Mój brat miał wesele, a ja nie zostałem zaproszony: „Moja żona nie chce, żebyś przyszedł, uważa, że ​​jesteś żałosny”. W odpowiedzi odwołałem jego miesiąc miodowy, sprzedałem dom i zerwałem z nim wszelkie kontakty.

Mój telefon leżał ekranem do dołu na stole. Ustawiłam go jako „nie przeszkadzać”, ale miałam przełomowe ustawienie dla najbliższej rodziny – nawyk, którego nigdy nie porzuciłam. Nawet po ślubie, nawet po oszustwie, kiedy telefon brzęczał o mahoń, wibracje były agresywne, natarczywe.

Zerknąłem na ekran. To był nieznany numer, lokalny numer kierunkowy, ale nie zapisany przeze mnie kontakt. Normalnie wysłałbym go na pocztę głosową, ale coś w uporczywym brzęczeniu, w tym, jak telefon grzechotał o drewno jak uwięziony owad, sprawiło, że zrobiło mi się niedobrze.

„Przepraszam” – powiedziałem do klienta. „Muszę to odebrać. To może być legalne”.

Wyszedłem na korytarz. W biurze panowała cisza, szum pracy maskował chaos, który lada moment miał się przebić. Podszedłem do okna w oddali, patrząc na parking, i przesunąłem kartę, żeby odebrać.

„To jest Lucy.”

„Lucy.”

Głos był początkowo nie do rozpoznania. Był gruby, wilgotny i drżący. Brzmiał jak głos dziecka, które płakało godzinami. Ale rytm był znajomy. To był rytm chłopca, którego uczyłem czytać.

„Evan” – zapytałem, zaciskając dłoń na telefonie. „Gdzie jesteś?”

„Jestem w Motelu 6 na Dickerson Pike” – wykrztusił. „Lucy, spieprzyłem. Spieprzyłem wszystko”.

Oparłem czoło o chłodną szybę okna. Dickerson Pike nie było miejscem, do którego jechało się, gdy miało się wybór. To była ostateczność.

„Wiem, że tak” – powiedziałem. Mój głos był spokojny, ale serce waliło mi jak młotem. „Wiem o samochodzie. Wiem o robocie. Wiem o mieszkaniu”.

„Zostawiła mnie” – szlochał. Dźwięk był szorstki, okropny. „Zabrała wszystko. Laptopa, ekspres do kawy. Zabrała nawet ręczniki. Lucy, zostawiła liścik. Powiedziała, że ​​ją powstrzymuję”.

Zamknąłem oczy. Słyszenie potwierdzenia nie sprawiło mi żadnej przyjemności. Utwierdziło mnie jedynie w głębi jego głupoty.

„Przepraszam” – powiedział, zniżając głos do szeptu. „Boże, Lucy, tak mi przykro. Miałaś rację. Miałaś rację we wszystkim”.

„Dlaczego, Evan?” – zapytałem. To pytanie nie dawało mi spać od soboty. „Rozumiem, że manipuluje. Rozumiem, że jest chciwa. Ale ty, dlaczego na mnie krzyczałeś? Dlaczego pozwoliłeś jej traktować mnie jak śmiecia na oczach całego świata?”

Po drugiej stronie zapadła długa cisza. W tle słyszałem hałas ruchu ulicznego, syreny miasta, które pożera żywcem bezbronnych.

„Powiedziała mi” – zawahał się. „Powiedziała, że ​​jeśli chcę mieć kontrakty z marką, jeśli chcę takiego stylu życia, muszę zerwać z przewodnictwem. Powiedziała: »Twoja historia, ta sierota, ta walcząca o przetrwanie siostra, to wszystko było zbyt przygnębiające«. Powiedziała, że ​​to opowieść o ubóstwie. Sprawiała, że ​​wyglądaliśmy przez to na ludzi z niższej klasy”.

Powietrze uleciało mi z płuc. Opowieść o biedzie. Szorowałam toalety. Pracowałam na dwie zmiany, aż krwawiły mi stopy. Przez lata jadłam ramen, żeby on mógł jeść steki. Poświęciłam swoje dwudzieste lata, szansę na normalne życie, żeby nigdy nie zaznał udręki biedy. A on mnie usunął, bo moja ofiara nie była wystarczająco fotogeniczna dla Instagrama jego żony.

