Mój mąż i jego matka zostawili mnie na zewnątrz, na zimnym deszczu, kiedy byłam w szóstym miesiącu ciąży. Przez szybę pukałam i wołałam, aż zgasły światła. O północy wróciłam – z kimś, kogo się nie spodziewali. Kiedy drzwi się otworzyły, mój mąż zamilkł, a szyba teściowej wysunęła się i rozbiła, gdy rozpoznała mężczyznę.

„Jak sobie chcesz. Ale ja już nie będę grzeczny w tej kwestii.”

Znów złapał mnie za ramię i pociągnął w stronę drzwi wejściowych. Walczyłam z nim, krzycząc i drapiąc go po dłoniach, ale był o wiele silniejszy ode mnie. Otworzył drzwi, a do środka wpadł zimny październikowy deszcz, natychmiast nas przemoczywszy.

„Thomas, proszę cię, przestań…”

Wyrzucił mnie na werandę. Upadłam ciężko na czworaki, drapiąc dłońmi szorstki beton. Zanim zdążyłam wstać, usłyszałam szczęk zasuwki. Zerwałam się na równe nogi i zaczęłam walić w drzwi.

„Wpuść mnie! Wpuść mnie!”

Przez matowe szkło mogłem zobaczyć ich oboje, jak tam stoją i obserwują mnie.

„Proszę” – krzyknęłam ochrypłym głosem. „Nie mam telefonu. Nie mam kluczy. Nie mam niczego”.

Deszcz lał coraz mocniej, przemakając mój cienki sweter i legginsy w kilka sekund. Było czterdzieści stopni, może nawet mniej z powodu wiatru. Trzęsłam się z zimna, zęby szczękały mi tak mocno, że ugryzłam się w język i poczułam smak krwi.

„Thomasie, proszę – pomyśl o dziecku. O swojej córce.”

Odwrócił się. Diane zatrzymała się jeszcze chwilę i nawet przez zniekształcone szkło widziałem jej uśmiech. Potem światło w salonie zgasło, pogrążając mnie w ciemności.

Nie wiem, jak długo tam stałam, waląc w drzwi. Minuty, godziny? Czas stracił sens, mierzony jedynie narastającym zimnem przenikającym moje kości i narastającą desperacją w piersi. Okolica była cicha. Nasz dom stał na dwóch akrach ziemi, wystarczająco daleko od sąsiadów, żeby nikt nie słyszał mojego krzyku. Deszcz lał teraz strumieniami, błyskawice przecinały niebo, grzmoty sprawiały, że drżałam całym ciałem. Byłam przemoczona do suchej nitki, trzęsłam się tak mocno, że ledwo trzymałam się na nogach. Ręce krwawiły mi od walenia w drzwi. Kolana miałam obtarte od upadku.

Ale gorsze od bólu fizycznego było spustoszenie emocjonalne. To był mężczyzna, którego kochałam – mężczyzna, którego poślubiłam, mężczyzna, którego dziecko nosiłam – a on wyrzucił mnie w burzę, jakbym była śmieciem.

Zszedłem po schodach ganku, myśląc, że może uda mi się wybić szybę i jakoś wrócić do środka. Ale wszystkie okna na parterze były zamknięte na klucz i nie miałem siły ich wyważyć. Spróbowałem otworzyć garaż, ale klawiatura była zmieniona. Spróbowałem tylnych drzwi, ale też były zamknięte.

Zaplanowali to — każde wyjście, każde wejście, każdą możliwą drogę powrotną — wszystko zabezpieczyli.

Wylądowałam z powrotem na ganku, tuląc się do drzwi, próbując zachować resztki ciepła. Moja córka wierciła się we mnie jak szalona, ​​zaniepokojona moim przyspieszonym tętnem i spadającą temperaturą ciała. Objęłam się ramionami, płacząc i przepraszając ją.

„Przykro mi, kochanie. Tak mi przykro. Mamusia sobie z tym poradzi. Wszystko będzie dobrze”.

Ale nie wiedziałam jak. Nie miałam telefonu, portfela, kluczy ani płaszcza. Najbliższy sąsiad był pół mili stąd i nie byłam pewna, czy dam radę dojść tak daleko w moim stanie. A nawet gdybym mogła, co bym im powiedziała? Mąż zamknął mnie na klucz? Pewnie kazaliby mi po prostu to z nim załatwić. Kłótnie par – nie ich sprawa.

