Mój chłopak skłamał o „wyjeździe na konferencję”. Nie kłóciłam się. Nie pisałam. Po prostu czekałam na lotnisku. Kiedy wyszedł uśmiechnięty i zobaczył, kto stoi obok mnie, ten uśmiech zniknął w mgnieniu oka.

Mój chłopak skłamał w sprawie wyjazdu na konferencję. Nie kłóciłam się. Nie pisałam. Po prostu

Nazywam się Claire Whitmore. Mam 34 lata. I przez większość dorosłego życia wierzyłam, że jestem dobra w związkach. Nie w tych dramatycznych. Nie w tych burzliwych, pełnych chaosu historiach miłosnych, przed którymi ostrzegają cię ludzie. Wierzyłam w te ciche. W takie, które się zadomowią, staną się rutyną, będą bezpieczne. W takie, w których przestajesz kwestionować, bo nic nie wydaje się na tyle pilne, by je zbyt dokładnie analizować. Właśnie to myślałam, że mam z Ethanem. Byliśmy razem od 3 lat, a ostatnie półtora roku mieszkaliśmy razem. Nie byliśmy małżeństwem, nie byliśmy zaręczeni, ale na tyle blisko, że ludzie zakładali, że w końcu do tego dojdziemy. Dzieliliśmy czyste, neutralne mieszkanie, dzieliliśmy się zakupami spożywczymi, dzieliliśmy rutynę, która szła tak gładko, że wydawała się automatyczna. Ethan pracował w marketingu — konferencje, spotkania z klientami, okazjonalne wyjazdy za miasto. To było normalne, wręcz oczekiwane. Podróżował wcześniej i zawsze wracał zmęczony, przestymulowany, pełen na wpół zapomnianych historii o panelach i kolacjach networkingowych. Więc kiedy powiedział mi o kolejnej zbliżającej się konferencji – trzydniowej, od czwartku do soboty – początkowo nie kwestionowałem tego, ale coś w tej było innego. Był zbyt radosny, kiedy o tym wspomniał. Nie podekscytowany – elegancki, jakby wyćwiczył ten entuzjazm. Spakował więcej niż zwykle, ładniejsze ubrania, koszule, które widywałem go tylko na weselach. Poprzedniego wieczoru spędził prawie godzinę na pielęgnacji, przycinając brodę, układając włosy, piłując paznokcie. Zażartowałem na ten temat.

„Próbujesz zaimponować komuś?”

Łatwo się śmiał. Zbyt łatwo.

„Potencjalni klienci, wiecie jak to jest.”

To miało sens. Powtarzałam sobie, że to ma sens. W środę wieczorem, przed jego wyjazdem, zamówiliśmy tajskie jedzenie i włączyliśmy film, którego żadne z nas nie oglądało. Ethan co chwila zerkał na telefon. Nie non stop, tylko na tyle, żeby zauważyć. Za każdym razem, gdy na niego zerkałam, lekko odchylał ekran. Subtelnie. Z wprawą. Nie na tyle, żeby mnie oskarżyć, ale na tyle, żebym poczuła ciężar w piersi. W czwartek rano odwiozłam go na lotnisko. Pocałował mnie na pożegnanie na odlotach, objął, jakby nic się nie stało.

„Zadzwonię, jak wyląduję” – powiedział. „Kocham cię”.

„Ja też cię kocham” – odpowiedziałem.

