Mój tata obszedł mój nowy, pięciopokojowy dom i spokojnie oznajmił, że powinienem oddać go mojej siostrze – jego tak zwanemu złotemu dziecku. Powiedziałem mu po prostu, że nie musi się o nią tak bardzo martwić, że powinien przestać mnie dla niej poświęcać, bo prawda jest taka, że ​​nigdy nie była jego biologiczną córką.

Rozrzuciłam nasiona dzikich kwiatów w pobliżu ganku, nie spodziewając się niczego, a skończyło się feerią barw, która ignoruje moje próby uporządkowania. Wsadzam zioła do doniczek przy drzwiach kuchennych – bazylię, rozmaryn, tymianek – i obrywam ich listki podczas gotowania, miażdżąc je między palcami, żeby wdychać zapach.

W domu przemalowuję ściany, kiedy mam na to ochotę. Przestawiam meble. Buduję kolejną półkę na książki, tę prostszą niż poprzednią. Kupuję dzieło sztuki, którego „nie potrzebuję”, ale o którym nie mogę przestać myśleć.

Czasami, późno w nocy, siadam na kanapie przy zgaszonym świetle i patrzę, jak cienie rozciągają się po suficie. Myślę o wszystkim, co się wydarzyło. O wyrazie twarzy mojego ojca, kiedy powiedziałem mu prawdę. O brzmieniu głosu mojej siostry, kiedy powiedziała, że ​​nie wie.

Myślę o mamie siedzącej na huśtawce na ganku i ściskającej moją dłoń.

Nie jesteś odpowiedzialny za szczęście innych. Nie twoim zadaniem jest naprawianie wszystkiego.

Te słowa stały się moim kompasem.