Moja mama chciała, żebym wyszła za mąż za bogatego mężczyznę, ale on nigdy się nie odzywał. Po naszym wielkim weselu z setkami gości wróciliśmy do domu. Drzwi zamknęły się za nami, a on nagle zaczął mówić. To, co powiedział, odebrało mi mowę.

Moja mama chciała, żebym poślubił bogatego mężczyznę, ale on był niemy.

Po naszym wielkim weselu z setkami gości wróciliśmy do domu. Drzwi zamknęły się za nami, a on nagle zaczął mówić. To, co powiedział, kompletnie mnie zmroziło.

Niemy milioner, którego poślubiłam, odezwał się dopiero w chwili, gdy zostaliśmy sami po ślubie…

Drzwi zamknęły się za nami cicho z cichym kliknięciem, odcinając od hałasu miejskiej ulicy i ostatnich ech wesela, które wciąż trwało w wielkim atrium w centrum Atlanty. W końcu zostaliśmy sami w holu mojego nowego mieszkania. Naszego mieszkania, jak przypominała mi moja mama, Denise, przez ostatnie 3 miesiące. Zdjęłam moje klasyczne białe szpilki i moje stopy z wdzięcznością dotknęły chłodnej, drewnianej podłogi. Cały dzień w tych szpilkach był torturą, ale mama nalegała na dokładnie taki styl.

„Aisho, musisz wyglądać nieskazitelnie” – powiedziała, gdy próbowałam jej wytłumaczyć, że wolałabym coś wygodniejszego.

Malik stał obok mnie, rozpinając idealnie skrojony garnitur. Był wysokim, dystyngowanym mężczyzną w wieku 38 lat, o wyrafinowanych rysach twarzy i głębokich, brązowych, uważnych oczach. Jego dłonie były zadbane, z długimi palcami, którymi zręcznie posługiwał się językiem migowym, gdy tylko chciał coś zakomunikować. Przez sześć miesięcy naszej znajomości przyzwyczaiłam się do jego milczenia, do tego, jak komunikował się gestami, notatkami i spojrzeniami. Moja matka zawsze powtarzała, że ​​to niewielka cena za tak zamożnego i szanowanego męża.

Witamy w Betty’s Stories. Codziennie dzielę się tu nowymi historiami z życia i byłabym bardzo wdzięczna, gdybyś zasubskrybował i polubił mój film. A teraz przejdźmy do historii. Jestem pewna, że ​​będziesz się nią cieszyć do końca.

Odwróciłam się do niego, gotowa podpisać propozycję herbaty, tak jak robiłam to za każdym razem, gdy byliśmy razem. Ale zanim zdążyłam unieść ręce, Malik spojrzał mi prosto w oczy i powiedział idealnie czystym, głębokim głosem: „Aisho, musimy porozmawiać. Musimy poważnie porozmawiać o tym, co się naprawdę dzieje”.

Zamarłam. Serce zdawało się bić mi przez kilka uderzeń, a potem zaczęło walić z podwójną siłą. Zdrętwiały mi ręce, kolana się ugięły i chwyciłam się ściany, żeby nie upaść. Mój mąż, ten, który podobno był niemy od dzieciństwa z powodu jakiejś traumy, mówił wyraźnie, wyraźnie, z lekką zgrzytliwością w głosie, ale zupełnie normalnie. Otworzyłam usta, próbując coś powiedzieć, ale nie mogłam wydusić z siebie ani słowa. Malik zrobił krok w moją stronę, wyciągając rękę, ale instynktownie się cofnęłam. W jego oczach błysnęło coś jak żal czy poczucie winy, ale się nie cofnął.

„Przepraszam” – powiedział, a w jego głosie pobrzmiewała autentyczna skrucha. „Wiem, że to dla ciebie szok. Usiądźmy, a wszystko ci wyjaśnię. Musisz poznać prawdę o tym, kim jestem, dlaczego to wszystko było konieczne i dlaczego twoja matka…”

Nie pozwoliłam mu dokończyć. Szarpnęłam drzwi łazienki, wbiegłam do środka i zamknęłam je na klucz. Opadłam na brzeg wanny, czując, jak drżą mi dłonie, a łzy spływały mi po policzkach, rozmazując starannie nałożony makijaż ślubny. Malik nie był niemy. Przez cały ten czas mógł mówić. Przez cały ten czas mnie okłamywał, udawał, odgrywał rolę. A moja matka, moja matka wiedziała. Czy moja własna matka mogła być współwinna tego oszustwa? Myśli pędziły mi przez głowę, uniemożliwiając skupienie. Próbowałam sobie przypomnieć wszystkie nasze randki. Za każdym razem, gdy Malik gestykulował albo pisał notatki, w każdej chwili widziałam w jego oczach smutek, który zbagatelizowałam jako część jego stanu. Czy wszystko było kłamstwem? Czy każdy gest, każde spojrzenie były częścią starannie zaplanowanego działania?

