Mama położyła rękę na testamencie i powiedziała: „Nie dostaniesz ani grosza”. Uśmiechnąłem się. „No dobrze, to ode mnie też nie oczekuj ani grosza”. Odłożyłem talerz i wstałem. Kilka tygodni później zaczęły dzwonić do mnie mój brat, mama, nawet numery, których nie znałem, jakbym był ich planem awaryjnym. Odebrałem raz i zapytałem: „Pamiętacie wszyscy tę kolację?”.

To był nagły zanik szumu, który był tłem ich życia.

Klimatyzacja przestała działać.

Potem kryształowy żyrandol zamigotał raz, drugi — i zgasł.

Lampy w korytarzu zgasły.

Lodówka w kuchni wydała ostatni huk i ucichła.

Cała rezydencja pogrążyła się w południowym mroku.

Wokół stołu rozległy się westchnienia. Jedna z pań gwałtownie się wachlowała.

„Ojej, Bernice. Czy to przyciemnienie? Już robi się ciepło.”

Bernice wstała, a jej krzesło zaskrzypiało głośno. Na jej twarzy malowało się oburzenie.

„To musi być awaria sieci. Infrastruktura miejska się rozpada. Przepraszam, drogie panie, muszę zająć się tą niekompetencją”.

Wyciągnęła telefon z torebki i wybrała priorytetowy numer firmy energetycznej.

Rozejrzała się wokół stołu, jej duma nakazywała jej udowodnić swój autorytet.

Kliknęła ikonę głośnika i położyła telefon na środku stołu, obok czajnika.

„Posłuchaj tego” – wyszeptała głośno. „Zobacz, jak szybko przeproszą, kiedy zorientują się, kogo odcięli”.

Linia zadzwoniła dwa razy, zanim nagrany głos wypełnił ciche pomieszczenie.

„Dziękujemy za kontakt z Georgia Power. To automatyczna wiadomość dotycząca usługi przy Oak Street 405. Nie możemy obecnie przetworzyć Państwa prośby o ponowne podłączenie.”

Bernice zmarszczyła brwi i wcisnęła klawisz zero.

„Reprezentant” – warknęła.

W końcu w słuchawce odezwał się ludzki głos, brzmiący na zmęczony i znudzony.

„Pani, widzę, że dzwoni pani w sprawie odłączenia usługi.”

„Jestem Bernice…” – syknęła. „Wiesz, kim jestem? Natychmiast włącz moją moc, albo cię pozwę. Moi goście się rozpływają.”

Przedstawiciel nie drgnął.

„Proszę Pani, usługa została odłączona z powodu braku płatności i rozwiązania umowy z gwarantem. Pani konto jest zaległe o 600 dolarów. Automatyczna płatność z zewnętrznego funduszu powierniczego została anulowana dwa tygodnie temu. Wysłaliśmy trzy powiadomienia.”

W pokoju było tak cicho, że można było usłyszeć spadającą szpilkę.

Bernice zamarła, a jej ręka zawisła nad telefonem.

„To kłamstwo” – krzyknęła, a jej głos się załamał. „Mój mąż płacił rachunki. Nie ma zaufania z zewnątrz”.

Głos przedstawiciela przebił się przez jej zaprzeczenie — zimny i rzeczowy.

„Rachunki zostały opłacone przez zewnętrzny program do automatycznego pobierania opłat. Proszę pani, ten program cofnął autoryzację. Jeśli chce pani mieć prąd, musi pani zapłacić 600 dolarów plus opłatę za ponowne podłączenie. Czy ma pani ważną kartę kredytową?”

Bernice patrzyła na telefon, podczas gdy panie z kościoła wymieniały znaczące spojrzenia.

W pokoju robiło się coraz goręcej, ale to nic w porównaniu z ogniem, który palił jej policzki.

Klimatyzacja w rezydencji przy Oak Street była nadal wyłączona.

Upał był nieznośny, ale panika w pomieszczeniu była jeszcze większa.

Bernice chodziła tam i z powrotem po ciemnym salonie, wachlując się wezwaniem do zapłaty od elektrowni. Darius siedział na sofie z głową w dłoniach, a jego bezużyteczna karta kredytowa leżała na stoliku kawowym niczym kawałek martwego plastiku.

Amber gorączkowo stukała w telefon, próbując po raz piąty zalogować się do portalu bankowości internetowej.