„Powiedziała, że ​​przez to wyglądamy na ludzi z niższej klasy” – powtórzyłem bez emocji w głosie.

„Byłem słaby” – płakał Evan. „Chciałem tylko, żeby była szczęśliwa. Myślałem, że jeśli zrobię to, czego chciała, pokocha mnie. Ale ona mnie nie kochała, Lucy. Uwielbiała mieszkanie. Uwielbiała kartę kredytową”.

„Otworzyłeś kartę kredytową na moje nazwisko” – powiedziałem.

„Nie sądziłem, że się dowiesz” – wyjąkał. „Powiedziała, że ​​spłacimy to, zanim przyjdzie wyciąg. Powiedziała, że ​​to tylko pożyczka pomostowa. Bałem się, Lucy. Codziennie na mnie krzyczała o pieniądzach”.

„Więc mnie okradłeś?”

„Przepraszam, proszę, Lucy. Nie mam dokąd pójść. Mam 40 dolarów na koncie. Motel wyrzuca mnie jutro o 23:00. Mogę wrócić do domu? Tylko na kilka tygodni. Dopóki nie stanę na nogi, będę spał na podłodze. Zrobię wszystko”.

Spojrzałam na swoje odbicie w szybie. Wyglądałam profesjonalnie. Wyglądałam na poukładaną. Ale w środku krwawiłam. Stara Lucy, siostra, która siedziała na szpitalnym korytarzu, pewnie już siedziała w samochodzie. Pojechałaby na Dickerson Pike, zapłaciła rachunek, spakowała mu walizki i odwiozła do domu. Ugotowałaby mu zupę i powiedziała, że ​​razem ją przygotują.

Ale tej Lucy już nie było. Zmarła w chwili, gdy krzyknął: „Moja żona cię tam nie chce”.

„Nie” – powiedziałem.

Słowo zawisło w powietrzu, ciężkie i absolutne.

„Co?” wyszeptał Evan.

„Nie” – powtórzyłem. „Nie możesz u mnie zamieszkać. Sprzedałem mieszkanie. Evan, mieszkam w hotelu i nawet gdybym miał dom, nie byłbyś w nim mile widziany”.

„Ale ja jestem twoim bratem” – błagał. W jego głosie narastała panika. „Lucy, proszę, nie mam nikogo. Mamo i tato…” Urwał.

Wiedział, że przekroczy pewną granicę.

„Powiedz to” – powiedziałem.

„Mama i tata prosili cię, żebyś się mną zaopiekował” – płakał. „Pamiętasz? W karetce tata spojrzał na ciebie. Powiedział: „Zaopiekuj się Evanem”. Obiecałeś mu”.

Wspomnienie uderzyło mnie jak fizyczny cios. Przypomniałem sobie deszcz. Przypomniałem sobie metaliczny zapach krwi. Przypomniałem sobie ciężar obietnicy, która zdefiniowała całe moje dorosłe życie. Łzy napłynęły mi do oczu, piekące i gorące.

Chciałam się poddać. To przerażające, sprzeciwiać się podstawowemu programowi duszy. Każdy instynkt w moim ciele krzyczał, żebym go uratowała.

Ale potem przypomniałem sobie o sfałszowanym akcie. Przypomniałem sobie podpis, który wyglądał jak mój, ale nim nie był. To nie był błąd. To był wybór.

„Dotrzymałem tej obietnicy” – powiedziałem drżącym głosem. „Dotrzymałem jej przez 15 lat. Karmiłem cię. Ubierałem cię. Wykształciłem cię. Kupiłem ci dom. Uratowałem cię przed wszystkim, Evan. Przed wszystkim, oprócz ciebie samego”.

„Lucy, proszę.”

„Zachowałem ci wystarczająco dużo na całe życie” – powiedziałem. „Jestem pusty, Evan. Nie mam ci już nic do zaoferowania. Jeśli teraz cię podniosę, ty tylko pociągniesz mnie w dół. I w końcu zrozumiałem, że ja też mam prawo przetrwać”.

„Pozwolisz mi zostać bezdomnym” – krzyknął. „Pozwolisz mi umrzeć z głodu”.

„Masz 27 lat” – powiedziałem. „Masz dyplom inżyniera, za który zapłaciłem. Nie jesteś dzieckiem. Jesteś mężczyzną, który podjął serię katastrofalnych decyzji. Teraz musisz z nimi żyć”.

