Moi rodzice wyrzucili mnie z domu, kiedy byłam w 11 klasie, bo byłam w ciąży. 22 lata później pojawili się: „Pozwólcie nam zobaczyć dziecko”. Kiedy otworzyłam drzwi, to, co usłyszeli, ich zszokowało… „Jakie dziecko? … Kim ty jesteś?”

Usiadła na drugim końcu ławki, upijając łyk z własnego kubka. „Bo kiedyś miałam hotel zaledwie kilka przecznic stąd. Uczysz się rozpoznawać ludzi, którzy przed czymś uciekają, i tych, którzy nie mają dokąd uciec. Wyglądasz na kogoś z drugiego rodzaju”.

Nazywała się Margaret Rhodess. Była wdową. Prowadziła mały, niezależny hotel przez czterdzieści lat, zanim go sprzedała i przeszła na emeryturę. Ale emerytura, jak wyjaśniła, jej nie odpowiadała. Tęskniła za pracą. Tęskniła za ludźmi.

Siedzieliśmy chwilę w milczeniu, popijając kawę. Nie zadawała mi pytań. Nie pytała o imię, skąd pochodzę ani jak znalazłem się na ławce w parku. Po prostu pozwoliła mi być. Po raz pierwszy od miesięcy znów poczułem się człowiekiem, a nie tylko problemem.

Kiedy skończyliśmy, wstała. „Wciąż mam małe mieszkanie na najwyższym piętrze mojego starego budynku. Jest tam dodatkowy pokój. Jest w nim łóżko i prysznic. Nowi właściciele pozwolili mi je zatrzymać w ramach sprzedaży. Możesz tam zostać na kilka dni, jeśli chcesz. W zamian możesz pomóc mi uporządkować stare dokumenty hotelowe, które planowałem uporządkować”.

To nie była dobroczynność. To była transakcja, praca. To była godność. Łzy napłynęły mi do oczu. Próbowałam je powstrzymać mruganiem, ale popłynęły. „Dziękuję” – wyszeptałam.

„Nie dziękuj mi jeszcze” – powiedziała, a jej wyraz twarzy nieco złagodniał. „Praca jest nudna i oczekuję, że będziesz punktualny”.

To był początek. Pokój, który mi zaoferowała, był mały i skromny, ale czysty, ciepły i bezpieczny. Drzwi zamykały się na klucz. Pierwszej nocy wziąłem najdłuższy, najgorętszy prysznic w życiu, zmywając z siebie nagromadzony przez tygodnie brud i wstyd. Spałem dwanaście godzin bez przerwy w prawdziwym łóżku pod prawdziwym kocem. Czułem się jak w niebie.

Margaret dotrzymała słowa. Praca była nudna. Spędzałem dni w zakurzonym schowku, porządkując pudła ze starymi rachunkami i rejestrami gości, ale mi to nie przeszkadzało. To powtarzalne, proste zadanie uspokajało mój rozbiegany umysł. Nadawało mojemu dniowi odpowiednią strukturę. A każdego wieczoru Margaret gotowała obiad i jedliśmy razem w jej małej kuchni.

Powoli zaczęłam jej opowiadać swoją historię. Opowiedziałam jej o moich rodzicach, o Jasonie, o ciąży. Spodziewałam się szoku. Spodziewałam się osądu. Zamiast tego po prostu kiwała głową, cierpliwie słuchając.

Kiedy skończyłam, milczała przez długi czas. Potem spojrzała na mnie, jej oczy były jasne i przenikliwe. „Zdrada to ogień” – powiedziała. „Możesz pozwolić, by spaliła cię na popiół, albo możesz jej użyć, by wykuć w sobie coś silniejszego. Dali ci dar, Hannah, nawet jeśli nie mieli takiego zamiaru. Pokazali ci, że jedyną osobą, na której możesz naprawdę polegać, jesteś ty sama. To trudna lekcja, ale najcenniejsza, jakiej się kiedykolwiek nauczysz”.

Została moją mentorką. Była matką, którą powinnam była mieć. Nie była miękka ani sentymentalna. Była twarda, praktyczna i niesamowicie mądra. Nauczyła mnie biznesu. Kiedy przeglądałyśmy stare księgi, tłumaczyła mi marże zysku, wskaźniki obłożenia i obsługę klienta. Opowiadała mi historie o trudnych gościach, kryzysach finansowych i o tym, jak determinacja była potrzebna, by utrzymać firmę na powierzchni dzięki samej sile woli.

