Chłopiec zobaczył bogatego mężczyznę, który właśnie miał rzucić kurtkę i zapytał: „Czy mógłbym to zanieść dla mamy?”. Później znalazł w środku kopertę – wypełnioną 300 000 dolarów. Kiedy on i jego matka ją oddali, mężczyzna wpatrywał się w nią zszokowany. „Anno?” – wyszeptał. Słowa, które nastąpiły później, miały wszystko zmienić.

Sam obserwował, jak mężczyzna zmarszczył brwi, mruknął coś i skierował się w stronę śmietników za galerią handlową.

Serce chłopca zabiło szybciej. Ta kurtka wyglądała na ciepłą, podszytą futrem od wewnątrz. Jego mamie bardzo by się coś takiego przydało. Ciągle marzła. Ale czy kiedykolwiek by się na to zgodziła?

Nie, raczej nie. „Nie jesteśmy żebrakami, Sam” – mawiała zawsze. „Może i nie mamy wiele, ale mamy swoją godność”.

Mimo to nie mógł się pozbyć tej myśli. To nie były śmieci. Wyglądało prawie jak nowe. Po co ktoś miałby wyrzucać coś tak ładnego? Pomyślał o cienkiej kurtce mamy, o tym, jak kaszlała w nocy, i zanim się zorientował, biegł już w stronę mężczyzny.

„Czekaj!” krzyknął Sam.

Mężczyzna odwrócił się zaskoczony. Z bliska wyglądał młodziej, niż Sam się spodziewał – może po czterdziestce. Jego oczy były chłodne i przenikliwe, płaszcz drogi, a zegarek błyszczący w świetle latarni.

„Czego chcesz, dzieciaku?” zapytał mężczyzna.

Sam zawahał się, ale potem wyprostował plecy. „Mogę wziąć tę kurtkę dla mamy?” – zapytał szybko. „Cały czas jest jej strasznie zimno”.

Mężczyzna uniósł brew. Zmierzył Sama wzrokiem – połatane buty, odziedziczony płaszcz, za duży szalik na szyję. Coś złagodniało w jego wyrazie twarzy.

„Jesteś odważny” – powiedział. „Jak masz na imię?”

„Sam” – odpowiedział chłopiec. „Sam Carter”.

„No cóż, Samie Carterze” – powiedział powoli mężczyzna – „co sprawia, że ​​myślisz, że twoja matka chce męską kurtkę?”

Sam wzruszył ramionami. „Jest lepszy niż ten, który ma. I potrafi go naprawić. Moja mama umie szyć – pracowała w zakładzie krawieckim, kiedy było ciężko. Naprawiła też ubrania mojego taty”. Jego głos lekko drżał. „Potrafi go dopasować”.

Mężczyzna przyglądał mu się w milczeniu przez chwilę. Potem, niespodziewanie, zapytał: „Co robił twój ojciec?”

„Był w wojsku” – powiedział z dumą Sam. „Sierżant Pierwszej Klasy. Po śmierci dostał Medal Honoru”.

Mężczyzna powoli skinął głową. „Żołnierz”.

„Tak” – powiedział cicho Sam.

Bez słowa mężczyzna podał mu kurtkę. „Proszę. Ale nie sprzedawaj jej. Obiecaj mi.”

Oczy Sama rozszerzyły się. „Obiecuję. To dla mojej mamy. Dziękuję, proszę pana.”

Mężczyzna uśmiechnął się lekko. „Jak ma na imię twoja matka?”

„Anna Carter. Uczy w Brookfield Middle School.”

W oczach mężczyzny pojawił się błysk rozpoznania. „Powiedz jej, że Andrew Warren ją pozdrawia”. Po czym wrócił do samochodu.

Sam stał tam przez dłuższą chwilę, ściskając kurtkę. Była ciężka i ciepła, pachniała delikatnie drogą wodą kolońską. Nazwisko – Andrew Warren – utkwiło mu w pamięci, choć nie mógł sobie przypomnieć, dlaczego brzmiało znajomo.

Pobiegł do domu, niemal zapominając o lekarstwie, po czym zawrócił do apteki. Pani Miller, farmaceutka, uśmiechnęła się do niego znacząco, a nawet zaproponowała mu niewielki rabat.

W domu Sam podgrzał resztki zupy, odrobił pracę domową, a potem znowu wyjął kurtkę. Wyglądała idealnie – brązowa skóra, miękka podszewka, solidne szwy. Nie mógł się doczekać, aż mama ją zobaczy. Postanowił sprawdzić kieszenie, tak jak zawsze robiła to przed praniem.

W jednej kieszeni znalazł paragon, kilka monet i papierek po gumie do żucia. Ale w wewnętrznej kieszeni jego dłoń natknęła się na coś grubego.

Koperta.

Było zapieczętowane, z odręcznym napisem na przodzie: Na operację Kevina – pilne.

Sam otworzył je ostrożnie — i zamarł.

Pieniądze. Stosy studolarowych banknotów, starannie poukładane. Więcej pieniędzy, niż kiedykolwiek w życiu widział. Policzył mniej więcej – może trzysta tysięcy dolarów.