„Nienawidzę cię” – krzyknął, a jego żal natychmiast przerodził się w furię. „Jesteś zimny. Jesteś bez serca”.

„Żegnaj, Evan.”

Opuściłem telefon. Nacisnąłem czerwony przycisk.

Długo stałem, wpatrując się w parking. Obserwowałem ptaka lecącego po niebie, walczącego z wiatrem. Czułem straszliwe, przytłaczające poczucie winy. Ale pod spodem kryło się coś jeszcze, dziwna, cicha solidność. Wyznaczyłem granicę, a świat się nie skończył.

Wróciłem do sali konferencyjnej. Zakończyłem spotkanie. Uśmiechnąłem się do klienta. Uścisnąłem mu dłoń. Zachowywałem się jak profesjonalista.

Ale wszechświat nie przestał wystawiać mojej determinacji na próbę.

Kiedy wróciłem do mojego tymczasowego biurka, na klawiaturze leżała koperta. Została wysłana z mojego starego adresu przez pocztę. Oznaczono ją jako pilną i poufną. Adres zwrotny to Apex Recovery Services.

Ręce mi drżały, gdy to rozrywałem. To było wezwanie do zapłaty.

Szanowna Pani Collins, zostaliśmy zatrudnieni przez Sovereign Bank do windykacji długu w wysokości 18 450 dolarów z tytułu przeterminowanego rachunku firmy Collins Co. Lifestyle LLC. Z naszych danych wynika, że ​​jest Pani głównym gwarantem. Ponieważ rachunek jest przeterminowany o 60 dni i istnieje podejrzenie oszustwa, spłata całego salda została przyspieszona. Brak odpowiedzi w ciągu 48 godzin skutkować będzie podjęciem kroków prawnych, w tym potencjalnym zajęciem wynagrodzenia i zajęciem Pani majątku.

Wpatrywałem się w tę liczbę. 18 000 dolarów plus 5 000, które próbowali wydać na meble, plus 12 000 dolarów z karty kredytowej, o której wspominał Evan. Sloan nie tylko wydała pieniądze, ale je przepaliła.

Złapałam torbę i wyszłam z biura. Nikomu nie powiedziałam, że wychodzę. Pojechałam prosto do firmy Camili.

Gdy wszedłem, Camila rzuciła mi jedno spojrzenie i zamknęła drzwi.

“Co się stało?”

Rzuciłem list na jej biurko.

„Zadzwonił do mnie” – powiedziałem. „Chce wrócić do domu. A potem dostałem to”.

Camila przeczytała list. Jej wyraz twarzy stwardniał.

„To linia kredytowa dla firmy” – powiedziała. „Ta, którą otworzyli za pomocą skradzionego dowodu osobistego”.

„Zabierają mi pensję, Camila” – powiedziałam, zatapiając się w fotelu. „Właśnie powiedziałam mu, że mu nie pomogę. Powiedziałam mu, że jest sam. Ale jeśli tak będzie dalej, i tak zapłacę za jego błędy. Zapłacę za ten sam styl życia, który mnie wyśmiewał”.

„Nie, nie jesteś” – powiedziała stanowczo Camila. „Ale musimy przestać być bierni. Musimy przestać czekać, aż policja doprowadzi sprawę do końca”.

Pochyliła się do przodu.

„Lucy, posłuchaj mnie. Ten dług jest na twoje nazwisko, bo wykorzystali twoją tożsamość. Jeśli zapłacisz choć centa albo przyznasz, że to twój obowiązek pomóc Evanowi, przyjmujesz na siebie odpowiedzialność. Potwierdzasz oszustwo”.

„Co więc mam zrobić?”

„Musicie go kryminalizować” – powiedziała wprost. „Musimy złożyć pod przysięgą oświadczenie o fałszerstwie i kradzieży tożsamości przeciwko Evanowi Collinsowi i Sloan Whitaker. Musimy wysłać to oświadczenie do Apex Recovery. Musimy im powiedzieć, że to nie mój dług. To miejsce zbrodni”.

„Jest w motelu” – wyszeptałem. „Ma 40 dolarów”.

„I grozi ci zajęcie pensji” – odparła Camila. „Uczynił cię współporęczycielką swojej zguby bez twojej zgody. Musisz wybrać, Lucy. Chcesz być jego siostrą, czy ofiarą? Bo prawo nie pozwala ci być jedną i drugą”.