Usłyszałem jego kroki za drzwiami, a potem ciche pukanie.

„Aisho, proszę, wyjdź. Rozumiem twój szok. Wiem, że czujesz się zdradzona, ale daj mi szansę, żebym ci to wyjaśniła. Pozwól, że opowiem ci, jak było naprawdę”.

Nie odpowiedziałam. Nie mogłam. Skurcz ścisnął mi gardło, utrudniając oddychanie. Zamiast tego wpatrywałam się w swoje odbicie w lustrze nad umywalką. Panna młoda w luksusowej białej sukni, która kosztowała więcej niż moja roczna pensja nauczycielki angielskiego w liceum, z zadbaną fryzurą, której ułożenie zajmowało mi trzy godziny. Teraz, z drżącymi ustami i rozmazanym tuszem do rzęs, wyglądałam jak duch własnego szczęścia. Szczęścia, które najwyraźniej nigdy nie istniało.

Miałam 27 lat. Większość moich rówieśników była już w związkach małżeńskich. Niektórzy wychowywali dzieci. Mieszkałam z matką w naszym trzypokojowym mieszkaniu w skromnej okolicy, uczyłam w szkole i po cichu marzyłam o własnej rodzinie, o mężczyźnie, który pokochałby mnie taką, jaką jestem, bez żadnych warunków i wymagań. Moja matka, Denise Hulcom, zawsze była kobietą o silnej osobowości. Po śmierci ojca 8 lat temu stała się jeszcze bardziej apodyktyczna, coraz bardziej przekonana o swojej słuszności. Decydowała, jak powinnam się ubierać, gdzie powinnam pracować i z kim powinnam się spotykać. Próbowałam protestować, starałam się bronić swojej niezależności, ale za każdym razem napotykałam mur nieporozumień.

„Nie rozumiesz, jak działa świat” – mawiała, kręcąc głową. „Chcę dla ciebie jak najlepiej, żebyś nie powtórzył moich błędów”.

Jej błędy, jak to rozumiałam, polegały na tym, że poślubiła mojego ojca z miłości, a nie dla bezpieczeństwa finansowego. Mieszkali razem przez 23 lata i pamiętałam ich jako szczęśliwych i głęboko zakochanych. Ale po jego śmierci mama zdawała się przepisywać całą ich historię, przekonując samą siebie, że gdyby tata był zamożniejszy i odnosił większe sukcesy, mógłby sobie pozwolić na lepsze traktowanie i wtedy wszystko potoczyłoby się inaczej.

Sześć miesięcy temu wróciła do domu z błyszczącymi oczami i oznajmiła, że ​​znalazła dla mnie idealnego kandydata na męża. Malika Ellingtona, syna starego znajomego, odnoszącego sukcesy przedsiębiorcy, właściciela sieci sklepów AGD, 38 lat, nigdy niezamężnego, wykształconego, dobrze wychowanego i stabilnego finansowo. Mama dodała po chwili milczenia: „On jest niemy od dzieciństwa z powodu traumy. Ale to nie powinno cię martwić”, dodała szybko, widząc moją zaskoczoną minę. „Pisze pięknie i świetnie zna język migowy. A co najważniejsze, Aisho, szuka spokojnej, domowej żony, która stworzy mu wygodny dom. Jesteś idealna”.

Próbowałam protestować, mówić, że nie szukam męża z katalogu, że chcę poznać kogoś naturalnie, żeby się zakochać. Ale mama była nieugięta. Już umówiła spotkanie, już wszystko zaplanowała. I w głębi duszy, szczerze mówiąc, byłam zmęczona opieraniem się. Zmęczona samotnością, spojrzeniami współpracowników, gdy opowiadali o swoich rodzinach, pytaniami znajomych: „Kiedy w końcu wychodzisz za mąż?”.