„To musi być błąd systemu” – oznajmiła Bernice piskliwym głosem. „Usterka komputera. Bank prawdopodobnie zaktualizował oprogramowanie i zgubił nasze kody autoryzacyjne. Każę zwolnić ich kierownika za tę niekompetencję”.

„Albo to Tasha” – wyrzuciła z siebie Amber, rzucając telefon na poduszkę. „To ona to zrobiła. Zablokowała jakoś konta. Mówiłam ci, że jest zazdrosna. Pewnie zadzwoniła do banku i zgłosiła oszustwo, żeby nas wkurzyć”.

Dariusz podniósł wzrok, jego twarz była spocona i blada.

„Amber, ona nie może tego zrobić. Nie ma do niej dostępu. Tata to załatwił. To fundusz powierniczy. Może prawnicy zamrozili go z powodu postępowania spadkowego”.

Bernice przestała chodzić.

Spojrzała na syna, potem na synową. Jej oczy się zwęziły.

„Jest tylko jeden sposób, żeby się dowiedzieć. Podaj mi telefon, Dariuszu.”

Wybrała numer Tashi.

Włączyła głośnik, żeby wszyscy mogli usłyszeć przeprosiny, które na pewno miały nadejść.

Zanim Tasha odebrała, telefon zadzwonił cztery razy.

“Cześć.”

Jej głos był spokojny. Orzeźwiający. Niewzruszony. Brzmiał, jakby siedziała w klimatyzowanym biurze, a nie pociła się w ciemności.

„Tasha, co ty zrobiłaś?” – krzyknęła Bernice do telefonu. „Nie ma prądu. Karty kredytowe zostały odrzucone. Bank twierdzi, że konto jest zamknięte. Napraw to natychmiast”.

Po drugiej stronie zapadła cisza. Długa cisza, która przyprawiła Bernice o dreszcze.

Wtedy Tasha przemówiła, jej głos był spokojny, pozbawiony niepokoju, który zwykle okazywała, gdy matka była zdenerwowana.

„Nie wiem, o czym mówisz, mamo.”

„Nie kłam!” – wrzasnęła Bernice. „Zajmowałaś się papierkową robotą ojca. Znasz hasła. Znasz bankierów. Dlaczego konta są zamrożone? Kazałaś im wstrzymać płatności, bo jesteś zła o testament?”

Usłyszałem cichy chichot po drugiej stronie.

Było sucho.

Bez humoru.

„Mamo, dałaś mi jasno do zrozumienia podczas kolacji dwa tygodnie temu. Zostałam wykreślona z testamentu. Nie jestem beneficjentką. Nie jestem dyrektorem. Jestem tylko outsiderem. Pamiętasz?”

Amber pochyliła się nad telefonem, a jej twarz wykrzywiła się ze złości.

„Przestań się oszukiwać, Tasha. Wiemy, że coś zrobiłaś. Tylko ty wiesz, jak działa ten fundusz. Oddaj pieniądze, bo wezwę policję”.

„Prawdopodobnie powinnaś oszczędzać baterię na ten cel” – odpowiedziała Tasha.

„Amber, nie mogę ci pomóc. Nie mam żadnej władzy nad majątkiem Vance’a. Jestem tylko freelancerem, który wprowadza dane, prawda? Nie mam dostępu do milionów dolarów. Chyba się mylisz.

„Może powinnaś porozmawiać z Dariuszem. On teraz rządzi w tym domu”.

„Ale… Tasha…” zaczęła Bernice, a jej głos lekko się załamał, gdy zaczął ją ogarniać strach.

„Do widzenia, mamo” – przerwała jej Tasha. „Muszę iść. Muszę pracować na swoje utrzymanie”.

Linia się urwała.

Bernice patrzyła na telefon, jakby ją ugryzł.

Cisza w gorącym pomieszczeniu była ogłuszająca.

Spojrzeli na siebie, powoli docierając do nich: osoba, którą odrzucili, była jedyną osobą, która wiedziała, jak utrzymać ich przy życiu.

I nie wróciła, żeby ich uratować.

Pukanie do moich drzwi zaczęło się o 8:00 rano.

Nie było to uprzejme pukanie.

To było desperackie bicie kogoś, kto przywykł do stawiania na swoim, a teraz panicznie bał się, że jego świat się kończy.

Sprawdziłem wizjer w moim zrujnowanym mieszkaniu typu studio na Czwartej Ulicy.

To była Amber.