„Władza nie polega na posiadaniu pieniędzy, Hannah” – powiedziała mi pewnej nocy. „Chodzi o to, żeby mieć możliwości. Pieniądze po prostu dają ci więcej możliwości. Celem jest zbudowanie życia, w którym nikt nigdy nie będzie mógł ci tych możliwości odebrać”.

Nauczyła mnie, jak wykorzystać ból jako paliwo. Za każdym razem, gdy czułam falę gniewu lub smutku, dawała mi nowe zadanie, nowy problem do rozwiązania. „Nie siedź bezczynnie i nie użalaj się nad sobą” – mawiała. „Wykorzystaj tę energię. Stwórz coś”.

Pod jej opieką przestraszona, załamana dziewczyna, która spała w parku, zaczęła znikać. Na jej miejscu powstawał ktoś nowy. Ktoś silniejszy. Ktoś, kto rozumiał, że świat bywa okrutny i bezlitosny, ale że odporność psychiczna to kwestia wyboru. Margaret nie tylko dała mi miejsce do spania. Dała mi plan nowego życia. I to ona jako pierwsza uwierzyła, że ​​mam siłę, by je zbudować.

Pierwszym elementem mojej zbroi była edukacja. Za namową Margaret zapisałem się na kurs, aby zdobyć dyplom ukończenia szkoły średniej (GED). Uczyłem się w małym mieszkaniu każdej nocy po pracy w hotelu, a szum miasta za oknem nieustannie przypominał mi o świecie, który byłem zdecydowany podbić. Matematyka, z którą kiedyś miałem problemy, teraz wydawała mi się prosta. To był świat logiki i reguł, upragniona ucieczka od chaotycznych emocji mojej przeszłości.

Zdałem egzamin z najwyższą oceną w klasie. Margaret uczciła to, zabierając mnie na wykwintną kolację. To był pierwszy raz, odkąd rodzice mnie wyrzucili z domu, kiedy byłem w dobrej restauracji. „To twój pierwszy krok” – powiedziała, unosząc szklankę mrożonej herbaty. „Każde osiągnięcie od teraz jest cegłą w murze, który wokół siebie budujesz. Buduj go wysoko i mocno”.

Po zdaniu egzaminu GED zacząłem pracować w hotelu na pełen etat. Nowi właściciele, znajomi Margaret, dali mi pracę na recepcji. Nauczyłem się, jak radzić sobie z trudnymi klientami, zarządzać rezerwacjami i jak rozpoznawać kłamstwa z daleka. Hotel był mikrokosmosem świata, a ja stałem się uczniem ludzkiej natury. Widziałem chciwość, życzliwość, desperację i miłość każdego dnia.

Margaret twardą ręką zarządzała moimi finansami. Część każdej wypłaty trafiała na konto oszczędnościowe, które pomogła mi otworzyć. „To twój fundusz wolności” – tak go nazywała. Kiedy fundusz był wystarczająco duży, pomogła mi dokonać pierwszej inwestycji: zakupu niewielkiej części udziałów w nieruchomości komercyjnej w centrum miasta. Podpisanie tego czeku było przerażające, ale Margaret zachowała spokój.

„Nie kupujesz nieruchomości, Hannah. Kupujesz władzę. Kupujesz kawałek miasta, który próbował cię złamać”.

Wraz ze wzrostem moich oszczędności rosły również moje ambicje. Uczęszczałem na wieczorowe zajęcia z zarządzania w lokalnym college’u. To właśnie tam, na zajęciach, poznałem Daniela Barretta. Był ode mnie kilka lat starszy, student prawa, który pracował na dwa etaty, żeby opłacić czesne. Był cichy, skupiony i błyskotliwy. Zostaliśmy partnerami w nauce, a potem przyjaciółmi. Pojmował prawo nie tylko jako zbiór reguł, ale jako system ochrony i nacisku.

Pewnego dnia opowiedziałem mu całą historię. Słuchał bez przerwy, z nieprzeniknionym wyrazem twarzy. Kiedy skończyłem, powiedział tylko: „Zostawili cię z niczym. To był ich błąd. To znaczy, że nie masz żadnych słabości, które mogliby wykorzystać”.