Nasze pierwsze spotkanie odbyło się w kawiarni w centrum miasta. Przybyłam wcześnie, zdenerwowana, ściskając serwetkę w dłoniach, a potem zobaczyłam go – wysokiego, o przystojnej twarzy, w eleganckim garniturze. Wszedł do kawiarni i rozejrzał się. Nasze oczy się spotkały, a on obdarzył mnie ciepłym, szczerym uśmiechem, który sprawił, że poczułam dreszcz w piersi. Podszedł do mojego stolika, szarmancko powitał mnie lekkim skinieniem głowy i dał znak, że cieszy się na spotkanie. Niezręcznie odwzajemniłam uśmiech, niepewna, jak właściwie rozmawiać z kimś, kto nie potrafi mówić. Ale Malik zdawał się wyczuć moje zażenowanie i wyjął z kieszeni notes i długopis.

„Proszę się nie wahać i mówić na głos” – napisał starannym, czytelnym pismem. „Jestem świetnym gadułą i rozumiem wszystko, co mówisz. Sam napiszę lub będę gestykulował”.

Rozmowa zaczęła się zaskakująco swobodnie. Zadawał pytania o moją pracę, zainteresowania i hobby. Pisał szybko, jego pióro sunęło po papierze, zostawiając proste linie. Opowiedziałam o mojej miłości do literatury, o tym, jak bardzo lubię uczyć i patrzeć, jak dzieci odkrywają świat książek. Słuchał, a raczej czytał z moich ust, a w jego oczach dostrzegłam autentyczne zainteresowanie.

„Zawsze podziwiałem nauczycieli” – napisał. „To szlachetny zawód. Kształtujecie przyszłe pokolenie i pomagacie dzieciom odnaleźć swoją drogę”.

Zarumieniłam się na jego słowa. Mało kto traktował moją pracę tak poważnie. Większość uważała, że ​​bycie nauczycielem angielskiego w szkole średniej to nie kariera, a jedynie sposób na zabicie czasu przed ślubem.

Spotykaliśmy się wielokrotnie. Malik zabierał mnie do ekskluzywnych restauracji, teatrów i na wystawy. Był uważny i troskliwy, zawsze pamiętając o moich preferencjach. Gdybym wspomniała, że ​​uwielbiam białe róże, z pewnością miałby ich bukiet na naszym kolejnym spotkaniu. Gdybym powiedziała, że ​​chcę obejrzeć konkretny film, kupowałby bilety na kolejny seans. Moja mama była wniebowzięta.

„Widzisz, mówiłam ci, że jest idealny” – powtarzała za każdym razem, gdy wracałam z randki. „Jest stabilny finansowo, szanowany i traktuje cię jak królową. Czego więcej potrzeba do szczęścia?”

Nie wiedziałam, jak odpowiedzieć. Z jednej strony Malik był naprawdę miłym człowiekiem. Był inteligentny i oczytany. Znaleźliśmy wiele wspólnego. Z drugiej strony coś we mnie się opierało. Może to był brak tej iskry, tej magii, o której czyta się w powieściach. A może to był po prostu strach przed poważnym zobowiązaniem po tylu latach życia singla.

Po trzech miesiącach znajomości Malik się oświadczył. Stało się to w Piedmont Park, gdzie często spacerowaliśmy. Uklęknął na jedno kolano, wyciągnął pudełko z pierścionkiem i napisał na kartce: „Aisho, uszczęśliwiasz mnie. Zostań moją żoną”.

Spojrzałam na niego, na pierścionek z dużym diamentem, który ewidentnie kosztował fortunę, i nie mogłam wykrztusić słowa. W mojej głowie kłębił się chaos myśli. Czy kochałam tego mężczyznę? Czy byłam gotowa go poślubić? Czy chciałam spędzić z nim resztę życia? Ale widziałam nadzieję w jego oczach. Widziałam, jak wiele to dla niego znaczyło. I przypomniały mi się słowa mamy. Miłość przyjdzie z czasem. Najważniejsze to szacunek i troska. Może miała rację. Może namiętna miłość istniała tylko w książkach, a w prawdziwym życiu ważniejsze były stabilność, niezawodność i poczucie bezpieczeństwa.

„Tak” – wyszeptałam, a Malik rozpromienił się. Wsunął pierścionek na mój palec, przytulił mnie, a ja poczułam, jak jego serce bije w piersi mocnym, miarowym rytmem, który powinien mnie uspokoić. Zamiast tego czułam jedynie dziwną pustkę w środku.

Kolejne 3 miesiące minęły w wirze przygotowań do ślubu. Moja mama zajęła się wszystkim. Wybrała salę balową na przyjęcie, sporządziła listę gości, zamówiła suknię, kwiaty i dekoracje. Czułam się jak outsiderka obserwująca własny ślub, a nie jak uczestniczka.

