Mój zmarły dziadek-milioner ostrzegł mnie we śnie, żebym jutro nie prowadził samochodu — o zachodzie słońca wiedziałem, że ktoś, kogo kochałem, po cichu zaplanował, że nie wrócę do domu

Mój zmarły dziadek milioner ostrzegł mnie we śnie: „Jutro nie jedź samochodem”. Powód? Przerażający

Nazywam się Tobias Lockwood, mam trzydzieści pięć lat i jestem pracownikiem banku w Phoenix w Arizonie. Tej nocy, kiedy to wszystko się zaczęło, obudziłem się gwałtownie, jakby niewidzialna ręka zamknęła mi się na gardle.

Pot lał się ze mnie strumieniami, przesiąkając prześcieradło. Koszulka kleiła mi się do piersi i pleców. Serce waliło mi tak głośno, jakby miało przebić mi żebra. Właśnie śnił mi się mój dziadek – człowiek, który wychował mnie jak drugiego ojca, człowiek, który zmarł dwa lata wcześniej.

We śnie stał przede mną dokładnie tak, jak wyglądał w wieku siedemdziesięciu lat: wysoki, szczupły, z posturą starego ranczera i głębokimi pustynnymi zmarszczkami na czole. Ale jego oczy były inne. Były szeroko otwarte, dzikie z przerażenia.

Jego głos był niski i chrapliwy, ale pełen absolutnego autorytetu.

„Nie jeździj jutro autostradą, Tobiaszu. Nie” – powiedział.

Mówił z naciskiem, niemal tracąc panowanie nad sobą, a jego stare oczy wypełniał strach. Widziałam każdą zmarszczkę na jego czole, widziałam, jak wyciąga do mnie rękę, jakby próbowała odciągnąć mnie od niewidzialnego klifu.

Potem wszystko zrobiło się czarne.

Obudziłam się gwałtownie, łapiąc oddech.

Moja żona, Valentina, leżała obok mnie w naszym domu na obrzeżach Phoenix. Poruszyła się i przetoczyła w moją stronę. Delikatne światło nocnej lampki rzucało ciepłe światło na jej rysy. Wyglądała tak pięknie, że złapałem się na myśli, jak to często bywało, że wciąż nie do końca rozumiem, jakim cudem udało mi się spotkać to szczęście.

Zamrugała sennie.

„Co się stało, kochanie? Kolejny koszmar?” – mruknęła.

Przełknęłam ślinę i próbowałam uspokoić oddech.

„Nic się nie stało” – powiedziałem. „Po prostu dziwny sen”.

Nawet ja słyszałem drżenie własnego głosu.

Walentyna podparła się na łokciu, jej długie, ciemne włosy opadły na ramiona. Położyła mi chłodną dłoń na czole.

„Płoniesz” – powiedziała. „Jesteś pewien, że wszystko w porządku?”

Skinąłem głową i delikatnie pociągnąłem jej dłoń w dół, splatając moje palce z jej palcami, jakbym chciał pokazać, że wszystko jest w porządku.

Ale za moim spokojnym wyrazem twarzy wciąż dźwięczało ostrzeżenie dziadka.

Nie powiedziałem jej, co powiedział. Nie odważyłem się. Brzmiało to szalenie – nawet dla mnie.

Mój dziadek nie żył już dwa lata. Myśl, że pojawił się we śnie tylko po to, żeby mnie ostrzec, żebym nie jeździł autostradą następnego dnia? Kto miał w to uwierzyć?

„Śpij dalej, kochanie” – wyszeptałam. „Jutro muszę wcześnie wstać”.

Przyglądała mi się jeszcze przez sekundę, jej wzrok przeszukiwał moją twarz, jakby mogła mnie przejrzeć na wylot. Potem westchnęła cicho, odwróciła się i naciągnęła kołdrę.

Leżałam wpatrując się w ciemność z szeroko otwartymi oczami. Cisza w sypialni wydawała mi się niepokojąca. Tykanie zegara na stoliku nocnym brzmiało, jakby odliczał czas do czegoś strasznego.