Wyglądała nie na miejscu w ciemnym korytarzu z migoczącym jarzeniowym światłem i odklejającą się tapetą. Miała na sobie białą jedwabną bluzkę i torebkę Birkin, ale twarz miała zarumienioną, a włosy w nieładzie.

Za nią zobaczyłem odjeżdżającą, zniszczoną Hondę Civic.

Wzięła standardowego Ubera.

Ta zniewaga musiała ją zabijać.

Otworzyłem drzwi, a ona przeszła obok mnie bez słowa. Zapach jej drogich perfum natychmiast zderzył się z zapachem stęchłego powietrza i starego dywanu, który trzymałem w tym mieszkaniu, żeby podtrzymać iluzję.

Amber stała na środku pokoju, rozglądając się z obrzydzeniem. Uniosła wargę, jakby wdepnęła w coś odrażającego.

„Jak możesz tak żyć?” – wyrzuciła z siebie, kopiąc stertę starych magazynów, które zostawiłam na podłodze. „Śmierdzi tu biedą. Ale chyba jesteś do tego przyzwyczajona”.

Oparłem się o framugę drzwi i skrzyżowałem ramiona.

„Dzień dobry Tobie również, Amber. Czemu zawdzięczam przyjemność tej wizyty? Czy komornik zabrał też Twój telefon?”

„Nie bądź dla mnie taka mądra, Tasho” – syknęła, odwracając się do mnie dzikim wzrokiem. „Wiem, co robisz. Ukrywasz przed nami prawdę. Otis miał tajny zapas. Książeczkę oszczędnościową. Ukryte konto. Tylko tobie powierzył papierkową robotę. Gdzie ona jest?”

„Nie ma żadnej tajnej skrytki, Amber” – powiedziałem spokojnie. „Tata umarł spłukany. Wiesz o tym”.

„Kłamca!” krzyknęła.

Rzuciła się na tanią komodę z płyty wiórowej, której używałem jako stolika pod telewizor. Szarpnęła szuflady, zrzucając moje ubrania na podłogę. Rzuciła na bok moje przecenione koszulki i znoszone dżinsy, szukając księgi rachunkowej, która nie istniała.

Zerwała poduszki z używanej sofy.

Zgarnęła papiery z małego kuchennego stołu.

Rozwalała to miejsce, szukając cudu.

Pozwoliłem jej to zrobić.

Patrzyłem, jak się poniża, grzebiąc w fałszywym życiu, szukając pieniędzy, które już jej odciąłem.

Kiedy w końcu przestała, ciężko oddychając i ściskając plik starych rachunków za media, odezwałem się.

„Skończyłeś już demolować mój dom?”

Rzuciła we mnie rachunkami.

„To nie jest dom. To dziura. Podaj mi hasła, Tasho. Wiem, że je masz. Mamy rachunki do zapłacenia”.

Podszedłem do drzwi i przytrzymałem je otwarte.

„Wynoś się, Amber.”

Roześmiała się piskliwie i histerycznie.

„Bo co? Zadzwonisz do właściciela? Założę się, że i tak spóźniasz się z czynszem.”

Spojrzałem jej prosto w oczy.

„Albo pozwolę ci wrócić do domu pieszo.”

I Amber—

„Zanim wyjdziesz, sprawdź kalendarz. Jutro jest pierwszy dzień miesiąca. Twoje platynowe członkostwo w Highland Golf Club zostanie automatycznie odnowione o godzinie 12:00. Ponieważ karta firmowa, na której jest ono sygnowane, jest już nieważna, członkostwo wygaśnie”.

Pozwoliłem, aby słowa dotarły do ​​mnie.

„Byłoby wstydem, gdyby zatrzymali cię przy bramie tuż przed żoną senatora. To byłoby upokarzające, prawda?”

Amber zamarła.

Jej twarz zbladła.

„Skąd wiesz o klubie golfowym?”

Uśmiechnąłem się.

„Wiem wszystko, Amber. A teraz wyjdź.”

Spojrzała na mnie z mieszaniną strachu i nienawiści, po czym wybiegła na korytarz. Zatrzasnąłem drzwi i zamknąłem je na klucz.

Rozejrzałem się po bałaganie, który narobiła i wzruszyłem ramionami.

Warto było zobaczyć strach w jej oczach.

Gra robiła się interesująca.

Do upokorzenia w Highland Golf Club doszło dokładnie o 12:15 po południu.

Amber weszła do klubowego budynku ubrana w białą tenisową spódniczkę i duże okulary przeciwsłoneczne, zdesperowana, by zmyć zapach mieszkania Tashi za pomocą mimosy i plotek.

