Kiedy odwiedziłem moją zamężną córkę, z przerażeniem odkryłem, że mieszkała w ogrodowej szopie w temperaturze 40°C — bo, jak mawiali jej teściowie, „żaden obcy nie ma tam wstępu”. Zabrałem ją ze sobą, a oni byli oszołomieni, gdy wyszliśmy.

Następnego ranka Daniel zadzwonił.
„Zabrałeś mi żonę” – powiedział beznamiętnie. „Nie miałeś prawa”.

„Miałem pełne prawo” – odpowiedziałem. „Zostawiłeś ją w szopie w upale ponad 30 stopni”.

Zawahał się, po czym mruknął: „Nie rozumiesz naszych zwyczajów”.

„Cło nie usprawiedliwia okrucieństwa” – warknąłem i się rozłączyłem.

Dwa dni później ktoś zapukał do moich drzwi. Millerowie stali tam, nieskazitelni jak zawsze. Głos pana Millera był niski i opanowany.

„Pani Turner” – zaczął – „popełniła pani poważny błąd. My po prostu dbaliśmy o porządek w rodzinie”.

„Zamykając ją na zewnątrz, w upale?” – odparłem.

Uśmiech pani Miller nie sięgnął jej oczu. „Źle pani zrozumiała. Emily musiała nauczyć się pokory. Była… niegrzeczna. I zgodziła się na nasze zasady”.

W tym momencie z korytarza wyłoniła się Emily, z włosami wciąż wilgotnymi po prysznicu, z twarzą odzyskaną rumieńcem.
„Nie” – powiedziała stanowczo. „Bałam się odmówić”.

Po raz pierwszy wyglądali na niepewnych. Zapadła między nami cisza.

Sięgnąłem po telefon. „Jeśli nie wyjdziesz, zadzwonię na policję”.

Pan Miller zacisnął szczękę. „To nie będzie konieczne” – powiedział. Odwrócili się i wyszli, a ich starannie wyćwiczona opanowanie w końcu pękło.

Po ich wyjściu Emily się załamała. „Myślałam, że to ja jestem problemem” – szlochała. „Za każdym razem, gdy próbowałam wstać, nazywali mnie niewdzięczną”.

„Nie jesteś niewdzięczny” – powiedziałem. „Przeżyłeś coś złego”.

W ciągu następnych kilku tygodni rozpoczęła terapię i znalazła pracę w małej lokalnej bibliotece. Znów zaczęła się uśmiechać – tym razem szczerze. Koszmary zniknęły. Wkrótce potem złożyła pozew o separację.

Policja również odwiedziła Millerów. Najwyraźniej Emily nie była ich pierwszą „synową”, której dotyczyły te zasady. Ale to ona pierwsza odeszła.

Kilka miesięcy później, gdy znów nadeszło lato, zastałam Emily na moim podwórku, pielęgnującą małą rabatkę, którą sama założyła.
Spojrzała w górę, a promienie słońca musnęły jej włosy. „Mamo” – powiedziała cicho – „to dziwne uczucie – być wolną”.

Przytuliłem ją. „Tak właśnie czuje się proces gojenia”.

Za nami świat znów mienił się żarem – ale tym razem nie było duszno. To było po prostu lato.

I po raz pierwszy od dłuższego czasu była w domu.