Maria stała nieruchomo, trzymając fotografię w rękach.

„Czy możesz wrócić jutro?” „Chcę porozmawiać” – powiedziała cicho.

Następnego dnia Maria pojawiła się przy tej samej bramie. Tym razem nie jako sprzątaczka, ale jako osoba z historią do opowiedzenia. Stella czekała w drzwiach. Bez makijażu, bez biżuterii, w prostym swetrze.

„Proszę wejść”. Zdjęcie… Stella zaczęła, siadając w fotelu. „Ta kobieta… Czy to twoja babcia?”

Właśnie. Miała na imię Sofia. Zmarła wiele lat temu. Wychowała mnie, gdy moi rodzice pracowali. Ten medalion należał do niej. Nagle zniknął. Nigdy nie dowiedziałem się, co się z nim stało.

Stella spojrzała na medalion, który trzymała w dłoni.

Wiesz… Moja babcia też miała na imię Sofia. Sofia Lind. Mieszkałyśmy razem, dopóki nie wysłano mnie do rodziny za granicę. Potem wszystko się rozmywa. Kiedy zmarła moja ciotka, odziedziczyłam ten dom. Wśród jej rzeczy znajdował się ten medalion i zdjęcia. Myślałam, że to rodzinne pamiątki, ale… nigdy na nie nie patrzyłam.

Czy to oznacza, że ​​jesteśmy… rodziną?

– Pewnie. Może kuzynki. Może nawet przyrodnie siostry. Ale na pewno jesteśmy z tej samej rodziny.

Obie kobiety zamilkły. Przez chwilę w salonie słychać było tylko ciche tykanie zegara. Stella spojrzała Marii prosto w oczy.

— Przeproś. Za wszystko. Za te słowa. To byłem ja… zimny, podejrzliwy. A ty po prostu próbowałeś to rozgryźć.

Od tego dnia wszystko się zmieniło. Stella zaprosiła Marię na kawę. Rozmawiały o przeszłości, o babci Sofii, o dorastaniu w różnych krajach i domach, ale z tą samą kobietą jako przewodniczką.

Pewnego dnia postanowili razem pojechać do wioski, w której urodziła się Sofia. Dom był opuszczony, ale wciąż stał. W środku znaleźli kilka zakurzonych albumów, dziecięce rysunki i stary notatnik – pamiętnik Sofii. Z każdą stroną, z każdym wpisem, ich historia stawała się pełniejsza.

Maria znalazła list w jednej z szuflad. Zaadresowany do „mojej ukochanej wnuczki”, nie miał imienia. Ale słowa były proste i szczere. O miłości, sile i nadziei.