Moi rodzice wyrzucili mnie z domu na święta bez niczego, nie pozwalając mi nawet zabrać czegokolwiek, mówiąc: „Nie możesz nic zrobić sama”, więc zdesperowana poszłam do banku, aby użyć starej karty, którą zostawił mi dziadek, a kierownik banku zbladł i wyszeptał: „Proszę usiąść, musi pani to zobaczyć”, a to, co pojawiło się na ekranie, mnie zszokowało…

NIE.

Jej dziadek wskazał jej drogę ucieczki z życia, w którym rodzice próbowali ją uwięzić. Wyłożył jej prawdę, cegła po cegle, aby mogła ją poznać.

Ona wstała.

„Umów spotkanie” – powiedziała, ściskając wizytówkę Vivien. „Jestem gotowa”.

Elliot skinął głową na znak aprobaty.

A gdy Lena wyszła z banku w padający śnieg, świat nie wydawał się już taki niemożliwy.

Ciężko, tak.

Zdecydowanie niebezpieczne.

Ale w końcu miała coś, o co warto było walczyć – swoje życie, swoją wolność, swoją przyszłość – i nie zamierzała nic oddawać.

Siedzę w samochodzie przed kawiarnią, z wizytówką Vivien, wciąż ciepłą, w dłoni, a świat powoli kręci się wokół mnie. Teczka na siedzeniu pasażera skrywa więcej prawdy niż kiedykolwiek w życiu.

A jednak myślę tylko o tym, jak bardzo czuję się pusty – nie mam nadziei, energii, oddechu, siły. Moje ciało czuje się, jakby jechało na oparach po dwóch nocach strachu i bezsenności.

Nakazuję sobie, żeby się ruszyć, wstać, wysiąść z samochodu i napić się czegoś słodkiego, ale moje kończyny są ciężkie i nie chcą współpracować.

Kiedy w końcu otwieram drzwi, nogi mi się trzęsą. Wychodzę na chodnik, a zimne powietrze odbiera mi resztki równowagi.

Mój tunel widzenia.

Świat staje na głowie.

Słyszę za sobą dzwonek do drzwi.

I zanim zdążę się przygotować, wszystko wali się jak młotem.

Para rąk chwyta moje ramiona zanim uderzę o ziemię.

„Hej, hej, spokojnie. Wszystko w porządku?”

Głos jest głęboki, spokojny i zaskakująco spokojny. Mrugam i widzę mężczyznę o ciepłych brązowych oczach, w ciemnym płaszczu, z legitymacją lekarską wciąż przypiętą do kieszeni, jakby właśnie wyszedł ze szpitalnej zmiany.

Jego wzrok jest skupiony, oceniający w sposób przerażająco kompetentny.

„Nic mi… nic się nie stało” – kłamię.

„Nie jest z tobą dobrze” – odpowiada, prowadząc mnie do stolika w kawiarni. „O mało nie zemdlałaś”.

Daje znak baristce, nie odrywając ode mnie wzroku: „Wodę i sok pomarańczowy, proszę”.

Zapadam się w siedzenie, zawstydzony, oszołomiony, a serce wali mi w piersiach.

Wsuwa się do boksu naprzeciwko mnie, uważnie mnie obserwując. „Jestem Marcus” – mówi delikatnie. „Dr Marcus Hale, kardiolog. Czy na pewno wszystko w porządku?”

Kiwam głową, mimo że drżą mi ręce. „Po prostu jestem zmęczona. Dużo się wydarzyło”.

Marszczy brwi. Nie zadaje pytań od razu; po prostu czeka, pozwalając mi oddychać.

Jest w nim coś rozbrajającego — nie tyle pocieszającego, co raczej uspokajającego, jakby był przyzwyczajony do sprowadzania ludzi na ziemię.

Przybywają napoje. Biorę łyk soku pomarańczowego, cukier uderza mnie do krwiobiegu jak grom z jasnego nieba.

„Dziękuję” – szepczę.

Marcus kiwa głową. „Czy masz kogoś, do kogo możesz zadzwonić? Przyjaciela? Rodzinę?”

Z ust wyrywa się gorzki śmiech. „Nie rodzina”.

Nie naciska. „To ktoś inny”.

Kręcę głową. Gardło mi się zaciska. Może to zmęczenie. Może to fakt, że po raz pierwszy ktoś pyta, czy mam wsparcie, zamiast mówić mi, że jestem ciężarem.