Daniel stał się architektem mojej prawnej twierdzy. Po ukończeniu studiów i zdaniu egzaminu adwokackiego, był pierwszą osobą, którą zatrudniłem. Pomógł mi założyć moją pierwszą korporację – spółkę-wydmuszkę – do zarządzania moimi inwestycjami. Sporządzał szczelne umowy. Nauczył mnie o trustach, odpowiedzialności i znaczeniu papierowego śladu.

„Udokumentujemy wszystko” – powiedział. „Zbudujemy tak mocną sprawę, że nikt nigdy nie będzie mógł dotknąć tego, co twoje”.

Był metodyczny, ostrożny i niezwykle lojalny. Był drugą cegłą w moim murze.

Świat się zmieniał. Był koniec lat 90. i boom technologiczny dopiero się zaczynał. Margaret, z jej staromodnym zmysłem biznesowym, była sceptyczna. Ale ja zobaczyłem coś jeszcze. Widziałem, jak powstaje nowy świat, bez starych zasad i starych pieniędzy, które mnie zmiażdżyły. To był świat, w którym mądry pomysł i ciężka praca mogły stworzyć imperium z niczego.

Na forum inwestycji technologicznych poznałem Samanthę Lee. Była genialną programistką, młodą kobietą z problemami społecznymi, ale wizjonerską, która potrafiła dostrzec przyszłość w linijkach kodu. Pracowała nad nowym rodzajem oprogramowania do szyfrowania danych. Większość inwestorów go nie rozumiała. Uważali, że jest zbyt niszowy. Ale ja rozumiałem potrzebę bezpieczeństwa. Rozumiałem pragnienie ochrony tego, co należy do ciebie. Zainwestowałem wszystko, co miałem, w jej startup. To było największe ryzyko w moim życiu. Margaret uważała mnie za wariatkę. Daniel wypełniał dokumenty z zatroskaną miną. Ale ufałem Sam i swojej intuicji.

Sam stała się trzecią cegłą w moim murze. Dzięki mojemu finansowaniu i wsparciu biznesowemu jej firma wystartowała. Oprogramowanie szyfrujące stało się standardem branżowym. Zyski były astronomiczne. Nie byłam już tylko zabezpieczona finansowo. Byłam bogata. Ale nigdy nie chodziło tylko o pieniądze. Chodziło o to, co te pieniądze reprezentowały: bezpieczeństwo, niezależność i kontrolę.

Z Danielem zarządzającym stroną prawną i Samem nadzorującym moje inwestycje technologiczne, zbudowałem swoją twierdzę. Każdy składnik majątku został umieszczony w skomplikowanej sieci powierniczej. Każda komunikacja została zarchiwizowana. Każde potencjalne zagrożenie zostało przeanalizowane. Przeprowadziłem się z małego mieszkania do domu, który sam zaprojektowałem. Był nowoczesny, bezpieczny i prywatny. To był dom, ale także siedziba główna.

Mijały lata. Nie byłam już ofiarą. Byłam prezeską własnego życia. Moja przeszłość nie była powodem do wstydu, ale studium przypadku. Moi rodzice i Jason byli przestrogą – przykładami tego, co się dzieje, gdy kogoś się nie docenia. Nigdy nie zapomniałam lekcji, których mnie nauczyli: zdrady, porzucenia, wymazywania. Wykorzystałam te lekcje, aby zbudować swoją zbroję. I byłam gotowa na wojnę, która – wiedziałam, że pewnego dnia nadejdzie.

Przez lata moje życie było twierdzą. Zbudowałam je z pracy, inwestycji, ochrony prawnej i cichej, trwałej przyjaźni Daniela i Sama. Byłam bezpieczna. Odnosiłam sukcesy. Miałam kontrolę. Ale moja twierdza była też pusta. Była domem, do którego nie było nikogo, do kogo mogłabym wrócić.

Cisza, której kiedyś pragnęłam jako azylu, zaczęła przypominać karę. Miałam 29 lat, kiedy zdałam sobie sprawę, że znowu jestem w ciąży. To był przypadek, wynik krótkiego, niczym nie wyróżniającego się związku, który zakończył się kilka miesięcy wcześniej. Ale tym razem nie byłam przestraszoną 17-latką. Byłam kobietą, która sama doszła do wszystkiego. Miałam zasoby. Miałam dom. Tym razem mogłam zrobić to dobrze.