Usiadła przy swoim zwykłym stoliku przy oknie – tym zarezerwowanym dla członków o statusie platynowym – i zamówiła lunch, nie patrząc na cenę.

Przez godzinę znów poczuła się bezpiecznie.

Była to pani Darius Vance.

Kobieta o statusie.

Ale gdy podała kelnerowi swoją ciężką, metalową kartę kredytową, by zamknęła rachunek, iluzja prysła.

Kierownik klubu – mężczyzna, który kłaniał się jej od lat – podszedł z ponurą miną. Trzymał jej kartę między dwoma palcami, jakby była skażona.

„Pani Vance” – powiedział, a jego głos niósł się po cichej jadalni – „obawiam się, że ta karta została zgłoszona jako skradziona”.

„Skradziono?” Amber zaśmiała się nerwowo, rozglądając się po innych kobietach, które przerwały jedzenie, żeby popatrzeć. „Nie bądź niedorzeczny, Charles. To wizytówka mojego męża. Sprawdź jeszcze raz”.

„To nie jest błąd w przetwarzaniu, proszę pani” – powiedział chłodno kierownik. „Bank, który wydał kartę, skontaktował się z nami bezpośrednio. Ta karta jest powiązana z kontem firmowym należącym do Vantage Solutions. Administrator oznaczył wszystkie karty autoryzowanych użytkowników do natychmiastowej konfiskaty z powodu nieautoryzowanego użycia.

„Nie jesteś już członkiem w dobrej kondycji. Proszę opuścić lokal, zanim wezwiemy ochronę”.

Amber poczuła, jak krew odpływa jej z twarzy.

Rozwiązania Vantage.

Nigdy o nich nie słyszała.

Chwyciła torebkę i uciekła z restauracji, a szepty elity towarzyskiej paliły jej uszy niczym kwas.

Jechała do domu w panice, a jej myśli krążyły w głowie.

Dariusz powiedział jej, że pieniądze pochodzą z funduszu powierniczego rodziny Vance.

Powiedział, że to stare pieniądze.

Powiedział, że to ich.

Znalazła Dariusza siedzącego w ciemnym salonie rezydencji i wpatrującego się w swoje odbicie w pustym ekranie telewizora.

Wyglądał na małego.

Pokonany.

Amber rzuciła torebkę na sofę.

„Kim jest Vantage Solutions?” krzyknęła. „Dlaczego klub golfowy powiedział, że nasze pieniądze należą do firmy, o której nigdy nie słyszałam? Dlaczego odcięli mi kartę, Dariuszu?”

Dariusz nawet nie drgnął. Po prostu wpatrywał się w czarny ekran.

„Nie wiem, Amber.”

„Co masz na myśli, że nie wiesz? Jesteś spadkobiercą. Mówiłeś mi, że masz własne inwestycje. Mówiłeś mi, że trust to tylko schronienie podatkowe”.

Dariusz w końcu podniósł wzrok.

Jego oczy były czerwone i zapadnięte.

„Skłamałem. Okej? Nie mam żadnych inwestycji. Nigdy nie miałem. Nie mam ani jednego dolara na koncie, Amber. Zero. Tata wszystkim się zajmował. Spłacał raty za samochód. Spłacał kredyt hipoteczny. Spłacał rachunki za karty kredytowe. Po prostu wydawałem pieniądze. Nigdy nie pytałem, skąd się wzięły.

„Myślałem, że ta studnia nie ma dna.”

Amber odsunęła się od niego, jakby był zaraźliwy.

„Więc mówisz mi, że jesteś oszustem. Mówisz mi, że całe to życie – samochody, ubrania, ten dom – to wszystko jest udawane”.

Dariusz schował głowę w dłoniach i zaczął szlochać.

„To nie było udawane, kiedy tata żył. Opiekował się nami. Ale teraz go nie ma i pieniądze się skończyły”.

„To nie był tata” – wyszeptała Amber, a ta świadomość uderzyła ją jak cios. „Tata nie żyje od dwóch tygodni. Darius, wczoraj przestały płynąć pieniądze. Ktoś inny płacił rachunki. Ktoś inny zakręcił kran”.

Jej głos stał się cienki.

„I myślę, że oboje wiemy dokładnie, o kogo chodzi”.