Bo w tamtej chwili wciąż w to wierzyłam. Patrzyłam, jak znika w terminalu, a potem po prostu siedziałam tam, z rękami na kierownicy, z włączonym silnikiem, z tym znajomym, niechcianym głosem w brzuchu, który krzyczał, że coś jest nie tak. Nie miałam dowodu, nie miałam powodu, tylko instynkt. I ignorowałam to już wcześniej, nie raz w życiu. Aż nagle mnie olśniło. Jego laptop. Ethan zawsze zabierał laptopa w podróże służbowe. Zawsze. Był praktycznie jego przedłużeniem. A jednak coś mi mówiło, że wciąż jest w domu. Wróciłam. Rzeczywiście, laptop stał na jego biurku, zamknięty, nie ukryty, jakby zapomniał, że ma znaczenie. Stałam tam i gapiłam się na niego przez całe pięć minut. Otwieranie go było jak przekroczenie granicy, punkt bez powrotu. Ale tak samo było z kolejnymi trzema dniami udawania, że ​​nie ściska mnie w piersi strach. Więc otworzyłam. Jego e-mail był już zalogowany. Przeszłam prosto do folderu z wysłanymi. Na początku wyglądało normalnie – rejestracja na konferencję, potwierdzenia klientów, rutynowe e-maile służbowe. Potem zobaczyłem jeden sprzed dwóch tygodni. Temat: Nie mogę się doczekać. Otworzyłem go i wszystko we mnie pękło. Nie chodziło o pracę. Chodziło o nią. Kobietę, której nazwisko rozpoznałem od razu, nie jako koleżankę, ale jako jego byłą dziewczynę. Dane hotelu, numer pokoju, żarty o tym, że w końcu możemy spędzić razem nieprzerwany czas. A potem ta wiadomość, która sprawiła, że ​​zdrętwiały mi ręce. Nigdy się nie dowie. Zajmę się wszystkim. Nie było żadnego nieporozumienia, żadnego kontekstu, który by to złagodził. Tylko cztery miesiące kłamstw ukrytych na widoku. I w tym momencie wersja mojego życia, którą zdawałem się żyć, zakończyła się cicho właśnie tam, w naszym mieszkaniu, z jego laptopem otwartym przede mną. Nie krzyczałem. Nie płakałem. Zamiast tego ogarnęło mnie coś chłodniejszego. I po raz pierwszy nie chciałem odpowiedzi. Chciałem kontroli. Siedziałem tam jeszcze długo. Mieszkanie wydawało się obce, jakbym wtargnął do mojego własnego życia. Kubek Ethana wciąż stał w zlewie. Jego kurtka wisiała na krześle. Dowód związku, który jeszcze kilka minut temu uważałem za trwały, teraz okazał się starannie stworzoną iluzją. Gniew napływał falami. Gorący, ostry, fizyczny. Dłonie trzęsły mi się tak bardzo, że musiałem spleść palce, żeby je utrzymać w bezruchu. Ale pod gniewem kryło się coś jeszcze. Coś chłodniejszego i bardziej niebezpiecznego. Jasność. To nie był impulsywny błąd. To było planowanie. Koordynacja. Kalkulacja. Przewinąłem 4 miesiące. Tyle czasu minęło. Na początku e-maile były ostrożne, profesjonalne. Była byłą klientką, a teraz pracuje z jednym z dostawców partnerskich firmy Ethana. Ton zmieniał się powoli, niczym granica, którą stopniowo przekraczałeś, nie zauważając jej, dopóki nie byłeś już daleko za nią. Komplementy stawały się osobiste. Żarty sugestywne. Sugestie obietnice. Rozmawiali o czasie, o okazji, o tym, jak łatwo jest kłamać ludziom, którzy im ufają. Robiłem zrzuty ekranu wszystkiego, każdej wiadomości, każdej daty, każdego szczegółu dotyczącego hotelu. Wysłałem zrzuty ekranu na swój adres e-mail,po czym usunął wysłane wiadomości ze swojego konta. Skoro Ethan uważał się za sprytnego, nie zamierzałam go ostrzegać. Wtedy zrobiłam coś, czego nigdy bym się nie spodziewała. Sprawdziłam ją. Jej imię zaprowadziło mnie prosto do jej mediów społecznościowych — publiczny profil, starannie wyselekcjonowane szczęście, uśmiechnięte zdjęcia, inspirujące podpisy o rozwoju i uczciwości. A potem go zobaczyłam. Jej męża. Po czterdziestce. Wyglądający na korporacyjnego. Zdjęcia z dziećmi, rodzinne wakacje, posty rocznicowe, typ mężczyzny, który wyglądał, jakby wierzył w swoje życie tak samo, jak ja wierzyłam w swoje. Poczułam się niedobrze, bo teraz nie chodziło tylko o mnie. Ethan nie tylko mnie zdradził, ale wplątał mnie w większe kłamstwo, które już niszczyło czyjąś rodzinę. I nagle konfrontacja z nim w cztery oczy wydała mi się niewystarczająca, wręcz pobłażliwa. Zadzwoniłam do mojej najlepszej przyjaciółki, Leny, i opowiedziałam jej wszystko. Nie przerwała. Po prostu pozwoliła mi mówić, aż mój głos się załamał.

„Co zamierzasz zrobić?” zapytała cicho.

„Jeszcze nie wiem” – powiedziałem i zdałem sobie sprawę, że to nieprawda. „Ale nie pozwolę mu wrócić do domu i udawać, że nic się nie stało”.