Spojrzałem na list z żądaniem spłaty długu. Styl życia w Collins Co. Arogancja w tym jest.

„Wybieram siebie” – powiedziałem.

„Dobrze” – powiedziała Camila. „W takim razie musimy go przyprowadzić, nie po to, żeby go przytulić, tylko żeby go przesłuchać. Chce cię widzieć” – powiedziałem. „Myśli, że jak mnie zobaczy, to złagodnieję”.

„No to skorzystajmy z tego” – powiedziała Camila. „Powiedz mu, że się z nim spotkasz, ale nie w kawiarni, nie w parku, tylko tutaj, w mojej sali konferencyjnej, z protokolantką sądową”.

Skinąłem głową. To była pewnego rodzaju pułapka, ale też jedyny sposób, żeby prawda wyszła na jaw, zanim zniknie albo znowu zmieni swoją wersję wydarzeń.

„Wyślę mu SMS-a” – powiedziałem.

Wyciągnąłem telefon. Odblokowałem numer, z którego dzwonił.

Evan, dostałem wezwanie do zapłaty 18 000 dolarów. Musimy to rozwiązać. Spotkam się z tobą jutro o 9:00 w Reyes Law Group. Nie przychodź sam, jeśli nie chcesz. Ale jeśli się nie pojawisz, natychmiast przekażę akta prokuratorowi okręgowemu.

Odpowiedział natychmiast.

Będę tam. Proszę, Lucy, po prostu mnie wysłuchaj.

Nie odpowiedziałem.

Resztę nocy spędziłem w pokoju hotelowym, przygotowując się. Nie spałem. Zamieniłem biurko w salę narad. Wydrukowałem zrzuty ekranu z Instagrama Sloan, gdzie chwaliła się naszym nowym biznesem. Pobrałem klip z Evansem krzyczącym na weselu. Wydrukowałem arkusz kalkulacyjny z kolejnymi wypłatami funduszy. Uporządkowałem zapisy bankowe, pokazując dokładne daty otwarcia fałszywych kont, daty, kiedy byłem w pracy i kiedy logowałem się do firmowego serwera. Rozłożyłem sfałszowany akt zrzeczenia się roszczeń. To było dossier zdrady.

Spojrzałam na stos papierów. Reprezentował śmierć mojej rodziny. Jutro nie będę siostrą. Będę prokuratorem. Usiądę naprzeciwko chłopaka, którego nosiłam na biodrze, i obrócę jego kłamstwa wniwecz z tą samą precyzją, z jaką zarządzałam projektami wartymi miliony dolarów. Chciał spotkania. Miał dostać proces.

Sala konferencyjna w Reyes Law Group była zimniejsza niż bank – sterylne pudełko ze szkła i chromu, zaprojektowane tak, by pozbawić emocji chaotyczny proces rozmontowywania życia. Siedziałem po jednej stronie długiego mahoniowego stołu. Camila siedziała po mojej prawej stronie, wyprostowana, z teczkami ułożonymi z precyzją narzędzi chirurgicznych.

Naprzeciwko nas siedziała Sloan. Mimo że 3 dni wcześniej porzuciła Evana w pustym mieszkaniu, przyjechała z prawnikiem, którego prawdopodobnie zatrudniła na zasadzie prowizji – mężczyzną w źle dopasowanym garniturze, który wyglądał, jakby dla rozrywki gonił za karetkami.

A potem był Evan. Siedział na samym końcu stołu, odizolowany od obu stron. Wyglądał na mniejszego niż kiedykolwiek go widziałem. Miał na sobie tę samą pogniecioną koszulkę polo, którą nosił w banku, i wpatrywał się w słoje drewnianego stołu, jakby kryły w sobie sekrety wszechświata. Nie patrzył na Sloana. Nie mógł spojrzeć na mnie.

„Zaczynajmy” – powiedział mediator. Był emerytowanym sędzią o zmęczonych oczach, który najwyraźniej chciał, żeby to się skończyło przed lunchem.

Prawnik Sloana odchrząknął. Otworzył teczkę, która wyglądała podejrzanie cienko.

