Mój zięć wykopał moją córkę i noworodka w zamieć dla swojej kochanki

Wkroczyli dumnie niczym bohaterowie-zwycięzcy. Jaime wciąż filmował. Blake już kalkulował, jak wydać pieniądze na zbawienie. Patrice rozglądała się po pokoju, jakby była jego właścicielką.

Uprawnienia spływały do ​​nich falami.

„To niesamowite” – Jaime zachwycała się swoim aparatem. „Najwyższe piętro Butler Capital. Widzę całe miasto. Poczekajcie, aż zobaczycie podpisywanie kontraktu, chłopaki. To będzie epickie”.

Patrice wygładziła żakiet Chanel i przemówiła do zebranych władczym tonem osoby przyzwyczajonej do tego, że wszyscy ją słuchają.

„Jesteśmy tu, żeby spotkać się z prezesem. Mam nadzieję, że to nie potrwa długo. Czeka na nas prywatny odrzutowiec”.

To był mój sygnał.

Obróciłem krzesło powoli i celowo, pozwalając im oglądać mnie kawałek po kawałku.

Najpierw stalowoszary garnitur Armaniego, który był moją zbroją w tysiącu bitew. Potem idealnie ułożone włosy, teraz krótsze, ostrzejsze, okalające twarz, którą uznali za należącą do biednego wieśniaka. Wreszcie moje oczy, spokojne, opanowane i absolutnie bezlitosne.

„Cześć, Blake” – powiedziałem, a mój głos niósł się po pokoju z idealną wyrazistością. „Cześć, Patrice. Jaime.”

Cisza była ogłuszająca.

Blake otworzył i zamknął usta jak ryba łapiąca powietrze. Patrice zbladła pod drogim makijażem. Telefon Jaime’a drżał w jej dłoni, wciąż nagrywając, uwieczniając ich szok dla potomności.

„Do diabła?” – wyjąkał w końcu Blake, rozglądając się dziko. „Jak to… ochrona? Niech ktoś wezwie ochronę.”

Nie ruszyłem się z krzesła. Nie podniosłem głosu. Nie musiałem.