„Możesz do niego zadzwonić teraz.”

“NIE.”

Wpatrywałem się w skrzynkę odbiorczą Ethana i patrzyłem na dowody, które mi się wyświetlały.

„Jeśli to zrobię, on kontroluje szkody. Kłamie. Zmanipuluje je. Zminimalizuje.”

„No i co dalej?”

Wziąłem oddech.

„W takim razie czekam.”

Tego popołudnia zrobiłam research. Hotel łatwo było potwierdzić. Wspomniał o nim mimochodem w jednej ze swoich wiadomości, jakby nie musiał tego ukrywać. Znalazłam pełne imię i nazwisko jej męża, jego służbowy adres e-mail, a nawet numer telefonu. Wszystko publiczne, wszystko do namierzenia. W czwartek wieczorem plan przestał się formować. Był gotowy. W piątek rano wysłałam jej mężowi wiadomość. Bez dramatyzmu, bez gróźb, tylko prawda. Nie znam cię, ale uważam, że zasługujesz na to, żeby wiedzieć coś o swojej żonie. W załączniku. Zrzuty ekranu. Potem wyłączyłam telefon. Kiedy włączyłam go ponownie kilka godzin później, było 17 nieodebranych połączeń z nieznanego numeru i jedna wiadomość głosowa. Jego głos drżał, dziękował mi, pytał, czy możemy porozmawiać. Oddzwoniłam do niego. Jego ból był natychmiastowy, surowy, taki, jaki odczuwa się, gdy uświadamia sobie, że jego rzeczywistość została zmieniona bez jego zgody. Powiedział mi, że coś podejrzewał, ale przekonał się, że jest paranoikiem. Zrzuty ekranu rozwiały wszelkie wątpliwości.

„Chcę się z nimi skonfrontować” – powiedział w końcu. „Z obojgiem”.

„Ja też” – odpowiedziałem.

Na początku nie powiedzieliśmy tego na głos, ale pomysł już tam był. Lotnisko w sobotę wieczorem, lądowanie o 19:00. Na linii nastąpiła przerwa.

„A co, gdybyśmy tam byli oboje?” – zapytał.

Zamknąłem oczy.

„Tak” – powiedziałem. „Zróbmy to razem”.

Dwie osoby zdradzone przez dwie osoby, które myślały, że są nietykalne. Czekając na spotkanie z nimi, gdzie kłamstwa w końcu wyczerpały swoje możliwości. Sobotni poranek nadszedł szybciej, niż się spodziewałem. Mój telefon zawibrował o 8:12 Ethan: Dzień dobry. Konferencja idzie świetnie. Tęsknię za tobą. Nie mogę się doczekać, aż cię dziś zobaczę. Wpatrywałem się w wiadomość, aż słowa się rozmazały. Łatwość kłamstwa bolała najbardziej. Żadnego wahania, żadnego poczucia winy przeciekającego przez ekran. Tylko pewność siebie zbudowana na założeniu, że byłem dokładnie tym, kim mnie potrzebował. Ufny, przewidywalny, wygodny. Odpisałem powoli. Też za tobą tęsknię. Bezpiecznego lotu do domu. Położyłem telefon ekranem do dołu na blacie, jakby mógł mnie poparzyć. Około południa mąż jego byłej dziewczyny napisał SMS-a. Skonfrontowałem się z nią w hotelu. Moje serce podskoczyło. Próbowała zaprzeczyć. Potem przyznała się do wszystkiego. Ethan tam był. Wie, że teraz wiemy. Zamknąłem oczy, przyciskając palce do skroni. Powiedziałem jej, że chcę rozwodu, kontynuował. Jadę na lotnisko. Wszystko zmieniło się w tej chwili. Do tej pory plan wydawał się kontrolowany, strategiczny, niemal abstrakcyjny. Ale teraz Ethan wiedział, że został zdemaskowany, co oznaczało, że jego wersja, którą zobaczę dziś wieczorem, nie będzie nieostrożna ani komfortowa. Będzie desperacka. Spędziłam popołudnie, krążąc po mieszkaniu, odtwarzając w pamięci rozmowy z ostatnich czterech miesięcy z nowym zrozumieniem. Noce, kiedy pracował do późna, weekendy, kiedy był rozkojarzony, drobne emocjonalne nieobecności, które tłumaczyłam, bo było łatwiej niż je kwestionować. O 18:15 wzięłam kluczyki. Lotnisko wydawało się zimniejsze niż zwykle, jaśniejsze, głośniejsze, jakby wszystko zostało spotęgowane, bo wkraczałam w moment, który na zawsze podzieli moje życie na „przed” i „po”. Był już tam, kiedy dotarłam na miejsce, stał przy tablicy przylotów, napięty, z twarzą ściągniętą zmęczeniem i determinacją. Wymieniliśmy się zdjęciami, żeby się rozpoznać, ale nie dało się pomylić spojrzenia kogoś, kto właśnie obserwował, jak jego przyszłość się rozpada. Skinął głową na mój widok.