Wiadomość zagościła w moim sercu nie jako kryzys, ale jako cicha, rozkwitająca nadzieja. To była szansa na zbudowanie rodziny na własnych warunkach, na podarowanie dziecku bezwarunkowej miłości, której nigdy nie zaznałam.

Margaret odeszła dwa lata wcześniej, cichy koniec pełnego życia. Brakowało mi jej rad bardziej niż kiedykolwiek. Siedziałem w moim dużym, cichym domu i rozmawiałem z nią, jakby była tam, pytając, co robić. Wiedziałem, co powie: Przestań myśleć i zacznij działać. Stwórz coś.

Zaczęłam więc budować pokój dziecięcy. Pomalowałam ściany na delikatny, łagodną żółć. Kupiłam łóżeczko. Czytałam książki o macierzyństwie. Po raz pierwszy od czasów nastoletnich pozwoliłam sobie poczuć się bezbronną, mieć nadzieję na przyszłość, która nie będzie oparta na obronie, ale na miłości.

Potem, w piątym miesiącu, straciłam dziecko. Stało się to późną nocą. Poczułam nagły, ostry ból, a potem cichą, druzgocącą ostateczność. Byłam sama. Pojechałam sama do szpitala, z rękami mocno na kierownicy i dziwnie spokojnym umysłem. Lekarze byli mili. Używali łagodnych słów, takich jak poronienie i nieszczęście. Mówili mi, że to nie moja wina. Ale kiedy leżałam w sterylnym białym pokoju, ogarnął mnie głęboki i straszliwy smutek. To był smutek po dziecku, którego nigdy nie będę trzymać w ramionach, ale także smutek po siedemnastoletniej dziewczynie, która była tak pełna strachu i nadziei. Już dwa razy odebrano mi dziecko. Pierwszy raz przez okrucieństwo, drugi raz przez los.

Czułam się, jakbym była przeklęta, jakby wszechświat wzmacniał wyrok wydany przez moich rodziców lata temu. Nie miałam być matką. Nie płakałam w szpitalu. Nie płakałam w drodze do domu. Weszłam do żółtego pokoju dziecięcego, zamknęłam drzwi i usiadłam na podłodze. I wtedy się załamałam. Cały ból, który tłumiłam przez ponad dekadę – odrzucenie, porzucenie, samotność – wylał się ze mnie. Opłakiwałam córkę, którą właśnie straciłam. I opłakiwałam dziecko, którym byłam, to, które zmuszono do zostania żołnierzem, podczas gdy jedyne, czego pragnęło, to dom.

Siedziałam w tym pokoju przez trzy dni. Daniel i Sam dzwonili, ale nie odpowiadałam. Trzeciego dnia wstałam. Spojrzałam na puste łóżeczko i usłyszałam w głowie głos Margaret tak wyraźnie, jakby stała obok mnie: Zdrada to ogień. Możesz pozwolić, by spalił cię na popiół, albo możesz go użyć, by przekuć się w coś silniejszego.

Mój żal był ogniem. Moja strata była ogniem. Mogłam pozwolić, by obrócił moją nadzieję w popiół, albo mogłam ją wykorzystać. Wyszłam z tego pokoju z nową determinacją. Los nie zadecyduje o mojej przyszłości. Moi rodzice nie będą mieli ostatniego słowa w moim życiu. Będę matką. Zbuduję rodzinę. Zrobię to po swojemu.

Proces adopcyjny był długi i inwazyjny. Wymagał ode mnie otwarcia mojego życia na krytykę, odpowiedzi na pytania o moją przeszłość. Ale się nie wstydziłem. Moja przeszłość świadczyła o mojej sile. Dwa lata później poleciałem do małego miasteczka we wschodnim Teksasie. Wszedłem do budynku rządowego, a pracownik socjalny położył mi na rękach maleńkiego, czteromiesięcznego chłopca. Miał czuprynę czarnych włosów i duże, ciekawskie brązowe oczy. Spojrzał na mnie, a jego maleńka rączka owinęła się wokół mojego palca. W tym momencie forteca wokół mojego serca rozpadła się. To był mój syn.

Nadałem mu imię Logan Walker. Dałem mu swoje nazwisko, nazwisko, które nosiłem przez wstyd i triumf. Odzyskiwałem je. Nie było to już nazwisko mężczyzny, który się mnie wyrzekł. To było nazwisko matki Logana. To było nasze nazwisko.