Wtedy to poczułem – skurcz. Zaczęło się nisko w podbrzuszu, uczucie ściskania, które sprawiło, że zamarłem. Na początku myślałem, że to tylko od zimna albo stresu. Ale potem znowu się powtórzyło, tym razem silniejsze, i poczułem, jak coś ciepłego spływa po wewnętrznej stronie uda.

„Nie” – wyszeptałem. „Nie, nie, nie, proszę, nie”.

Wcisnęłam dłoń między nogi i uniosłam ją z powrotem do światła na ganku. Krew. Niewiele, ale wystarczająco – wystarczająco, by przeszył mnie czysty strach.

„Thomas.” Zapukałem do drzwi jeszcze raz, mocniej, zostawiając odciski zakrwawionej dłoni na pomalowanym na biało drewnie. „Thomas, coś jest nie tak. Dziecko – proszę.”

Nic. Żadnej odpowiedzi. W domu panowała ciemność i cisza.

Miałam ją stracić. Miałam ją stracić na tym ganku, w deszczu, sama – podczas gdy mój mąż i jego matka siedzieli w środku i słuchali moich błagań.

Skurcz znów się pojawił – tym razem ostrzejszy – i zgięłam się wpół, krzycząc z bólu. To nie mogło się dziać. Byłam dopiero w szóstym miesiącu. Była za mała, za wcześnie. Jeśli teraz zacznę rodzić, nie przeżyje.

„Proszę” – szlochałam – nie wiedząc już, do kogo mówię. Do Boga, do wszechświata, do każdego, kto mógłby mnie słuchać. „Proszę, nie zabieraj mi dziecka. Ona jest wszystkim, co mam. Proszę”.

Kolejny skurcz i więcej krwi. Czułam to teraz, ciepło w zimnym deszczu, który wsiąkał w moje legginsy. Potrzebowałam szpitala. Potrzebowałam pomocy. Potrzebowałam Alexe’a.

Wróciły do ​​mnie jego słowa sprzed trzech lat. Kiedy normalny świat pokaże ci, jaki naprawdę jest – kiedy cię zmiażdży i wypluje – zadzwoń do mnie. Nieważne co. Nieważne kiedy.

Ale nie miałam telefonu. Nie mogłam do nikogo zadzwonić. Miałam tu umrzeć. Albo moje dziecko. Albo my oboje.

Upadłem na schody ganku. Deszcz walił we mnie jak w kość. Zimno wywoływało senność, którą jakaś odległa część mojego mózgu uznała za niebezpieczną. Hipotermia. Ślizgałem się.

Zamknęłam oczy, objęłam brzuch i modliłam się o cud, w który nie wierzyłam.

A potem zobaczyłem światła reflektorów.

Na początku myślałem, że mam halucynacje. Reflektory przecinały deszcz niczym anielskie skrzydła, zbyt jasne, żeby mogły być prawdziwe. Na podjazd wjeżdżał samochód – elegancki czarny sedan, który wyglądał, jakby kosztował więcej, niż zarobię w ciągu pięciu lat. Zatrzymał się na skraju podjazdu. Drzwi kierowcy się otworzyły i Alexe Volov wyszedł na deszcz.

Wyglądał dokładnie tak, jak go zapamiętałem – wysoki i szczupły, pełen ostrych kątów i pełen przemocy. Jego ciemne włosy były teraz dłuższe, zaczesane do tyłu w sposób, który podkreślał jego wydatne kości policzkowe i lodowatoniebieskie oczy, którym nic nie umknęło. Miał na sobie drogi czarny garnitur, który przemókł, ale zdawał się tym nie przejmować.

Spojrzał na mnie – leżałam zemdlona na ganku, krwawiąc, trzęsąc się, byłam połamana – i jego twarz zmieniła się w coś przerażającego.

„Elena”. Moje imię brzmiało jak warknięcie, ledwie ludzkie. Przebył dzielącą nas odległość długimi krokami, zrzucając z siebie marynarkę. W ciągu kilku sekund uklęknął obok mnie i otulił mnie marynarką. Wciąż było ciepło od jego ciała, a ja szlochałam, czując ciepło po tak długim czasie spędzonym na mrozie.

„Kto ci to zrobił?” Jego dłonie były delikatne, gdy dotykały mojej twarzy i ramion, sprawdzając, czy nie mam obrażeń. Ale jego głos zapowiadał morderstwo.

„Jak?” Ledwo mogłem wykrztusić słowa przez szczękające zęby. „Jak tu jesteś?”

„Mam ustawione alerty – twoje imię, twój adres. Jeden z moich ludzi widział, jak dwie godziny temu wysłano tu karetkę, a potem ją odwołano. Przyszedłem to sprawdzić”.