„Moja klientka, pani Whitaker, wnosi pozew o odszkodowanie przeciwko pani Collins” – oznajmił. Jego głos był porywczy, starając się wypełnić salę niezasłużoną pewnością siebie. „Twierdzimy, że nieruchomość położona w Gulch była obiecanym prezentem ślubnym. Strony zawarły umowę ustną. Pani Collins wielokrotnie nazywała apartament domem Evansa i pozwalała parze tam mieszkać, tworząc w ten sposób poczucie własności. Co więcej, publiczna akcja odwetowa i kampania oszczerstw pani Collins spowodowały znaczną utratę dochodów pani Whitaker, szacowaną na 50 000 dolarów z tytułu anulowanych partnerstw z markami”.

Spojrzałem na Sloan. Sprawdzała swoje odbicie w ekranie telefonu. Wyglądała na znudzoną, jakby czekała na kelnera, który przyniesie jej drinka, zamiast oskarżać szwagierkę o zrujnowanie jej życia. To był zapierający dech w piersiach przejaw narcyzmu. Naprawdę wierzyła, że ​​gdyby powiedziała to wystarczająco głośno, świat sam by się ułożył, dopasowując do jej narracji.

„To wszystko?” – zapytała Camila. Jej głos był niebezpiecznie cichy.

„To spora kwota” – prychnął prawnik. „Jesteśmy gotowi zgodzić się na wypłatę gotówki w wysokości 100 000 dolarów, aby pokryć utracony kapitał własny domu i szkody wyrządzone reputacji pani Whitaker”.

Camila się nie roześmiała, choć wiedziałem, że miała na to ochotę. Po prostu otworzyła swój pierwszy plik.

„Nieruchomość, o której mowa, została zakupiona trzy lata temu” – powiedziała Camila. „Oto akt własności. Wyłączna właścicielka: Lucy Collins. Oto raty kredytu hipotecznego. 36 miesięcy rat. Każdy cent został wpłacony z konta osobistego Lucy Collins. Evan Collins wpłacił 0 dolarów. Sloan Whitaker wpłacił 0 dolarów. W stanie Tennessee zezwolenie członkowi rodziny na zamieszkanie w domu nie stanowi przeniesienia tytułu własności ani nie tworzy ustnej umowy własności”.

„Był jej bratem” – przerwała Sloan, nie mogąc się powstrzymać. „Powiedziała wszystkim, że się nim opiekuje. To znaczy, że dom był jego dziedzictwem”.

„On nie umarł, ja też nie” – powiedziałem. To był mój pierwszy raz.

Sloan spojrzała na mnie gniewnie, a jej oczy były pełne jadu.

„Jeśli chodzi o utratę dochodów” – kontynuowała Camila, ignorując wybuch. „Kontrakty pani Whitaker z marką upadły, ponieważ przyłapano ją na okłamywaniu publiczności, że posiada dom, którego nie była właścicielem. To nie jest zniesławienie. To prawda, która wychodzi na jaw”.

„To sytuacja typu on powiedział, ona powiedziała” – argumentował słabo prawnik Sloan. „Evan zezna, że ​​Lucy obiecała im dom”.

Sala zadrżała. Wszystkie oczy zwróciły się w stronę końca stołu.

„Evan” – powiedziała Sloan. Jej głos natychmiast się zmienił. Stał się słodki, mdły, taki sam, jakiego używała w swoich filmach. „Kochanie, powiedz im, powiedz im, jak obiecała nam mieszkanie. Powiedz im, jak powiedziała, że ​​to nasz prezent ślubny”.

Evan podniósł wzrok. Jego oczy były zaczerwienione. Spojrzał na Sloan, kobietę, która zostawiła mu liścik na kuchennej wyspie i zniknęła z ekspresem do kawy. Potem spojrzał na mnie. Nie błagałam go. Nie złagodniałam wyrazu twarzy. Po prostu czekałam.

„Nigdy nam nie obiecała domu” – powiedział Evan. Jego głos był ochrypły.

Twarz Sloana popękała.

“Co?”

„Nigdy tego nie obiecała” – powtórzył Evan głośniej, tym razem. „Mówiłeś mi, że powinniśmy to przyjąć. Mówiłeś, że jeśli będziemy na nią wystarczająco naciskać, ulegnie, bo czuje się winna z powodu mamy i taty. Mówiłeś, że jest słaba”.

„Nigdy tego nie powiedziałam” – wrzasnęła Sloan. „Kłamiesz. Próbujesz tylko odzyskać jej łaski, bo jesteś bezdomny”.

