Oto kosztorys – 20 000 dolarów! Skoro mieszkasz z moim synem, bądź grzeczna i zapłać za remont naszego „domu rodzinnego”! Uśmiechnęłam się tylko. Właściwie, twój syn mieszka w moim mieszkaniu. Co ma z tym wspólnego twój „dom rodzinny”? Zróbmy to zamiast tego. Ty i twój syn, TERAZ…

„Musisz zapłacić za remont!” – warknęła moja teściowa, więc przypomniałem jej, czyje to mieszkanie
Piła mechaniczna przebijająca się przez moją płytę gipsowo-kartonową nie była tylko renowacją mojej kuchni.

To rozrywało moje życie.

Moja teściowa uważała, że ​​jest architektką mojej przyszłości.

Ale miałem zamiar ujawnić, kto naprawdę jest właścicielem planów.

Dźwięk piły mechanicznej przebijającej się przez płytę gipsowo-kartonową stał się ścieżką dźwiękową mojego życia trzy tygodnie temu. Był to ciągły, irytujący sygnał, że straciłem kontrolę nad własnym domem.

Moja teściowa, Carol, stała pośrodku tego, co kiedyś było moim salonem, a chmura gipsowego pyłu wirowała wokół niej niczym burza. W jednej ręce trzymała taśmę mierniczą, a na jej twarzy malował się wyraz ponurej satysfakcji.

Dla niej to nie był chaos.

To był postęp.

Mój postęp, moje pieniądze, ale jej wizja.

Wszystko zaczęło się tak niewinnie.

Mój mąż, Mark, i ja rozmawialiśmy o tym, że może kiedyś odnowimy kuchnię. Szafki były trochę przestarzałe. Laminowany blat miał kilka delikatnych plam od kubków do kawy przez lata. To był projekt na przyszłość.

Ale pewnego razu Carol przyszła na cotygodniowy niedzielny obiad, spojrzała na kuchnię krytycznym okiem i stwierdziła, że ​​to skandal.

„Mark, mój synu” – oznajmiła, klepiąc go po ramieniu, kompletnie mnie ignorując. „Zasługujesz na porządną kuchnię. Dom mężczyzny to jego zamek, a to bardziej przypomina loch”.

Zanim zdążyłem sformułować odpowiedź, rozpętało się tornado Carol.

Miała wspaniałego wykonawcę, którego znała.

Miała pomysły.

Zaczęła przynosić próbki płytek i próbek farb, ale żadna z nich nie była w tych delikatnych błękitach i szarościach, które, jak wspomniałam, mi się podobały. Zamiast tego nasze mieszkanie było zaśmiecone próbkami toskańskiego złota, terakoty i ciemnego drewna wiśniowego.

Wyglądało, jakby próbowała odtworzyć Olive Garden z lat 90.

Kiedy próbowałam delikatnie nakłonić ją do moich preferencji, ona tylko się uśmiechała – tym wymuszonym, lekceważącym uśmiechem – i mówiła: „Och, kochanie, to słodkie, ale to klasyczny look. Ma wartość odsprzedaży”.

„Wartość odsprzedaży? Nie planowaliśmy przeprowadzki.”

Marek, niech go Bóg błogosławi za jego serce unikające konfliktów, znalazł się w środku.

„Po prostu daj jej się bawić, kochanie” – szeptał do mnie wieczorem, kiedy jego matka w końcu odeszła. „Ona po prostu jest podekscytowana. Możemy później wprowadzić drobne zmiany. Łatwiej niż się z nią kłócić”.

Ale każda, nawet najmniejsza, zaproponowana przeze mnie zmiana spotykała się z dramatycznym westchnieniem ze strony Carol i szczegółowym wyjaśnieniem, jak bardzo zepsułaby całą estetykę.

Moja opinia stała się przeszkodą w realizacji jej wielkiego planu.

Byłem najemcą swojego własnego domu, a ona była życzliwą i wszystkowiedzącą właścicielką.

Projekt rozrósł się do niebotycznych rozmiarów. Skromna modernizacja przerodziła się w gruntowny remont. Ściany zaczęły się walić. Hydraulicy przekierowywali rury. Elektrycy instalowali oświetlenie wpuszczane, co, jak twierdziła Carol, nie podlegało negocjacjom.

Mark i ja ustaliliśmy budżet na 10 000 dolarów, co i tak było dla nas zbyt dużą kwotą.