Wychowywanie Logana było największą radością mojego życia. Wypełniał mój cichy dom śmiechem i hałasem. Był błyskotliwym, dociekliwym dzieckiem. Fascynowało go, jak działają różne rzeczy. Rozbierał tostery i piloty, nie z psoty, ale z głębokiej chęci ich zrozumienia. Sam, moja przyjaciółka i partnerka biznesowa, została jego nieoficjalną ciocią. Od razu dostrzegła w nim iskrę. Dała mu pierwszy komputer, nauczyła go pierwszej linijki kodu, gdy miał osiem lat.

Dałem mu dzieciństwo, którego sam nigdy nie miałem – dzieciństwo pełne bezpieczeństwa, wsparcia i bezwarunkowej miłości. Nie musiał spełniać żadnych oczekiwań, poza byciem miłym i podążaniem za swoimi pasjami. Jego pasją była technologia. Już w wieku szesnastu lat projektował skomplikowane oprogramowanie. Nie był tylko moim synem. Był moim dziedzictwem – dziedzictwem miłości, nie krwi; dziedzictwem zbudowanym z mojego wyboru, a nie z biologicznego przypadku. Jego sukces był moim sukcesem. To było piękne, kwitnące życie, które zbudowałem na popiołach mojej przeszłości.

Ale byłem strategiem. Nauczyłem się od Margaret i Daniela, że ​​każda siła może być również słabością. Geniusz Logana uczynił go widocznym. Stał się celem. Wiedziałem, że gdzieś tam duchy mojej przeszłości obserwują mnie, czekając na okazję. Obawiałem się, że jego sukces stanie się idealną przynętą dla ich chciwości.

Pierwszy sygnał kłopotów pojawił się w postaci artykułu w czasopiśmie. Był to artykuł w dużym czasopiśmie technologicznym o kolejnym pokoleniu innowatorów. Było tam całostronicowe zdjęcie Logana, obecnie 17-letniego, stojącego przed skomplikowanym diagramem swojego najnowszego projektu – rewolucyjnego algorytmu kompresji danych. Artykuł chwalił jego geniusz, wizję i wspominał o wspierającej go samotnej matce, Hannah Walker, prywatnej inwestorce w sektorze technologicznym. Byłem dumny, ale żołądek ścisnęło mi się zimnym guzem strachu. Artykuł uczynił nas widocznymi. Umieścił nasze nazwiska – nazwisko Walker – w rejestrach publicznych. Przez 22 lata wiodłem ciche, prywatne życie. Teraz światło reflektorów padło na nas.

Tydzień później dotarł pierwszy list. Był zaadresowany do Logana, ale wysłany do mojego biura. Adres zwrotny wskazywał na dom w mojej dawnej okolicy. Pismo na kopercie należało do mojej matki. Daniel był w moim biurze, kiedy list dotarł. Spojrzałem na list leżący na biurku, jakby to była bomba.

„Znaleźli nas” – powiedziałem.

„Wiedzieliśmy, że w końcu to zrobią” – odpowiedział spokojnym głosem. „Jaki jest plan?”

„Plan jest taki sam, jak zawsze” – powiedziałem. „Jesteśmy twierdzą. Nie angażujemy się”.

Wrzuciłam list do kosza, nieotwierany. Ale byli uparci. Tydzień później do naszego domu dostarczono duży, drogi kosz prezentowy. Był pełen przekąsek, gadżetów i kartki zaadresowanej do „naszego najdroższego wnuka, Logana”. Kartka była podpisana: „Z całą miłością, Twoi dziadkowie, Richard i Elaine Walker”.

Logan był zdezorientowany. „Myślałem, że twoi rodzice odeszli”. Powiedziałem mu prawdę o mojej przeszłości, kiedy był już wystarczająco dorosły, żeby to zrozumieć. Wiedział, że mnie wyrzucono, ale oszczędziłem mu najohydniejszych szczegółów. Znał ich jako odległe, abstrakcyjne postacie okrucieństwa, a nie jako realnych ludzi, którzy mogliby pojawić się w naszych drzwiach.

„Już ich nie ma, kochanie” – powiedziałam, biorąc mu kartkę z ręki i wrzucając ją do niszczarki. „To tylko dwoje obcych ludzi, którzy mają ze mną wspólne DNA. To nie twoi dziadkowie”.