„Mamo, może powinniśmy zrobić coś skromniejszego” – próbowałam się kłócić, kiedy pokazała mi kosztorys przyjęcia na 120 gości. „Nie potrzebujemy aż tylu osób”.

Ale machnęła na mnie ręką. „Aisho, to wydarzenie, które zdarza się raz w życiu. Powinnaś zapamiętać ten dzień. Poza tym Malik nalega na porządne świętowanie. Chce pokazać wszystkim, jaką piękną ma żonę”.

Malik szczerze nie sprzeciwiał się żadnej decyzji mamy. Za każdym razem, gdy próbowałam z nim omówić szczegóły, kiwał tylko głową i pisał: „Ufam twojemu gustowi”. Ale wiedziałam, że to nie mój gust. To był gust mamy. I to mnie coraz bardziej irytowało.

Tydzień przed ślubem miałam załamanie. Siedziałam w swoim pokoju w kolejnej sukni ślubnej, którą mama zmusiła mnie przymierzyć. I nagle wybuchnęłam płaczem. Płacz wstrząsał moim ciałem, rozmazując makijaż. Nie rozumiałam, co się ze mną dzieje. Powinnam być podekscytowana, wyczekiwać ślubu i nowego życia. Zamiast tego czułam tylko strach i dezorientację. Mama weszła do pokoju i przestała mnie widywać.

„Aisha, co się stało?” W jej głosie słychać było szczerą troskę.

„Nie wiem, mamo” – szlochałam. „Nie wiem, czy dobrze robię. Nie jestem pewna, czy kocham Malika. Nie jestem pewna, czy chcę się z nim ożenić”.

Mama usiadła obok mnie i objęła mnie. „Kochanie, to tylko przedślubna trema. Wszystkie panny młode przez to przechodzą. Malik to wspaniały mężczyzna. Zaopiekuje się tobą, da ci stabilność i ochroni. I miłość. Miłość przyjdzie z czasem, kiedy zamieszkacie razem i założycie rodzinę”.

„A co, jeśli nie?” – wyszeptałam. „A co, jeśli nigdy go nie pokocham?”

Mama westchnęła i pogłaskała mnie po włosach. „Aisho, mieszkałam z twoim ojcem 23 lata. Wiesz, czego najbardziej żałuję? Tego, że tak bardzo pochłonęła nas miłość do siebie, że zapomnieliśmy o rzeczach praktycznych, o oszczędzaniu, zabezpieczeniu przyszłości, dbaniu o zdrowie, a kiedy zachorował, nie mieliśmy środków na dobre leczenie. Gdybym wybrała sobie bardziej stabilnego finansowo męża, może wszystko potoczyłoby się inaczej. Może twój ojciec nadal by żył”.

Jej słowa mnie przeszyły. Nigdy nie myślałam o tym w ten sposób. Nigdy nie obwiniałam mamy za śmierć taty. To był po prostu tragiczny wypadek, szybko postępująca choroba, której nie dało się powstrzymać.

„Mamo, to nie była twoja wina ani taty” – powiedziałem. „Po prostu tak się stało”.

Pokręciła głową. „Może, ale nie chcę, żebyś popełniła te same błędy. Malik da ci wszystko, czego potrzebujesz. Nigdy więcej nie będziesz w potrzebie. Nie będziesz się martwić o jutro, a to ważniejsze niż romantyczne uczucia, które z czasem przemijają”.

W każdym razie nie wiedziałam, co powiedzieć. Może miała rację. Może przeczytałam za dużo romansów i oczekiwałam od życia niemożliwego. Może stabilizacja i troska były naprawdę ważniejsze niż motyle w brzuchu i szybsze bicie serca na widok ukochanej osoby.

Dzień ślubu był słoneczny i ciepły. Obudziłam się wcześnie, niewyspana po niespokojnej nocy. Cały dom zamienił się w mrowisko. Mama krzątała się, wydając ostatnie instrukcje. Wizażystka i fryzjerka zdziałały cuda. ​​Moje druhny plotkowały, omawiając swoje stroje. Moja najlepsza przyjaciółka, Shayla, pomogła mi się ubrać. Była jedną z nielicznych, które wiedziały o moich wątpliwościach i lękach.

„Aisho, jeśli nie jesteś pewna, jeszcze nie jest za późno, żeby to odwołać” – szepnęła, zapinając niezliczone guziki mojej sukni.

