Mama powiedziała: „Organizujemy Święto Dziękczynienia dla dzieci, które wiedzą, jak się zachować – twoje mogą to przeczekać”. Moja córka wybuchnęła płaczem. Odpowiedziałem: „Zrozumiałem. Po prostu anuluję płatność za kolację”. Wciąż zamieszczali grupowe zdjęcia, szeroko się uśmiechając – kompletnie nieświadomi tego, co ich czeka.

Nie sprzeciwiali się temu. Nie dlatego, że się zgadzali, ale dlatego, że wiedzieli, że tym razem nie ma odwrotu. Mama zapytała mnie, czy nie rozważyłbym przynajmniej pozwolenia Evie kiedyś na pisanie listów, żeby „o nas nie zapomniała”.

Spojrzałem jej w oczy i powiedziałem: „Dopilnowałaś, żeby nigdy o tobie nie zapomniała”. Potem zamknąłem drzwi.

Dom sprzedał się dokładnie 19 dni później. Nie oglądałem aukcji, nie sprawdzałem oferty. Znałem datę tylko dlatego, że mama zapisała ją w rogu listu, który wysłała. Wprowadzili się do Bena, z tego co słyszałem, co miało sens. Zawsze był ich ulubieńcem. Może teraz on też mógłby być dla nich ratunkiem.

Ewa już o nich nie pytała. Ani razu. Nigdy nie powiedziałem jej wszystkiego. Nie wszystkich brzydkich rzeczy. Tylko prawdy, której potrzebowała: że nie pozwalamy ludziom zajmować miejsca w naszym życiu tylko dlatego, że mamy wspólne DNA; że miłość jest sprawdzona, a nie należna. Czasami nadal kusi mnie, żeby ich sprawdzić. Nigdy tego nie robię. Bo tym razem nie zamknąłem drzwi. Zamknąłem je na klucz. I wyrzuciłem klucz.