Lekko się pochyla. „Słuchaj, nie wiem, co ci się stało, ale wyglądasz jak ktoś, kto nic nie jadł albo za długo spał, i trzęsiesz się, jakby ci było zimno”.

„Wczoraj spałam w samochodzie” – przyznaję cicho.

Jego wyraz twarzy łagodnieje, jakby w wyrazie smutku. „W takim razie pozwól, że zadam inne pytanie. Czy jesteś już bezpieczny?”

Spokój w jego głosie zaskakuje mnie, bo… czy ja naprawdę?

Już nie jestem pewien.

Myślałam, że moje nowe mieszkanie będzie nowym początkiem. Potem pomyślałam, że wyrzucenie z domu rodziców to najgorsza rzecz, jaka może się zdarzyć.

Potem odkryłem, że wszystko co wiedziałem o moim dziadku było kłamstwem.

Teraz prawda ciąży mi na sercu, a niebezpieczeństwo wydaje się bliskie.

Zbyt blisko.

„Nie wiem” – szepczę.

Marcus nie wygląda na zszokowanego, jak niektórzy. Kiwa tylko głową, jakby potwierdzając diagnozę, którą już podejrzewał. „Dobrze. Powiedz mi, czego potrzebujesz”.

To pytanie porusza coś we mnie.

Nikt mnie o to nigdy nie pytał.

Nie moi rodzice.

Nie mój brat.

Nie ktoś, kto powinien się tym przejmować.

„Potrzebuję…” Ściska mnie w gardle. „Potrzebuję miejsca do namysłu. Muszę ustalić, co dalej.”

„No to zacznijmy od ogrzania cię i nakarmienia” – mówi. „Resztę zostawię sobie na później”.

Daje znak, żebym podała mu menu, mimo że o nie nie prosiłam. Próbuję zaprotestować, ale unosi rękę.

„Nie robię tego z litości” – mówi łagodnie. „Właśnie o mało nie zemdlałaś. Niech lekarz się tobą zajmie przez dziesięć minut”.

Kiwam głową, bo kłótnia wydaje mi się niemożliwa.

Kiedy popijam sok pomarańczowy, Marcus przygląda mi się z rodzajem cichej uwagi, która bardziej przypomina przykrycie kocem niż przesłuchanie.

„Wyglądasz na kogoś, kto dźwiga za dużo sam” – mruczy.

Przełykam ślinę z trudem. „Moi rodzice wyrzucili mnie wczoraj wieczorem”.

Jego twarz się zmienia – na moment pojawia się gniew, ale zaraz go opanowuje. „Przepraszam” – mówi cicho. „Nikt na to nie zasługuje”.

Prostota tego stwierdzenia sprawia, że ​​oczy mnie pieką, bo właśnie to potrzebowałem usłyszeć wczoraj wieczorem — że na to nie zasłużyłem.

Nie cisza. Nie chłód. Nie dźwięk zasuwy wsuwanej na miejsce, gdy moje skarpetki przesiąkały śniegiem.

Biorę kolejny drżący oddech. „Wyrzucili worek na śmieci i powiedzieli, że mogę wziąć, co mi się zmieści. To nawet nie były moje rzeczy”.

Marcus gwałtownie wypuszcza powietrze przez nos. „To okrutne”.

Nie owija w bawełnę. Nie usprawiedliwia ich. Nie mówi, że byli zestresowani albo emocjonalni.

On nazywa to po imieniu.

Okrutny.

I jakoś tak się składa, że ​​gdy słyszę, jak ktoś inny to nazywa, prawda ta jeszcze mocniej zapada mi w pamięć.

Kiedy jedzenie przybywa – jajecznica i tosty – moje ręce znów drżą. Marcus to zauważa.

„Jedz powoli” – mówi. „Cukier ci spadł”.

Kiwam głową i biorę kęs. Ciepło rozlewa się po mojej piersi, rozmrażając coś, o czym nie wiedziałam, że zamarzło.

„Czy masz gdzie przenocować?” – pyta, gdy już zjem wystarczająco dużo, żeby znów poczuć się jak człowiek.

„Coś wymyślę” – mruczę, choć nie mam pojęcia, dokąd pójdę.