Jego wzrok powędrował na mój brzuch, na krew na moich nogach, a jego szczęka zacisnęła się tak mocno, że słyszałam zgrzytanie zębów.

„Jesteś w ciąży.”

„Sześć miesięcy. Jest krew. Skurcze. Dziecko…”

„Zabieramy cię do szpitala. Już.”

Zaczął mnie podnosić, ale złapałam go za ramię.

„Alex, zaczekaj. Thomas – jego matka – to oni to zrobili. Zamknęli mnie. Chcą, żebym stracił dziecko”.

Na chwilę zamarł w bezruchu. Potem spojrzał na dom – ciemne okna, zamknięte drzwi, wszędzie moje krwawe odciski dłoni.

„Są w środku?” Jego głos był cichy. Śmiercionośny.

„Tak. Ale dziecko…”

„Najpierw dziecko. Potem się nim zajmę.”

Uniósł mnie w ramiona, jakbym nic nie ważyła, i przytulił do swojej piersi. Zimno tak mnie osłabiło, że nie mogłam nawet protestować.

„Mam cię, siostrzyczko. Nikt cię już nie skrzywdzi”.

Zaniósł mnie do samochodu i delikatnie posadził na tylnym siedzeniu. W ciągu kilku sekund włączył ogrzewanie i owinął mnie kocem, który wyciągnął z bagażnika. Potem wsiadł za kierownicę i szybko jechaliśmy w deszczu w stronę szpitala.

Podczas jazdy na zmianę odzyskiwałam i odzyskiwałam przytomność, ale pamiętam fragmenty — Alexe rozmawiający przez telefon szybko po rosyjsku z kimś; jego oczy spotykające się z moimi w lusterku wstecznym, coś w nich jednocześnie pocieszającego i przerażającego; jego ręka sięgająca do mojej dłoni, gdy złapał mnie kolejny skurcz i krzyknęłam.

„Zostań ze mną, Eleno. Jeszcze trochę.”

Dotarliśmy na izbę przyjęć w piętnaście minut – podróż, która powinna zająć trzydzieści. Alexe mnie zaniósł i nagle wszędzie było pełno lekarzy i pielęgniarek, ręce mnie dotykały, głosy zadawały pytania, a pode mną pojawił się wózek inwalidzki.

„Czy jesteś ojcem?” zapytała Alexa pielęgniarka.

„Nie”. Jego dłoń spoczęła na moim ramieniu, ciepła i uziemiająca. „Ale jestem jej rodziną. Jestem wszystkim, co ma”.

„Panie, będzie pan musiał poczekać w…”

„Nie zostawię jej.”

Coś w jego głosie sprawiło, że pielęgniarka cofnęła się o krok.

„Możesz zostać, dopóki nie ustabilizujemy jej stanu.”

Zaprowadzili mnie do gabinetu zabiegowego – rozcięli mi mokre ubranie, podłączyli monitory, sprawdzili parametry życiowe. Złapał mnie kolejny skurcz i krzyknęłam, pewna, że ​​ją tracę.

„Tętno dziecka jest silne” – powiedziała lekarka, kładąc ręce na moim brzuchu. „Sto trzydzieści uderzeń na minutę. Dobrze. Nie jesteś w trakcie porodu. To skurcze stresowe. Kiedy zaczęło się krwawienie?”

„Może godzinę temu. Nie wiem.” Czas stracił znaczenie.

„I jak długo byłeś na zewnątrz na mrozie?”

„Nie wiem. Dwie godziny, może więcej.”

Twarz lekarki napięła się, ale nie skomentowała. Zrobili mi USG, zbadali szyjkę macicy, pobrali próbki krwi. Każda sekunda wydawała się wiecznością, gdy czekaliśmy na odpowiedź, czy moja córka przeżyje.

W końcu, po tym co wydawało się godzinami, ale trwało prawdopodobnie tylko trzydzieści minut, lekarz podał mi werdykt.

„Z twoim dzieckiem wszystko w porządku. Z tobą wszystko w porządku. Krwawienie było spowodowane podrażnieniem szyjki macicy. Stres i zimno spowodowały drobne otarcia, ale nic poważnego. Twoja temperatura jest niebezpiecznie niska, jesteś odwodniona i wyczerpana, ale możemy to naprawić. Przyjmiemy cię na noc na obserwację, podamy ciepłe płyny i dopilnujemy, żeby skurcze ustały. Ale twoja córka dzielnie walczy. Trzyma się”.

