Moi rodzice powiedzieli, że nie dostanę nic z 54-milionowego testamentu mojego dziadka. „To udział twojej siostry” – powiedzieli. Ale potem prawnik się roześmiał i przeczytał jedno zdanie. Ich twarze były oszołomione.

Clare, nie spodziewaj się ani jednego dolara z testamentu dziadka. Słowa spadły jak młot na wypolerowany stół w jadalni, ostre i ostateczne. Mój ojciec, Richard Whitmore, nie podniósł głosu. Nie musiał. Jego pewność siebie zawsze wystarczała, by stłumić każdy protest.

Siedziałam sztywno na jednym z mahoniowych krzeseł z wysokim oparciem, z dłońmi płasko opartymi na udach pod stołem, żeby nie drżały. Kryształowy żyrandol nade mną rzucał zimne światło na srebra i porcelanę, które jeszcze nie zostały sprzątnięte po posiłku pogrzebowym, gorzkie wspomnienie tego, co właśnie pochowaliśmy. Wpatrywałam się w kremową kopertę leżącą obok mojego talerza.

Zaproszenie na odczytanie testamentu wciąż wydawało się niemożliwie ciężkie jak na swój rozmiar. Bennett i wspólnicy wypisali je wypukłym czarnym atramentem, a pod nim moje imię i nazwisko literami zbyt formalnymi, by je pomylić. Zacisnąłem mocniej dłoń na nim, w geście buntu, którego moi rodzice nawet nie zauważyli. Naprzeciwko mnie Vanessa odchyliła się na krześle z wyćwiczoną swobodą osoby urodzonej do posiadania własnego pokoju.

Przebrała się z czarnej sukni pogrzebowej w dopasowany sweter i spodnie, ale nawet w stonowanych kolorach błyszczała. „To nic osobistego, Clare” – powiedziała, obracając nóżkę kieliszka do wina. „Nigdy nie interesowałaś się tym biznesem. Dziadek latami przygotowywał mnie do pracy w Whitmore Holdings. Wszyscy o tym wiedzą. Wszyscy.