Pokręciłam głową. „Nie, wszystko w porządku. Po prostu się denerwuję, jak wszystkie panny młode”.

Spojrzała na mnie uważnie. „Jesteś absolutnie pewna, że ​​tego chcesz? Bo ślub to nie tylko piękna suknia i przyjęcie. To decyzja na całe życie”.

„Wiem” – odpowiedziałam, patrząc na swoje odbicie w lustrze. Kobieta w śnieżnobiałej sukni, z zadbaną fryzurą i nieskazitelnym makijażem, patrzyła na mnie z zakłopotaniem. Była piękna, ale w jej oczach nie było radości, tylko rezygnacja. Ale ja już podjęłam decyzję. Malik był dobrym człowiekiem. Będziemy szczęśliwi.

Ceremonia w ratuszu minęła jak mgła. Pamiętam, jak powiedziałam „tak”. Malik wsunął mi obrączkę na palec i pocałował nas przy aplauzie gości. Jego usta były ciepłe i miękkie. Pocałunek był delikatny i niewinny, ale czułam jedynie dystans, jakby to nie działo się ze mną.

Przyjęcie w hotelowej sali balowej było wystawne. Mama nie szczędziła wydatków. Obrusy w stylu Królewny Śnieżki, świeże kwiaty na każdym stole, wykwintne dania, drogi szampan i 120 gości, z których większości nigdy wcześniej nie znałam. Krewni Malika, jego partnerzy biznesowi, znajomi mamy. Wszyscy się uśmiechali, gratulowali nam i życzyli szczęścia. Malik siedział obok mnie, trzymając mnie za rękę, od czasu do czasu pochylając się i pisząc coś w notesie.

Komplementy, delikatne słowa, które miały mnie uszczęśliwić. Zamiast tego czułem jedynie zmęczenie i pragnienie, by to wszystko szybko się skończyło. Mama wyglądała na szczęśliwą i zadowoloną. Przeskakiwała od stolika do stolika, przyjmując gratulacje i opowiadając o tym, jakiego wspaniałego zięcia zyskała. W jej oczach błyszczał triumf, jakby właśnie wygrała ważną bitwę.

„Twoja mama jest taka szczęśliwa” – napisała Malik, zauważając moje spojrzenie. „Naprawdę zależy jej na twoim szczęściu”.

Skinęłam głową, niezdolna odpowiedzieć na głos, czy mamie zależało na moim szczęściu, czy na własnym spokoju ducha, wiedząc, że jestem już ustabilizowana. Nie znałam odpowiedzi na to pytanie. Wieczór ciągnął się w nieskończoność: tańce, toasty, tradycyjne weselne zabawy. Uśmiechałam się, dziękowałam za gratulacje i zatańczyłam z Malikiem powolny taniec do romantycznej piosenki. Jego dłonie na mojej talii były mocne, ale nie lepkie. Prowadził mnie po parkiecie, jakbym była delikatną porcelanową lalką, którą trzeba chronić.

W końcu, około 23:00, przyjęcie zaczęło przygasać. Goście stopniowo wychodzili, życząc nam szczęścia i namawiając nas, żebyśmy wkrótce dali mamie wnuki. Mama całowała mnie wielokrotnie, szepcząc mi do ucha: „Dokonałaś właściwego wyboru, córko. Bądź szczęśliwa”. Potem przytuliła Malika, powiedziała coś do niego, a on skinął głową w odpowiedzi.

Wsiedliśmy do samochodu, który Malik wynajął na nasz ślub. Kierowca zawiózł nas do mojego nowego mieszkania, a raczej naszego apartamentu, jak mi mama ciągle przypominała. Malik kupił je miesiąc temu – dwupokojowe mieszkanie z dwiema sypialniami i dwoma sypialniami w nowym, ekskluzywnym wieżowcu niedaleko centrum Atlanty. Widziałam tylko jego zdjęcia. Powiedział, że chce mi zrobić niespodziankę, sam umeblując wszystko, żebym mogła się wprowadzić do wykończonego domu.

Podróż zajęła około 20 minut. Jechaliśmy w milczeniu. Malik patrzył przez okno, zamyślony, przygryzając wargę. Spojrzałam na swoje dłonie w białych rękawiczkach i na pierścionek na palcu, który wciąż wydawał się obcy i niewygodny.

