7-letni chłopiec na wózku inwalidzkim próbował powstrzymać łzy, gdy macocha go bezlitośnie poniżała.

Leo został przykuty do wózka. Wypadek uszkodził mu kręgosłup i od tamtej pory już nigdy nie chodził. Ale to nie było najgorsze. Najgorsze było to, że przestał się śmiać — ani razu. Nie wtedy, gdy dostał szczeniaka, ani gdy salon wypełniono kulkami do zabawy. Nic. Siedział tylko w milczeniu, z poważną twarzą i oczami pełnymi smutku.

Mając siedem lat, wyglądał, jakby dźwigał na barkach cały świat. Tomás robił, co mógł. Pieniędzy mu nie brakowało — mógł płacić za lekarzy, terapię, opiekunki, zabawki. Ale nie mógł kupić tego, czego Leo najbardziej brakowało — matki. Sam również był złamany, choć potrafił to ukrywać.

Wstawał wcześnie, zanurzał się w pracy w domowym biurze, a po południu siadał obok syna w ciszy. Czasem mu czytał, czasem oglądali razem bajki. Wszystko jednak przypominało film, którego nikt nie chciał oglądać.

7-letni chłopiec na wózku inwalidzkim próbował powstrzymać łzy, gdy macocha go bezlitośnie poniżała.

Przewinęło się wielu opiekunów i gosposi, ale nikt nie został na długo. Jedni nie mogli znieść wszechobecnego smutku, inni nie wiedzieli, jak postępować z chłopcem. Jedna wytrzymała trzy dni i odeszła z płaczem, inna nie wróciła po pierwszym tygodniu. Tomás im się nie dziwił — sam nieraz miał ochotę uciec.

Pewnego ranka, przeglądając maile w jadalni, usłyszał dzwonek do drzwi. To była nowa gosposia. Poprosił swoją asystentkę, Sandrę, by znalazła kogoś doświadczonego, ale też ciepłego, nie tylko sprawnego. Sandra zapewniła, że znalazła pracowitą kobietę, spokojną, samotną matkę, która nigdy nie sprawiała problemów. Miała na imię Marina.

Kiedy weszła, Tomás tylko na nią spojrzał. Ubrana była prosto — w bluzkę i dżinsy. Nie młoda, ale też nie stara. Miała spojrzenie, którego nie da się udawać — ciepłe, jakby znała cię od dawna. Uśmiechnęła się nieśmiało. Tomás skinął głową, nie mając ochoty na rozmowę, i poprosił lokaja, by wszystko jej wytłumaczył. Potem wrócił do pracy.

Marina poszła prosto do kuchni, przedstawiła się innym pracownikom i zaczęła pracować tak, jakby dom znała od dawna. Sprzątała cicho, mówiła łagodnie, zawsze z szacunkiem. Nikt nie wiedział jak, ale w ciągu kilku dni atmosfera w domu zaczęła się zmieniać. Nie było tak, że nagle wszyscy stali się szczęśliwi, ale coś się poruszyło — może przez cichą muzykę, którą puszczała podczas sprzątania, może przez to, że witała każdego po imieniu, a może dlatego, że nie litowała się nad Leo jak inni.

7-letni chłopiec na wózku inwalidzkim próbował powstrzymać łzy, gdy macocha go bezlitośnie poniżała.

Pierwszy raz zobaczyła go w ogrodzie — siedział pod drzewem na wózku, patrząc w ziemię. Marina wyszła z tacą domowych ciasteczek i usiadła obok niego, nie mówiąc ani słowa. Podała mu jedno. Leo spojrzał na nią kątem oka, potem znów spuścił wzrok. Nie odezwał się, ale też nie odjechał. Marina została. Tak minął ich pierwszy dzień — bez słów, tylko w towarzystwie.

Następnego dnia przyszła o tej samej porze, w to samo miejsce, z tymi samymi ciasteczkami. Tym razem usiadła bliżej. Leo nie wziął ciasteczka, ale zapytał, czy umie grać w Uno. Marina odpowiedziała, że tak, choć niezbyt dobrze. Następnego dnia na stole w ogrodzie leżała talia kart. Zagrali raz. Leo się nie śmiał, ale też nie odjechał, gdy przegrał.

Tomás zaczął zauważać małe zmiany. Leo nie chciał już całych dni spędzać samotnie. Pytał, czy Marina przyjdzie. Czasem śledził ją wzrokiem, gdy przechodziła po domu. Pewnego popołudnia poprosił ją, by pomogła mu malować. Marina usiadła z nim, podawała pędzle, nie poganiała.

Pokój Leo też się zmienił. Marina powiesiła jego rysunki na ścianach, ułożyła zabawki na półce w zasięgu jego rąk i nauczyła go robić kanapki. Proste rzeczy — ale ważne.