Moja rodzina odwołała świąteczną kolację, twierdząc, że „pogoda jest zła”. „Wszyscy siedzą w domu!” – napisała mama. Potem zobaczyłam ich zdjęcia w domu mojej siostry, otwierających prezenty od babci beze mnie. „Idealne święta!” – napisali. Odpowiedziałam: „Cieszę się, że jesteś bezpieczny!”. Ale kiedy ZADZWONILI NASTĘPNEGO DNIA

Ja zaś stałem w niedzielny poranek w swoim mieszkaniu, w promieniach słońca wpadających przez okna, otoczony antykami babci i życiem, które zbudowałem na popiołach tamtych tragicznych świąt Bożego Narodzenia. Myślałem o podróży, bólu, zdradzie, walce, zwycięstwie. I zdałem sobie sprawę, że moja zemsta nie polegała na ich zniszczeniu.

Chodziło o to, żebym nie dała się zniszczyć.

Próbowali uczynić mnie małą, niewidzialną, niegodną. A ja w odpowiedzi domagałam się, by mnie widziano, doceniano i traktowano z godnością.

To była największa zemsta ze wszystkich.

Nie ich upadek, ale mój wzrost.

Nauczyłem się, że czasami najskuteczniejszym aktem zemsty jest po prostu dobre życie, twarda postawa i odmowa godzenia się z czymś gorszym, niż się zasługuje — bez względu na to, kto próbuje przekonać cię do czego innego.

A ostatecznie ta lekcja była warta więcej, niż jakiekolwiek dziedzictwo.