Wzdycha cicho, nie z frustracją, raczej z zaniepokojeniem. „Wiem, że mnie nie znasz. I nie pytam o szczegóły, którymi nie jesteś gotowa się podzielić. Ale jeśli potrzebujesz bezpiecznego miejsca, hol szpitalny jest otwarty 24/7. Ochrona jest zawsze obecna. Nie będziesz sama”.

Spojrzałam na niego zaskoczona. „Dlaczego jesteś dla mnie taki miły?”

Uśmiecha się delikatnie, ale to smutny uśmiech. „Bo pięć lat temu ktoś musiał być dla mnie dobry, kiedy mój świat się zawalił, i to uratowało mi życie”.

Jego smutek jest cichy, ale nie da się go pomylić: kobieta, którą kochał, odeszła, a jej cień wciąż siedzi obok niego w kabinie.

„Przepraszam” – szepczę.

„Ja też” – mówi cicho. „Ale dobroć nie musi się kończyć na ludziach, których tracimy”.

Zapada między nami cisza – nie niezręczna, nie ciężka, po prostu prawdziwa.

Kiedy skończyłem jeść, chciałem zebrać swoje rzeczy i wyjść, ale Marcus zatrzymał mnie delikatnym dotykiem na rękawie.

“Czekać.”

Wyciąga długopis z kieszeni płaszcza i pisze coś na serwetce. Jego pismo jest równe i staranne.

„Jeśli coś się stanie – jeśli znów poczujesz się niepewnie, zakręci ci się w głowie albo po prostu będziesz potrzebować kogoś, kto cię zaopiekuje – zadzwoń do mnie. Bez presji. Bez oczekiwań.”

Wpatruję się w serwetkę. Jego imię i numer wyglądają nierealnie.

„Nie chcę nikogo wciągać w ten bałagan” – szepczę.

Wstaje tak jak ja, poprawiając płaszcz. „Lena, czasami życie rzuca nas w burze, o które nie prosiliśmy. To, że ktoś stoi obok ciebie, nie oznacza, że ​​go wciągamy. To przetrwanie”.

Znów czuję ucisk w gardle.

Wsuwam serwetkę do kieszeni, obok czarnej wizytówki mojego dziadka.

„Dziękuję” – szepczę.

Przytrzymuje mi drzwi. „Uważaj na siebie. I proszę, bądź ostrożny”.

Kiwam głową i wychodzę na zimno. Płatki śniegu wirują wokół mnie, gdy wracam do samochodu.

Ciepło kawiarni zanika za mną, ale coś jeszcze pozostaje – stałość, której wcześniej nie czułam.

Kiedy siadam za kierownicą, mój telefon znów wibruje. Wiadomość głosowa od Vivien Rhodes.

„Moja wizyta prawna jest zaplanowana na jutro. Pilne” – powiedziała. „Przyjdź wcześniej”.

Na tylnym siedzeniu widzę czerwoną teczkę – prawdę o moich rodzicach, moim dziadku, moim dziedzictwie, moim życiu.

Po raz pierwszy od lat czuję w sobie nikłą iskierkę siły.

Już nie jestem sam.

Być może po raz pierwszy w życiu.

I to zmienia wszystko.

Pierwszą rzeczą, jaką widzę po przebudzeniu, jest świecące powiadomienie na ekranie mojego martwego telefonu: pięć nieodebranych połączeń, trzy wiadomości głosowe i dwa e-maile z adresów, których nie rozpoznaję.

Na jedną cudowną sekundę zapominam o wszystkim – o rodzicach, dokumentach sądowych przygotowanych przez Vivien, prawdzie o spadku.

Ale potem strach spływa mi po kręgosłupie niczym lodowata woda.

Włączam telefon ponownie. Wiadomości ładują się powoli.

Nieznany adres e-mail: Ukradłeś coś, co należy do nas. Zadzwoń natychmiast.

Nieznany e-mail numer dwa: Wiemy, co zostawił ci dziadek. Nie ukryjesz się przed własną rodziną.

Zapiera mi dech. Dłonie robią się śliskie.

Oni wiedzą.

W jakiś sposób wiedzą.

Wszystko przekazuję Vivien drżącymi palcami.

Odpowiada niemal natychmiast: Zablokuj wszystkie nieznane kontakty. Nie odpowiadaj. To eskalacja.

Wpatruję się w telefon, żółć podchodzi mi do gardła. Nie pytają, czy jestem bezpieczna. Nie są zaskoczeni, że jestem bezdomna. Nie przepraszają.

