elegancka, ale przytulna, z zielonymi roślinami i sztuką współczesną na ścianach.

Kiedy Julia wyszła, żeby mnie powitać, prawie jej nie poznałem.

Zestarzała się, tak jak ja, ale nosiła swój wiek z pewnością siebie, o której istnieniu zapomniałem. Krótkie srebrne włosy. Ciemnoszary kostium. Szeroki, ciepły uśmiech.

„Eleanor” – powiedziała, przytulając mnie.

I w tym uścisku poczułam coś, czego nie czułam od lat: akceptację bez osądzania.

W jej prywatnym biurze, popijając gorącą kawę, opowiedziałem jej wszystko.

Przeprowadzka do Michaela i Samanthy. Drobne upokorzenia. Impreza. SMS od Michaela o usunięciu mnie z testamentu.

Julia słuchała bez przerywania, od czasu do czasu robiąc notatki.

Kiedy skończyłem, westchnęła głęboko.