„A co do próby przeniesienia tytułu własności” – wtrąciła Camila, upuszczając ciężki plik na stół. Dźwięk rozbrzmiał jak wystrzał z pistoletu. „Mamy sfałszowany akt zrzeczenia się roszczeń. Mamy oświadczenie pod przysięgą notariusza, pana Millera, którego odnaleźliśmy wczoraj. Potwierdził, że kobieta pasująca do opisu pani Whitaker zapłaciła mu 500 dolarów za opatrzenie stempla wstecznej daty na dokumencie, który już został podpisany”.

Sloan zbladła. Jej prawnik spojrzał na dokument, a potem z nagłym przerażeniem na swojego klienta.

„To podróbka!” – krzyknął Sloan. „Lucy to podłożyła”.

„Mamy też wyciągi bankowe” – mówiła bezlitośnie Camila. „A konkretnie wyciągi z konta Collins and Co. Lifestyle LLC, konta otwartego z wykorzystaniem numeru ubezpieczenia społecznego i adresu domowego Lucy Collins, konta, na którym obecnie jest 18 000 dolarów długu”.

Camila zwróciła się do Evana.

„Evan, to twoja chwila. Jesteś wpisany jako autoryzowany użytkownik tego konta. Jeśli będziesz milczał, będziesz współwinny federalnej kradzieży tożsamości i oszustwa bankowego. Jeśli powiesz prawdę, być może uda nam się omówić możliwość współpracy”.

Evan spojrzał na list windykacyjny, który Camila mu podała. Spojrzał na sumę 18 000 dolarów. Zamknął oczy i pojedyncza łza spłynęła po brudnej twarzy.

„Sloan otworzył” – wyszeptał.

„Kłamiesz” – Sloan wstała, odchylając krzesło. „Wyjęła zeznania podatkowe Lucy z szafki” – powiedział Evan, a słowa wylewały się z niego jak z piekła. „Powiedziała, że ​​potrzebujemy kapitału, żeby wystartować z marką. Powiedziała, że ​​Lucy ma dobrą historię kredytową i nie zauważy kilku opłat. Powiedziałem jej, że nie powinniśmy, ale powiedziała, że ​​ją powstrzymuję. Powiedziała, że ​​prawdziwi mężczyźni biorą to, czego potrzebują”.

„Evan, zamknij się!” – krzyknął na niego Sloan.

„Kazała mi zadzwonić do banku” – kontynuował Evan, szlochając. „Kazała mi udawać menedżera Lucy. Wydaliśmy pieniądze na przyjęcie zaręczynowe, na ubrania, na hotele. To wszystko było kłamstwem”.

„A ślub?” – zapytałem.

Krzyki.

Evan spojrzał na mnie, a jego twarz wykrzywiła się ze wstydu.

„Powiedziała mi, że jeśli pojawisz się na zdjęciach, estetyka ucierpi. Powiedziała, że ​​wyglądasz kiepsko. Powiedziała, że ​​musimy cię wyprowadzić z miejsca ceremonii, zanim fotografowie zaczną główną sesję. Kazała mi na ciebie krzyczeć. Powiedziała, że ​​jeśli tego nie zrobię, zostawi mnie przy ołtarzu”.

Poczułem zimny dreszcz przebiegający mi po kręgosłupie. Podejrzewałem to, ale usłyszenie tego na głos było przerażające. Mój brat upokorzył mnie, żeby uratować okazję do zrobienia zdjęcia.

„Potrzebowała tego domu” – powiedział Evan, ściszając głos. „Bo umowa z markową wodą gazowaną zawierała klauzulę. Musieliśmy udowodnić, że jesteśmy właścicielami domu, w którym kręciliśmy. Gdyby dowiedzieli się, że wynajmujemy mieszkanie lub zatrzymujemy się u rodziny, umowa byłaby nieważna. Dlatego tak szybko chciała przenieść akt własności. Nie chodziło o miłość. Chodziło o umowę”.

W pokoju zapadła cisza.

Sloan stała jak sparaliżowana, jej pierś unosiła się i opadała. Właśnie została zdemaskowana nie tylko za oszustwo wobec mnie, ale także za oszustwo handlowe wobec swoich partnerów.

„Wystarczy” – powiedział mediator, zamykając teczkę. „Nie ma tu żadnego roszczenia cywilnego. To sprawa karna”.