Stawiają żądania, oskarżają, grożą.

Moi rodzice nie stracili córki.

Stracili kontrolę.

Ręce mi się trzęsą, gdy narzucam ubrania i podnoszę teczkę z podłogi. Każdy krok wydaje mi się niepewny, jakbym wchodził w burzę, której ledwo rozumiem.

Zanim opuściłem pokój hotelowy, mój telefon znów zawibrował.

Nieznany numer: Będziesz żałować, że nie współpracowałeś.

Żołądek mi się skręca. Natychmiast go powstrzymuję i wybiegam na zewnątrz.

Zimno uderza mnie w twarz, gdy spieszę się do samochodu, a mój wzrok błądzi po parkingu.

I wtedy widzę to ponownie.

Szary sedan.

Ten sam, co wczoraj.

Te same przyciemniane szyby. Ta sama powolna, drapieżna obecność.

Stoi dwa rzędy dalej, silnik pracuje na biegu jałowym, a spaliny rozchodzą się w zimowym powietrzu.

Mój puls przyspiesza.

Wchodzę do samochodu i zamykam drzwi. Staram się nie patrzeć, ale i tak moje oczy zerkają w tamtą stronę.

Sedan się nie rusza. Nie odjeżdża.

On po prostu czeka.

Oddycham z paniką na tyle długo, żeby zadzwonić do Vivien. Odbiera po drugim sygnale.

„Opowiedz mi wszystko.”

Opisuję rozmowy telefoniczne, e-maile, samochód.

„Twoi rodzice kogoś wynajęli” – mówi beznamiętnie. „To prywatny detektyw. Śledzi cię. Udokumentuj wszystko. Możemy to wykorzystać w sądzie”.

Mocniej ściskam kierownicę. „Dlaczego mieliby kogoś za mną wysyłać?”

„Bo są zdesperowani” – odpowiada Vivien. „Od lat chcieli przejąć kontrolę nad majątkiem twojego dziadka. Teraz wiedzą, że jesteś poza ich zasięgiem”.

Szepczę: „Co mam zrobić?”

„Spotkajmy się w biurze” – mówi. „Dzisiaj. Przynieś wszystko”.

Wyjeżdżam z parkingu i próbuję stłumić strach, ale serce mi nie ustępuje. Za każdym razem, gdy skręcam, zerkam w lusterko wsteczne. Za każdym razem, gdy zwalniam, sedan też zwalnia.

Moje ręce trzęsą się tak mocno, że prawie przegapiam wyjście.

Mój telefon znów zawibrował.

Marcus: Hej, wszystko w porządku? Wczoraj brzmiałeś na spiętego.

Wydycham drżący oddech i piszę od nowa sztywnymi palcami: Chyba ktoś mnie śledzi.

Dzwoni natychmiast.

„Lena, gdzie jesteś? Czy jesteś bezpieczna?”

„Nie” – szepczę, bo po raz pierwszy przyznaję się do tego na głos. „Nie sądzę”.

„Nie odzywaj się” – mówi Marcus. „Jadę do swojego gabinetu w szpitalu. Powiedz mi dokładnie, gdzie jesteś”.

Podążam za jego głosem – pewnym i spokojnym – aż w końcu wjeżdżam na parking jego szpitala.

Sedan skręca na rogu, ale nie wchodzi do środka. Czeka po drugiej stronie ulicy.

Marcus wita mnie przy wejściu. Gdy tylko widzi moją twarz, podchodzi bliżej, zniżając głos.

„Znowu ten samochód?”

Kiwam głową. „To chodzi za mną cały ranek”.

Spojrzał mi przez ramię i zobaczył sedana. Zacisnął szczękę.

„Oni nie przejmują się subtelnością”.

Odprowadza mnie do środka, zostaje w pobliżu, podczas gdy ja siedzę w holu i wychodzi dopiero wtedy, gdy zapewniam go, że zaraz zadzwonię do Vivien.

Jego dłoń muska moją, zanim odchodzi.

„Nie radzisz sobie z tym sama” – mruczy. „Już nie”.

Czuję inny rodzaj ściśnięcia w piersi — mniej strachu, bardziej coś ciepłego i nieznanego.

Następnie udaję się do Vivien.

Jej biuro wygląda jak siedziba cichej, kontrolowanej burzy: szklane ściany, polerowana stal, precyzyjne ruchy.