W końcu dotarliśmy. Kierowca otworzył drzwi i życzył nam szczęścia. Malik wziął mnie pod ramię i weszliśmy do holu. Nowiutka, nieskazitelna winda wjechała na 18. piętro. Malik wyjął klucze, otworzył drzwi i weszliśmy do środka. Apartament był przestronny i jasny: duży salon z oknami od podłogi do sufitu, nowoczesna kuchnia i dwie sypialnie. Meble były nowe, drogie i gustownie dobrane. Wszystko wyglądało idealnie, jak na zdjęciu z magazynu wnętrzarskiego. Zdjąłem buty, a moje stopy z wdzięcznością dotknęły chłodnej, drewnianej podłogi. Mallet zamknął drzwi i zostaliśmy sami w ciszy apartamentu, który miał być teraz naszym domem.

A potem przemówił tym głębokim, lekko szorstkim głosem, który sprawił, że moje serce zamarło i zaczęło bić w szalonym tempie.

Siedziałem teraz w łazience, słuchając, jak znów puka do drzwi, błagając mnie, żebym wyszedł i porozmawiał. Ale nie potrafiłem przekręcić klucza, otworzyć drzwi i spojrzeć w oczy mężczyźnie, który udawał niemowę przez sześć miesięcy, a teraz chciał mi wytłumaczyć, dlaczego musiał to zrobić.

„Aisho, proszę”. Jego głos brzmiał błagalnie. „Wiem, że czujesz się zdradzona i masz do tego prawo, ale posłuchaj mnie. Wysłuchaj mnie, a potem zdecyduj, co dalej. Nie będę cię zatrzymywał, jeśli chcesz odejść, ale daj mi szansę, żebym ci to wyjaśnił”.

Spojrzałam na swoje odbicie w lustrze. Rozmazany tusz do rzęs, zaczerwienione oczy, drżące usta. Nie szczęśliwa panna młoda, a raczej ofiara jakiegoś misternego żartu. Wzięłam głęboki oddech, wstałam, umyłam twarz zimną wodą, osuszyłam ją ręcznikiem, po czym powoli przekręciłam klucz i otworzyłam drzwi.

Malik stał w korytarzu, opierając się plecami o ścianę. Nadal miał na sobie ślubny garnitur, rozpiął tylko kilka górnych guzików koszuli i zdjął marynarkę. Widząc mnie, wyprostował się i zrobił krok w moją stronę.

„Dziękuję za przybycie” – powiedział cicho. „Chodźmy do salonu i usiądźmy. To będzie długa rozmowa”.

Bezszelestnie minęłam go i weszłam do salonu, gdzie usiadłam na brzegu nowej skórzanej sofy. Malik usiadł w fotelu naprzeciwko, a nie obok mnie, jakby rozumiał, że potrzebuję między nami dystansu. Milczał przez długi czas, dobierając słowa. Potem wziął głęboki oddech i zaczął mówić.

To, co usłyszałem w ciągu następnych 30 minut, całkowicie zmieniło moje pojmowanie ostatnich 6 miesięcy, tego, kim naprawdę był Malik i jaką rolę odegrała w tym wszystkim moja matka.

„Nie jestem niemy, Aisho” – zaczął. „Nigdy nie byłem. Urodziłem się i wychowałem w normalnej rodzinie, chodziłem do normalnej szkoły i zdobyłem dyplom. Tak, jestem właścicielem firmy, sklepu z AGD. To prawda. Ale wszystko inne, co o mnie wiesz, to starannie skonstruowana historia”.

Wpatrywałem się w niego, nie wierząc własnym uszom. Mówił spokojnie, bez emocji, jakby mówił o pogodzie albo filmie, który obejrzał.

Dwa lata temu się ożeniłem. Moja żona miała na imię Chloe. Byliśmy razem przez 5 lat. Kochałem ją i myślałem, że jest nam dobrze. Okazało się jednak, że spotyka się z innym mężczyzną od dłuższego czasu, ponad roku. A kiedy się o tym dowiedziałem, po prostu spakowała walizki i odeszła. Powiedziała, że ​​jestem nudny i przewidywalny, a z tamtym jest ciekawiej.

Zatrzymał się, a ja dostrzegłem ból w jego oczach, prawdziwy, głęboki ból zdrady.

„Rozwód był trudny. Zażądała połowy firmy i połowy naszego majątku. I dostała to, bo byłem głupcem, który wierzył w miłość i nie miał umowy przedmałżeńskiej. Po rozwodzie przysiągłem sobie, że nigdy więcej nie wyjdę za mąż z miłości. Że następnym razem będę mądrzejszy i bardziej wyrachowany”.