Następnego ranka obudziłam się z ciężką głową i ściśniętą klatką piersiową. Czułam zapach świeżej kawy unoszący się z dołu.

Walentyna była już w kuchni.

Zwykle nie zwlekała się z łóżka przed wpół do ósmej, ale kiedy spojrzałem na zegarek, była tuż przed szóstą. Stała przy kuchennym blacie, otulona kremowym szlafrokiem, z kubkiem kawy w ręku i bezmyślnie wpatrywała się w okno, w naszą cichą ulicę w Arizonie.

Zszedłem na dół, celowo robiąc hałas, żeby mogła usłyszeć, że idę.

Wzdrygnęła się tak mocno, że prawie upuściła kubek.

„Boże, ale mnie wystraszyłeś” – powiedziała z wymuszonym śmiechem, który nie sięgnął jej oczu. „Wcześnie wstałeś”.

„Tak” – odpowiedziałem, otwierając lodówkę i wyjmując butelkę wody. „Nie mogłem spać”.

Każdy, nawet najcichszy dźwięk – ciche skrzypnięcie z garażu, wiatr muskający drzewa, szelest liści na zewnątrz – sprawiał, że ramiona Valentiny napinały się. Podskakiwała na odgłosy, których wcześniej nie słyszała.

Była na krawędzi. Bardzo na krawędzi.

Ale dlaczego?

Próbowałem to zignorować. Włożyłem kurtkę i chwyciłem kluczyki. Kiedy otworzyłem drzwi garażu, moje kroki zatrzymały się.

Moje lśniące, czarne Audi stało tam pod jasnymi światłami garażu, nieskazitelne, znajome. Zwykle nie zastanawiałem się dwa razy. Po prostu wsiadałem i jechałem.

Ale tego ranka zamarzłem.

Stałem przed drzwiami kierowcy, kluczyki wbijały mi się w dłoń, a serce waliło mi jak młotem.

Za mną w drzwiach pojawiła się Valentina, a jej wysokie obcasy stukały o beton.

„Co się stało?” zapytała lekko. „Spóźnisz się do pracy”.

„Nic” – odpowiedziałem trochę za szybko.

Ale moje stopy nadal nie chciały się ruszyć.

Podeszła trochę bliżej. Zobaczyłem, jak ściskała brzeg płaszcza tak mocno, że aż zbielały jej kostki.

„Naprawdę wszystko w porządku?” zapytała ponownie, tym razem łagodniejszym głosem, jakby obawiała się, że ktoś może ją podsłuchać.

Spojrzałem prosto w jej duże brązowe oczy.

Tego ranka nie wytrzymała mojego spojrzenia dłużej niż trzy sekundy.

„Nic mi nie jest” – powiedziałem.

Otworzyłem drzwi samochodu. W chwili, gdy moja dłoń dotknęła kierownicy, dreszcz przebiegł mi po plecach. W mojej głowie znów pojawił się głos mojego dziadka.

Nie prowadź.

Poczułem mrowienie na skórze.

Znów zatrzasnąłem drzwi.

„Zmieniłem zdanie” – powiedziałem, starając się brzmieć swobodnie. „Chyba oddam dziś samochód do przeglądu”.

Walentyna stała tam z rozchylonymi ustami, jakby chciała coś powiedzieć, ale milczała. Spojrzała na mnie, potem na samochód, a potem na zegarek.

„No cóż” – powiedziała w końcu – „to najpierw pójdę do pracy”.

Szybko pocałowała mnie w policzek, jej usta były zimne, a potem prawie pobiegła do swojego BMW. Silnik ryknął, a ona wycofała z podjazdu tak gwałtownie, że opony zapiszczały na chodniku.

Stałem sam w garażu i obserwowałem, jak znika smuga spalin.

Ciężkie uczucie strachu ścisnęło moją pierś, jakby ktoś położył tam głaz.

Wyciągnąłem telefon i zadzwoniłem do warsztatu, z którego zawsze korzystałem — tego oddalonego zaledwie o dziesięć minut od domu.