Vivien wita mnie spokojnym wyrazem twarzy, ale w chwili, gdy widzi zrzuty ekranu, w jej oczach pojawia się iskra.

„To nękanie” – mówi. „To prześladowanie. To zastraszanie. Reagujemy agresywnie”.

Przedstawia plan niczym generał wytyczający linie frontu — nakazy powstrzymania się od określonych czynności, listy z żądaniem zaprzestania działalności, skargi karne.

Dzwoni do konsultanta ds. bezpieczeństwa, który przyjeżdża dziesięć minut później i przegląda zdjęcia sedana.

„Profesjonalista” – mówi. „Nie jakiś amator. On komuś raportuje”.

„Moi rodzice” – mówię.

Oczywiście, że to oni.

Następnie Vivien otwiera gruby segregator, który przygotowywała od wczoraj.

„Dziś rano” – mówi – „twoi rodzice złożyli do sądu wniosek o natychmiastowe rozpatrzenie sprawy”.

Ściska mnie w żołądku. „Jaka petycja?”

„Próbują twierdzić, że jesteś psychicznie niestabilny i niezdolny do zarządzania aktywami”.

Świat się przechyla.

„Co?” wykrztusiłam.

Vivien stuka w stronę. „Przewidywalna taktyka. Próbują zbudować narrację”.

Wpatruję się w słowa na stronie: moje imię obok takich określeń, jak tendencje urojeniowe, niestabilność emocjonalna i obawy dotyczące podejmowania przez nią decyzji.

Zimny ​​dreszcz przebiegł mi po kręgosłupie.

„Całe moje życie” – szepczę. „Mówili mi takie rzeczy”.

„Dokładnie” – odpowiada Vivien. „Wmówili ci, żebyś w to uwierzyła, żeby móc to wykorzystać jako broń”.

Teraz moje oczy płoną. Każde wspomnienie z nimi nagle wydaje się ostrzejsze, wyraźniejsze, bardziej złowrogie.

Vivien kładzie dłoń na mojej, stanowczo, ale delikatnie. „Zniszczymy tę petycję”.

Kiwam głową, chociaż gardło mam ściśnięte.

Przeglądamy dokumenty, wiadomości, dowody — każde kłamstwo, które powiedzieli, każdą groźbę, którą wypowiedzieli.

Vivien gromadzi wszystko w segregatorze z podpisem: Akta dotyczące nadużyć L. Carringtona.

„Czas, żebyś zobaczył swoje życie wyraźnie” – mówi. „Koniec z mgłą”.

Jej pewność siebie jest boją w morzu paniki.

Spotkanie kończy się instrukcjami: pozostań w miejscach publicznych, wszystko dokumentuj, unikaj samotności w nocy.

Kiedy wychodzę z jej biura, niebo ciemnieje, a wczesnozimowy zachód słońca rzuca długie cienie na ulicę. Mój oddech tworzy parę w zimnym powietrzu. Otulam się szczelniej płaszczem.

W połowie drogi do samochodu widzę ruch po prawej stronie.

Szary sedan zaparkowany na rogu.

Silnik pracuje.

Zgasić światło.

Zamieram, panika krąży mi w żyłach.

Zanim strach zdążył mnie pochłonąć, odezwał się głos.

„Lena.”

Podskakuję i odwracam się w kierunku dźwięku.

Marcus stoi po drugiej stronie chodnika, z płaszczem rozpiętym do połowy i kluczami w ręku.

„Pomyślałem, że wpadnę i sprawdzę” – mówi cicho. „Nie odpowiedziałaś na mojego ostatniego SMS-a”.

Ulga jest tak natychmiastowa i przytłaczająca, że ​​prawie uginają się pode mną kolana.

Marcus podążył za moim wzrokiem, zobaczył sedana i podszedł bliżej, a jego wyraz twarzy pociemniał.

„To on” – szepczę. „Ten, który mnie śledzi”.

Marcus nie waha się. Wyciąga telefon i pstryka zdjęcie. Potem staje przede mną, opiekuńczo, ze sztywnymi ramionami.

„Nie dotkniesz jej” – mówi pod nosem – nie na tyle głośno, żeby kierowca mógł go usłyszeć, ale na tyle głośno, żebym ja mogła poczuć się bezpiecznie.

Sedan w końcu rusza, wtapiając się w ruch uliczny niczym duch.