„Dziękuję za to” – powiedział cicho.

„Dziękuję za przybycie” – odpowiedziałem.

Potem nie rozmawialiśmy już zbyt wiele. Co tu było mówić? Byliśmy dwojgiem nieznajomych, połączonych zdradą, czekających, aż konsekwencje dosięgną ludzi, którzy myśleli, że są mądrzejsi od prawdy. Deska się przewróciła. Wylądowała. 18:58 Zmieniliśmy pozycję przy wyjściu, wystarczająco blisko, żeby musieli przejść obok nas, wystarczająco daleko, żebyśmy mogli ich zobaczyć, zanim oni zobaczą nas. Pasażerowie zaczęli się wycofywać. Rodziny, pary, podróżujący służbowo ciągnący walizki na kółkach i weekendowe wyczerpanie. A potem go zobaczyłam. Ethan szedł obok niej. Trzymała go za ramię. Śmiał się, zrelaksowany, nieskrępowany. Taki rodzaj mowy ciała, jaki daje weekend bez odpowiedzialności. Wyglądali na szczęśliwych. W tym momencie coś we mnie całkowicie znieruchomiało. Ethan zobaczył mnie pierwszy. Na jego twarzy przemknął wyraz zmieszania. Pół sekundy niedowierzania. Potem rozpoznanie i panika, ostre i natychmiastowe. Jego uśmiech nie zniknął. Zgasł. Przestał iść. Wtedy zobaczył, kto stoi obok mnie, i wszelkie resztki koloru z jego twarzy odpłynęły. Jego była dziewczyna podążyła za jego wzrokiem. Zaparło jej dech w piersiach. Walizka wyślizgnęła się jej z rąk i przewróciła na bok. Jej mąż zrobił krok naprzód.

„Cześć” – powiedział spokojnie.

Zbyt spokojnie.

“Niespodzianka.”

Wszystko, co nastąpiło potem, wydarzyło się błyskawicznie. Ethan upuścił torbę. Upadła na podłogę z głuchym hukiem, całkowicie o tym zapominając.

„Claire” – powiedział, jakby moje imię mogło przywrócić nastrój. „Co tu robisz?”

„Odbieram cię z konferencji” – odpowiedziałem spokojnie. „Pomyślałem, że zrobię ci niespodziankę”.

Ludzie już się gapili. Lotniska zawsze gromadzą publiczność, gdy rzeczywistość daje o sobie znać.

„Powinniśmy porozmawiać w jakimś prywatnym miejscu” – powiedział Ethan drżącym głosem.

„Dlaczego?” – zapytałem. „Nie wydawałeś się zbytnio dbać o swoją prywatność, planując tę ​​podróż”.

Zamrugał.

„Nie wiem, o czym mówisz.”

Przechyliłem głowę.

„Cztery miesiące e-maili, rezerwacji hotelowych, numerów pokoi. A może zapomniałeś, że zostawiłeś laptopa w domu?”

Cisza. Jego była dziewczyna zaczęła płakać. Najpierw cicho, potem otwarcie. Jej mąż na nią nie patrzył.

„Wiem już wszystko” – powiedział. „Przyznała się dziś rano, po tym jak pokazałem jej zrzuty ekranu. Złożyłem pozew o rozwód”.

Wtedy Ethan się załamał.

„Proszę” – powiedział do mnie. „Możemy to wyjaśnić. Możemy to naprawić”.

„Nie” – powiedziałem. „Nie możesz”.

Kontrola bezpieczeństwa już się do nas zbliżała. Ale to nie miało znaczenia. Prawda dotarła do celu, a na to, co miało nastąpić, nie było już bramki odlotów. Chwila trwała dłużej, niż powinna. Lotniska mają do tego sposób. Zmieniają prywatne implozje w publiczne widowiska. Wokół nas panowała cisza. Ludzie zwolnili kroku, udając, że się nie gapią, a jednocześnie wpatrywali się w nas bez przerwy. Ethan sięgnął po moje ramię. Cofnęłam się.