Nie przestali. Wysyłali więcej listów, więcej prezentów. Zaczęli zostawiać wiadomości na mojej poczcie głosowej w biurze, a w ich głosach słychać było udawane emocje.

„Hannah, proszę” – błagał głos mojej matki. „Popełniliśmy straszne błędy. Chcemy tylko poznać naszego wnuka. Chcemy po prostu znowu być rodziną”.

Potem pojawiły się e-maile – nie tylko do mnie, ale na ogólny adres jednej z moich firm. A potem zaczęły się wpisy w mediach społecznościowych. Moja mama założyła stronę na Facebooku. Zamieściła stare zdjęcia mnie z dzieciństwa, a potem długie, chaotyczne wpisy o swoim złamanym sercu i desperackich poszukiwaniach dawno zaginionej córki i wnuka, którego nigdy nie dane jej było poznać. Tworzyła publiczną narrację, kreując się na ofiarę.

Ostatni element koszmaru w końcu się ziścił miesiąc później. Otrzymałem e-mail od osoby, której nie widziałem od 22 lat: Jasona Millera. E-mail był żałosny. Pisał o swoich upadłych firmach, o swoim burzliwym rozwodzie, o tym, że bogaci rodzice zerwali z nim kontakt. Powiedział, że popełnił straszny błąd lata temu. Powiedział, że myśli o mnie i naszym dziecku każdego dnia. Chciał się ze mną spotkać. Chciał przeprosić. Chciał być częścią naszego życia.

Nie odpowiedziałem. Tydzień później prawnicy Daniela odkryli, że Jason kontaktował się z moimi rodzicami. Zawarli sojusz. Ich strategia stała się jasna. Nie próbowali już tylko wpędzić mnie w poczucie winy. Przygotowywali się do ataku prawnego.

Oficjalne pismo pochodziło od ich nowego prawnika. Było to formalne żądanie prawa do odwiedzin. Pozwali mnie o prawa dziadków, twierdząc, że odsuwam ich od ich jedynego wnuka. List był pełen kłamstw, przedstawiał mnie jako okrutną, mściwą kobietę, która odmawia kochającej rodzinie należnego jej miejsca w życiu małego chłopca.

Pozew był ich wypowiedzeniem wojny. Widzieli artykuł o Loganie. Widzieli znaki dolara przy jego nazwisku. Nie chcieli wnuka. Chcieli zwycięskiego losu na loterii. Pozbyli się mnie, gdy byłem obciążeniem. Teraz, gdy byłem atutem, chcieli odzyskać swoją część.

Siedziałem w gabinecie Daniela, list od prawnika leżał między nami na stole. Nie bałem się. Nie byłem nawet zły. Poczułem głęboką, lodowatą jasność umysłu. W końcu nadszedł moment, do którego przygotowywałem się przez całe dorosłe życie.

„Myślą, że to walka o rodzinę” – powiedziałem Danielowi. „Myślą, że mogą wykorzystać emocje i opinię publiczną, żeby wygrać”.

„O co się kłóci?” – zapytał.

Spojrzałem przez okno na panoramę Austin, miasta, którego część teraz posiadałem. „To transakcja biznesowa” – powiedziałem. „I nie mają pojęcia, jak bardzo ich zbankrutuję”.

Moi rodzice i Jason popełnili kardynalny błąd. Myśleli, że walczą z 17-latką, którą porzucili. Nie mieli pojęcia, jaką kobietą się stałam. Walczyli z niezdarnymi emocjami i publicznymi kłamstwami. Ja walczyłam z precyzją, technologią i przytłaczającymi dowodami.

Pozew został złożony i gra się rozpoczęła. W ramach postępowania musieli się ze mną komunikować kanałami prawnymi. Daniel założył specjalny adres e-mail i linię telefoniczną, które były rejestrowane i archiwizowane. To była cyfrowa pułapka, w którą wpadli. Moja matka zostawiała długie, pełne łez wiadomości głosowe – wyrażając swój żal do akt sądowych. „Chcę tylko przytulić wnuka” – płakała. „Dlaczego robisz to własnej matce?”. Godzinę później zespół Sama przechwycił e-mail od tej samej matki do jej znajomych, w którym chwaliła się, że ich prawnik powiedział, że mają pewną sprawę i że wkrótce będą mieli zapewnione dożywocie.