Kiedy odwiedziłem moją zamężną córkę, z przerażeniem odkryłem, że mieszkała w ogrodowej szopie w temperaturze 40°C — bo, jak mawiali jej teściowie, „żaden obcy nie ma tam wstępu”. Zabrałem ją ze sobą, a oni byli oszołomieni, gdy wyszliśmy.

Powietrze mieniło się upałem, gdy wjechałem na podjazd rezydencji Millerów. Wskaźnik temperatury na desce rozdzielczej wskazywał 40°C , a powietrze zdawało się podpalać asfalt. Nie powiedziałem mojej córce, Emily , o mojej wizycie. Była mężatką zaledwie od sześciu miesięcy, a jej rozmowy telefoniczne stały się krótsze i chłodniejsze – jakby bała się, że ktoś może je podsłuchać.

Główny dom wyglądał spokojnie, otoczony zadbanymi żywopłotami i cichym szumem zraszaczy. Spodziewałem się, że wybiegnie z ganku, jak zawsze. Ale nikt nie przyszedł.

Wtedy usłyszałem dźwięk – ciche brzęczenie, jakby szklane butelki uderzały o siebie – z podwórka. Poszedłem za nim i stanąłem jak wryty.

I oto była.