Kiedy podczas rodzinnego obiadu teściowa wyrwała jej spod krzesła, kobieta będąca w ósmym miesiącu ciąży runęła na podłogę — a krzyk, który rozległ się po tym zdarzeniu, uciszył całą salę.

Na czele stołu siedziała Margaret Evans , lat sześćdziesiąt trzy, elegancka, wyrachowana i chłodna. Przez lata prowadziła rodzinę jak firmę – stawiając kontrolę i reputację na pierwszym miejscu. Naprzeciwko niej siedziała Emily , jej synowa – w ósmym miesiącu ciąży, promienna i delikatna. Wybrała długą, kremową suknię, która opinała jej okrągły brzuch, a jedną rękę zawsze opiekuńczo na nim spoczywała.

Margaret nigdy nie zaakceptowała Emily. „Dziewczyna z małego miasteczka nie pasuje do takiej rodziny jak nasza” – mawiała. Nawet gdy tego wieczoru zmuszała się do uśmiechu, w jej oczach błyszczała cicha pogarda.

„Emily, kochanie” – powiedziała Margaret podczas toastu głosem ociekającym cukrem – „wyglądasz tak… zdrowo. Pewnie dobrze się odżywiasz. Mój syn cię rozpieszcza, prawda?”.
Śmiech przetoczył się przez stół. Emily uśmiechnęła się niezręcznie. Thomas rzucił matce ostrzegawcze spojrzenie.
„Mamo, proszę” – mruknął.
„Daj spokój” – powiedziała lekko Margaret. „To tylko żart”.

Ale jej „żarty” nie ustawały. Przez całą kolację nie przestawała szturchać, kpiąc z przeszłości Emily, jej sukienki, jej milczenia. Goście wiercili się niespokojnie. Emily zachowała spokój, z ręką na brzuchu, szepcząc bezgłośnie do swojej nienarodzonej córki: Wszystko w porządku. Po prostu oddychaj.

Kiedy podano danie główne, Emily wstała, żeby pomóc kelnerowi z tacą – prosty, życzliwy odruch. Kiedy odwróciła się, żeby usiąść, .Margaret wyciągnęła rękę do przodu i odsunęła  krzesło

Stało się to w ciągu sekundy.

Głośny trzask drewna, głuchy odgłos ciała uderzającego o marmurową podłogę — a potem krzyk Emily:

„Ach, moje dziecko!”

Cała sala zamarła. Szklanki się przewróciły, widelce zabrzęczały. Krzesło Thomasa zgrzytnęło, gdy podbiegł do niej. „Emily!” krzyknął, klękając obok niej. Krew plamiła rąbek jej sukienki. Panika wypełniła jej szeroko otwarte oczy.

Twarz Margaret zbladła. „Ja… ja nie miałam na myśli…” wyjąkała, ale wszyscy widzieli uśmieszek, który poprzedzał jej wystąpienie.

„Zadzwońcie po karetkę!” – ryknął Thomas łamiącym się głosem.

Goście stali jak sparaliżowani przerażeniem, gdy Emily chwyciła się za brzuch i jęknęła ze łzami w oczach.
„Moje dziecko… proszę…”

W ciągu kilku minut ratownicy medyczni wpadli przez drzwi. Uroczysta kolacja poszła w zapomnienie. Rozlano wino, śmiech ucichł, a dumna matriarcha Evansów drżała, gdy jej ciężarną synową wynoszono na noszach.

Wtedy Margaret zdała sobie sprawę, że być może właśnie zniszczyła to, co jej syn kochał najbardziej.

W szpitalu unosił się zapach antyseptyków i strachu. Thomas godzinami przechadzał się po korytarzu, z koszulą poplamioną krwią żony. Margaret siedziała na ławce nieopodal, drżącymi rękami, wpatrując się w białe płytki podłogowe.

Kiedy lekarz w końcu wyszedł, jego twarz była poważna.
„Ona i dziecko są stabilni – na razie” – powiedział cicho. „Ale doznała silnego upadku. Będzie potrzebowała odpoczynku i obserwacji. Jeszcze kilka centymetrów i…” Nie dokończył zdania.

Thomas westchnął drżąco, a w jego oczach pojawiły się łzy. „Dzięki Bogu”. Potem jego głos stał się zimny. „Nie dziękuj mi, mamo. Podziękuj ludziom, którzy ją uratowali. Przez ciebie o mało ich nie straciłem”.

Usta Margaret zadrżały. „Thomas, ja nie…”
„Wyciągnąłeś krzesło” – przerwał. „Wszyscy to widzieli”.
„Żartowałem, nie sądziłem…”
„W tym problem. Nigdy nie myślisz, że ktokolwiek poza tobą się liczy”.