Z 45. piętra wieżowca Vantage Tower roztaczał się panoramiczny widok na panoramę Atlanty, ale ja skupiałam się wyłącznie na mężczyźnie siedzącym naprzeciwko mnie.

Był prezesem dużego konglomeratu farmaceutycznego i właśnie teraz pocił się w swoim włoskim garniturze za 5000 dolarów. Próbował blefować, żeby przeforsować fuzję wartą 40 milionów dolarów, wahając się nad klauzulą ​​odpowiedzialności, która mogłaby obniżyć cenę jego akcji.

Nie mrugnąłem.

Po prostu przesunąłem pojedynczą kartkę papieru po wypolerowanej szklanej powierzchni stołu konferencyjnego.

To nie był kontrakt.

Był to dossier zawierające raporty z wewnętrznego audytu jego największego konkurenta.

„Panie Sterling” – powiedziałem gładkim, groźnym głosem – „może pan podpisać umowę po obecnej wycenie albo wyjaśnić akcjonariuszom, dlaczego zrezygnował pan z jedynej dostępnej łodzi ratunkowej, zanim giełda załamie się w poniedziałkowy poranek.

„Wybór należy do ciebie.”

Spojrzał na kartkę, potem na mnie. Spojrzał na zespół analityków siedzących w milczeniu za mną. Nie dostrzegł w moich oczach litości.

Wziął do ręki długopis.

W pokoju panowała cisza, przerywana jedynie odgłosem skrobania atramentu na papierze.

To był mój świat.

Świat logiki, strategii i absolutnej kontroli.

Świat, w którym emocje były obciążeniem, a jedyną liczącą się walutą była dźwignia finansowa.

Nie byłam dziewczyną, która podawała obiad i zmywała naczynia.

To ja decydowałam, czy możesz jeść.

Mój osobisty telefon zawibrował na stole. To była delikatna wibracja, ale w panującej w pokoju ciszy i napięciu, przypominała wstrząs sejsmiczny.

Spojrzałem w dół, nie ruszając głową.

Na ekranie pojawiło się zdjęcie mojej matki, Bernice.

Dzwoniła ponownie.

To był 15. raz w ciągu ostatniej godziny.

Zaraz potem pojawił się tekst od Dariusza:

Odbierz, Tasha. Nagły wypadek. Chodzi o dom.

Nie drgnąłem.

Nie sięgnąłem po telefon.

Nie poczułem ani krzty poczucia winy ani niepokoju.

Poczułem irytację.

Byli jak dzieci ciągnące mnie za spódnicę, podczas gdy ja próbowałam zbudować imperium. Tonęli w bałaganie, który sami stworzyli, i oczekiwali, że zanurzę się i ich uratuję, tylko dlatego, że łączyły nas więzy krwi.

Ale krew nie płaci rachunków.

Szacunek tak.

A oni mi nic nie pokazali.

Nacisnąłem „ignoruj” i odwróciłem telefon ekranem do dołu.

Prezes skończył podpisywać umowy i odesłał je do mnie.

„Stało się, panno Vance.”

„Doskonały wybór” – powiedziałem, wstając, żeby uścisnąć mu dłoń. „Mój zespół zajmie się komunikatem prasowym”.

Gdy dyrektorzy wyszli z sali, moja asystentka, Sarah, weszła z tabletem w ręku. Wyglądała na zaniepokojoną.

„Pani Vance, pani prywatna linia jest rozłączana. Pani matka dzwoniła do recepcji trzy razy, twierdząc, że to nagły wypadek życia lub śmierci. Domaga się rozmowy z kierownikiem. A niejaki pan Darius Vance próbuje ominąć ochronę w holu. Mówi, że jest pani bratem i potrzebuje pieniędzy”.

Wziąłem telefon i po raz ostatni sprawdziłem listę nieodebranych połączeń.

Życie czy śmierć?

Dla Bernice utrata członkostwa w klubie wiejskim prawdopodobnie była równoznaczna ze śmiercią.

Dla Dariusza konieczność płacenia za benzynę była tragedią.

„Powiedz ochronie, że jeśli pan Vance natychmiast nie opuści posesji, mają wezwać policję za wtargnięcie” – powiedziałam spokojnie, zbierając akta. „I, Sarah, zablokuj te numery. Wszystkie. Mamo, Dariusie, Amber. Przekieruj wszystkie przyszłe połączenia od nich bezpośrednio do działu prawnego.

„Nie chcę, żeby mi przeszkadzano. Mam firmę do prowadzenia.”