„I wtedy postanowiłeś udawać niemowę” – wybuchnęłam. Mój głos był dziwny, chrapliwy od łez. „Żeby sprawdzić, czy kobieta wyjdzie za ciebie dla pieniędzy, a nie dla twojego uroku i elokwencji”.

Malik pokręcił głową. „Niezupełnie. Ten pomysł nie był tylko mój. To był wspólny plan z twoją matką”.

Zamarłam. Mama wiedziała. Nie tylko wiedziała. To ona była inicjatorką. Malik wstał, podszedł do okna i stał, patrząc na światła miasta.

„Denise Hulkcom jest moją matką chrzestną. Znamy się od dzieciństwa, choć przez wiele lat rzadko rozmawiałyśmy. Ale po moim rozwodzie dowiedziała się o mojej sytuacji i zaproponowała spotkanie. Powiedziała, że ​​chce pomóc”.

Słuchałem, nie wierząc własnym uszom. Mama była jego matką chrzestną. Nigdy o tym nie wspominała, nigdy nie powiedziała, że ​​zna Malika od dzieciństwa.

„Opowiadała mi o tobie” – kontynuował Malik – „że byłaś nauczycielką, że byłaś inteligentna, miła, domatorką, że nie byłaś rozpieszczona ani goniłaś za pieniędzmi i że cenisz prawdziwe zasady. I zaproponowała, żebyśmy się spotkali”.

„Ale po co udawać niemego?” Nie rozumiałem. „Skoro tak dobrze się o mnie wypowiadała, po co te wszystkie kłamstwa?”

Malik odwrócił się i spojrzał na mnie. „Bo się bałem. Bałem się, że znowu zostanę oszukany. Bałem się, że znowu zaufam niewłaściwej osobie. Denise zaproponowała ten plan. Powiedziała: »Jeśli Aisha zgodzi się wyjść za ciebie, mimo że nie umiesz mówić, to będzie dowód na to, że nie jest powierzchowna, że ​​interesuje ją ten mężczyzna, a nie jego umiejętność wygłaszania pięknych przemówień«”.

„Więc to był test, próba”. Poczułam, jak narasta we mnie gniew. „Ty i mama postanowiliście mnie przetestować jak papierek lakmusowy, żeby sprawdzić, czy jestem dla was wystarczająco dobra”.

„Aisho, to nie tak”. Malik zrobił krok w moją stronę. „Nigdy nie chciałem cię skrzywdzić, ale po tym, co przeszedłem, po prostu nie mogłem zaufać kobiecie, która zakochałaby się w moich słowach i obietnicach. Chciałem znaleźć kogoś, kto zaakceptuje mnie takim, jakim jestem, bez udawania”.

„Ale sam stworzyłeś to udawanie”. Zerwałem się z kanapy. „Udawałeś kogoś innego. Skąd mam wiedzieć, kim naprawdę jesteś, skoro okłamywałeś mnie od pierwszej randki?”

Malik milczał, nie mogąc znaleźć słów, by odpowiedzieć. I w tej ciszy nagle uświadomiłem sobie coś jeszcze, coś strasznego.

„Czekaj” – wyszeptałem. „Mamo, moja matka”. Nalegała na to małżeństwo, przekonując mnie, że jesteś idealna. Mówiła, że ​​miłość przyjdzie z czasem, że liczy się tylko stabilizacja. Ona… Ona mną manipulowała. Ułożyła mi życie bez mojej zgody.

Malik nie odpowiedział, ale w jego oczach dostrzegłam potwierdzenie. I wtedy poczułam, jak coś we mnie pęka. Nie gniew, nie ból, ale coś głębszego i bardziej bolesnego.

Zdrada. Zdrada ze strony osoby mi najbliższej, osoby, której ufałam przez całe życie.

„Wynoś się” – powiedziałem cicho. „Nie obchodzi mnie, dokąd pójdziesz. Do innego pokoju, do znajomych, do hotelu. Ale teraz nie chcę cię widzieć. Nie mogę”.

Malik zawahał się. „Aisha”

„Naprawdę tego żałuję. Wiem, że postąpiłem źle, ale daj mi szansę”.

„Wynoś się”. Podniosłam głos, a on się wzdrygnął. „Natychmiast, natychmiast”.

Skinął głową i ruszył w stronę drzwi. Na progu odwrócił się.

„Będę u brata. Oto jego numer, na wypadek gdybyś zdecydowała się porozmawiać”. Położył kartkę papieru na stole przy drzwiach. „I Aisho, proszę, wybacz mi. Naprawdę mi wybacz”.