Całkowicie się załamałam, szlochając z ulgi tak intensywnej, że aż bolało. Dłoń Alexa odnalazła moją i ścisnęła.

„Widzisz? Jest jak jej matka – uparta.”

Przenieśli mnie do prywatnego pokoju – Alexe jakoś to załatwił – i podłączyli mnie do kroplówek i monitorów. Ciepłe płyny i podgrzewane koce powoli podnosiły mi temperaturę ciała. Skurcze naprzemiennie ustępowały, a potem ustały. Tętno mojej córki na monitorze było nadal silne i równomierne. Wszystko miało być dobrze. Wszystko miało być dobrze.

Kiedy lekarze zostawili nas samych, Alexe przysunął krzesło do mojego łóżka i usiadł. W ostrym szpitalnym oświetleniu dostrzegłem szczegóły, których wcześniej nie dostrzegałem – drogi zegarek, garnitur szyty na miarę, twardość w jego oczach, której nigdy nie było, gdy byliśmy młodzi.

„Opowiedz mi wszystko” – powiedział cicho.

Więc tak zrobiłam. Opowiedziałam mu o spotkaniu z Thomasem, o burzliwym romansie, o tym, jak myślałam, że znalazłam bezpieczne, normalne życie, o którym zawsze marzyłam. Opowiedziałam mu o Diane, o tym, jak wszystko zatruła, o romansie Thomasa, o sfałszowanych dowodach i okrucieństwie ostatnich kilku tygodni. Opowiedziałam mu o dzisiejszej nocy – o tym, jak mnie wyrzucono, o tym, jak błagałam, żeby mnie wpuszczono z powrotem, podczas gdy mój mąż i jego matka patrzyli, jak cierpię.

Kiedy skończyłem, twarz Alexe’a wyglądała, jakby została wyrzeźbiona w marmurze.

„Mówiłaś mi kiedyś, że chcesz czegoś czystego” – powiedział w końcu. „Coś normalnego. Czy to właśnie daje ci normalność, Eleno? Zamknięta na deszczu, w ciąży i krwawiąca, przez mężczyznę, który przysiągł cię kochać”.

„Myliłam się” – wyszeptałam. „Tak bardzo się myliłam”.

„Tak, byłeś”. Pochylił się do przodu, wpatrując się we mnie wzrokiem. „Więc teraz zadam ci pytanie i proszę, żebyś się dobrze zastanowił, zanim odpowiesz. Chcesz, żebym ci pomógł?”

“Tak.”

„Nie tylko pomoc w stanięciu na nogi. Nie tylko pieniądze czy miejsce do spania”. Jego głos zniżył się, stał się ciemniejszy. „Chcesz, żebym kazał im zapłacić za to, co ci zrobili? Twojej córce?”

Powinnam była odmówić. Powinnam być przerażona. Dawna Elena – ta, która pragnęła czegoś czystego i normalnego – odmówiłaby. Ale tamta Elena umarła na tym ganku.

„Tak” – powiedziałem i czułem to z całego serca. „Chcę, żeby ich zniszczono”.

Aleksiej uśmiechnął się – powoli i groźnie. „Więc śpij, siostrzyczko. Odpoczywaj i zdrowiej, bo jutro idziemy na wojnę”
.

Tej nocy spałam niespokojnie, dręczona koszmarami deszczu, zamkniętych drzwi i zimnych oczu Thomasa. Ale za każdym razem, gdy budziłam się zdyszana, Alexe był przy mnie. Przysunął krzesło tuż obok mojego łóżka i siedział tam całą noc, czuwając nade mną jak jakiś mroczny anioł stróż.

„Powinieneś iść do domu” – powiedziałem mu około trzeciej nad ranem. „Prześpij się”.

„Jestem w domu. Gdziekolwiek jesteś, tam jest dom”. Powiedział to rzeczowo, jakby to była po prostu prawda. „Wracaj spać”.

Rano lekarze ponownie mnie zbadali. Krwawienie całkowicie ustało. Skurcze ustąpiły. Tętno mojej córki było silne i idealne. Fizycznie oboje przeżyliśmy.

„Ma pani dużo szczęścia” – powiedział lekarz. „Takie narażenie na zimno – stres – mogło wywołać przedwczesny poród. Musi pani oszczędzać się przez kilka następnych dni. Żadnego stresu, dużo odpoczywać i natychmiast wrócić, jeśli wystąpi krwawienie lub skurcze”.

„Będzie monitorowana całą dobę” – powiedział Alexe ze swojego miejsca przy oknie.