Sarah skinęła głową i sprawnie zaczęła stukać w tablet.

„Zrozumiałem. Zablokowane.”

Wróciłem do biura, czując, że wibracje mojego telefonu całkowicie ustały.

Cisza była złota.

Krzyczeli w pustkę, a ja po raz pierwszy w życiu nie słuchałem.

Upadek majątku Vance’a nastąpił w szokującym tempie.

Wyglądało to tak, jakby sam dom zdał sobie sprawę, że skończyły mu się pieniądze i postanowił się poddać.

Bez ekipy ogrodniczej, której potajemnie opłacałem lata, nieskazitelna trawa St. Augustine w ciągu trzech tygodni zamieniła się w dżunglę chwastów. Nieskazitelne żywopłoty wzdłuż podjazdu rozrosły się dziko i zaniedbały, drapiąc boki luksusowej limuzyny Bernice – która teraz stała na stałe w garażu, by ukryć ją przed komornikami za każdym razem, gdy odważyła się nią jeździć.

Najbardziej widoczne zniszczenia zaobserwowano jednak w basenie.

Konserwacja basenu była jedną z pierwszych ofiar protokołu „czystej karty”. Bez cotygodniowych zabiegów chemicznych i czyszczenia, lśniąca, błękitna woda przekształciła się w stojące, mętne, zielone bagno. Liście i zanieczyszczenia unosiły się na powierzchni, gnijąc w upale Georgii.

Z podwórka zaczął unosić się nieprzyjemny, bagienny zapach, przenikając niegdyś świeże powietrze ekskluzywnej dzielnicy. Tysiące komarów rozmnażały się, tworząc brzęczącą chmurę, która uniemożliwiała korzystanie z patio.

Wewnątrz sytuacja była równie ponura.

Firma zajmująca się wywozem śmieci – prywatna firma zatrudniona przez wspólnotę mieszkaniową, ale opłacana indywidualnie – przestała działać po pierwszej nieuregulowanej płatności. Worki ze śmieciami zaczęły piętrzyć się w garażu, a następnie wysypywały się na podwórko. Zapach gnijącego jedzenia i śmieci mieszał się ze smrodem znad basenu, tworząc zapach rozkładu, który niczym klątwa wisiał nad posesją.

Bernice obserwowała degradację zza ciężkich jedwabnych zasłon, niczym więźniarka we własnym zamku. Widziała, jak sąsiedzi zwalniają samochody, przejeżdżając obok, wskazując na zarośnięty trawnik i przepełnione kosze na śmieci. Widziała, jak pani Gable z sąsiedztwa marszczy nos z obrzydzeniem, sprawdzając pocztę.

Wstyd palił mocniej niż letnie słońce.

„Musimy coś zrobić, Dariuszu” – wrzasnęła Bernice pewnego ranka, patrząc, jak szop rozrywa worek na śmieci na trawniku przed domem. „Sąsiedzi doniosą na nas do wspólnoty mieszkaniowej. Nałożą nam grzywnę”.

Dariusz leżał na kanapie w ciemnym salonie i grał w grę wideo na konsoli, która działała tylko dlatego, że podłączył przedłużacz do gniazdka na zewnątrz domu sąsiada — ryzykowny i nielegalny ruch, który w akcie desperacji wymyślił poprzedniego wieczoru.

„Więc zapłać im, mamo” – mruknął, nie podnosząc wzroku. „Albo idź tam i sama to posprzątaj”.

„Ja?” – wyszeptała Bernice, chwytając się za pierś. „Jestem diakonisą. Nie mogę pozwolić, żebym dźwigała śmieci jak zwykły robotnik. Co by ludzie powiedzieli?”

„Mówią już wystarczająco dużo” – odparł Darius. „Mówią, że Vance’owie są spłukani. I mają rację”.

„Nie jesteśmy spłukani” – upierała się Bernice, choć w jej głosie brakowało przekonania. „To tylko chwilowe problemy z płynnością finansową. Jak tylko znajdziemy ukryte konta twojego ojca…”

„Nie ma żadnych ukrytych kont” – krzyknął Darius, rzucając kontroler. „Tasha była ukrytym kontem. I zniknęła”.

Głośne pukanie do drzwi wejściowych przerwało ich kłótnię.

To nie był przyjaciel.

To był pan Henderson — prezes stowarzyszenia właścicieli domów — trzymający notes i wyglądający na bardzo niezadowolonego.

Nie musiał mówić ani słowa.