Mój mąż powiedział, że wybiera się na ryby na weekend – aż poczułam dziwny zapach perfum. Otworzyłam jego torbę podróżną, żeby sprawdzić, i zamarłam, gdy znalazłam miękki, różowy kawałek koronki złożony starannie między dwiema jego koszulami, starannie jak na tacy. Nie powiedziałam ani słowa. Po prostu po cichu zamieniłam jego codzienne tabletki na mocną dawkę środków przeczyszczających – wystarczająco, żeby zawrócił, zanim zdążył „zarzucić wędkę”. A to był dopiero początek…

Następnie odwróciła się i poszła z powrotem do samochodu.

Opony zapiszczały, gdy ruszyła.

Tego wieczoru Tom skonfrontował się ze mną.

„Czy jej groziłeś?”

Powiedziałem jej prawdę.

„Tracisz rozum” – warknął. „Robisz z siebie idiotę”.

Odpowiedziałem na jego gniew milczeniem.

Im głośniej krzyczał, tym bardziej się uspokajałam.

W końcu wstałem.

„Powinieneś iść” – powiedziałem. „Zostań z nią na noc. Oboje będziecie lepiej spać”.

Zaczekał, aż oddam mu pieniądze.

Nie, nie zrobiłem tego.

Zatrzasnął drzwi.

A dom na chwilę zadrżał.

Potem — spokój.

Prawdziwy pokój.

Przez następne kilka dni nic nie robiłem. Żadnych telefonów. Żadnego gonienia. Żadnego błagania.

Spacerowałem. Czytałem. Gotowałem sobie małe posiłki.

Cisza, która kiedyś mnie dusiła, teraz wydawała się czysta.

Prawie święty.

Richard zadzwonił raz.

„Zatrudnił prawnika” – powiedział.

„Dobrze” – odpowiedziałem. „Idźmy dalej”.

A kiedy się rozłączyłem, zdałem sobie sprawę, że oni oboje coś kombinują.

Tom i Jennifer spodziewali się łez.

Żebranie.

Dezorientacja.

Zamiast tego spotkali ciszę i stały cel.

To ich wystraszyło.

I ten strach – cichy, kontrolowany – wydawał się pierwszą szczerą rzeczą, jaką Tom mi powiedział od lat.

Tej nocy siedziałem przy oknie z kieliszkiem wina i obserwowałem migotanie latarni ulicznych.

Po raz pierwszy od dziesięcioleci nie czekałem, aż ktoś wróci do domu.

Już tam byłem.

A w ciemności, przy szumie morskiego wiatru wśród drzew, zrozumiałem coś z całkowitą pewnością.

To nie był koniec.

To był początek wszystkiego, co miało nastąpić.