Drzwi zamknęły się za nim, a ja zostałam sama w tym idealnym mieszkaniu, które urządził na nasze wspólne życie. Życie zbudowane na kłamstwie. Opadłam na sofę, objęłam kolana i płakałam. Płakałam nad wszystkim. Za straconymi złudzeniami, zawiedzionym zaufaniem, macierzyńską miłością, która okazała się tak dziwna i wypaczona. Płakałam, bo nie wiedziałam, kim jestem teraz – żoną czy oszukaną idiotką, która zadomowiła się jak bezmyślne dziecko.

Nie wiem, ile czasu minęło. Może godzinę, może więcej. Kiedy łzy w końcu przestały płynąć, wstałam, poszłam do łazienki, umyłam twarz, zdjęłam suknię ślubną, rzuciłam ją na podłogę i przebrałam się w prostą koszulę nocną, którą znalazłam w szafie w sypialni. Malik najwyraźniej zadbał o to, żeby były tu dla mnie ubrania. Położyłam się na łóżku, nakryłam się kocem i wpatrywałam w sufit. Myśli dręczyły mnie, nie dając mi spokoju.

Co mam teraz zrobić? Wybaczyć mu? Ale jak mogłabym wybaczyć takie oszustwo? Odejść. Ale dokąd miałabym pójść? Z powrotem do mamy, która była częścią tego planu.

Telefon na stoliku nocnym nagle zadzwonił i aż się wzdrygnęłam. Podniosłam go i zobaczyłam na ekranie imię mamy. Oczywiście, że dzwoniła. Pewnie chciała wiedzieć, jak przebiegła pierwsza noc poślubna. Czy wszystko w porządku z jej idealnym planem.

Długo wpatrywałem się w ekran, a potem nacisnąłem przycisk „Odrzuć”. Nie mogłem już z nią rozmawiać. Nie wiedziałem, co powiedzieć ani jak nie krzyczeć. Telefon zadzwonił ponownie. Ponownie odrzuciłem połączenie.

Potem przyszła wiadomość.

„Aisha, dlaczego nie odbierasz? Wszystko w porządku? Proszę, zadzwoń do mnie.”

Rzuciłam telefon na łóżko i zakryłam twarz dłońmi. Nie, mamo. Nic nie jest w porządku. Twój idealny plan legł w gruzach, bo zapomniałaś o jednym drobnym szczególe. Nie jestem rzeczą, którą można zorganizować i zapomnieć. Jestem żywą osobą z uczuciami, z prawem do prawdy i prawem do własnego życia.

Nie mogłam spać. Przewracałam się z boku na bok, próbując znaleźć wygodną pozycję, ale myśli nie dawały mi spokoju. Przypomniałam sobie wszystkie moje randki z Malikiem. Każdą chwilę, gdy gestykulował albo pisał notatki. Czy to wszystko było grą? Czy każdy gest, każdy uśmiech kłamstwem? Ale jednocześnie pamiętałam jego oczy, ciepłe, uważne, w których widziałam szczerość, i jego troskę, dbałość o szczegóły.

Czy to wszystko było udawaniem, czy też naprawdę coś do mnie czuł?

„Nie” – wyszeptałam w ciemność. „Jak on mógł czuć coś do kogoś, kogo oszukał od pierwszego spotkania?”

Tuż przed świtem w końcu zapadłem w niespokojny sen. Śnił mi się ślub, ale wszyscy goście byli bezosobowymi cieniami, a Malik stał przy ołtarzu z ustami zaklejonymi grubą nicią. Próbowałem krzyczeć, próbowałem powiedzieć, że to źle, ale żaden dźwięk nie wydobył się z mojego gardła.

Obudziło mnie pukanie do drzwi. Jasne światło słoneczne wpadało przez okno, wskazując, że jest już grubo po południu. Wstałem, włożyłem szlafrok i podszedłem do drzwi, wciąż oszołomiony i zdezorientowany. Spojrzałem przez wizjer i zobaczyłem mamę. Stała tam z torbami z zakupami w rękach, wyglądając na zaniepokojoną. Zawahałem się, nie wiedząc, czy otworzyć, ale mama uporczywie pukała ponownie i zdałem sobie sprawę, że nie odejdzie, dopóki nie porozmawiamy.

Otworzyłem drzwi. Mama weszła, położyła torby na podłodze i przyjrzała mi się uważnie.

„Aisha, co się stało? Wyglądasz okropnie. Czemu nie odbierałaś moich telefonów? Gdzie jest Malik?”