Moja matka przyjechała z wioski w odwiedziny, ale teściowa nagle powiedziała: „Idź do kuchni i zjedz obiad” – była oszołomiona tym, co zrobiłam.

Uśmiechnęła się słabo, szepcząc: „Przyszłam wcześniej. Powiedziała, że ​​są goście, więc powinnam zjeść w kuchni ze służącą. Pomyślałam, że pomogę”.

Paliło mnie w gardle. Tej kobiecie – która zastawiła się, żeby kupić mi ten dom – powiedziano, że nie jest godna zasiadać przy naszym stole.

Wytarłem jej ręce. „Usiądź, mamo. Zostaw to mnie”.

Wmaszerowałem do salonu z bijącym sercem. Żyrandol jarzył się, kubki brzęczały, śmiech rozbrzmiewał – ale czułem tylko wściekłość.

Spojrzałam prosto na panią Malhotrę. „Ciociu, jesteś naszym gościem, ale muszę przemówić. Moja mama przyniosła warzywa dla wnuka. Kazano jej jeść w kuchni. Wiesz dlaczego? Bo ktoś uznał, że nie jest na tyle przyzwoita, żeby tu siedzieć”.

Pokój zamarł. Pani Malhotra zmarszczyła brwi, patrząc na moją teściową. „Nirmala, czy to prawda?”

Teściowa prychnęła. „Bzdura! Przyszła nagle, a ja ją tylko prosiłam, żeby odpoczęła. Asza przesadza”.

Zaśmiałam się zimno. „Odpocząć? Przed zlewem pełnym naczyń? Obrażałeś ją latami, ale dziś przekroczyłeś granicę. Ten dom jest na moje nazwisko, kupiony moją ciężką pracą i pożyczką od mojej matki. Jeśli myślisz, że jest twój, obudź się”.

Z jej twarzy odpłynęła krew.

„Jak śmiesz? Mieszkasz tu, bo ta rodzina cię zaakceptowała. Kim byś był bez nas?”

Podszedłem bliżej. „Źle. Nie potrzebuję adopcji. Sam zbudowałem to życie. I dziś nie pozwolę ci traktować mojej matki jak służącej”.

Otworzyłem drzwi szeroko. „Wyjdźcie. Oboje.”

Pani Malhotra wstała niezręcznie. „Może… powinnam już iść. Nie spodziewałam się tego”. Pospiesznie wyszła, mamrocząc przeprosiny.

Teściowa spojrzała na mnie gniewnie, drżąc z wściekłości. „Pożałujesz tego”. Ale ona również odeszła, z dumnym ugięciem pleców z powodu upokorzenia.

Nie czułam żadnego triumfu, tylko spokój wynikający z tego, że w końcu stanęłam prosto.

Chwilę później wszedł Vikram, spocony po pracy. Spojrzał na mnie, a potem na matkę na zewnątrz. „Co zrobiłaś? Wyrzuciłaś je?”

Uspokoiłem głos. „Twoja matka kazała mi zmywać naczynia i jeść ze służącą. Czy to dla ciebie do przyjęcia?”

Podniósł głos. „To moja matka. Nie miałeś prawa”.

„A czym dla ciebie jest moja matka?” – odpaliłem. „Poświęciła dla mnie wszystko. Gdyby ktoś zrobił to twojej matce, milczałbyś?”

Zawahał się, ale nic nie powiedział.

Wtedy wpadła Riya, jego młodsza siostra. „Co to za dramat? Goście upokorzeni, nasze rodzinne imię zrujnowane!”

Spojrzałem na nią spokojnie. „Twoja matka obraziła moją. Myślisz, że to słuszne?”

Uśmiechnęła się szyderczo. „Pieniądze uczyniły cię aroganckim”.

Spojrzałem jej w oczy. „Gdyby twoją matkę zmuszono do pracy w takiej kuchni jak moja, też byś się śmiał?”

Wyjątkowo nie mogła nic powiedzieć.

Tej nocy, gdy Nirmala dzwoniła do wszystkich krewnych, szlochając nad swoją „okrutną” synową, ja siedziałam w kuchni obok mojej matki. Cicho sortowała warzywa, a jej ramiona drżały.

Szepnęłam: „Mamo, jutro wracamy do wioski. Nie mogę pozwolić, żebyś tu cierpiała kolejny dzień”.

W jej oczach pojawiły się łzy. „Na zawsze?”

Skinąłem głową. „Tak. Już czas”.

O świcie spakowaliśmy kilka toreb. Z Kabirem w ramionach zostawiłam za sobą dom, małżeństwo i ciszę.

W drodze do domu zdałem sobie sprawę, że nie dam rady dźwigać tego ciężaru bez końca. Na krótko wróciłem do miasta, poszedłem do banku i spłaciłem resztę pożyczki z pieniędzy, które zebrałem przez lata dodatkowych zajęć. Następnie przepisałem nieruchomość na nazwisko mojej matki.

Oddała dla mnie wszystko, teraz dom naprawdę należał do niej.

Po powrocie do domu spakowałam rzeczy męża i teściowej do walizek, zostawiłam je na dziedzińcu i wymieniłam zamki. Wysłałam Vikramowi ostatnią wiadomość:

„Jeśli masz choć trochę szacunku do siebie, zabierz swoje rzeczy. Twoja matka odeszła, ja też.”

Nie czekałem na jego odpowiedź. Milczenie było jego odpowiedzią przez cały czas.

Kilka miesięcy później usłyszałem szepty o ich upadku.

Nirmala, niegdyś pełna wdzięku gospodyni kocich przyjęć, teraz przechadzała się po targu w zwykłej bawełnie, ze spuszczonymi oczami, gdy sąsiedzi plotkowali: „Jej synowa ją wyrzuciła. Ten dom nawet nie był jej”. Jej dawne grono przyjaciół przestało ją zapraszać. Nawet pani Malhotra unikała jej telefonów.

Vikram również zaczął tracić grunt pod nogami w pracy. Koledzy szeptali, że jego „skandal rodzinny” wzbudził niepokój klientów. Awanse go omijały. Cisza, którą wybrał tego popołudnia, zaczęła go kosztować wszystko.

Nie czułem żadnej radości, tylko przytłaczającą świadomość: sprawiedliwość, gdy nadchodzi późno, często rani głębiej.

Tymczasem w domu mojej mamy życie stawało się jaśniejsze. Kabir śpiewał i klaskał na dziedzińcu. Sadziliśmy szpinak, podlewaliśmy kwiaty, gotowaliśmy razem. Wieczorem grzaliśmy ręce przy piecu i słuchaliśmy radia.

Pewnego wieczoru zapytałem cicho: „Mamo… nadal jesteś smutna?”