„Czy możesz wysłać mechanika, żeby sprawdził mój samochód w domu jak najszybciej?” – zapytałem. „Nie czuję się bezpiecznie, prowadząc go”.

Pół godziny później, w małej lawecie, podjechał młody mechanik w poplamionym smarem, biało-niebieskim uniformie. Powtarzałem sobie, że przesadzam. Że to niedorzeczne. Że pozwalam, by sen dyktował mi dzień.

Ale nie mogłem pozbyć się tego uczucia.

Zaprowadziłem go do garażu.

„Jakiś konkretny problem?” zapytał, kucając przy przednim zderzaku.

Włożyłem ręce do kieszeni, próbując sprawiać wrażenie spokojnego.

„Nie jestem pewien” – powiedziałem. „Po prostu zrób pełne sprawdzenie”.

Położył się płasko na betonie i wsunął się pod samochód, oświetlając podwozie snopem światła latarki.

Minęło kilka minut.

Potem usłyszałem, jak mruknął: „Aha. Jest”.

Cisza się przedłużała.

„Wszystko w porządku tam na dole?” – zawołałem, a mój głos już zaczynał się trząść.

Wysunął się spod samochodu, a jego twarz nagle przybrała poważny wyraz.

„Masz problem z układem hamulcowym” – powiedział. „Jeden z przewodów płynu hamulcowego ma drobne pęknięcie. Może najwyżej pół centymetra. Ale to wystarczy, żeby płyn zaczął powoli wyciekać. Gdybyś wyjechał na autostradę i jechał przez chwilę z dużą prędkością, prawdopodobnie całkowicie straciłbyś hamulce”.

Serce mi zamarło.

„Czy ono po prostu… rozerwało się samo z siebie?” – zapytałem, choć część mnie już znała odpowiedź.

Pokręcił głową.

„Niemożliwe, żeby to się stało naturalnie” – powiedział cicho. „Cięcie jest zbyt czyste. Tak nie wygląda normalne zużycie. Ktoś celowo je naciął. Tylko na tyle, żeby powoli przeciekało, zamiast natychmiast się zepsuć. Bardzo trudno to zauważyć, chyba że wejdzie się pod samochód i się rozejrzy.”

Poczułem, jak krew w moich żyłach zamienia się w lód.

Ciągle mówił o odholowaniu samochodu do warsztatu w celu przeprowadzenia dokładnego przeglądu, ale jego głos zmienił się w odległy szum.

Jedna myśl powtarzała się w mojej głowie niczym zerwana taśma:

Kto chce, żebym odszedł?

A potem tuż za nią pojawiła się kolejna myśl, ostrzejsza i jeszcze bardziej przerażająca.

Jak bardzo zdenerwowana była Walentyna dziś rano, kiedy stałem przed samochodem? Dlaczego odeszła w takim pośpiechu, jakby przed czymś uciekała?

Wczorajszy sen nie był zwykłym koszmarem.

To było ostrzeżenie – od jedynej osoby na tym świecie, która kochała mnie bezwarunkowo.

Udało mi się uniknąć czegoś strasznego.

A ktokolwiek chciał mnie skrzywdzić, był bliżej, niż chciałem wierzyć.

Zadzwoniłem po taksówkę, żeby zawiozła mnie do banku. Jadąc do centrum Phoenix, siedziałem sztywno i milczałem, wpatrując się w znajomy ruch na autostradzie I‑10, ale tak naprawdę nic nie widziałem. Jedyne, co mogłem sobie wyobrazić, to maleńka, idealnie prosta szczelina pod moim samochodem.

Kierowca kilka razy próbował zagaić krótką pogawędkę. Ledwo odpowiedziałem.

W banku poruszałem się po holu niczym duch.

Koledzy mnie przywitali. Skinąłem głową. Usiadłem przy biurku i wpatrywałem się w ekran komputera. Liczby migały przede mną, ale nie potrafiłem odczytać ani jednej.

Za każdym razem, gdy dzwonił telefon, serce podskakiwało mi w piersiach. Bałam się, że to warsztat powie mi coś jeszcze gorszego.