„Claire, proszę” – powiedział, a jego głos zaczął się łamać. „To nie jest to, na co wygląda”.

Prawie się roześmiałem.

„A jak to wygląda?” – zapytałem cicho. „Bo z mojego punktu widzenia wygląda to tak, jakbyś zaplanował romantyczny weekend z byłą dziewczyną, okłamywał mnie przez cztery miesiące i myślał, że wrócisz do czystego mieszkania i kobiety, która nadal ci ufa”.

Otworzył usta, zamknął je. Nie wydobył z siebie ani jednego słowa. Jego była dziewczyna płakała teraz otwarcie, tusz do rzęs spływał jej po twarzy. Odwróciła się do męża.

„Miałam ci powiedzieć” – szlochała. „Po prostu nie wiedziałam jak”.

Nie podniósł głosu. To właśnie czyniło to przerażającym.

„Zarezerwowałaś pokój w hotelu i spakowałaś bieliznę” – powiedział. „Dokładnie wiedziałaś, jak”.

Wtedy Ethan próbował przekierować chaos.

„Dobra, wszyscy muszą się uspokoić” – powiedział, jakby moderował spotkanie, a nie stał na gruzach własnych kłamstw. „Możemy to omówić jak dorośli”.

Poczułem, że coś pękło.

„Nie” – powiedziałem ostro. „Nie udawaj, że to nieporozumienie. Nie udawaj, że to była chwila słabości”.

Wyciągnąłem telefon.

„Chcesz, żebym przeczytał twoje wiadomości na głos?” – zapytałem. „Te o tym, jak łatwo było mi kłamać, czy tę część, w której powiedziałeś, że nigdy się nie dowiem?”

Jego oczy się rozszerzyły. Ludzie pochylili się ku niemu.

„Claire” – wyszeptał. „Proszę. Zawstydzasz mnie”.

To wystarczyło.

„Ośmieszyłeś się”, powiedziałem. „Dopiero się pojawiłem”.

Ochrona w końcu do nas dotarła.

„Proszę pani, proszę pana, prosimy o przeniesienie tej rozmowy poza terminal.”

„Tak czy inaczej skończyliśmy” – powiedziałem.

Zwróciłem się do Ethana po raz ostatni.

„Twoje rzeczy będą spakowane” – powiedziałem spokojnie. „Masz czas do środy, żeby je odebrać. Potem wszystko, co zostanie, zostanie przekazane na cele charytatywne”.

„Dokąd mam iść?” – zapytał, a w jego głosie słychać było panikę.

Spojrzałem na jego byłą dziewczynę.

„Wydawaliście się świetni w planowaniu” – powiedziałem. „Jestem pewien, że sobie poradzicie”.

Jej mąż już odchodził. Poszedłem za nim. Za nami Ethan zawołał moje imię. Nie odwróciłem się. Usiedliśmy w Starbucksie tuż przed terminalem. Oboje drżeliśmy, oboje przez chwilę milczeliśmy.

„Nie mogę uwierzyć, że naprawdę to zrobiliśmy” – powiedział w końcu, obejmując dłońmi kubek kawy, jakby była to jedyna stała rzecz, jaka mu pozostała.

„Nie wierzę, że myśleli, że ich nie złapią” – odpowiedziałem.

Pokazał mi zdjęcia swoich dzieci, opowiedział o życiu, jakie jego zdaniem miał, o poświęceniach, jakie poniosła w karierze jego żona, o latach zwątpienia, które zniósł, bo było to łatwiejsze niż stawienie czoła prawdzie.

„Staram się o pełną opiekę” – powiedział. „Jeśli uda mi się ją uzyskać”.

„Ona nie może zniszczyć twojej rodziny i wyjść z tego uczciwie” – powiedziałem.

Skinął głową.

„A co z tobą?” zapytał.

„Skończyłem” – powiedziałem. „Żadnej dyskusji, żadnej rozmowy o zamknięciu. Wypada”.

