Mój mąż zażądał rozwodu, ponieważ służąca „nosiła jego syna” — czekałam tylko na wyniki DNA, które pozostawiły go bez słowa.

„Co dokładnie spróbować?” – zapytałem. „Udawać, że nic się nie stało? Włożyć to dziecko z powrotem do pudełka, które otworzyłeś?”

„Przerwę ją” – powiedział szybko, wskazując kciukiem przez ramię na Marissę, która stała nieruchomo, a po jej twarzy płynęły ciche łzy. „Zakończę to. Zrobię, co zechcesz. Ja… wybieram ciebie. Powinienem był wybrać ciebie przez cały czas”.

I tak to się stało.

Rzecz, o której kiedyś marzyłem, że usłyszę.

Przeprosiny.

Apel.

Przyznanie, że to mnie naprawdę kochał.

Dziwne, ale w tamtej chwili zabrzmiało to… tanio.

Jak godność w wersji wyprzedażowej.

Wyciągnął do mnie rękę.

Cofnąłem się.

„Nie” – powiedziałem.

Zamrugał.

„Olivio” – wyszeptał. „Proszę. Nie wyrzucaj tego”.

„Jason Hayes” – powiedziałem spokojnym głosem – „porzuciłeś nas miesiące temu. Dla kobiety, którą znałeś od pół roku i dziecka, którego nie raczyłeś udowodnić, że jest twoje”.

Wyciągnęłam z torebki drugą kopertę.

Grubszy.

Bardziej formalnie.

Podałem mu ją.

Wpatrywał się w niego, jego klatka piersiowa unosiła się i opadała.

„Co to jest?” zapytał, chociaż myślę, że już wiedział.

„Moje papiery rozwodowe” – powiedziałem. „Podpisane przeze mnie. Czekam na twój podpis”.

Przełknął ślinę.

„Olivia—”

„Zamierzałem ci je dać tak czy inaczej” – powiedziałem. „Niezależnie od tego, czy test wskazał zero, czy sto. Bo w obu przypadkach pokazałeś mi dokładnie, kim jesteś”.

Jego szczęka drżała.

„Popełniłem błąd” – powtórzył.

„Dokonałeś wyboru ” – powiedziałem, pozwalając słowu wybrzmieć. „Wybrałeś upokorzenie mnie. Nazwanie mnie złamaną. Wyrzucenie mnie z domu z walizką, jakbym była twoją pomocą, której się znudziłeś. Wybrałeś świętowanie zapłodnienia kobiety na tyle młodej, że mogłaby być twoją stażystką, zanim dowiedziałeś się cokolwiek o dziecku i kobiecie, która je nosi”.

Podszedłem bliżej.

Zniżyłem głos tak, aby tylko on mógł mnie usłyszeć.

„Następnym razem, kiedy będziesz chciał pozbyć się dobrej kobiety” – szepnąłem – „przynajmniej upewnij się, że to twoje dziecko”.

Jego twarz się zmarszczyła.

„Proszę” – wyszeptał. „Proszę, Liv. Nie rób tego. Nie możemy tak skończyć”.

Myślałam o dniu naszego ślubu.

O ślubach, które złożył, o torcie, który pokroiliśmy, o tańcu, który zatańczyliśmy do piosenek Eda Sheerana, podczas gdy moja ciotka płakała w kącie.

Już skończyliśmy.

Był zbyt pochłonięty własnym dramatem, żeby to zauważyć.

„Już to zakończyłam” – powiedziałam cicho. „W końcu nadrobiłaś zaległości”.

Położyłem długopis na dokumentach.

Obrócony.

I odszedł.

Nie oglądałem się za siebie.

Nie na Jasona, zgarbionego.

Nie na Marissę, która cicho szlochała.

Nie przy rzędzie maleńkich kołysek.

Wyszedłem ze szpitala z pustymi rękami i kręgosłupem ze stali.

EPILOG
Wieść się rozeszła.

Zwłaszcza na przedmieściach.

W ciągu tygodnia wyobrażenie Jasona Hayesa — odnoszącego sukcesy mężczyzny, oczekującego dziecka — rozpadło się.

Wszystko zaczęło się od szeptów.

Słyszałeś?
To nie jego dziecko.
Rzucił Olivię bez powodu.

Potem zaczęto ujawniać szczegóły.

Ktoś w szpitalu rozmawiał.
Ktoś w barze rozpoznał barmana.
Ktoś widział Marissę opuszczającą miasto z torbą podróżną i płaczącym noworodkiem.

Pod koniec miesiąca Marissy już nie było.

Najwyraźniej zostawiła notatkę.

Przepraszam.

Za trudne.

Idę do domu.

Barman nie chciał być ojcem.

Jason został z pustym pokojem dziecięcym i kontem bankowym, które nagle wydawało się mniejsze, bez mojej pensji, która by to rekompensowała.

Zadzwonił.

Wysłano SMS-a.

Wysłano e-mailem.

Treść wiadomości była różna: od gniewnej po żałosną.

„Zrujnowałeś mi życie.”

Następnie:

„Przepraszam. Zachowałem się głupio.”

Następnie:

„Proszę. Po prostu ze mną porozmawiaj.”

Nie odpowiedziałem.

Ani razu.

Ostatni raz rozmawialiśmy na szpitalnym korytarzu, otoczeni obcymi ludźmi, noworodkami i stęchłym środkiem dezynfekującym.

Niektórzy mówili, że powinnam go przyjąć z powrotem.

„Wyciągnął wnioski” – argumentował jeden ze wspólnych znajomych. „Każdy popełnia błędy”.

„Upokorzył ją” – odparł inny. „Nie ma już drugiej szansy”.

Mój terapeuta zapytał mnie, czego chcę .

Nie tego chcieli moi rodzice, nie tego oczekiwało społeczeństwo, nie tego oczekiwałaby komedia romantyczna.

„Chcę pokoju” – powiedziałem.

„Czy to go dotyczy?” – zapytała.

Nawet nie musiałem o tym myśleć.

„Nie” – powiedziałem.

Więc podpisałam papiery rozwodowe.

Wyprowadziłem się oficjalnie.

Zmieniłam nazwisko z powrotem na panieńskie we wszystkich dokumentach – prawie jazdy, służbowym adresie e-mail i mediach społecznościowych.

Znalazłem nowe mieszkanie ze światłem słonecznym i skrzypiącymi drewnianymi podłogami.

Kupiłem psa ze schroniska.

Znów zacząłem malować.

Wybrałam się sama na wybrzeże, gdzie usiadłam na zimnej plaży z książką i termosem kawy i pomyślałam: „Jestem w porządku. Nawet w takiej sytuacji”.

Przez jakiś czas nie umawiałam się na randki.

Nie spieszył się, żeby „iść dalej” i cokolwiek udowadniać.