Z przerażeniem obserwowałem, jak Carol zachwycała się blatami z marmuru Carrera, absurdalnie drogą sześciopalnikową kuchenką gazową i wykonanymi na zamówienie szafkami, które kosztowały więcej niż mój pierwszy samochód.

Za każdym razem, gdy pojawiał się nowy cytat astronomiczny, Mark bledł.

„Mamo, nie sądzę, żebyśmy mogli sobie na to pozwolić” – mówił słabo.

Carol po prostu machała ręką.

„Bzdura. Jakości nie da się wycenić, Mark. To inwestycja w twoją przyszłość – w dom twojej rodziny”.

Potem spojrzała na mnie tak, jakbym to ja powstrzymywała go przed tą wspaniałą, wyłożoną marmurem przyszłością.

Punkt krytyczny nastąpił dziś rano.

Wykonawca – krzepki mężczyzna o imieniu Stan, który utrzymywał kontakt wzrokowy tylko z Carol – zapędził mnie i Marka w kozi róg na korytarzu. Trzymał fakturę, która sprawiła, że ​​ścisnęło mnie w żołądku.

„No więc Carol powiedziała, że ​​to wy zajmiecie się tą płatnością, żeby projekt mógł się rozwijać” – powiedział, podając Markowi papier.

Nachyliłam się nad ramieniem męża i zobaczyłam ten numer.

25 000 dolarów.

A to była tylko zaliczka za szafki i blaty.

Poczułem, jak krew odpływa mi z twarzy.

„Wystąpił błąd” – powiedziałem ledwie szeptem. „Nasz budżet na cały projekt wynosił 10 000 dolarów”.

Stan mruknął coś, wyglądając na zakłopotanego.

„Cóż, Carol mi nie powiedziała. Zatwierdziła wszystkie zamówienia na materiały.”

Dokładnie w tym momencie z zakurzonej kuchni wyłoniła się sama Królowa Matka, wycierając ręce szmatką.

„O co tyle hałasu?” zapytała, a jej wzrok natychmiast wylądował na fakturze w drżącej dłoni Marka.

„Mamo” – powiedział Mark łamiącym się głosem. „Dwadzieścia pięć tysięcy? Nie stać nas na to. My… nie mamy takich pieniędzy”.

Radosny nastrój Carol zniknął, zastąpiony lodowatym spojrzeniem skierowanym prosto na mnie.

Wyrwała fakturę z ręki Marka.

„Nie mam tego albo nie chcę tego wydać” – warknęła. „Zapracowuję się za darmo, żeby dać mojemu synowi piękny dom, na jaki zasługuje po ślubie z tobą – dom, o którego utrzymaniu najwyraźniej nie dbasz”.

„To niesprawiedliwe, Carol” – zacząłem.

Ale ona mi przerwała.

“Sprawiedliwy?”

Podniosła wolną rękę.

Powiem ci, co jest niesprawiedliwe. To niesprawiedliwe, że muszę zajmować się każdym szczegółem, bo ty nie masz gustu. To niesprawiedliwe, że muszę walczyć o to, co najlepsze dla mojego syna, bo jego żona cieszy się, że mieszka w ruderze.

Jej głos wzrastał z każdym słowem, odbijając się echem w na wpół zburzonej przestrzeni.

„Ten remont się odbywa. To dla przyszłości Marka. Musicie za niego zapłacić”.

Powietrze stało się gęste i ciężkie.

Stan, wykonawca robót budowlanych, nagle uznał zniszczone noski swoich butów roboczych za niezwykle fascynujące.

Mark wyglądał jak jeleń w świetle reflektorów, otwierał i zamykał usta, nie wydobywając z siebie żadnego dźwięku.

Mój gniew, który narastał we mnie od tygodni, nagle ostygł i zamienił się w twardą, gęstą kulę lodu w mojej piersi.

Byłem cierpliwy.

Byłem uprzejmy.

Pozwoliłam mężowi spróbować zachować pokój.

Ale w końcu przekroczyła granicę, z której nie było już powrotu.

Wziąłem powolny, rozważny oddech, pozwalając ciszy zawisnąć jeszcze chwilę.

Potem głosem niesamowicie spokojnym spojrzałem jej prosto w oczy.

„Nie, Carol” – powiedziałem cicho. „Nie mamy”.

Ona prychnęła.