Opieram się o drzwi samochodu, a serce wali mi jak młotem.

Marcus kładzie mi pewną dłoń na ramieniu. „Potrzebujesz wsparcia i je masz. Cokolwiek to jest, nie stawiasz temu czoła sam”.

Przełykam ślinę, walcząc ze łzami. „Dlaczego?” szepczę. „Dlaczego to dla mnie robisz?”

Przygląda mi się uważnie i z cichą intensywnością. „Bo zasługujesz na kogoś, kto będzie przy tobie. I bo mi zależy”.

Te słowa rozbijają coś we mnie – coś kruchego, kruchego, dawno porzuconego.

Kiwam głową, nie mogąc mówić.

Delikatnie ściska moje ramię, po czym się cofa.

„Idź do domu” – mówi cicho. „Zamknij drzwi. Wyślij mi SMS-a, jak będziesz w środku. Jeśli coś będzie nie tak, zadzwoń do mnie natychmiast”.

„Obiecuję, że tak zrobię.”

Ale kiedy wróciłem do pokoju hotelowego, pod moimi drzwiami czekała paczka.

Brak adresu zwrotnego.

Brak etykiety.

Po prostu zwykłe brązowe pudełko.

Ściska mnie w żołądku. Podnoszę go dwoma palcami, jakby miał zaraz eksplodować.

W środku nie ma żadnego przedmiotu – tylko pojedyncza kartka papieru.

Nie możesz się ukryć.

Odzyskamy to, co do nas należy.

Moje ręce trzęsą się tak mocno, że prawie je upuszczam.

Wysyłam Vivien zdjęcie. Jej odpowiedź jest natychmiastowa: On się zaostrza. Jutro rano składamy wniosek o nakaz natychmiastowego powstrzymania się od zbliżania. Zamknij drzwi. Nie otwieraj niczego innego.

Siedzę na skraju łóżka, oddycham krótko i gwałtownie, ściskając notatkę w pięści.

Po raz pierwszy zrozumiałem coś przerażającego.

Moi rodzice nie zamierzają przestać.

Ale ja też nie.

Już nie.

Młotek sędziego uderza w ławę z głośnym trzaskiem, który rozbrzmiewa echem po całej sali sądowej. Nagle każda cząsteczka powietrza wydaje się zbyt gęsta, by dało się nią oddychać.

Ściskam krawędź stołu tak mocno, że aż bolą mnie palce. Vivien stoi obok mnie, spokojna i przerażająca w swoim granatowym kostiumie, a jej obecność emanuje tą kontrolowaną władzą, jakiej moi rodzice nigdy by się nie spodziewali po mojej stronie.

Po drugiej stronie przejścia moja matka drżącą ręką poprawia swój perłowy naszyjnik, podczas gdy mój ojciec patrzy na mnie, jakbym była plamą, którą może zmyć z rodzinnego nazwiska.

Wyglądają na mniejszych, niż pamiętałem – zdesperowanych, osaczonych – a jednak wciąż na tyle aroganckich, by myśleć, że mogą wygrać.

„Wszystkie strony są obecne” – mówi sędzia. Jego głos jest szorstki, jakby już był zirytowany. „To pilne przesłuchanie w sprawie petycji Richarda i Elaine Carringtonów dotyczącej zdrowia psychicznego ich córki, Leny Carrington”.

Ojciec prostuje się, wygładzając krawat. Matka zaciska drżące usta, gotowa użyć łez jako broni.

Przygotowuję się.

Ich prawniczka — szczupła kobieta o ostrych rysach twarzy, która wygląda, jakby na śniadanie zjadała złamane zasady — wysuwa się pierwsza.

„Wysoki Sądzie, jesteśmy tu dzisiaj z powodu głębokiej troski o naszą córkę. Jej zachowanie jest coraz bardziej nieprzewidywalne, podejmowała impulsywne decyzje finansowe i…”

„To kłamstwo” – szepczę.

Ale Vivien lekko dotyka mojego ramienia.

Czekać.

„I niedawno uzyskała dostęp do funduszy zgromadzonych przez dziadka, będąc w stanie niestabilności emocjonalnej” – kontynuuje adwokat. „Obawiamy się, że jest manipulowana przez czynniki zewnętrzne i nie jest psychicznie zdolna do zarządzania takimi aktywami”.

Moja matka delikatnie ociera oczy.

Podróbka.