Wymieniliśmy się numerami, nie z miłości, a z rozpoznania. Wspólna krzywda, wspólna determinacja. Tej nocy spakowałam rzeczy Ethana. Każdą koszulę, każdy ładunek, każdy ślad po nim – metodycznie, beznamiętnie. W niedzielny poranek zaczęły się wiadomości. Przeprosiny, wymówki, gniew, targowanie się. Nie odpowiedziałam na ani jedną. W poniedziałek pojawił się w drzwiach. Wręczyłam mu pudełko przez szparę.

„Proszę” – powiedział. „Czy możemy po prostu porozmawiać?”

„Nie mam już nic do powiedzenia” – odpowiedziałem.

„Zerwałem z nią” – upierał się. „Wybrałem ciebie”.

„Nie” – powiedziałem. „Złapali cię”.

Zamknęłam drzwi i po raz pierwszy od kilku dni przespałam całą noc. Następne tygodnie zlały się w jedno w sposób, którego się nie spodziewałam. Myślałam, że tonę w żalu, że obudzę się, sięgając po niego, że cisza w mieszkaniu będzie nie do zniesienia. Zamiast tego poczułam przestrzeń. Nie spokój, nie na początku, ale przestrzeń do oddychania. Przestrzeń, w której ciągły, niski poziom lęku, którego istnienia nawet nie zdawałam sobie sprawy, już nie istniał. Ethan próbował wszystkiego. SMS-ów z nowych numerów, maili wysyłanych późno w nocy. Odręcznie napisany list wsunął się pod moje drzwi z przeprosinami, wyjaśnieniami, obietnicą terapii, pracy nad sobą i prawdziwej zmiany. Przeczytałam go raz, a potem wyrzuciłam. Nie było już o czym rozmawiać. Tydzień później znowu pojawił się w moim mieszkaniu. Tym razem nie otworzyłam drzwi.

„Jesteś niesprawiedliwy” – powiedział przez drewno. „Każdy popełnia błędy”.

Oparłem czoło o drzwi.

„Błędem jest zapomnieć o urodzinach” – powiedziałem spokojnie. „Zbudowałeś sobie drugie życie”.

Cisza, a potem odgłos oddalających się kroków. Nie czułam się zwycięzcą. Czułam się skończona. Mąż jego byłej dziewczyny i ja utrzymywaliśmy kontakt. Natychmiast złożył pozew o rozwód, wynajął dobrego prawnika, takiego, który nie mrugnie okiem na zrzuty ekranu ani rachunki hotelowe.

„Ona z tym walczy” – powiedział mi pewnej nocy przez telefon, twierdząc, że to nic nie znaczy.

„Zawsze tak mówią” – odpowiedziałem.

„Straciła prawo do opieki, przynajmniej na razie. Wizyty tylko pod nadzorem. Okazuje się, że sędziowie nie lubią wymyślnych kłamstw”.

Wyobraziłam sobie kobietę, która uśmiechała się na zdjęciach z lotniska, tak pewna swojego sekretu i nic nie czuła. Konsekwencje nie potrzebują emocji, żeby uderzyć. One po prostu nadchodzą. Trzy tygodnie po lotnisku wpadłam na Ethana w kawiarni. Zobaczył mnie pierwszy i od razu wstał, jak z pamięci mięśniowej.

„Claire” – powiedział – „możemy porozmawiać? Tylko pięć minut”.

Spojrzałem na wyjście, potem na niego.

„Pięć” – powiedziałem. „Na zewnątrz”.

Na parkingu wydawał się mniejszy. Cienie pod oczami, nieumyte włosy, zniknęła jego nieskazitelna pewność siebie.

„Tęsknię za tobą” – powiedział.

„Nie”, odpowiedziałem.

„Jestem na terapii” – rzucił pospiesznie. „Próbuję zrozumieć, dlaczego zrobiłem to, co zrobiłem”.

„To dobrze” – powiedziałem. „Dla ciebie”.

Zmarszczył brwi.

„Nie obchodzi cię to.”

„Zależało mi” – poprawiłam. „Czas przeszły”.

„No i to tyle. Minęły trzy lata.”

„Trzy lata miały znaczenie” – powiedziałem. „Dopóki ich nie zakończyłeś. Właśnie nadrabiam zaległości”.

Spojrzał na mnie, jakbym go uderzył.

„Popełniłem błąd” – wyszeptał. „A co, jeśli stracę najlepszą rzecz, jaką kiedykolwiek będę miał?”

„W takim razie będziesz musiał się z tym pogodzić” – powiedziałem. „Nie moim zadaniem jest łagodzenie konsekwencji”.